viernes, 31 de diciembre de 2010

Frágil


En los olvidos te encuentro
en cosas que desprecian y abandonan
modo peculiar de traicionarlas
Cartas sin remitentes 
escritos falsos 
Calles llenas de árboles que la brisa mece sin dar fruto
siquiera tal vez sombra para sentarse un rato y después
continuar el viaje a donde sea
Motivos sin definir  entre miedos
Al perder el amor (como si esto fuera posible)
el sentido de identidad  
Afuera el viento cómplice se desliza frágil

jueves, 30 de diciembre de 2010

Descanso y vuelvo. Itzayana


La ausencia le quita la forma
al cuarto dormido
el piso que pierde grosor
dibuja el rostro anhelado
donde me arrojo
me pierdo en cada espacio
juego al azar con mis vestidos
dejo de importarme
por estar con el hombre
que ha venido


Soplo la última pluma de la paloma
mañanera
no quiero que haya nada más en ese suelo
que mi cuerpo desnudo


Piso sus labios con los mios
sin contar los besos
me cubro entera con sus manos
toma forma
me envuelve a su cuerpo
le abrazo con mis piernas
me hundo en el
me pierdo
descanso un poco
y vuelvo

Dime



                                                            Por Dios hazme saber que idioma habla tu silencio



En el cuenco de mis manos hallaste refugio
mis labios fueron destino a la intemperie
No por única vez has de ser ave
que aliente mi razón a dar consuelo
si te he mimado al menos dame
un poco de calor para amainar tu olvido

domingo, 26 de diciembre de 2010

Sola. Itzayana







Defiendeme de la lluvia de pegasos 
que atacan mi sueño
haz que sea ilusión verdadera en tu madrugada
trae tu  risa hasta este invierno que me ahoga

 cultiva flores para mi 
rescata la mujer dormida


Llena de  puntos y comas la noche de mi espera
  cura  mis heridas con tus labios
cobija de una vez mis alas 
en esta noche con tus estrellas




Locura azul. Itzayana.



La mañana llega
el techo silba la risa
que se coló de madrugada


No llegué a la colina
tampoco a la piedra
 su delgada silueta aparece
 he visto su letra
  regala flores en sus versos


El cirro amigo, me lleva de regreso
apresuran mis pies descalzos
levanto piedritas
las meto al vestido blanco
para recordar su boca


Extraños sueños míos
se adueña de todos ellos
yo con tanto miedo
no puedo evitar una lágrima fría
la puerta de mi boca se abre
 deja salir las mil locuras de mi noche sola






sábado, 25 de diciembre de 2010

Quimera


La soledad que invade anticipa 
tu cuerpo en la madrugada
isla fantasma que no se halla
hecha de pasiones que desean ser descubiertas
dormida volar a ciegas
muerta de frío junto al cristal
demorar la entrega 
sueño prohibido
certeza que saberse protegido en la distancia
dejar fluir sentimientos plenos 
soñar con lluvia que empapa al cuerpo
recibir desnudos la caricia imaginada
armar un mundo donde se pierde 
boca que se otorga esquiva al sueño
manos que poseen  magia que recorren
dueñas del espacio que se ofrece
ojos cerrados al miedo
mariposa prisionera de los sueños

martes, 21 de diciembre de 2010

Cuatro vidas



                                                                       A : Olimpia Badillo

Cuatro historias contadas cada una vivida
cada una llevada como hondas heridas 
las más finas palabras distantes y tibias
para amarlas por ser causales de vida


Mirado desde cuatro puntos diferentes
cuatro minúsculas sombras concertadas
entre tanto mías por momentos lejanas
 sin sombra de sospechadas infidelidades


Arrancadas de cuajo, tal vez intocadas
pegadas en el alma con profunda tristeza
que cruzaranme al paso raudas y desnudas


Como coartada que en su furia se desliza  
adentran confesiones de oscuras sutilezas
cimbrando el pecho con intensa estocada

DECÁLOGO. Sebastián Alonso Corral.


A MIS NIETOS Y BISNIETOS
DECÁLOGO
……………………  
  (incluidos los adoptados espiritualmente, como :

TELMO, JORGE, DEBORA, ANGEL,  CARMEN, etc.)

TIEMPO Y ESPACIO, HOY AQUÍ MAÑANA ALLÁ ,
ESTO ES LO QUE   HUMILDEMENTE\...

LES QUIERO EXPLICAR . USTEDES SON CARNE DE MI CARNE

Y LES ENVIO ESTO COMO ÚLTIMO LEGADO:

1) DESEO DE USTEDES  EL INTENTO DE SER BUENAS PERSONAS,

2)     AQUÍ ES DONDE NACEN CON FUERZA LA CIENCIA Y EL ARTE VERDADEROS,    

  3)     NUNCA HAGAN PROMESAS SI NO ESTAN SEGUROS DE CUMPLIRLAS,

4)          CUANDO QUIERAN SACIAR LAS ANSIAS DE VACÍOS EN SUS ESPÍRITUS  

5)     LLEVEN SU MENTE AL PRINCIPIO DE TODOS LOS TIEMPOS,

                                6)     SUEÑEN CON EL AMOR Y LAS FLORES,                                         

                                             7)      OBSERVEN UN AMANECER 

                          8) HUELAN LOS AROMAS Y DISFRUTEN LOS SABORES,

                   9)     IMAGINEN COMO VUELAN  LAS AVES , SUMERJANSEN 

                                                  IDILICAMENTE EN SUS ALAS,

                                                                                                

 10) RECITEN TODOS LOS DÍAS LA ORACIÓN DEL CREDO RELIGIOSO QUE HAN  HEREDADO DE   SERES ILUMINADOS POR DIOS.

           Sebastián Alonso Corral - 20/12/2010.- 

           San Pedro de Alcántara-Marbella-ESPAÑA.



domingo, 19 de diciembre de 2010

Causan Adicción.


Caídas del cielo, gracias a un avión de Cubana, han llegado a mi mesa dos bolsas de galletas de sal, que me trajo mi jefa desde Cubita la bella.
A muchos he preguntado por estas galletas saladas como se pregunta por un amigo al que no se ve desde hace mucho.
Cuando las recibí no podía creerlo, para colmo otra compañera de trabajo, cubana también, me dijo, muchacho yo agarraba y las rompía echándolas dentro del café con leche por la mañana y se me aguaron los ojos como ahora que escribo esto.
Unas galletas que no son "finas , ni de mantequilla, traen a la mente una Cuba lejana y guardada en el inconsciente .
 Café con leche condensada, corriendo en las mañanas para llegar temprano a la Escuela o el trabajo, Un desayuno rápido hecho por la mamá o la esposa en una Cuba que ya advertía carencias. Pero que no imaginaba cuan critico seria el futuro .

Puse las galletas en el centro de la mesa y lo primero, como si estuviera ante un personaje famoso, le hice esta foto que comparto con ustedes.

Después mi hija fue a buscar una "Lechera " mexicana, que es condensada, y Nancy, mi Nitza Villapol ,calentó el agua , según mis indicaciones.

Mis hijos no entendían todo el circo que yo estaba armando, y  cuando al fin " les permiti" probar las galletas de sal cubanas, me miraban diciendo : "no tienen nada de especial".

Di las instrucciones de rigor,  poniendo el ejemplo y Ángel Enrique siempre incrédulo, al vernos disfrutar la merienda se unió al café con leche y galletas de sal " Carolas" (Las mejores del mundo , no sé si de Cuba)
Y entonces fluyeron las historias de mi infancia, cuando mi madre cambiaba los cigarros de nuestra cuota por leche condensada y los desayunos y la vida que me toco vivir en la Habana.
Ayer por la mañana , nos fuimos corriendo Nancy y yo al trabajo, solo café y sin leche , mucho menos galletas de sal.
Cuando llegamos en la noche, el primero de dos paquetes se había acabado. Comprendí entonces que no importa si a la vista pasan esas galletas inadvertidas . Pero quien las  prueba repite. La magia continua viva, saben igual, son idénticas a las de mi infancia y siguen gustando . Carola te falto un detalle en tu empaque, escuchame desde el Bello Camaguey , necesitas poner un letrero que diga, "Causan Adicción" .


sábado, 18 de diciembre de 2010

Estaciones



                                                      la muñeca triste acumula fuegos




asombro

Entre ser costumbre y la pared
se desvanece tu espera

fuga

Eres la inocencia ataviada
para asistir temprano al ocaso del amor

aceptación

Cuando la luna indica que la noche existe
la desnudez percibe sensaciones muertas

osadía

Dime si la estrella que vemos en el cenit
es la misma que anhelamos alcanzar


Muñeca de la pintora y poeta cubano-francesa :Margarita García Alonso tomada de su libro " Mar de la Mancha".

viernes, 17 de diciembre de 2010

Intentos

Junto a ti se da el misterio que trae la lluvia
raíz al borde de los cerros
donde pasan balando las manadas
Los niños yunteros le cantan al poeta
compañero de furias y amores en años juveniles
Luz plomiza que al campo vuelve
a medio día de la vida
Conformo  labios de un barro imposible
transito veredas para incubarlo 
Si pudiera tenderte a la sombra del cielo
hacer de tu cuerpo mi aldea
ronronear a tu lado como gato
desear  estar donde no debo
confundirme con el pasto
pulsar las cuerdas del silencio
soñar con ser música
saber al cabo que darías tu cuerpo 
a esta marea que reclama
poner en sobresalto los sentidos

Esperar

De la línea de sombras que eres parte

a mis dedos desciendes


escapas sin rumbo y después regresas




Ante otro tu seno se descubre


y la mar desafiante que retienes


deja asomar dulces quejidos


que arma de sueños mi desvelo

jueves, 16 de diciembre de 2010

Ilusión







La noche rompe el espejo del  miedo
 grito a las sombras mi deseo por ti

Llego como siempre a la hora del desvelo
a sentir la caricia quebrada que mitiga
cada húmeda frase retenida en el pecho

Alcanzo al cabo a besar la idea
que de un soplo se metió en tu seno
a un lado pongo a vivir la fantasía

Rompen el cerco que dibuja la espera
las rosas que llovieron desde el cielo 

lunes, 13 de diciembre de 2010

Deseo


las mariposas son mujeres que sueñan


Solo yo sé el deseo que la noche oculta
lo atesoro en mi pecho lo intento atrapar
es un soplo de idea que llega
mariposa que evoca el motivo de ser
huele a campo roturado
en el dulce triste de sus alas


Al punto mismo de escapar la envuelvo
acaricio esa piel que no entiende de mi
mezcla de secreto y en silencio
aletear de roces llena el vacío
al dejarla partir













domingo, 12 de diciembre de 2010

Amanecer en Soledad




                                     Marìa te adoro aunque no seas virgen



Los mundos que me asedian
se pierden a través de las almohadas
mi mejor amiga despierta para saludarme
María la que fue virgen
pone su esmero en la primera taza de café
después nos damos un beso sin lavarnos los dientes


El loco mundo devuelve mi figura
donde radica el encanto de una vejez sin prejuicio


Las arañas de las manos vuelven a cobrar vida
hunden los bloques de una ciudad letrada
con la intensión de soltar  las ideas que la noche aprisionó


Te miro pasar medio desnuda 
 conservas la música que me deslumbra


Aristegui me hace entrar al desquiciante torbellino
en  el país que estila reirse de la muerte


La nave de Caronte queda atrapada en la intensidad del tráfico
 nos aprestamos a celebrar que aún nos pagan 
cuando un mundo desempleado se mueve 
a la espera del toque de fanfarria 

sábado, 11 de diciembre de 2010

Nota del Pulso de San Luis sobre "Seis a la palabra"

Cultura > Cinco


Lectura del taller literario del Museo de la Máscara

Emilia Cervantes San Luis Potosí/ Pulso

11 diciembre 2010


El taller literario del Museo de la Máscara que coordina la poeta Olimpia Badillo, llevó a cabo la lectura de textos en donde se leyeron creaciones de diferentes vertientes, además de que presentaron la plaquette, “Seis a la palabra”.

Olimpia Badillo agradeció, el apoyo que ha recibido en estos 18 años que lleva el taller y agradeció a Emilia Reséndiz, al arquitecto Rodolfo Acevedo, a la Dra. Elizabeth Alonso y a la actual directora del museo Marieta Bracho, el apoyo que le han brindado siempre.

La lectura se inició con los textos de Eduardo Cancino quien leyó “En las celdas de tu cuerpo muero”, “Las horas violentas”, Lucy Hernández leyó: “Libertad, “Madre luna” y “José Saramago”.

Continuó Isidro Bautista, con “Venta en Rima “ y “El aquiche junto al pozo”; Gabriela Valladares, leyó, “Adhesión”, Paciencia “y “Conjuro”; Anita Alférez, leyó varios Hai-Kús de su autoría, y por último Ángel Collado leyó varios de sus poemas como”, “Si yo”, “27 de octubre”, y “Sin ver”.

Olimpia Badillo señaló “Eduardo Cancino, fiel a su oficio y leal con el taller literario nos entrega su disciplina poética”.

Sobre Lucy Hernández afirmó: “Se acerca al verso libre perdiendo el miedo porque la respalda un diálogo con la música y otras disciplinas”; Isidro Bautista es un narrador de las tradiciones y leyendas de la huasteca potosina”.

Gaby Valladares aparece en esta antología con sus primeros textos donde se advierte ya el compromiso con la creación literaria; de Anita Alférez dijo: “ Además de cear Hai- Kús hace textos poéticos y narrativos para niños”.

De Ángel Collado dijo: “es el más amoroso amigo de todo lo que sabe y huele a poesía… Es un vehemente lector y un terco hacedor de poesía”.

Se otorgaron diferentes Plaquettes a los invitados de honor para que fueran mediadores con la Secretaria de Cultura y vieran lo que se hace en el taller.
 
foto Collado Ruiz

viernes, 10 de diciembre de 2010

Sabrás mirar

Quién mira la tarde y no se baña de ella
 quiebra el sustrato de los vidrios
 dejado en fantásticos lamentos
Dime si sabes cuando es vulnerable el alma
y entre fiebre que los labios quiebra
ves nacer caminos del agrio despertar
mira al centro de tus escondrijos
hallaras la huella del viejo alfarero

miércoles, 8 de diciembre de 2010

Imagine

Hoy es un día para meditar sobre la vulnerabilidad de la vida. Su fragilidad. La certeza de la muerte, que no distingue entre ricos y pobres, razas, tendencias y habilidades físicas o mentales.

Un día como hoy murió asesinado Sir John W. Lennon. El líder del cuarteto The Beatles . El controvertido músico de Liverpool, quien con sus interpretaciones nos hizo la vida mejor en una época convulsa y belicista.
Los años pasan veloces, la memoria guarda los recuerdos, tanto los buenos como el trágico conocimiento de su muerte. Queda su historia recogida en libros, discos, películas y anécdotas de quienes lo conocieron.
Un legado cultural que continua vivo en la mente de muchas generaciones.
El recuerdo imborrable de muchas  historias que crecieron en paralelo, y que hoy forman parte de la vida de millones de personas.
Si algo bueno dejo Lennon en tu corazón, seguramente como en el mio, hoy lo estarás recordando.

Hoy por sobre todo, es un día para dar una oportunidad a la paz.

martes, 7 de diciembre de 2010

Autoepitafio

Mal poeta enamorado de la luna,


no tuvo más fortuna que el espanto;

y fue suficiente pues como no era un santo

sabía que la vida es riesgo o abstinencia,

que toda gran ambición es gran demencia

y que el más sórdido horror tiene su encanto.

Vivió para vivir que es ver la muerte

como algo cotidiano a la que apostamos

un cuerpo espléndido o toda nuestra suerte.

Supo que lo mejor es aquello que dejamos

-precisamente porque nos marchamos-.

Todo lo cotidiano resulta aborrecible,

sólo hay un lugar para vivir, el imposible.

Conoció la prisión, el ostracismo,

el exilio, las múltiples ofensas

típicas de la vileza humana;

pero siempre lo escoltó cierto estoicismo

que le ayudó a caminar por cuerdas tensas

o a disfrutar del esplendor de la mañana.

Y cuando ya se bamboleaba surgía una ventana

por la cual se lanzaba al infinito.

No quiso ceremonia, discurso, duelo o grito,

ni un túmulo de arena donde reposase el esqueleto

(ni después de muerto quiso vivir quieto).

Ordenó que sus cenizas fueran lanzadas al mar

donde habrán de fluir constantemente.

No ha perdido la costumbre de soñar:

espera que en sus aguas se zambulla algún adolescente.

(Nueva York, 1989)

Reinaldo Arenas , escritor, poeta, intelectual cubano, fallecido por decisión propia un día como hoy. A su memoria por la importancia de su obra.

lunes, 6 de diciembre de 2010

Para un público que desconoce lo que es una dictadura comunista.

Me acaban de regalar, aquí en San Luis Potosí ,con mucho amor, un libro que celebra el centenario del nacimiento de Lezama Lima.  Una niña linda, escribe unas palabras a manera de prólogo. Mi propio concepto de un prólogo para tal libro no hubiera sido públicado en modo alguno.

Me gustan las niñas bien que hablan de poesía y poetas. A mi entender lo hacen correctamente. Escribir de Lezama es soltar a los ojos del lector inexperto, todo el silencio que guarda el hombre, es lo que espero que sepan los lectores que desconocen el tema mucho más que las frías palabras de un elogio técnico que para la dimensión del poeta resulta innecesario.

Lo único que le faltó a la dictadura cubana,  en su animadversión y homófobia, fue cerrar Trocadero e impedir a fuerza de rufianes con pancartas y blasmefias el paso hacia el refugio del poeta.

Si no lo hizo de facto, creo un circulo de fuego tan sutil y pernicioso que dejo al creador exhausto y tímido para darse entero a la razón de su talento y su valía.

Contra los que impiden la libertad de expresión y asumen convertir a los intelectuales en simples marionetas, deben luchar entonces los hombres, como luchan los grandes contra los molinos y sus secuaces los oportunistas.

Tuvo la desgracia Lezama de ser grande en la libertad de su creación, en la época más reprimida del pensamiento nacional  y era tal su talento que los  incipientes tiranos temieron como ninguno antes en la tierra de Marti, a las palabras que un poeta pacifico pudiera escribir o decir en un recital a sabiendas, no tan ignorantes al cabo, del fuego que tiene quien domina el arte de Homero y de Quevedo.

Me temo que después de largos cien años, la memoria de Lezama este siendo lavada con paciencia y esmero por la clase servil de los que conspiraron para silenciarlo y servirse del convite centenario para, ahora autorizados, decir y pregonar las virtudes literarias del que alguna vez fueron amigo y por esos azahares del trepar dejaron a su suerte abandonado.

La ruindad de gente, que aún vive de las letras cubanas, no merece tan siguiera ser nombrada. La historia
los ha puesto en lugar merecido , sus pobres talentos  han muerto sin el reconocido mérito que osaron negar al maestro.

Lezama, fue un amiguero nato, converzador profundo y cubano como el que más. Murió solo y olvidado.

Anécdotas de un viaje

Iván Portela no te olvides de Numancia de Marta Abreu.

La ciudad que intenta  vivir sin ti , no merece ser nombrada. El aire trae recuerdo de horas mejores. Los cómplices de todas las discusiones de café, han hecho circular un panfleto pidiendo incinerar tus versos.
Solo aquellos rebeldes que se niegan a ser vendidos por el hambre. Los que gritabas a pleno pulmón en Montmartre ante la estatua del gato que se parecía a Flaubert, y que muchos confundimos con Dumas.
Ja! que tardes aquellas que embebidos (de vino), nos creíamos dueños de una fonda de mala muerte donde nos hacían comer quesadillas con cuchillo y tenedor, alto índice del grado de vulgaridad y descomposición que alcanzaba aquel entorno citadino.
Y tú, haciendo gala de anfitrión, nos llevaste amablemente ante el único mostrador que vende sueños en la bulliciosa barriada. Para obsequiarnos un autógrafo que nos costó, por cierto, cien pesos. Por eso te amo, por volverte agente de un poeta que desconoce tus artes mercantiles. 
En la esquina los churros, escurriendo almíbar, piden a gritos otro chocolate. 
Fue entonces que enrumbamos a nuestra choza, antes de ser devorados por la noche. Sin poder ver como te conviertes en murciélago.

domingo, 5 de diciembre de 2010

Coyoacan es lugar de Coyotes, de hippies, de amores que se dan la mano y  recorren sus calles empedradas. Es tarde de domingo sin rumbo fijo.  Café compartido con escritores que hablan de España y de la Habana.  Diciembre con su aroma de niña desenvuelta, muestra a los que ama, su intimo tatuaje. Te recorro con la mirada desde lejos , subo por Quevedo justo al lado de la fuente. Domina la escena un Parnaso que agoniza y la sombra del cuervo cuida los restos de Alejandro  Magno.
He dejado atrás Gandhi en la frontera de San Angel. Tu por guía. La plaza es la vendimia de los snobs.  La ciudad se divide en cafés y tatuajes y algún que otro mago que vive de tirar las cartas. El aroma de tu pelo extiende la visión de una Conchita solitaria. 

mayo 1991

Me quito los zapatos por 23
la lluvia me escurre por la cara
se mezcla con la risa
todavía me siento niño
El mundo por una gota de lluvia 
en mi adorada Habana
Estoy feliz

diciembre 1989

De la mano por Coyoacan
nos sentamos a beber en el Jarocho
tus ojos se pierden en mi café
Por primera vez no miento
 leo parte de mi  libro para ti
Te regalo la postal de una ciudad
que amo

agosto 1984

 Un hotel de paso es un palacio
el tiempo corre sin mostrar su cara
La tarde se ha metido entre las sabanas 
 la curva del deseo deja transitar recuerdos
afuera la ciudad padece la epidemia
ha cada instante falta alguien
mañana puedo ser yo

abril 1982

Sin fecha y sin vestido blanco se dio la entrega
volvió del cielo habitado de  palacios
entre música de arpas y canales
para buscar a tientas deshacer presagios
Trajo la mitad que yo esperaba
se llevó la vida dentro
La primavera tuvo desde entonces nombre de mujer

13 de mayo

La calle se llena de flores
la niña juega a desnudar los pétalos de su novela
otros duermen en las olas sin lograr conocer la libertad
La playa adquiere un sentido distinto para los amantes
las alas de la noche moldean el sueño que se entrega
El camino traza para siempre toda la historia que oculta

28 septiembre

Desde el sexto piso la tarde muestra su cara adolescente
 espera  realizar el sueño deseado
La noche de la selva junto al río no puede ser ajena
las olas desnudan lo que ofrendan a la tarde
Aún no llegan las aves migratorias 
en el más grande desorden de su historia
A lo lejos ni el horizonte imagina la tormenta

6 de julio

El amor es orgullo y dolor
y es también sin duda error y ruptura
Muchos desean vivir  la vida de otros
La noche no es bienvenida
tarda siglos en llegar la mañana

sábado, 4 de diciembre de 2010

Hojas compartidas

Solo la vanidad permite que sea publica la historia natural de una persona, su mundo cotidiano, su accidentado vivir. Este lugar común se ve plasmado en juegos poéticos que permiten descifrar cuestiones por demás encerradas incluso para el propio autor dentro de su inconsciente y que debido a un simple ejercicio literario se expone de manera espontánea al lector . La noche encierra fantasmas  acorrala e impide ver con claridad, sin embargo, en un hecho comprobado, permite que las imagenes afloren con total libertad, en ese ámbito nocturno, todo es verdadero, se acepta todo, se inmiscuye al protagonista con el sujeto y la sombra , dueña de los espacios, modela zonas de gran belleza plástica y humana, por ello muchos duermen rodeado de los auxiliares precisos que ayuden a plasmar las escenas que la nocturnidad ofrece. Cuando la memoria, cede al paso de los años, tales auxiliares se vuelven extensiones al servicio de la misma. Sin embargo una vida no es simplemente lo que se ve, es ante todo sus aristas, esas filosas y mordaces líneas de matices diversos, con que nos describen aquellos que nos soportan, entre quienes, y a expensas de ellos, nos movemos.
  Lo ofrecido es ficción. Existir radica en saber visualizarnos, el resto es pura fantasía. Yo vivo porque otros saben que existo al interactuar.
 A ellos de algún modo me debo y  lo agradezco. Lo que piensan entra dentro de su derecho irrestricto a mi respeto a la libertad.
Esto es solo  consecuencia.




27 octubre

De quién son las alas
las alas no importan
son solo el pretexto
si el pájaro muere

Quién se volvio cielo
donde  batieron las alas
el cielo no importa
si no existe el sueño

¿Puede al amor la libertad
dejar morir sin consuelo
volar sin caer al suelo
soñar sin tener dos alas?









jueves, 2 de diciembre de 2010

Nuevo nombre


El mundo tiene multitud de dudas
metáforas  inalcanzables 
lugares donde los hombres temen involucrarse


 Conforta su aliento el día entregado
por sobre  miedo o duda
hace resurgir la confianza
no pregunta cómo ni cuando
solo deshace las cosas
que nos tienen prisionero

Por sentirme 
entre los esteros de la vida
un naufrago

no intacto, ni victorioso
callado vuelvo


A mitad del agua mis pies flaquean
a merced de los tropiezos
caigo y me levanta

Lloré a solas con el tiempo
al extender los brazos 
sin encontrar asidero

Hay esperanzas
en las piedras que brotan  
al demostrar su existencia

Aferra mis dedos entumidos por la dura noche
a su figura cálida que espera
salto fuera
al destino que otros planes forjan
en proyectos dibujados entre escombros    
    
Al liberar cuanto acarreaba

 renace en mi la vida
de su promesa cumplida

 el nuevo nombre



miércoles, 1 de diciembre de 2010

Coatlicue


Hasta cuándo lloraran mis ojos esta noche triste que se vuelve eterna

este recular de lanza rota en la armadura


Detened el fuego mis hijos ya no tienen vida


Bajo la fronda la muerte reina


Quién dio a beber vino de serpientes
que se arrastran malditas


Desafia el puñado al imperio que recoge
su cosecha de años


Detened el fuego que amenaza aniquilarnos


Las trajineras con su carga
entintan de muerte las aguas


Las cabezas apiladas en los terrados
han perdido el valor de sus plumas


El hedor cubre toda la calzada
mis pies se mecen en un barro ensangrentado


Detened el fuego los niños corren despavoridos


 La fusión de razas exige tal pago




Cuatlicue , diosa con falda de serpientes.

Madre, dadora de vida, poseedora de la muerte y dueña de la tierra. Coatlicue es mucho más que una deidad mexica, mucho más que una mujer ambivalente de cuya mano surge al mismo tiempo la luz de la vida y la sombra de la muerte, es el símbolo de la dualidad en una sola figura divina, que también es madre.

En muchos de los paradigmas que sustentan la cosmovisión mexica, existe el elemento de la dualidad como eje de la vida misma. Para el fuego, existe al agua; para la muerte, la vida; para el hombre, la mujer; para la noche, el día; y así, cada objeto y esencia que habitaba la tierra tenía para los mexicas su lado opuesto.
Pero el caso de Coatlicue, la mujer de la falda de las serpientes, es peculiar. En ella convergen no sólo las polaridades de la fertilidad y la muerte, sino "una síntesis de significaciones", como menciona Justino Fernández en su Estética del arte mexicano.
Coatlicue era para los mexicas la diosa de la tierra y por ello dadora del maíz, sustento de esta cultura. También era la madre de Huitzilopochtli, y por esta causa, diosa guerrera.
La leyenda mexica relata que Coatlicue cuidaba de un templo sagrado cuando quedó encinta. Sus hijos comandados por Coyolxauhqui, pensaban matarla por el deshonor de su embarazo cuando Huitzilipochtli nació de ella preparado para la guerra. Huitzilipochtli mató a sus hermanos y lanzó sus restos al cielo, donde se transformaron en estrellas.
No resulta extraño que algunas personas que la observan por primera vez no sólo no sientan admiración ante las distintas representaciones que se preservan sobre ella, sino que incluso les inspire hasta un temor indefinible. Por supuesto que Coatlicue no responde a los cánones de belleza occidentales: su rostro suele ser una calavera o un par de serpientes magníficas que se miran frente a frente, sus pies terminan en impresionantes garras y al frente y atrás ostenta dos calaveras que forman parte de su místico atuendo.
La representación que se encuentra en el Museo Nacional de Antropología ostenta un collar de manos y corazones. La falda que la cubre está hecha de serpientes entrelazadas y abajo, de ricas plumas. Su inclinación hacia el frente supone para Justino Fernández una estructura piramidal que goza de una "clara lógica y todos los caracteres de una obra de arte cabal y gloriosa."
Coatlicue guarda en su rico atuendo símbolos religiosos y cosmogónicos que para Justino Fernández "trascienden toda representación del naturalismo" para convertirse en "signos de latente significado."
Cuando en 1790 el gobierno mandó "igualar y empedrar" la Plaza Mayor, según cuenta León y Gama, Coatlicue surgió casi al mismo tiempo que la gran Piedra del Sol o Calendario Azteca. La diversidad de opiniones sobre su aspecto fue muy grande. Algunos, como Chavero, afirmaron que se trataba del más bello de los ídolos mesoamericanos, mientras que para Tablada, su forma resultaba una "obra de terror y espanto".

Sin embargo, ninguno dejó de considerar el valor de Coatlicue como obra artística y representativa de la cultura mexica.

lunes, 29 de noviembre de 2010

El reflejo de la espera

 I

Desprovisto de sentencias
con que el mundo encubre 
sigo el sendero que indica
el paso por la casa de los fantasmas
comparto el sueño que eres
cuando converge la espera


II

Desandas inquieta el movimiento de mis días
disfraz de duende 
Si el amor es tal y de saberlo
habita mi ausencia  la curva de tu espalda
de tajo rompe el ciclo 
aspiro a volcar matices en lienzos costosos
que por tal motivo resultan ajenos



dibujo de Collado Ruiz, "yo sé que nunca besaré tu boca", lápiz sobre cartulina.  colección particular.

domingo, 28 de noviembre de 2010

Las Semillas Fructifican


Hoy con lluvia, estoy caminando
tengo paraguas me cubre algo,
no puedo correr como un galgo
busco refugio eso estoy tratando

Tiempo lluvioso estamos pasando
anunciado para muchos días,
mejor pasarlo con alegrías
disfrutando lo que vamos logrando

Los campos como verde alfombra,
las semillas fructifican,
las plantas creciendo

El sembrador disfruta y se asombra,
la naturaleza y el amor se santifican,
el Dios de las aguas nos esta bendiciendo


Sebastián Alonso Corral-27-11-2010.-
dedicado a mis 9 bisnietos




 Escritor Argentino-Español. ( De la Generación de los que luchan toda la vida)

viernes, 19 de noviembre de 2010




Por qué pedirle al cielo que me inunde de soles
si solo con tu luz me sacio, sí solo con tu amor me lleno
De que vasto torrente de luces vienes
que deshaces  la más obscura noche
En un segundo calmas los derroches
que la vida marcó entre mi silencio,
ajando  surcos en  mi existencia
Pueblas  espacios que no admiten secretos
A voz tenue pones alegría infinita
arropas de palabras  verdades sencillas
la música de bosques desconocidos
hecha de cantos de pájaros y sonidos del viento
Contra las hojas de la vida, tu presencia de refugio
cálido y ecuánime indicador del camino
a la cosecha de amor que derramas
no tengo más que agradecido, extender mis brazos



Por que pedir ao céu que me inunde de sóis
Se somente com teu sol sacio-me, se somente com teu amor estou completo
De que vasta torrente de luzes procede
Que desfaz  a noite mais escura
Calmas em um segundo os esbanjamentos
Que a vida marcou entre os meus silêncios
Talhando  sulcos na fronteira da minha existência
Povoa com espaços que não admitem segredos
Pões alegrias infinitas às vozes tênues
Agasalhas de palavras e verdades simples
A música dos desconhecidos bosques
Feita de cantos de pássaros e os sons do vento
Contra as folhas da vida, sua presença de refúgio
Cálido e equânime indicador do caminho
À colheita de amor que derramas
Não tenho mais que agradecido, estirar os meus braços.

Traducción al Portugués por mi amiga : Carmen Rivero Colina.

jueves, 18 de noviembre de 2010

Acto de fe



Qué es la verdad?
                    Jn.18,38


La verdad existe
aunque no la escuchen
Es llave infeliz que no logra abrir sendero

Alguien en voz baja ora:
Señor hasta cuando la burla

He traído vestidos blancos para darte
Aún no es el tiempo

miércoles, 17 de noviembre de 2010

Cabo Sounion. Luis García Montero. Granada 1958.



Al pasar de los años,

¿qué sentiré leyendo estos poemas

de amor que ahora te escribo?

Me lo pregunto porque está desnuda

la historia de mi vida frente a mí,

en este amanecer de intimidad,

cuando la luz es inmediata y roja

y yo soy el que soy

y las palabras

conservan el calor del cuerpo que las dice.



Serán memoria y piel de mi presente

o sólo humillación, herida intacta.

Pero al correr del tiempo,

cuando dolor y dicha se agoten con nosotros,

quisiera que estos versos derrotados

tuviesen la emoción

y la tranquilidad de las ruinas clásicas.

Que la palabra siempre, sumergida en la hierba,

despunte con el cuerpo medio roto,

que el amor, como un friso desgastado,

conserve dignidad contra el azul del cielo

y que en el mármol frío de una pasión antigua

los viajeros románticos afirmen

el homenaje de su nombre,

al comprender la suerte tan frágil de vivir,

los ojos que acertaron a cruzarse

en la infinita soledad del tiempo.



foto: Collado Ruiz.

Legado Literario de muy alto valor.


Para los conocedores de la obra de Alejandro Aura les informo que el Centro de las Artes de San Luis Potosí , será el destino de su legado literario , elegido el lugar por el propio autor. Poner en funcionamiento tan hermoso proyecto queda bajo la responsabilidad de la  viuda y compañera del escritor,  la Sra Milagros Revenga.

El archivo aún continua estructurandose, pero ya pueden ser consultados la mayoria de los textos.

Me place agradecer al Gobierno de la Ciudad y a los compañeros del Centro de las Artes en cuestión tamaña labor, que nos enorgullece y nos permite mantener con vida la obra de tan prolifico escritor .

foto: Al Centro Milagros Revenga, viuda de Aura.

domingo, 14 de noviembre de 2010

Sabe

Ella pinta de silencio la mascada de su prisa
perfuma sus pechos con olores del bosque que atrapa en la boca
Finge acariciar palomas que duermen entre sus manos
ama la libertad de su encanto el idioma secreto del viento

La desnuda  poesía de su atuendo muestra los tatuajes que la caracterizan
sabe las palabras para componer al mundo
deja penetrar la mezcla de mil razas en su almohada peregrina

La tarde se reinventa en las piedras del rostro al poblarse de fuegos
lleva lo que fue sin habernos salvad
la espera dibuja la huella de si misma

La tarde de un día cotidiano


La tarde amerita mirarse en el espejo para concebir mañanas
exige cancelar de un tajo la promoción del odio
 se contempla presa  la intensión honesta
Nos hubiera salvado la trampa del lenguaje
 prefiero mirar hacia otro lado y saberme desnudo
pobre perro que cruza despavorido la autopista
los transeúntes inician veloces sus apuestas

Queda dentro de mi una terrible sensación
vacío de ideales vuelvo a contemplarme 
en las noticias impuestas en la tele
 para decirnos que la vida no vale nada
mientras un rostro hermoso intenta
vendernos el último blackberry



viernes, 12 de noviembre de 2010

Muñeca triste

El tiempo compartido no desaparece en mi memoria
fija como cicatriz la historia que nadie debe saber
 expuesta con esa impúdica imagen
de amonestar  la vivencia preferida en las esquinas
Deseo de la vista pagado en la furia poseída
a precio animal insoslayable ante la caravana de ojos
en consenso de ofertas entregado a lujurias
 en la incapaz acción de hallar solo una sincera
Esa magia que posee quien se cubre de pasados
 lleva ocultos y los transmite de manera sobria
reta a descifrar, irónica verdad, la estrella que oculta
Mujeres que  cobran vida desde algún lugar lejano
 juegan a  revivir la ilusión

jueves, 11 de noviembre de 2010

Homenaje al poeta y pintor Fayad Jamís.




12 de noviembre 1988.


 El viaje inicia con el sueño. La obra queda.


                              Después de escuchar "Vagabundo del alba"


La calle tiene sombras de tu ausencia

y el polvo de sus raices busca identidades

sabe que no puede ser descifrado el origen y el fin

Plagado de recuerdos de algún lugar amado

un niño mira las aves que pintan el cielo de su tierra

Nadie que parte vuelve para escuchar su propia voz

y sonreir ante el efecto de las luces que aman los atardeceres

La joven que me observa vuelve a maquillarse

alerta a los paseantes del grito de su sexo

Amarra el pasado con un ancla destinada a morderle las entrañas

mientras mira distraida el desnudo correr del Sena

Este que ves



Este que ves, lo que soy                                                                                                                        con la piel curtida 
convertido en aprendiz de sueños
invitado a la mesa del Señor




Me gustan las miradas
que esconden intenciones 
adoro las debilidades humanas
que luego sin pensar me cuentan

Escribo historias
colmado de experiencia
armado de  modos
complejos y sensibles
donde las letras
desnudan ilusiones 

Atado más que nunca a formas
pero dentro de esa cárcel, libre
solo por la estrella esclavo
de apuntes la mochila lleno
incompletos algunos desastrosos otros
mi asma eterna amiga
y la tos su amante arrinconada
besos y  recuerdos traigo
danzan en derredor y él frió
 desaparece de improviso
vuelto ríos que desborda la calma

Este que ves es lo que soy
artesano sin donaires
que disfruta la fama de los que amo
vivir es necesario para saber
trasladarse al mundo de los sueños

Un día, como todos, dejare
la oportunidad que tengo
para volver a ser tierra, estiércol, barro
quedaran las compañías del camino
las tardes de largas converzaciones
lo dado en lágrimas
algo  construido y arropado
las niñas  que una vez
saltaron a vivir su propia vida
y un corazón que poseía
el encanto de amar la primavera
la insensatez me envuelve
suele el recuerdos mortificarme a ratos
sin embargo
los besos eternos salvavidas insanos
me han salvado.









foto: Compañeros del Taller Literario del Museo de la Máscara , reunidos junto a la poeta Olimpia Badillo