sábado, 31 de diciembre de 2011

Cuestiones

                               

Enfrentar el reto 
                            la mente tiembla 
Si decir resolviera algo
Preguntar para qué,
no se han inventado respuestas
En el mundo las vivencias definen
callan los momentos
No hay heridas hondas ni pequeñas
la muerte pone tregua en las cuestiones

jueves, 29 de diciembre de 2011

Amarte así

Amarte así en palabras breves 
que parecen no tener sentido
para los que buscan 
incomprensible
cosas sin destino
Amarte que más da
en la frase que se fuga
hecha agua de sal
dedos convertidos en infelices balaustres
que no pueden impedir
soltar el dique que retienen 
Convertida en oscuridad
la razón que hace 
poner risa y buena cara
donde se rompe todo
y se destruye por dentro
al edificio de dicha imaginada

miércoles, 28 de diciembre de 2011

Reflexiones

Poeta solitario mira al fondo del barranco
ve los autos que han caído
se descubre en alguno de ellos
metáfora despeñada
en hierro y vida
Se sienta con la mirada ausente
a tejer imposibles 
dilucida atenuantes
insinúa ingenuo al destino otro desenlace
acaba por inclinar la cabeza 
lanza su queja a la tarde
solitario poeta de tristeza inconfesable
desnuda su alma 
sin saber perdonarse 



domingo, 25 de diciembre de 2011

Nunca olvido


Busco donde encuentre rumbo
la luz nueva
Postrado a la espera del día
en el dormir negado 
No estar en la ciudad que habita
el sueño que aprisiona
Queda amargo sabor en los labios
sed que nunca me abandona
de alcanzar la estrella
en la oscura vertiente de la luna
todo lo que se vive
huele a incierto y pasajero
Si amar es buscar el infinito goce
en ambos lados lo he intentado
Disfrutan ver al vendedor del parque
cuando sopla las burbujas de jabón
mis ojos que las siguen  
cosas cotidianas que soportan 
buscar respuesta donde existen dudas
querer saber por qué suceden  cosas
que no le hallamos cabida
de ser posible ir
entre las tales prometidas
para encontrar la oculta cara 
que componga el rompecabezas 
de esta vida




Pintura de María Alejandra Ruiz Cervantes. Artista potosina.







jueves, 22 de diciembre de 2011

Como las flores

En rincones envidiables de tu casa
te contemplan cuando sales de bañar
sobre el aire que esparce sus aromas
quisiera alguna vez estar

domingo, 18 de diciembre de 2011

Ligero

Te he visto 
y por si fuera poco, amada
yo por tu piel vagabundo
entre medio azoro ido


Tras de ti 
lluvia y tormenta 
con está piel peregrina
sin dar calor 


Mi niño busca perdido
el collar de las batallas
y no sale a jugar 
hasta tanto lo halla


Marca tu piel por señal
que nunca seras de otro
cuando lea en ti mi nombre
otro no te podrá amar







jueves, 15 de diciembre de 2011

Encrucijada

                                             Pongo a prueba está ceguedad
                                                    que no distingue ida de vuelta


Tarde o temprano
la encrucijada del tiempo hace
a estas manos que te palpan
raíz que borda tu piel
Crucifijo de pechos que arrancan el beso
empeñado en retar al mundo
del que todo presume en silencio

miércoles, 14 de diciembre de 2011

Ofrezco

Si te vas a romper cristal de besos
pon restos de mi coraza en tu cuerpo
que ya me conoce el miedo
y sabe de donde vengo
mas no le dejes saber
al heridor de tu cuerpo
que esta coraza que ofrezco
se ofrece por ser silencio
Que puede la boca herir
lo mas querido del mundo
y no lo puede salvar
el corazón que te ofrezco

lunes, 12 de diciembre de 2011

Arranca en Cuba el Festival Omni Zona 2011.

Liderados por Luis Eligio Pérez, un poeta cubano de nueva generación, sale al publico el 13 Festival de Ensamble Plástico - Literario Omni Zona Franca este Diciembre.
Con más entusiasmo que recursos pues no disponen de un presupuesto oficial.
Esto que es un claro inconveniente para proyectos de tal naturaleza , es la mayor fortaleza . Y queda expuesta la independencia total del mismo con relación a eventos auspiciados por la tiranía cubana , que lejos de ofrecer espacios abiertos  a todas las inquietudes artísticas,al poseer el monopolio de la información, edición y propaganda, se da el lujo de lanzar a escribidores que prefieren loar al cadáver de una revolución o narrar de manera adsurda, lo que sucedía antaño cuando el máximo dictador hablaba en la Plaza Cívica de la Habana.
Estos jóvenes creadores han tomado conciencia de su libertad que aunque relativa, tienen el valor de lanzar una convocatoria para plantear un discurso fresco y propio, no vendido , ni amañado. Con un material estupendo según lo que he podido ir leyendo a retazos.
Vaya mi modesto agradecimiento por tal valentía y mi aplauso sincero , con mi más ferviente deseo de éxitos para esté y futuros planes artísticos.
El esfuerzo desplegado rendirá frutos que atraerá a otros poetas que no encuentran cabida en los foros de la voz obediente.
Un abrazo a todos con el cariño surgido de la poesía y el arte libre mismo.

Festival OMNI Zona Franca. Cuba. 2011

LETRA DEL AÑO FESTIVAL POESÍA SIN FIN 2009
HAY UN TIEMPO
… que no hay poesía escrita sin ojos esclavos del verso oscuro, ni poesía hablada sin orejas dóciles, orejas amigas…

UN TIEMPO
Cuando el viento sopla, la montaña se mantiene firme

TIEMPO: Orden sincrónico OMNI-abarcante

Confiero poder con el fin de nutrir
Unifico con el fin de reflejar atrayendo el orden

Armonizo con el fin de jugar / modelando la ilusión

Me guía el poder de la visión
Soy un portal
Entra en mí

SE OYEN CAMPANAS
MANTRAS…

Queridos Amigos:

Qué comienzo: Queridos Amigos: Amigos con mayúscula… qué pretensión!

Es que los que participamos de OMNI-ZONAFRANCA nos preciamos de tener muchos amigos… Amigos del Alma: ¡ya estamos en Festival! ¡Festival Poesía Sin Fin! 11 años! El once es un número de salto, de cambio, y al mismo tiempo un número
equilibrador: 1 junto a 1. Esta es una fiesta totalmente viva y emocionante, con espectáculos originales en su concepción! ¡Una fiesta de equilibrio poético para Cuba y para el mundo! ¡300 invitados, un equipo de organización de más de 40 hermanos: excelentes directores artísticos y productores, mucha gente linda que en la calle nos grita: oye, Poesía Sin Fin, estamos ahí!
Pero aún necesitamos de su Solaridad… sí sí sí, so-la-ri-dad: la luz de cada uno de ustedes… que es también su Solidaridad… SIN LA SOLIDARIDAD ABIERTA DE LOS AMIGOS NO PODREMOS PRECIARNOS DEL PODER DE LA AMISTAD…
¡La Amistad es nuestro Poder!
¡La Paz Interior es nuestra alegría!
¡El Arte Mundial es nuestro idioma!

POESÍA SIN FIN
POESÍA SIN FIN
POESÍA SIN FIN

HAY UN TIEMPO, UN TIEMPO, TIEMPO:
Orden sincrónico OMNI-abarcante

Me guía el poder de la visión
Sello la matriz del sin fin
Soy un portal
Entra en mí.

Fotos:
Ailer González Mena/ Nilo Julián
Audiovisuales:
“Día 17 Garabato”: Eduardo Longa/ Jorge Pérez (Yoyi)
“Por la Salud de la Poesía”: Jorge Pérez (Yoyi)
“Linda Noche Buena OMNI”: Luis Eligio Pérez
Cámara: Allain Dueña/ Eduardo Longa.

sábado, 10 de diciembre de 2011

Nadie nos señala

Antes de fundir el techo de la casa que soñamos
llenarla de hijos y de muebles 
con óleos de amigos pintores 
tenemos que saber algo de memoria
de nosotros mismos que no sepa nadie
Sabrás que tengo una cicatriz  en el alma
por una vieja guerra que no se olvida 
he matado gente inocente y he llorado sin poder evitarlo 
Supongo que tu querrás decirme que amaste mucho
que entre tus piernas jugueteo la dicha
mordiste sueños que dejaron huella
en la magia de mil ansias te bañaste
Por qué elegí de ti lo que otros no pidieron
lo que piensas, sentimientos, algo más humano
Sin que el pasado contará me tomaste

yo asesino, tu, ya sabes
un par de extraños en la jungla citadina
perdonando todo lo que pueda perdonarse construyamos
nadie nos señala.

jueves, 8 de diciembre de 2011

Al paso del Tiempo



                            A María Guerra, poeta de los días

El tiempo que duele
se asoma en nosotros
con su piel gastada
y la muselina brillosa
en los fondillos

Desea ser recordado con unas
                                              palabras
alcanza a regalar un hondo suspiro

Llevar nombres

Todo se empecina en ser nombrado
Pondremos nombre a todo lo que existe
es por ese afán que luego no podemos 
describir ciertamente algunos sentimientos
No encontré las palabras precisas
para decir que me pasa de repente
un vaido
un golpe de misterio incandescente
la rutilante forma de la estrella al viajar la noche
la impropia censura de los besos
dados en secreto 
Hay cosas que no pueden llevar nombres
porque las palabras no definen 
aproximan 
El otorgar vida a los sentidos no pone de relieve 
ser nombrado

Incognita

No digas 
la tarde no puede ser cuestionada
no hay quién encierre
en su pecho
toda la neblina
ni se puede descifrar
lo que oculta
Con el nuevo día
volverán las preguntas
No dejes asomar la tristeza 
sin haber propuesto algo
Siempre amanece nublado
y el sol va dibujando los días
Todo puede ser cuestionado
en el espacio más pequeño la vida existe
A la orilla del camino alguien pasa
y lo mantiene vivo
teme a esos que la hierba crecida 
a ido borrando

miércoles, 7 de diciembre de 2011

Ella De Juaréz

La tuerca deja su aroma a grasa
las cuatro flores con que te han premiado
se abren en tu pecho
descubren el dolor
por tu aparición tardía

A la orilla del sueño. Efraín Bartolome


A la orilla del sueño algo de mí despierta
Brasas que miran la otra parte que
como siempre
      duerme

Hay una barca que se abre ante el mar como una espera
Hay una vertical sombra sin rostro que me invita a subir
A irme de viaje por estas aguas turbias
en estas horas que alzan su ramazón
su tallo oscuro
en el tiempo que crece antes del alba
              
Hora de gallos asustados
que concentran pavor bajo sus alas
Estancias tibias en donde irrumpe el frío
como un silbido de cristal
              
Alza su pecho gris la incertidumbre
Entra mi pie en la barca
Despierta la otra parte de mí
      que siempre duerme
y unta un frío sudor sobre mi frente

Enciendo luz
      Salto fuera del sueño

martes, 6 de diciembre de 2011

Juana

No te quejes
a quién le importa tu pena
frota tus dedos para darles calor
mientras tu pensamiento vaga 
por eso aunque lejos
nunca dejas de ver hacia el mar
Qué vida te dio la playa que no quieres confesar
o que amor quedo esperando un volver 
que no se da
La sirena de la fuente 
no se cansa de aguardar
Escucho el chasquido seco 
que se forma entre la barca y la mar
entre la barca y la mar
entre la barca y la mar


En la primera avenida las casas
carcomidas de salitre
dejan expuestos ladrillos
los viejos se sientan a derrumbarse
como las casas
Pasan gritando hacia la playa los niños
chapotean en los charcos que se han formado
persiguen a los cangrejos 
tiran muy lejos la ropa 
y gritan de contento
como si el mundo no existiera
¿Y tu pena,
aún te aguarda?
no se aburre de esperar
andas de aquí para allá
da la impresión que compones el mundo
si ella supiera que tu medicina 
tiene nombre de mujer 
y lo encierra cuatro letras
que no se pueden mover







lunes, 5 de diciembre de 2011

Si algo así se pudiera

A veces no tengo ganas 
de ser humano
envidio al viento que sube y baja
al agua del molino que no le importa arrastrar la pala
al yeso que se endurece tras la jornada
cada semilla que el sol levanta
la enredadera de flores que atrae abejas 
piedra caliza que soporta enormes construcciones
Tampoco he tenido nunca la intención de ser bala
bomba
espécimen de muerte
Si pudiera ser la canción de moda en un pueblo de cuatro habitantes
espejo de adolescentes
alegría
fertilidad en busca de estériles
quién me diera la dicha
de solo ser intensidad sin malas consecuencias
la risa desconocida de mi perra
el otrora caudal del río seco
ser paz y danzar sobre la tierra 
y contagiar a todos.

sábado, 3 de diciembre de 2011

No soy aquel

Yo no era aquel que ahora soy
y no debo jurar 
debes creerme
no era aquel este que hoy piensa el camino
y se dice terco en seguir reglas 
que antes desdeñar solía
Era verde la tarde de un verde agua
de oleaje y algas 
marea de tormenta
y por más que intentaba
no podía mirarla a la cara
algo en ella atrapaba
era ola discreta
turbia y revuelta
tal vez su pelo de cubre cama
que desmentía mi indiferencia
Alzar la vista la mar de fondo
la cubrenoche de su melena
la blusa en ristre
los dos fusiles que me apuntaban
Puedo jurarlo
estaba solo
solo y el agua de un verde extraño
de dos balazos caí en su trampa
Puedo jurarlo 
estaba solo
solo y el agua 
de un cielo raro
de un verde extraño

La discursiva poética

Los catorces versos dijeron hasta aquí
y se fueron orinando tras de Góngora
mucho se había dicho sin embargo 
y hasta quedaba cierto cuidado reticente 
una soberana muestra de respeto
fingía moderar las formas
Ahora se desnuda en la ventana con la luz del día
se hace cómplice descarnada del realismo trágico
sabe de que hablar y si no de cualquier forma habla
es prosopopeyicamente espontanea 
deslumbra y atosiga
ante todo caudal de ideas
asume en libertad códigos sinceros
jamás cree saberlo todo
al cabo eso es indicio más de vida
en su desorden tira al piso lo que encuentra
desanda, se reordena
asume formas de las que luego discrepa
ante todo caudal
fuerza liberadora
vertebral descompostura marginal
así anda ofreciendo vida de bisagra
que articule voces necesarias 
a los nuevos motivos

jueves, 1 de diciembre de 2011

Desliz

De algún discreto sitio 
se ha escapado, sin poderlo evitar, tu nombre
cómo saber
si en otro momento
algo así vuelve a pasar



Hay un día feliz. Nicanor Parra. Chileno.

A recorrer me dediqué esta tarde 
las solitarias calles de mi aldea 
acompañado por el buen crepúsculo 
que es el único amigo que me queda. 
Todo está como entonces, el otoño 
y su difusa lámpara de niebla, 
sólo que el tiempo lo ha invadido todo 
con su pálido manto de tristeza. 
Nunca pensé, creédmelo, un instante 
volver a ver esta querida tierra, 
pero ahora que he vuelto no comprendo 
cómo pude alejarme de su puerta. 
Nada ha cambiado, ni sus casas blancas 
ni sus viejos portones de madera. 
Todo está en su lugar; las golondrinas 
en la torre más alta de la iglesia; 
el caracol en el jardín; y el musgo 
en las húmedas manos de las piedras. 
No se puede dudar, este es el reino 
del cielo azul y de las hojas secas 
en donde todo y cada cosa tiene 
su singular y plácida leyenda: 
hasta en la propia sombra reconozco 
la mirada celeste de mi abuela. 
Estos fueron los hechos memorables 
que presenció mi juventud primera, 
el correo en la esquina de la plaza 
y la humedad en las murallas viejas. 
¡Buena cosa, Dios mío!, nunca sabe 
uno apreciar la dicha verdadera, 
cuando la imaginamos más lejana
es justamente cuando está más cerca. 
Ay de mí, ¡ay de mí!, algo me dice 
que la vida no es más que una quimera; 
una ilusión, un sueño sin orillas, 
una pequeña nube pasajera. 
Vamos por partes, no sé bien qué digo, 
la emoción se me sube a la cabeza. 
Como ya era la hora del silencio 
cuando emprendí mi singular empresa 
una tras otra, en oleaje mudo, 
al establo volvían las ovejas. 
Las saludé personalmente a todas 
y cuando estuve frente a la arboleda 
que alimenta el oído del viajero 
con su inefable música secreta 
recordé el mar y enumeré las hojas 
en homenaje a mis hermanas muertas. 
Perfectamente bien. Seguí mi viaje 
como quien de la vida nada espera. 
Pasé frente a la rueda del molino, 
me detuve delante de una tienda: 
el olor del café siempre es el mismo, 
siempre la misma luna en mi cabeza; 
entre el río de entonces y el de ahora 
no distingo ninguna diferencia. 
Lo reconozco bien, éste es el árbol 
que mi padre plantó frente a la puerta 
(ilustre padre que en sus buenos tiempos 
fuera mejor que una ventana abierta). 
Yo me atrevo a afirmar que su conducta 
era un trasunto fiel de la Edad Media 
cuando el perro dormía dulcemente 
bajo el ángulo recto de una estrella. 
A estas alturas siento que me envuelve 
el delicado olor de las violetas 
que mi amorosa madre cultivaba
para curar la tos y la tristeza. 
Cuánto tiempo ha pasado desde entonces 
no podría decirlo con certeza; 
todo está igual, seguramente, 
el vino y el ruiseñor encima de la mesa, 
mis hermanos menores a esta hora 
deben venir de vuelta de la escuela: 
¡sólo que el tiempo lo ha borrado todo 
como una blanca tempestad de arena!

miércoles, 30 de noviembre de 2011

Avisos

No te atrevas
finjas o  provoques
se solo como eres
eso es todo
no claudiques 
te rindas
ni trasgredas
sé tu mismo
la marea vive a  expensas
de los vientos
pasajeros
resiste

martes, 29 de noviembre de 2011

El viejo amor

Una vez dejado el viejo amor detrás 
sin nada espiritual que contuviera
la libertad que mi juventud pedía
mire todo lo bello que expresaba el campo
en los espacios enormes ofrecidos
escuche aullar el viento del norte
y chirrear alguna puerta 
En la mesa un café de dos días
y esparcidos por el piso tus papeles
comprendí que la piel no se puede  
separar de los huesos




foto tomada de la página: amorylibertaddemaika.blospot.com

viernes, 25 de noviembre de 2011

Aquellas tardes del pasado futuro

Quién se cree la tarde para insinuarse 
has vivido tantas 
desoladamente ajenas
casi trotamundas 
perfectas 
enemistadas con la alegría
enfurecidas hacia el ocaso
sentado en la ventana
sin poder componer días 
sin saber que trae el futuro
Esperas que ella pase
te sonría 
Ahora que ha pasado el tiempo 
y las musas de antaño crían nietos 
tu pescas recuerdos con la vara del sueño
y estos, ingratos, se descubren frescos 
descubren el secreto que fue en su momento
ries de como se transformado todo
reconoces la dura labor de Dios en los hombres
empecinados en conocer futuros
después con los años desecharlos

jueves, 24 de noviembre de 2011

Carta encontrada en una botella.

En vano jure no escribir otra carta de amor, como si con aquellas la prueba hubiese resultado demasiado difícil y la experiencia tan desastrosa que me dejo el ánimo propicio para sentir desfallecer.
Solo me salvo mi orgullo,  que alimente día a día con toda la fuerza de mi juventud, no debía sufrir lo que en verdad no valía la pena.
Gentes habrá que pretendan decir que no te amo, es cierto, no esperes de mí el amor adulterado de las frases sin sentido y de gestos repetidos , he vivido lo suficiente para evitar ser vulgar , he sufrido lo necesario para evitar ser patrón de frases irreales.
La lógica me hace ser realista, la vida seguirá siendo vida a pesar de que dos seres se dejen de amar. La forma en que he sufrido  me dice que he amado con pasión y me da la medida de cuan desprovisto de experiencia he estado.
Odio ser popular, lo popular es de todos, no quiero que me comprendan, quiero que me comprendas; al seguirte este hermoso juego no yerro, desvió mi rumbo que me empezaba a amparar de todo principio de algo serio ,rompo mi libertad , la pierdo por ti, cuál será el precio que deba pagar después, que nuevo sufrimiento traerá a mi vida tu amor, quien con 15 años es constante en amores, por tus besos que me devuelvan la vida y la confianza , por tus pechos que deseo morder , teniéndote sensual y toda llena de pasión y enamorada, que debo esperar después de ti. Tiene el amor el deber de amar, amar como yo te voy a  amar , amar aún si al cabo sufres o sufro , todo amor, yo lo sé, para ser verdadero y grande tiene que haber sufrido. No quiero la mediocridad de un cariño de utilería sin los atributos materiales y espirituales que lo salven de los prejuicios. Todo lo que se dice tiene que sentirse, todo lo que se siente debe a su vez decirse, respecto a esto no dudes, confía en  que por encima de cualquier deseo, está el amor, valor que tengas de tu propia persona. Soy tu amigo, te deseo, puedo beber de tus primaveras sorbo a sorbo las impurezas, pero no soy ingrato, no me importa la edad,  ni las manchas del sol siempre que brille y de luz.
De mí deseas saber, llegue a tu vida de improviso, es mejor, llegue curando viejas heridas, no deseo marcharme con otras nuevas, ya sabrás de mi con el tiempo.
Quién sabe si al tenerte más a mi lado la vida me sea más llevadera y pierda sus estrecheces.
Soy como cualquier otro, sufro y me ahogan las lejanías  y los recuerdos, pero tengo una infinita confianza en mí ser y mi orgullo.
Ahora empezamos no creas que has pasado la parte más difícil lo realmente difícil comienza  ahora, sabremos estar a la altura de este amor?, de esta forma de amar, creo que al encontrarnos por sobre toda las diferencias de edades hallé lo que en años he venido soñando, eres la persona adecuada para sentirme bien, no me creas como alguien empeñado en burlarse de ti, realmente te necesito y el tiempo me dará la razón. Después de un tiempo comenzaremos a pensar que fue afortunado habernos encontrado.

Septiembre del 1979.

martes, 22 de noviembre de 2011

Al claro del día

Para que nombrarlo pudiendo ser tantos
el cálamo lo señala , vuelto un cejijunto de entrecanos bríos
casi insospechado atraviesa el campo
con hondo suspiro de apocado intento se le escapa el alma
Deja el discurso que traía armado
antes deja al lado del surco el arado y la yunta pastando junto al río
la Rosa es rosa cada primavera
pero dos botones ahora le han brotado 
hace que deje tirado el surco empezado, la acequia presta
mañana podrá reponerse cuando el compromiso le imponga las horas de seguir arando
hoy afortunado del sembrar ajeno otro puso fruto en sus manos
el campo está hecho una mar de llanto y las caracolas se caen de los gajos
date prisa campesino que llega tu hora
los botones rompen al clarear el día, de la rosa Rosa de la vida

Casa de Antigüedades.

Pienso en ti cuando llega la tarde
con esa obsesión catapultada
prisionera tal vez de algún sueño
separador en las hojas del libro tan leído
donde la huella en la tasa del café 
quedo prisionera en mundo de psiquis inconfesa
a merced de quién sabe cuanto trauma 
reflejo en opaca memoria 
barco de papel naufrago en medio del desierto


Sé que estás, eso si, en laberínticos cuentos a la hora de dormir
escondida detrás de tanta pena adquirida
besos que buscan acomodo tardío
reclamo de ausente compromiso
todo aquello que debió morir a su antojo 
y persiste
convertiendo en casa de Antigüedades la que debió ser mi vida







Mariposas Negras alegra mi tarde.

La tarde pasa como cada tarde
con sus peculiares tonos
Leo algunos libros entre viajes
hoy vuelan " Mariposas Negras" de la Torre
presiento que se acaba el año
El trabajo físico trae un poco de la calma
que pedía a Dios 
Hoy me siento a contar los días 
para acomodarlos en la voluta conceptual
Evito mirar al pasado
mañana podré presumir de este hoy
a destiempo
Nunca mía         eso eras
el recuento de los días te descubre
al pasar el tiempo
se ve todo de otro modo
lo que no se supo brota
no es lo cerca que estuvimos
es no habernos dado cuenta

domingo, 20 de noviembre de 2011

Inmigrante

El que no puede volver
lleva al lado su pena
en cada esquina del destierro la bautiza
objeta cada cosa por ajena


El que no sabe ignora las pericias
                                         del trapecista
lo mira andar la cuerda floja
la vista en otra parte


Extraña frontera del pensamiento 
siempre viviendo en disyuntiva 
sin lugar donde recostar la cabeza 
hacer caminos en desiertos 
como mares ver deshacerlos al viento



domingo, 13 de noviembre de 2011

Sin buscar similitudes

En tan aciago momento se resume todo
fijo en ti mis ojos
cuanta tragedia
tu desbordado llanto
niña de negro
También un día
menor que tu lo vi ausentarse
iras ante la tumba que justifica el duelo
De vez en cuando le hablo
El tiempo cicatriza

miércoles, 9 de noviembre de 2011

Pena adsurda

Dónde estás
desconsuelo           
franja del camino
polvo 
Vengo ahora al mismo sitio
impertinente arropo cuanto hallo 
sea por encontrar semejanza
borrar tus huellas
forjar otro interés
-otro punto discordante-
entender lo que es sello en ti
muros hay que te contienen





lunes, 7 de noviembre de 2011

Actoinsoluto

No es momento para recordar
pretexto de sentirte lejos
ala inconclusa de algún proyecto
soporte, más bien, al evadir
pensamientos escapados de repente
que hacen pensar en todo sin perder nada
arriesgado espacio insinuante
puesto a dormir donde la hoja no acostumbra
hace a un lado largas pesadillas 
busca la luz dentro de las casas
con su historia pintada en cada habitación
Abrir de golpe la ventana
hacia el vacío de la forma expuesto 
el universo de visiones excitantes
Dados a indagar si el placer es aquello
que desconociendo eluden
el lado insospechado de las cosas
 prefieren buscar
yendo a su encuentro

domingo, 6 de noviembre de 2011

Del sueño a la realidad

Marinero sin mar
vasija desocupada
siempre en un rincón cualquiera
llena los espacios
entretener la vista si hacia allí se mira
querer lo bello sin herencia alguna
ausente brillo del pasado
se recrea en fingir una estrella 
así es
Hasta que el portazo del tiempo
ofrezca la llama
imperturbable
querer lo nunca sido
con todo el impulso de su carencia
sin saber ser dueño
serlo
A la espera del  proyecto amasado
viejo barro que atesora el húmedo cajón
ramas
fibra
A la espera del sol la mañana salta
para cumplir su propósito
con precisión de reloj
aquel  instante imaginado
se despabila
integra todo el mosaico de ideas
ata la barca al pensamiento 
deja en sueños a la mar
convierte al marinero
en poeta
Lo derrumba sobre el mundo
que desconoce

jueves, 3 de noviembre de 2011

La memoria


Para muchos la ausencia no existe
avista creación perfecta
fantasmas en mareas de café
Pocos recuerdan historias de infancia
solo aquellos que alimentan 
con todo su afán
la memoria

Breve sobre el día de muertos.

La muerte es la cesación de la vida. Por tanto lo contrario a esta. En las culturas más antiguas que se tienen registros, era ya tema tratado a profundidad. Egipcios y mesopotamicos, incluidos en estos a los Hebreos, ya tenían una mitología o un desarrollo del tema de manera inteligente.


Es sin lugar a dudas en la época moderna donde se puede certificar científicamente que sucede con nuestro cuerpo al morir, llegando todos los seres humanos a la misma conclusión. Nos convertimos en polvo, ya sea por efecto de las acostumbradas, cada vez más , cremaciones, o por la acción del medio en que somos enterrados, expuestos a la descomposición y acabando de igual manera en polvo.


Incluso para ciertos casos de momificación, el cuerpo acaba siendo convertido en polvo , aunque el proceso dure una mayor cantidad de tiempo que lo normal.


Hasta aquí parece que todos estamos de acuerdo. Es en la cuestión espiritual donde se da una infinita manifestación de conceptos y opiniones, que requieren de toda la diplomacia, respeto y tolerancia de unos hacia otros, con el afán de no provocar enconadas discusiones que ademas de ser estériles, crean resentimientos y malestares entre personas que por la propia naturaleza humana deben convivir en paz.


Sin embargo el asunto puede ser tratado bajo la premisa del respeto y el estudio en que se fundan los diferentes enfoques espirituales, que tienen detrás un soporte dogmático y el mismo establece reglas bien definidas sobre el avatar del espíritu ( la parte que según la espiritualidad, no muere, ni se transforma) que es a quienes de cierta manera se le dedica este día.


Creer entonces que los muertos se reúnen con los vivos, que "vienen a comer o beber" de sus platillos favoritos y la jornada sirva para acabar en una fiesta , donde el vino corre a discreción, el agua para limpiar las tumbas y las flores, se vuelva negocio de los muy vivos, no deja de ser cosa que entra dentro de los conceptos que cada quien tiene , según su cultura, derecho como algo personal. 

miércoles, 2 de noviembre de 2011

El niño en la obra.

Al nacer encierra  la visión desnuda
que ahuyenta sobre un penetrar oscuro                 
el mundo que de siluetas trenza
Sobre el cuadro se admira
la ingenua figura 


El silencio de cristal reclama la atención 
                                                    de todos 
En lo profundo de sus ojos
la luz lo acaricia  
Melodiosa oprime el pecho
se desborda al fin el trazo
que al niño proyecta
en un mundo de cuestiones
llenandole de vida 

En la tormenta

Al girar quiebro los dedos 
que se vuelven frágiles relámpagos
miro sorprendido
al puño en auxilio de los dedos
Es tal la furia de la  lluvia que ablanda los cimientos 
delicada a veces
romántica
tan cursi
tira las altas torres carcomidas
cimbra lo que oprime
Solo al correr en vital signo
lava todo cuanto es vano
Este ser de todos a merced de tanto
entregado simula indiferencias
muda instantes sin recibir 
la misma entrega
si lloro, deja llorar
es más leve penar en está noche
por un dolor profundo
amar requiere darse aunque no se entienda 

lunes, 31 de octubre de 2011

Ese momento

Muero en ti, dentro tuyo
donde me reciclo
                       infiltro tus poros 
escondo la agonía 


Así recibo al día
                      sin ser mio
lleno del sueño-llanto


Presumo la única verdad
el hijo de luz dispone
hacer que la vida siga
en todos motivada

domingo, 30 de octubre de 2011

De paso

Quién como tú , lo sabes, llegará un día
cualquier día 
haciendo aparecer las cosas que la rutina destruyo
                                                                             de golpe
mentira abierta en ventana carcomida
fundidos goznes al efecto del óxido 
clareará sábanas de hilo manchadas de hierro
Para ese momento 
se habrá detenido el recuerdo lo suficiente
para con no tan ágil paso
pueda subir hasta mi mismo
entrar sin molestar
registrar en los rincones que se ofrezcan y aún existan
la historia del paso de la vida
desde un asiento repleto de fantasmas
en una vieja ruta de la Habana

Almas, perros y poeta.

Son las dos de la mañana el alma vaga
camino del mundo prisionera
marcha con su dolor
sin paradero
Trae consigo inseparable 
tres compañeras
No importa que esté sucediendo afuera 
del mismo modo las tres pasean 
En la desierta vía llena de luz 
los perros se aman sin el peligro de ser atropellados
se encuentran sin que nadie los importune
solo el aullar lo llena todo
no por ello dejan de mordisquearse
Aparece en la escena -inesperado-
alguien que no tiene destino
que camina sin rumbo
se cubre del frío sin sentir miedo
sin alarde de valiente
a mitad de la noche
                           deambula
A esas horas ofrece la calle su mejor momento
la tranquila envidia del silencio
permite que los pensamientos fluyan
la ciudad duerme su espera 
renueva la esperanza
cuántos a está hora amán
dando realce a la rutina
intentan ofrecer variantes desinhibidas
nada nuevo que mostrar


Otros sin llama alguna escuchan voces
                                                    sincerar su pecho


La quieta atmósfera
solivianta a los perros
tras una esquina las almas se pierden en la niebla
el poeta carga con el hombre












Atado

Por qué pensar de más
será mejor conformarse al momento
callar cosas que asedian 
alzar la cabeza
Si llegara el llanto como recompensa
si fuera pasto el pecho donde recargar el dolor
La luz del Universo dibuja rejas 
más allá de aquello que soporta
alberga el fin de un mundo que deshace
nunca se desvía
anuncia la vida
se escapa
sitia 
Deja que la música  persiga respuestas
se enfrente a todo
es la última vez que pide tregua 

Una vez solo siempre solo    
la soledad florece en la sabiduría
estorba la multitud a los que piensan
no han podido mis dedos contener la llovizna
sobre el pecho desnudo florece el pasado


sábado, 29 de octubre de 2011

Amo mi rutina.

A veces los días son  extraños remansos 
que acallados arrumban la vivencia
pasan en desenfreno por lugares inapropiados
acumulan el estrés de mucha jornada
Así son y nada responde como se espera
Lo desconocido encierra al desempeño 
en la incertidumbre que arma lo diario 
sucede todo lo que no debe suceder
Hoy debí quedarme quieto decir : ¡No! 
ofrecer disyuntiva a los que aguardan
Amo volver a mi esquina derrotado
pesa el tiempo en mi como una losa

martes, 25 de octubre de 2011

Desazones

Viajo en un sinfín de ideas
adelantado al pensamiento espero
alcanzar la lejana idea que persigo
escondida ante mi a cada segundo
la visualizo en la quietud del descanso 
atraviesa despacio el área de mi vista
sueño se vuelve cuando deseo asirla
desvanece lo que de ella escribo
reseña opaca sin más brillo
no saben mis palabras construir tal
que pueda vestir de realidad su imagen
amarla así resulta pena que trasciende
herida donde duele
acumular  desazones

Los cuerpos

Sinfónica juntura  
a la curva de la luna 
lejana visión 
amoldados 
Quién confunde 
la torcedura del Ébano  
nacido a la orilla
del deseo
aligerados los labios
se leen las ideas

lunes, 24 de octubre de 2011

Experiencia



Amo cada arruga 
floreciente semilla
resplandor nuevo
muestra de silueta 
hacia la íntima estrella 
sombra de toda mar 

Pliegues dispuestos
en perfecta armonía
suplicante caricia
no se adueña 
marca años 
persiste

viernes, 21 de octubre de 2011

La encomienda de amar empieza por uno
con uno.




                                     A: Oristela Arellano, la Matriarca 


En verdad la flor va más allá de su exhibicionismo 
inunda el aire 
penetra
me gustan las flores sin olor
recuerdo mi infancia 
las rosas amarillas y rosadas
los Príncipes Negros
Embotonar plañideras 
el jardín que mi abuela regaba dueña de sus horas
el regalo del novio
los parpados caídos  sobre el mantel de los puentes 
la mustia agonía del esplendor
toda la armonía del significado
A los años hojear el libro de versos 
marcado de recuerdos marchitados

miércoles, 19 de octubre de 2011

Ronda de la Memoria

Dónde pondré los pies para saber que tierra piso
sin ser mio el horizonte que pasa ante mis ojos 
lleno de sabores en el viento  
recorro los pasillos   
La memoria guarda citas y regaños 
que hacen retornar al punto de partida
-la ventana encuadra un vuelo de palabras
que hace llover en este otoño- 
Hasta mis pies descalzos la marea 
trae frescores nuevos
que la memoria disloca al paso
sin haberme ido





martes, 18 de octubre de 2011

Misterios



La tierra esconde
en su matriz razones 
que ignoran los muertos en su inconsciente espera
la casa que al paso se ha tornado sabia 
devolverá la vida a los que ama
despacio en la matriz de todos conculcada 
ceremoniosamente
horadará la madre los ojos 
emplazado el corazón para ofrendar
en la publica plaza 
Al caer la línea de la sierpe
en la profunda marea 
sabremos del secreto los métodos inciertos
al llanto celebrado en la gota de vida
la imposible encomienda sin respuesta
Del tiempo en luz de la mañana 
las sabias aves guardaran silencio
que ha de brotar del surco humano
la sedienta plenitud de la promesa
por ella compartida









Nadie lee

Parece que alguien se ha robado la burla
que provoca el desvelo 
sin poder soportar la innegable tragedia
oculta en la franja de oro 
-adosada a las letras-
de un libro que sobrevive sin que nadie
lo intente tomar 
mientras la noche se fuga por el hueco
del vidrio roto 
la palabra en guardia se ofrece indefensa

domingo, 16 de octubre de 2011

La hora del adios

A las cuatro se marcha la historia
con su cauda de anhelo 
como siembra sin agua
que atesora la vista
Por caminos de antaño
mano sobre mano
la canción del recuerdo
melodía de aquello que ambiciona
desprenderse de la tierra
La llovizna de alfileres
a esa hora  que se apaga
dando inicio a la vida
que en un simple adiós
se transforma

Deshojada

En la rosa que inicia la vuelta al desnudo 
se ahoga la esperanza sin ser vista
al medir lo profundo de cuanta idea brota
al llegar la noche se extraña su presencia
En la mesa que aguarda se conforma 
un café y los dedos amortiguan la caída
a lo lejos el oído penetra los secretos ajenos
tibios nubarrones de ocio
empeñados en ser compartidos
tendrán que aprender a bordar soledades
mientras la rosa en pocos días
ya no será recordada

Tan sencillo

Te veo dormir y pienso
cuánto sueño inicia la frase
chispa que no se agota 
luchar contra el cansancio 
Ambos construimos el instante
Pones sobre mí tu mano
entredormida
cambio de canal sin prestar atención a las palabras
la perra se mueve bajo la cama
siento una agradable sensación difícil de transcribir
ahora soy feliz

viernes, 14 de octubre de 2011

La Versión

Contra el muro vital la andanada insatisfecha
en el valle de la muerte
aún no sabe andar y está marcado
Un puño de dilemas azota su cara y el viento lo sabe
lo sabe la rabia del día
la noche del hambre
Amaremos la muerte en su consabida oferta
estamos ante la limpieza  
seamos honestos
vale tan poco la vida
Cuando te hallas ido y tu farsa sea pasado
me sentaré a pensar en los ausentes
y alguien dispuesto a mentir
reescribirá la historia que otros sin razonar
habrán de enseñar en las escuelas

Advertencia.

Todos estamos sujetos a retos que nos pone ante encrucijadas 
caminos que se deben tomar hacia la izquierda
 hacia la derecha, seguir, jamás retroceder
 Se necesita fortaleza para la hora de las decisiones
 Sopesar los pros y los contras 
acertar con el menor daño posible
 La época que atravesamos
 es de pan duro y negro
 y debido a ello se requiere de acciones enérgicas
 Intentaré sortear los dilemas a los que me enfrento 
 sea por los motivos que sean
 Dijo el hombre y salió a desandar el mundo

Ya al final de la noche de verano.Gellu Naum. Rumanía. Contemporáneo.



Ya al final de la noche de verano cuando unos quizás ya esperan el alba
yo arzobispo de las serpientes, gondolero de un tranquilo desorden
escucho el golpe de las aguas en las orillas
ahora que ya nada me interesa
ahora que en mi cuarto vacío el teléfono suena asustando a los pájaros
que miran en la ventana
ahora que en mi pecho abierto como una puerta estoy esperando una señal que ya nada diga
ahora que miro cómo quema la selva con sus ilusos árboles
ahora que alguien me trae una moneda antigua robada no sé
dónde
ahora que se dispara desde los balcones porque alguien ha inventado
este nuevo vicio
ahora que pienso en el gasto inútil hecho por mis bravos
padres en mi educación y tantas cosas
un pájaro inmóvil me acecha en una encrucijada
y yo maestro-cansado de los pájaros muertos
vuelvo a comenzar mis llamados de cuco.

jueves, 13 de octubre de 2011

Surca

La proa siempre altiva 
corta inquieta la tela del reflejo
se palpan las horas en agonía
las manos del tiempo 
los vientos escapados 
Está nave de amores ciegos
surte el efecto del alma 
liberada

Afuera

Afuera la luz matiza los fantasmas
seguir es solo una ecuación de riesgo
debo decidir el movimiento
antes que aflore un surco nuevo 
Afuera los perros ladran 
dando dentelladas al aire
bufando sin reconocer 
mañana los habrá ahuyentado el hambre
prisioneros de la tarde que heredamos
Afuera la ilusión indica
que podemos salvarnos

miércoles, 12 de octubre de 2011

Es tiempo de cambio

La Metamorfosis no inicia cuando sientes hormigas donde no suelen caminar
y solo notas la sensación extraña 
Inicia la noche de un día o quizás ese mismo antes del amanecer
en que te has visto frente a la luna
queriendo tercamente sonreír a la desdicha
                                                                                             
Conforme a la costumbre 
no logras a tiempo saber elegir 
la imaginación teje coronas que simulan cadenas
dispone el espacio
se deja forjar


El herrero no intenta un golpe hasta tanto el hierro se ha vestido de blanco
lo aprendió primero que la tabla del tres
qué harás con la herida destilando 
reflejada en la falsa luna
sin encontrar respuesta

Otra vez perdido

Como  fuego que reserva el modo
se resiste el beso a la entrega


Si supiera cuanto llora dentro
la luz de tu belleza
ángel que de pronto
perdió el rumbo


En tus ojos sin malicia
no halla camino:
Dónde se han ido
los que te amaban


De los sordos fuegos
los besos hullen
sin saber destino

martes, 11 de octubre de 2011

Decálogo más uno para escritores principiantes.



I
No busquen ser originales. El ser distinto es inevitable cuando uno no se preocupa de serlo.

II
No intenten deslumbrar al burgués. Ya no resulta. Éste sólo se asusta cuando le amenazan el bolsillo.

III
No traten de complicar al lector, ni buscar ni reclamar su ayuda.

IV
No escriban jamás pensando en la crítica, en los amigos o parientes, en la dulce novia o esposa.
Ni siquiera en el lector hipotético.

V
No sacrifiquen la sinceridad literaria a nada. Ni a la política ni al triunfo. Escriban siempre
para ese otro, silencioso e implacable, que llevamos dentro y no es posible engañar.

VI
No sigan modas, abjuren del maestro sagrado antes del tercer canto del gallo.

VII
No se limiten a leer los libros ya consagrados. Proust y Joyce fueron despreciados cuando
asomaron la nariz, hoy son genios.

VIII
No olviden la frase, justamente famosa: 2 más dos son cuatro; pero ¿y si fueran 5?

IX
No desdeñen temas con extraña narrativa, cualquiera sea su origen. Roben si es necesario.

X
Mientan siempre.

XI
No olviden que Hemingway escribió: "Incluso di lecturas de los trozos ya listos de mi novela,
que viene a ser lo más bajo en que un escritor puede caer."



Juan Carlos Onetti          Uruguay, 1909 - 1994