miércoles, 11 de diciembre de 2013

El gusano ciego de la trompeta vieja


Soy el gusano ciego de Marré que toca la trompeta en plena Rampa
se acerca un policía que no sabe hablar muy bien
y pide que le muestre el carnet de identidad
Mas vengo en plan de turista y no necesito autorización
para existir
Sin embargo decreta mi música subversiva 
me pega un silbido en la oreja para pedir ayuda
Lecuona es música burguesa, para gente educada en La Sorbona
él prefiere obedecer ante la duda

"PM" también fue censurado desde hace medio siglo

Nadie respira sin permiso en la casa de los espejos
y yo aunque esté ciego y tenga una trompeta vieja 
traída de Estocolmo
sin el visto bueno del Partido me está prohibido tocarla

¡Ah Marré! Tú con finos modales hablas del gusano ciego de la trompeta vieja 
y yo sin darme cuenta del chiste

Nuevos rumbos


Cuando colmado del  mundo que inventamos

lo  conocido queda ajeno

es tiempo entonces de iniciar caminos que pongan

ante otros nuestro paso


Damos vuelta sin saber cuál será el rumbo

entendido que se ha llegado al fin del lapso

nos hagamos hacía un lado u otro ahí vamos


a nuevo ritmo construyendo otra quimera


Acuarela de Juni Anais Collado Vilchis. 2013

martes, 10 de diciembre de 2013

Para esa niña


Para esa niña que llevas dentro 
se habrán escrito mil sonatinas
luz que pompas de jabón deslizan 
de modo suave por entre el fuego 

Para ese mundo que lanzas
a volatizar inviernos
a costa de nunca verte triste
mi poca alegría visionaria
daría en pago por tu risa

Salvado de miserias propias
en los pechos que se dieron 
sin pago a cambio de mis labios
del camino fueron desnudos 
transeúntes, de la nada absorta 
en un peregrinar de cosas 
perseguidas sin apenas conocer
como se capturan alas de papel
de un cometa que nos deja

Para esa niña que vuelve
del fondo de cosas olvidadas
en un viaje a donde no se lleva
más que lo puesto y eso estorba
amparo del miedo y de la ira
de aquellos que en su furia
no logran ser feliz ni lo permiten


Acuarela de la pintora Anais Collado Vilchis. 2013


viernes, 6 de diciembre de 2013

Cuatro Historias para un Funeral. Alondra Valverde. Poeta Mexiquense.

I

Hace falta una hora, 
tres veces por semana, para conocernos;
Alimentarte de nada para que te quedes
y darte todo para que te vayas.

II

Una escena:
Caricias a cuadro,
besos inéditos,
diálogos en la piel,
memoria sensible;
Abrazo-duelo, duelo-ironía, ironía-miradas
para ser la primera mujer,
como es sabido
el primer amor jamás es el definitivo.
Esperaré la segunda ronda.

III

Guardo tu nombre,
buscaré un amante con tu sílabas.

IV

Te espero en el odio,
a pocos pasos del suicidio.


Foto: Edward Weston. Primer desnudo. 

jueves, 28 de noviembre de 2013

Como si al final

Aunque se llore solo en la más sobria soledad
es común destino de todos los que sufren 
Cubrirse de dolor y pena vestidos como si al final
la tristeza fuese un traje nuevo en una piel 
de paso, que el tiempo no logra condonar

martes, 26 de noviembre de 2013

Nunca más

No vas a envolver con tu piel este fuego imposible 
no vas a encender las pupilas de nuevo
ni a bordar la insolente sonrisa de la juventud
no lo harás nunca más
Al final eso es claro que no sucederá
ni la misma rama sostendrá al ave otro día
después de volar del nido
la palabra será menos dicha 
Sobre la calma del mar una tabla 
dos se trenzan
nunca más de ese modo
No serás esa voz de la primera vez 
impactante contrapuesta a la idea
ni la dulce sonrisa o la terca renuncia
La nada del celo que abraza este mundo 
no será nunca más  
aunque nunca jamás vuelva a vernos juntos

Al fin

Por ese camino voy 
fuga de luz en mi rostro guarecido 
bajo la paja descuidada del sombrero
anuncia mi cara que al fin la encontré 
Espera del suceso en la última estación lúcida
figura perseguida por palmas y gorriones 
no esperan ver llegar la hora de juntar sus alas
danza única de su vocación
al fondo del sendero las piedras
raspan mi calzado campesino
que ha preferido morir lejos del mar
tantas veces negado 




lunes, 25 de noviembre de 2013

Pensando en ti

Dos mordidas a la luna hacen
una línea ingenua
Arrastra la noche prematura, 

(aquí parece oportuno
involucrarme en el poema)

Puede parecer boca que escapa,
amor, con buenas intenciones
Sigo el rumbo que traza  
la hoja escarba/letras,
gusano arrepentido

( Deseo aclarar que no tiene nada
de personal el uso de la palabra gusano
cuestión peyorativa acuñada 
en los primeros años de la revolución
cubana)

Ya no duele tu desprecio definido 




domingo, 24 de noviembre de 2013

La Fama


                                             A Fredisvinda García Valdés           

Es una morza con buenas intenciones
idealizada imagen de la gorda que canta
se revolvía ajena a todas las miradas
La amé desde el primer bolero
boca que ama ser famosa 
El Pico Blanco le queda chico
aún canta en mi viejo San Juan

Camino

Para que no me ate tu camino
el polvo toma otro color 
se posa distraido asume engaños 
traspasa el lejano techo 
Vida de mimético asombro
salta a disfrutar el peso 
de los recuerdos

sábado, 23 de noviembre de 2013

Lo más probable

Que bien está 
colgada de una espera que adormece
sin saber al cabo si vendrá
Alzar la vista y verla así no es verla
como se desea
amada siempre en la ocasión que pone 
el secreto en otra espera  
rodar calles sin pensar
por qué, lo sabes, tan indiferente acaso
a las cuatro estrofas mal rimadas
que le obsequio
La mañana despierta en vano
recuerdo la playa el eco de olas
tal vez sea un poco el peso de los años

foto de Tina Modotti en el balcón. Probable foto de Edgar Weston.

viernes, 22 de noviembre de 2013

Poesía en Art Déco

Qué puedo hacer si he nacido para extrañarte. Dejar de buscar tus caminos no puedo. No sé dónde es vida o noche, en la negrura atisbo, me sofoco por nada. El colmo, faltas y llegas en imagen de río cristalino deseantes aguas que recorren tu cuerpo y flores que adornan tu pelo son luces de un cielo que jamás conocí.

                            Único el mar con todas sus aristas
                            mano de aguas con la que acaricia

Allí la luna es sabía de besos antes del amanecer, después hecho el día las siluetas cobran vida y se fugan a otra historia preparada de antemano, por quién sabe qué persona deseosa de contarlas. Hube de afligirme un rato por tal cosa , pero casi siempre cedo a las anchuras del campo y el olor a tierra sin contaminar, el mundo aún tiene esa magia de cerrarse a los extraños y hacer un grupo selecto, pequeño grupo de elegidos que andan sin que les preocupe la lluvia o la hora de la cena y nunca abandonan el paisaje hasta tanto el sol es tragado por el horizonte que no se cansa de hacerlo, parecido a una obra absurda de teatro que nadie presta atención sin embargo no pierde su encanto.

                   Alba en celo de tanto abrevar de amores
                              la ilusión jamás descansa


Edificio de la Moderna Poesía en la calle Obispo, de la Habana, Cuba. Art Déco.

viernes, 8 de noviembre de 2013

Al principio

                                                             

Llegué desnudo al canto mismo de las flores
que en letras fueron obra maestra de la vida
Anduve peregrino en tanto sed me dio pasar
cúmulo de afectos distraído en lo que pudo
haber sido otro camino y otros pues conmigo
mas no pueden escribirse las historias solo
con el buen deseo de saberlas para siempre

Brevísimos

Amor del mundo, cabizbajo
entre las piedras del arroyo pasa
un pez que nos saluda

Eres la vidente del alma
más te amo antes del primer café
envueltos en sueño y oración



En la mañana la hiedra envidia 
lo que no puede entender
el muro y la piel 






domingo, 3 de noviembre de 2013

Tatuada

Vas noche tatuada en el aire 
filo y brillo premeditada
Un cabalgar  falso
mueca convertida en risa
Dilema que paraliza la presencia
de tan larga agonía

sábado, 2 de noviembre de 2013

Humo de años


Te adelgazas en la mente al tañer de guitarra 
la tarde vierte sobre la cama papeles olvidados
adquieres de pronto vida y saltas
a vivir un tiempo dentro de otro
dibujo en la pared mariposas y flores
mientras la casa a oscuras desaparece
llegas en olas encubierta y fotos 
que las manchas opacaron
te hallo en la música de fondo
en tanto la noche trae perfumes
sigo el cauce de un río de memorias

tempera sobre papel.1992. Angel Collado Ruíz. Mérida. Yuc. 
Colección particular USA.

viernes, 1 de noviembre de 2013

El Retiro. Luis Marré. Cuba.


                                     A Miguel Barnet

Los reyes de Castilla tienen la nariz rota
A los pies de Don Pedro posan turistas yanquis
y un gusano mendiga tocando la trompeta
El gusano está ciego y en su sombrero cae
de vez en cuando una peseta con el rostro
del nuevo rey de España
Toca un bolero ¿Sueña
con La Habana qué lejos o con Toti Lavernia
que cantaba tan bien ese mismo bolero?
No me vayas a engañar
di la verdad di lo justo
¿El sol de primavera te calienta los huesos 
cansados? No me vayas a engañar argumentos
te sobran todos falsos
Di la verdad mulato
Darías cualquier cosa
tu trompeta abollada
o el sol de primavera que tanto bien te hace
por oír que alguien dice con acento de Cuba
“Qué bien cantaba Toti Lavernia ese bolero”.

Madrid, junio, 1981

jueves, 31 de octubre de 2013

La belleza del tiempo

Era el tiempo 
nos marca
profundo irrevocable
doliente herida del camino
reto extremo sin saberlo
ruina 
antítesis de la belleza
siendo etéreo
confeso un día
breve mensaje cifrado
para hacer saber su vida propia
cuando todos lo dan por muerto

Tatuado



Voy donde vas silente
a destiempo en la marca 
de un mordisco tatuado 
para siempre

miércoles, 30 de octubre de 2013

La niña que fue


La niña que amo descubre en mis brazos
el viento que nos deshoja 
envuelta se arremolina a la espera 
de un tiempo mejor
otro soplo 
un susurro que desdiga la partida
sea al despertar mal sueño 
Eso espera la niña
yo que vuelva

miércoles, 23 de octubre de 2013

Encanto discreto.

Somos un encanto discreto 
elenco de dioses burgueses 
morir sin hallar lo soñado
plena senda de la estreches 

viernes, 18 de octubre de 2013

Puntos cardinales

El muerto en la calle
lo mira al pasar el obrero 
esquiva la sangre 
se le hace tarde 
El muerto en la calle
anota el policía en su agenda
la hora y el día
sospecha de todos
El muerto en la calle
las propias señoras le tapan
los ojos al hijo
lo apartan con miedo 
se persignan
El muerto en la calle 
se mira desde algún lado
incomprendido y silente 
al fin se ha vuelto importante 
aunque a todos estorbe


foto de: Manuel Álvarez Bravo.

viernes, 4 de octubre de 2013

Espera

Para construir paciencia fui de un lado a otro del abismo
alce del barro la rosa seca después de tres días
calmé al perro que ladra a los paseantes
lo intimo desenfrenado con lo que no sabe dónde 
Valiente conciencia espera en el baúl eterno
Aquellos besos que se dieron a pesar de todo
Entrega repetida que impone 
un minuto de silencio por la garganta afónica 
Acaso mayor profundidad de pozo ciego
donde al caer deshace misterios el tiempo 
prisa del instinto a sabiendas 
que no puede otorgar lazos el pasado 
Tu en lo tuyo y desde lejos vista cabal del entredicho
yo tal vez armado de razones dando a luz 
frases, que brotan en lenguaje distraído
al perderse indiscretas en la hoja 

domingo, 29 de septiembre de 2013

La Sombra

Mientras la sombra se desliza en la baja tarde
indaga las piernas que se alejan
extraña decir mientras avanza
se esparce en los adoquines
las pequeñas hierbas se aferran 
donde las hormigas esquivan a la gente 
No crezco en ti como algo cotidiano
la mata que rompe la pared del puente, 
por ejemplo
y se despeña dos metros
hasta que algún empleado municipal
la arranca de cuajo imperturbable
Ser lo que se da inesperado
y crece donde nadie espera
Busco pasos en lugares especiales
y a ti entre la sombra y las hormigas 
de la calle




El Grito


Traer aire fresco 
a la profunda soledad del pensamiento
no es poca cosa
lo puedo comparar al grito sobre el puente
en medio de la nada
y aún me quedo corto

jueves, 26 de septiembre de 2013

Azul

Soy azul, es mi reflejo 
de azul y mar estoy compuesto
sales corren por mi piel
acentos la visten de palabras
entre olas trampa pongo 
sello bocas con silencios
Alma soy y dado al viento
olas quedas nacen de mi lengua

miércoles, 25 de septiembre de 2013

Jonás

Por tres días preso
en el vientre del gran pez
ocasión de meditar

al ser destino de enseñanza la prisión  

Vuelto al mundo de mal modo

Agradecido al ver otra vez luz
entendido al fin lo que se debe hacer
se hace

martes, 24 de septiembre de 2013

España 1938


Ante los ojos posada en cruz la muerte
tardará la herida en cicatrizar
El pestilente silencio de los monasterios
por los cuatro costados rezuma odio
brutal  pisoteados los cuerpos
Sobre el carromato despojos
más que el Ebro lodoso
al pasar camino de pasionarias
Desgarro sin poder hallar
los restos luminosos del poeta
asesinado a mansalva 
¡España!           ¡Como dueles!
¡Sin poder hacer nada!

domingo, 15 de septiembre de 2013

En la trampa del quehacer

Para quien busca refugio
abre la magia su entrega
en la roja tela 
de una piel de verano
deseando ser molida 
a golpes de tristeza

Entrelazada grieta 
filtra un sol desvanecido
que desconoce la indiferencia
en la cual camina 
mira de soslayo al hombre
que arma palabras en voz alta
destinataria de sus vivencias
recurrente idea hablar con Dios
cosa típica de un modo de locura
donde no caben suspicacias 
que arriman y tuercen remolinos
de fuegos en la piel
allí donde se han de perder los horizontes 
en peligroso despeñadero 

Arden los bosques del cuerpo
con sus miserias puestas a doler
entre las pruebas absurdas de la vida
por entredicho una disculpa,
usted perdone por no ser lo que esperaba
mañana será otro día, 
trayendo su propia disyuntiva
pero por favor no deje de leer mi página
en ella alguna vez habrá un mensaje 
que descubra el ingrato proceder
de quién ya no aspira ser poeta




Al volver

Vuelvo a casa aturdido del bullicio de las calles
desnudo ideas las cuelgo al cuello del ave misteriosa
que deambula mis sueños mostrando 
belleza jamás imaginada
Sombras dibujan escamas de peces que sonríen
Tal vez la imaginación rebasa mi consciente
no logra perforar la noche los rayos de la luna
En penumbras me deslizo por tu cuerpo

foto: Retrato de lo eterno. 1935. Manuel Álvarez Bravo

jueves, 12 de septiembre de 2013

Conceptos

Uno se rompe a cada instante que se entrega
los pedazos van en otros en sí quedan 
atraviesan la matriz 
en letras se reafirman 

miércoles, 11 de septiembre de 2013

De qué color es el viento.



A la espera del verte aparecer 
dieron las horas más frías de la madrugada
con la luz mortecina de una lampara 
pensativo, perdido en camino
de amores secretos 
que se fundieron a la piel y luego cada uno 
escapo en sentido diferente
moldeado a otras caderas
que desean en sus oídos
la frase gastada con que los amantes 
llenan de ilusión a los sentidos
Me quedé solo con mis propios muertos
al cabo agradecido 
que la experiencia asoma por todos los postigos
de un cascarón de piel que lleva el viento 
Amor de qué color es la tarde de los sueños
aquella de la que quise ser dueño y nunca me dejaste
Detrás de los quejidos en el recodo de la vida
líneas profundas como heridas carga el alma
acaso reclaman una palabra de más, una de menos 
rompen sin saber mi calma
tela fina de sueños que no cesan

domingo, 8 de septiembre de 2013

Ahora

Se ha olvidado la estación pactada
que las manos dibujaron en la frente
justo cuando leías para mí tus versos
en la tarde descrespada por la inercia

Contemplo deseando aligerar el alba 
iluminar por un instante la negrura
con que el día despabila y torna sabio

Ahora todo es más letargo de caimanes

Ahora la estación lluviosa crema miedos 
al sopor de tu sonrisa

miércoles, 14 de agosto de 2013

Soldaditos de Plomo

A mi casa le pasa lo que a los huesos de mi madre, se reduce más cada vez que la veo.                                                                                                                                                                                                     Guillermo Goussen Padilla.
Cuando pasa pidiendo un beso
sueña saber la ciencia desconocida
blancos y negros saltan a la vista 
en pentágramas del tiempo
Jamás recuerda frescor de risas sobre la cara
después fue tarde a media mañana
la mano se aleja y nadie logra asirle 
viene la angustia de los mil sordos
a posar entendederas en otros asuntos
muere la vieja cascara de nuez
tormento para tantos 
Juega la sombra con la pared 
pone sobre el piso universo de imagenes
y sobre tan pocos soldados llenos de veneno
cada día un cañón nuevo
solo sirve de guarda con su prudente fisonomía
Entre las persianas filtra un quejido delator
un bandoneón que en tan pocos años 
da la peor pelea en la madrugada
mientras dos mujeres se desvelan para tocarlo a un tiempo
viejo fuelle desquiciado
de tanto soñar con héroes
guerra y naufragios
                                                                
Se agazapa como un tirador 
entre los escalones del susto
para ve caer a lo profundo 
al que pone la trampa
entre tanta mala racha
una habría de matarlo
La casa se ha vuelto chica 
y casi no cabe en tal mundo 
Entre las sombras que pasan  
vive la persistente idea


casa azul de Coyoacán.



lunes, 12 de agosto de 2013

Epílogo de la Batalla

Odia la tarde
el conjuro de los miserables
en su desnudez va
un paso adelante
salta el cristal de barro
sin soportar la espina

Escupe la matriz del abismo
Apesta la cubierta encrucijada
lo evade todo el que camina
delata sonrisas en boca de los muertos 
Cien mil cantan loas al difunto Rey
de los Balcanes
otro tanto harán por ti



                    Epílogo de la batalla

Después de escuchar alzaron los ojos al cielo
temblorosos hasta el último círculo del infierno,
besan prestos la cruz de cobre colgadas al pecho 
proclaman la victoria en un grito desgarrante

El verde oxido de la Corona llora 
la decisión tomada


sábado, 10 de agosto de 2013

Sigo aquí en la verdinegra tierra
cañones por futuro
desbocado en abedules
la espera oculta el vidrio en los suspiros
deseoso  inerte  pensativo
Sigo aquí
sin ser debido
no busca el camino quién lo encuentra
al pasar de todos los asuntos
mayor pendiente de la vida
saber hallar
los ojos  intranquilos
la calma en mares de ceniza
Aquí donde me encuentro
la tierra traga el llanto lo sepulta
en aguijones
de peces y panes repartidos
sin que sobre o falte al otro día
descubierto pescador de hombres
ato la sandalia
perfilo caminos y veredas
coplas por amigo
desempolvo  ruinas
la hora del perdón aguardo
exploro lazos afectivos
que envuelvan al discurso
peregrino
dado en tránsito las horas cumplen
función premonitoria

foto: Manuel Álvarez Bravo

miércoles, 7 de agosto de 2013


Persiste inmutable 
aquella imagen de lograr cosas lejanas
creer, a pesar de todo el testimonio
que los obreros pueden ir más allá 
de la frontera
Terco hijo de migrantes
sueña con espacios que nada delimitan
solo la luna traicionera
a lo lejos deslumbrantes 
ojos de perros que espían
recelosos guardianes
dispuestos a clavar sus dientes
en el hambre
en la sed 
en los pies cansados 
mientras zopilotes le picotean la piel

domingo, 4 de agosto de 2013

Insomnio


Dueles más que una noche que no acaba
alimento de amor innombrable
te paseas entre lágrimas de sereno
semejante a sombras de pálido recuerdo

Deambulas en azoro delatando deseos
si pudiera escribir en tu espalda
esta nueva historia

Si pudiera cesar al menos esta noche
desdibujada
caer al sueño sin adivinarte
deslizarme entre la hierba de tu piel
precipicio sin esperanza
hecha de las metáforas imposibles
con que se dibuja el amor


Signo de lluvia. Editorial Letras Versales. 23. Universidad Autonoma de Guanajuato. 2011
Foto: Frida Kahlo. Lola Álvarez Bravo. 1944.



Las manos hablan de la hora dispuesta
a la deriva en tanta acantilada derrota
en los mapas del mundo
Sin dueño ansioso de morir por ellas
en la falsa ambición de los hombres
descalzos por la piel ajena deshaciendo
la batalla absurda 
Ajada como pesadilla
tendida la caricia por un poco de algo 
aparentando amor sin que por ello
se vierta de rodillas la salobre recompensa
sobre la última versión de la contienda

sábado, 3 de agosto de 2013

La Cabaña


                     A todos los que un día fueron...

Los que odian desconocen
que el tiempo ha juzgado la sangre
escurriendo de la estrella   
el negro fondo de los miedos
la piel sacrificada  entre las piedras
de toda angustia es revivida
el viento mece en cicatriz 
aquellos que a la luz descansan
donde la playa no llega solo su rumor alcanza
a lo lejos la sorda descarga de los odios
se pierde entre los pinos nuevos



viernes, 2 de agosto de 2013

Amante extraña


Para saber que es irse amando
es necesario haber pasado cosas
adentrarse en la maraña
de viejos hilos dibujados en las venas
tras la piel delgada de la vida
Es morir de noche y renacer al día
deambular tomados de la mano
a pesar de toda la distancia
Componer la tela de los llantos
que se escapa a nadar en las orillas
saber que amante extraña es libertad
y nada se puede contra ella

martes, 30 de julio de 2013

A cambio de la piel

Se escapa el tiempo al buscar ser llevadero
sin pretender lograrlo que es sueño vano
Atemperar creer que lo dominamos
tal si fuera un astado que bravío
corre por una calle
Vuelto furia tras de algún ingenuo
que lo pretende burlar
Pasa sin dueño
similar a un relámpago
que la tormenta dibuja
La piel tiembla, erizan los vellos
lleno el cuerpo de sudor frío
Ante la muerte sucede lo mismo
se llega por dos vertientes
aquella que nos sorprende
la otra que nos avisa
Muerte al cabo
indescifrable modo de comportarse
Se acepta el beso de su presencia
si al convocarnos hemos llorado y reído
si hubo encuentros secretos
y se mordió hasta saciar el labio deseado
Un atardecer regalarnos, la caída indefinida del horizonte
ofrecida a modo la frase irrepetible
sin tener dónde plasmarla
El mejor poema: la querida tierra que de pronto se volvió
impensada propiedad del corazón
Saber que hemos dejado de ser nómadas
simple turista por un año
Para morder el polvo, como un hijo cualquiera 


Mon Dieu

 Amar así no es permitido
duele cada beso que desgarra
por no dejarse ir entre los restos 
que los años llevan tras de si
en largo río de mis venas secas

jueves, 25 de julio de 2013

Azul 75

Sin tiempo para soñar 
la furia azul  posa la vista en Ontario 
deshace intermitentes líneas blancas
Tres Mosqueteros
                      música de Héctor Lavoe
vida de trashumante en función de un mal destino
jaquet de corredor zapatos de cuero 
noche vuelta infierno

Sedan De Ville con el tanque lleno
y la conciencia vacía
Ella lo sabe
más la buena vida dicta

Ocho cilindros rugen por el desierto
atrás la ciudad del juego
cuatro cabezas zigzaguean el asfalto
Los besos se olvidan 
cuando la desgracia pone distancia definitiva
Cada inercia deja gritos en tierra
donde el río desnuda un foso interminable 
ir cayendo sostenerse de un cuerpo que se aleja
de unos labios desdibujados
invisible mordida de metal contra la orilla
perdida el alma en la mirada ida
descubierto en un recodo lo que espera
franja de luz que avisa
desangrada visión ante la escena
de mil playas que chocan con la costa
y a lo lejos por primera vez
los ojos se abren a otros ojos
infinitos mundos que se entregan

Lado a lado del camino tarde fuego que acaricia

Piensa en quejidos del Tritón  pasillo oliendo a fresco
brisa que traspasa vidrios 
el aire que relaja
Siempre aquel pedazo de tierra 
en algún lado del mundo que sortea 
la nave errante del pirata
esquiva tres metros de olas sobre el  muro
malecón a prueba de distancias
entre boca reseca  ojos que se nublan
Dos cuchillos dejan la carretera herida


miércoles, 24 de julio de 2013

Febrero 1988. Fechados

El llanto cubre
la perdida de una ilusión 
envuelto en frío desconocido  
  un niño voltea        mas no logro ver su rostro 
solo Dios tiene las respuestas

De viaje

Acomodo en la bolsa lo elemental
aligera mi pena el ronco sonar del barco
la madera hinchada abre vías en caminos azules 
rompen la quietud 
La boina jamaiquina guarece del calor 
el pecho vuelto cámara vieja
en los mundos que invento me resguarda