miércoles, 31 de agosto de 2011

"La última carcajada de la Cumbancha"

                                                         


                                                              !Qué inmensa soledad y que latido
                                                                                    tan desgarrante y duro¡
                                                                                                  Iván A. Portela


Más audaz que brillante cuchilla sobre el cuello
en la morgue de los vivos se hunde en luz 
el débil que clama al infinito
Sorpresa de golpe visión congelada 
circundante paradigma del convencionalismo
amargura que encierra 
comerciar con un producto falso
que se lleva como imagen de moda
Izar banderas que incitan a luchar
Ante dioses de barro percutir tambores 
que llaman a batallas 
exponer grietas malsana falla 
sin ver la casa de la maldad en ruinas 
Mascullar por lo bajo impotencia del fracaso
en tribuna pública culpar
al frente
abajo
hacia los lados
Antojada risa máscara maché
lápida en andares sin raíz
ciclón que derriba cuanto alcanza 
anuncia calles de un pueblo extraviado
adquirido a fuerza de muerte
Aturde golpear teclas en un martillar sordo
mientras olvida la sirena del tiempo el ruin insistir de la usura 
Nadie espera al otro lado 
solo clamor de rodillas en la playa del sueño

martes, 30 de agosto de 2011

A duras penas





Queda sola el alma
sola en su soledad
en ausencia queda 
sola sin ir no más
donde no existe vida
salta al rincón vacío
sola en su soledad
luego sin ir no más
a perderse vuela 
en terrible malestar
donde no existe vida
en ausencia queda
salta al rincón vacío
a perderse vuela
queda sin ir no más
sola en su soledad
queda sola el alma

lunes, 29 de agosto de 2011

"Somos mucho más que dos"


Tú el fin de  los caminos
en tanto indago a dónde continuar
A cosas dichas
encuentras respuesta juntos
Y al ser dos
en voluntad de no tener fronteras
nos separa el gusto sobre algunas cosas
en  esencia somos solo uno
que suele darse al contrapunto
para acabar latiendo en ambos la cordura
No hay libertad mayor ni más lograda
que pelear cada uno sus razones
y seguir construyendo la osadía
discrepar , sin que asome rasgo de peligro
en la cotidiana alternativa

sábado, 27 de agosto de 2011

Breve ensayo poético.

La poesía es algo vivo, en constante tránsito hacia lo que se espera de ella. El cumplimiento de la parte para la que fue creada  es barca que traza derroteros, cambia de puerto, conoce nuevas cartas y no se cansa de cortar los vidrios del azul reflejo. Y la mano del autor sangra o sonríe, sin dar por bueno lo que hace ,hasta tanto lo amen otros ojos y entiendan sus signos . Tendido sobre la espalda al resplandor del sol que nos da vida y mata,  las causas del poeta magnifican su dilema, si es darse a todos o a la obra. En busca de caminos pasa la vida. Traza destino y la multiforme causa lo hace peregrino , al menos en el mejor sentido , sin salir de casa ya se viaja bastante, ahorrándose barullos de  aeropuertos y tráficos aéreos. Siempre tan desesperantes y  revisiones de rutina, que no entienden por qué se cuidan más unas hojas o una computadora, que una camisa y unos zapatos. Así es la poesía ,andar al acecho de sombras que dejamos en lugares que ya nadie nombra, a la espera que volvamos por ellas sin saber que nunca nos hemos ido , al menos de manera espiritual, y es ahí donde se construyen las metáforas inteligibles que se vuelven  entendible para aquellos que cruzan en la noche las fronteras y arrastran toda la pena de la ausencia y dejan atrás los ojos y los pechos que en la noche lanzan sobre ellos, el infortunio de las horas en solitario.
Esto que algunos mortales discriminan por ser oficio de parecer no hacer nada, construye de esa nada , un motivo para sentarse a meditar sobre el cómo y el cuando, la existencia del Divino y muchas más cosas que llevamos dentro . Y cuando un poeta muere, sea de aquellos afortunados que todos conocen, aunque nunca lo han leído, o los totalmente desconocidos, veamos sobre la tumba la misma tierra y la misma hierba que a todos nos ha de tragar y se os abre agradecida a una nueva vida  mucho más perdurable en todos los que un día lean algo suyo.

Elegía de ti

Cuando te olvido  te recuerdo más
vestida de ave que no se posa ni se deja tocar
en la playa lunar acariciada por mis pies
donde vienen los locos a naufragar y dejan
su perfume las damas de alta sociedad
junto a las obreras que acaban la jornada 
Que puedo imaginar sin ti
que puedo construir ajeno a tu impulso de acometida
sobre el surco herido la cura de la semilla
para mis noches- insomnio la palabra consuelo
Cuando te olvido vuelves con mayor desenvoltura
enredada a quimeras hierba de mil talantes
resiste ventoleras,  y desiertos
pongo mi voz por abismo entre nuestras bocas
marchitada en la herida
De aquel acaudillado muro de lamentos
ha nacido la república del miedo
aquella que se trago la lengua
Cuando te olvido muero 
al despertar miro hacia tu sonrisa como naufrago
sin playa, ni orilla, ni juncos a la vista
a la espera de todo



viernes, 26 de agosto de 2011

En la solitaria faz de la Tierra

                           
                                     
Inventa para él algo parecido a nubes 
aviones de papel que luego escapan
tendido boca arriba abre las piernas 
para ver pasar montañas
Copas de árboles siembran el cielo de hojas 
si llaman para almorzar cierran aún más los ojos
teme que aparezcan de la nada cintas de colores 
que encierren la tarde entre redes
para que la luna no pueda irse hacia otro cielo
mientras una mano enorme le cae encima 
unos labios besan su boca
A lo lejos se detiene el tiempo
en un lugar diferente 

Inteligencia

Donde la piel se arruga pone la vida una estela de pensamientos
Qué puede ser más brutal que andar sin la cubierta protectora del cuerpo
entonces me dije en consecuencia, nos hemos vuelto locos
esperanzados a cubrir la desnudez del cuerpo con una piel que no dura
mejor es ir dando paso a nuevas formas que ponderen la necesidad
de hacernos ver hermosos a pesar de ella


70% de los mexicanos no lee. Tomado de la página Poesías del Alma.


La cifra la dio a conocer Federico Álvarez Arregui (doctor e investigador en filosofía de la UNAM) en el marco de los eventos por el Día Internacional del Libro, al presentar “El papel del libro en la cultura actual”. Para exponer esta alarmante situación, se basó en datos publicados por la UNESCO.
Si bien el investigador -también director de la revista Literatura Mexicana, delInstituto de Investigaciones Filológicas- afirmó que el desarrollo de la industria editorial en México es el más grande en América Latina, destacó que sólo se lee medio libro por habitante al año.
La preocupante cifra, que fue reproducida en varios medios de comunicación, abarca a los mexicanos en educación primaria y hasta universidad: el 70 por ciento no lee. A raíz de esto, Álvarez Arregui consideró importante inculcar el hábito de la lectura desde niños. “El Estado y la UNAM deben tomar cartas en el asunto”, puntualizó y dejó en claro que también se debe concientizar a los padres, ya que ellos tampoco leen.Habitos de lectura
Desde su punto de vista,“si la producción editorial en México aumenta y se interviene en la lectura desde la educación primaria, la perspectiva sería buena, pues el progreso de la lectura en el país aumentaría”.
En cuanto a las razones de esta falta de motivación, indicó que tanto la televisión como la computadora están provocando pérdida de destreza intelectual y capacidad para razonar. “Ahora hay que memorizar todo: desde sumas, restas, hasta recitar poemas. En el momento en que una persona accede a la televisión y no lee un libro, está perdida”, expresó.
Álvarez Arregui también hizo referencia a la situación de la lectura en otros países: “En Argentina, Chile y Uruguay se estima que se leen al menos tres libros al año”, dijo.

Sensibilidad



Lo dije todo y callé 
sentí cada cuchillo ardiente
cada hálito de miedo apresurar su espasmo
andanadas de miseria
caer sobre mi
dolerme
sepultantes
Intente llorar en vano al saber que no podría
ofrecer nuevas promesas
ante todos sin prisa como única defensa
alce los ojos y me declaré incapaz
Nada hay que invoque mejor
la trama inacabada de una imagen
el provocar esa punzante sensación
en unas cuantas frases 
que al ver sientan como suyo este dolor







martes, 23 de agosto de 2011

Motivos

Cuando se descompone la llave del agua
o es necesario enyesar la pared 
no hace falta ser poeta
Tampoco la mañana lluviosa
que nos convida al calor de la cama
faltar cómplice a los deberes
Ver en  tus ojos un México distinto
tomar tu mano
acurrucarme en tu cuerpo como gato
Es solamente al convivir con los temores
de un mundo sin remedio
en contraste total con los culpables
entre las fauces del hambre de tantos
leyendo de ingenuos y tiranos
que me salta la imagen
y revuelca todo al buscar salida
solo así confieso
cruza mi mente el motivo
y escribo





sábado, 20 de agosto de 2011

Inconfeso. Meulen . Poeta Chilena.

Y bajan del cerro todos los días
la Laura va a la escuela,
la madre a fregar platos y ropa sucia ajena
el hombre rumbea al bosque a buscar leña
antes de despedirse de las mujeres
hace apenas un mohin a la hijastra y sonrie a su mujer...
caminan cada uno a su destino
La hija aprieta su vientre tras una leve punzada
la madre con sus labios sellados
cual ostras pegados a sus huesos nada dice
aunque quiere gritar , pero no puede...
la hoja del hacha reluce a la distancia
los perros aullan al paso del leñador
 el silencio es largo como la noche
en cuyas horas despiertan todos los demonios...
al menos en el día se apacigua la vida

lejos del infierno lavando ajeno
el puño cerrado como tantas veces
golpea salvaje sobre su pecho
y su conciencia rota...
siente un quejido gutural
que le sube por la boca y es amargo
como la vana esperanza que mañana
sea de verdad un nuevo día..





http:// chaitenvivo.blogspot.com

viernes, 19 de agosto de 2011

Amor degenerado

Todo se estremece cuando la esperanza se diluye
sin embargo los síntomas que emite no todos lo comprenden
Ya no es necesario juntarnos para hablar de amor
lo hacemos a través de computadores
la mano cerca
el estremecimiento repentino
la burbuja de sentimientos en la garganta
queda muy lejos de un clic o un doble clic



El pez ,la mar y yo

Las cosas quedan ocultas por los silencios
sin embargo están a merced del tiempo
Once brazas y a cien metros se ve un pez
con su brillosidad plata
Ofrece sus colmillos en feroz amago
Las cuchillas de luz esparcen la ocasión del duelo
pasa el vestigio de su majestad
hemos podido olernos
abajo la arena de tal ruedo
se mueve convulsiva 
Es impactante el mar
amo sus profundos secretos

Al Paso del Tiempo.


                            A María Guerra, poeta de los días

El tiempo que duele
se asoma en nosotros
con su piel gastada
y la muselina brillosa
en los fondillos
Desea ser recordado con unas
                                              palabras
sin alcanzar a regalar un hondo suspiro
nos rebasa

Siete Características de la Poesía Moderna. Camilo Fernández






La primera característica que podemos enunciar es que la poesía moderna
(desde Charles Baudelaire hasta nuestros días) no tiene un espíritu
didáctico, es decir, poemarios como Las flores del mal o Trilce no
poseen como uno de sus objetivos centrales enseñar valores o actitudes
al lector. En ese sentido, se aleja del principio de Horacio de unir lo
agradable a lo útil para propugnar una escritura sugerente que jamás
subestima la capacidad interpretativa del lector.

Un segundo rasgo constituye el hecho de que el poeta moderno es siempre
un operador de lenguaje y, en consecuencia, manifiesta una actitud
crítica. Vale decir, al manipular el lenguaje el poeta revela una
conciencia crítica en relación con la relectura de la tradición
literaria. Esta particularidad que ya había aparecido anteriormente (por
ejemplo, en la literatura de la Edad de Oro con Góngora o Quevedo), se
intensifica en el contexto de la modernidad. En otras palabras, el poema
moderno está hecho con palabras dispuestas en un orden determinado y no
tanto con ideas; por eso, el texto poético no admite una paráfrasis
empobrecedora sino una lectura que ponga de relieve la autonomía del
discurso literario.

Una tercera particularidad radica en el papel del significante en la
poesía moderna. Allí, el significante tiene una cierta autonomía en
relación con el significado, fenómeno que se evidencia en las
jitanjáforas, en los caligramas o en los poemas donde el componente
fonológico adquiere importancia sin remitir directamente a un
determinado significado. En algunos casos, los poetas crean nuevos
significantes: "altazor", "trilce", por ejemplo. Así se cuestiona una
racionalidad utilitarista que reduce el lenguaje al de mero instrumento
comunicativo y que empobrece, por lo tanto, su riqueza fonológica o
expresiva.

Este trabajo con el significante nos lleva a una cuarta característica:
la especialización, en el ámbito de la modernidad, del trabajo del
creador. No cabe duda de que hay muy importantes antecedentes: Góngora,
verbigracia, era un especialista y conocedor de su arte. Sin embargo, la
modernidad implicó un sostenido proceso de especialización del trabajo
que influyó en el campo de la poesía. El poeta se convierte en un
especialista, pues domina el ritmo, la métrica, la disposición gráfica,
la prosodia, etc. Rubén Darío y Stéphane Mallarmé son ejemplos muy
claros de este proceso.

El quinto rasgo se puede expresar de la siguiente forma: hay una
tendencia al cruce de géneros y de estructuras en la poesía moderna.
Tenemos poesía "teatral" (T.S. Eliot), poemas en prosa (Rimbaud), poesía
polifónica (Pound, poetas beatniks), caligramas (Apollinaire, Huidobro),
escritura prosaísta (grupo Hora Zero en el Perú), poemas elaborados a
partir de un collage de citas ("En defensa de César Vallejo y los poetas
jóvenes", de Antonio Cisneros), textos cercanos al panfleto
político-partidario (Canto general, de Neruda), entre otras
posibilidades.

La particularidad la tomamos de Estructura de la lírica moderna,
de Hugo Friedrich. En efecto, él habla de la disonancia de la poesía
moderna. En otras palabras, el poema en el contexto de la modernidad
manifiesta una cierta tendencia al hermetismo (Rimbaud, Mallarmé,
Vallejo, Eguren, Adán, por ejemplo) y a la oscuridad deliberada.
Disonancia quiere decir, en este caso, que se une el hechizo a lo
ininteligible. Por consiguiente, el texto poético gusta y "hechiza" al
lector, pero este último no puede fácilmente descifrar el sentido del
mismo. Pareciera que la significación del poema se escapara y se
resistiera al proceso de desambiguación.

La séptima característica ha sido sugerida por Umberto Eco y consiste
en que el poema moderno formula la poética de la obra abierta porque
presupone un lector activo que construya la significación discursiva y
sea un libre ejecutante que llene los vacíos dejados por el texto
poético. El poema moderno no es una obra cerrada sino que posibilita que
el lector se autoasume "como un sujeto que realiza una improvisación
creadora de 'infinitas' posibilidades de significación".

Indudablemente, estas siete características no se cumplen en todos los
poetas desde Baudelaire hasta nuestros días, pero pueden servir de punto
de partida o de hipótesis para una reflexión sobre la poesía moderna.


Notas, © y demás:
http://tinyurl.com/2y42tv





Retrato de Alonso Quijano ,un caballero de La Mancha. autor: Collado Pérez, pintor Asturiano- cubano

Corazón de nopal


En este vagar sin formas aturdido y pobre
a prueba de golpes en rutina diaria
áspero sendero 
perfilado para quedarse vivo
Y es tan amargo el bocado que aún agradecido
me mata lentamente
percibo me rodean conjeturas
de un vivir que no acepta
ruidos extraños 
Viento de nopales que trae amargura
de solo darse en el desierto
enquistado en arenas 
quema hasta la última brisa 
con su verde mate
sangre viscosa
dolor de esos que  atraviesa el tiempo 
hasta ir a parar a zapatos de una vez al año
y pantalones zurcidos 
En cara de niños tan parecidos a ese otro 
que se arraiga dentro
La mañana hunde su afilada uña de mujer  
en palabras que desconozco
La sombra no existe el tiempo marca mi frente 
la pena indescifrable de su letanía 
Amaré hasta saciarme de llevar a cuestas, 
tan pesada letra al desandar paciente 
la figura que a los ojos se aferra  



jueves, 18 de agosto de 2011

Esas historias


La línea que cuelga del techo
se derrama entre las baldosas
estremece las cuadrantes del piso
Nadie quiere voltear a verla
prefieren ignorar para dejar que siga
su rumbo
                           perdida
como una mala señal
que no encuentra acomodo en tanto corre
Al pasar frente al espejo duplica su andar
dibuja formas caprichosas semejante a olas
que escaparan de alta mar
trazo de mano alzada
simula enredos de aliento vivo
trenzadas en delirio
busca homologas
cuanta línea deshecha
tan parecidas a la vida

miércoles, 17 de agosto de 2011

La piedra que llego del mar

El horizonte ofrece matices envidiables
desde la orilla un pintor llora sobre el lienzo
igual que los padres cuando pierden un hijo
al no poder copiar tanta intensa bondad de la naturaleza

La luz se despide lamiéndolo todo
entre faldas de poco vuelo, piernas en cuclillas
el pecho rebosante de amor 

Sobre los niños que juegan
junto a los hombres distantes
cae despacio, invade todo
nos habla un lenguaje extraño

Una oscura silueta atrae la vista
la hermosa curva de sus líneas asombra
a llegado en la vuelta de una ola

El viento la ve descender de la cresta solitaria y los ojos la encuentran
en medio de la tarde moribunda
con unas gotas de agua deslizada en los bordes

Los niños que saben de la belleza
poco a poco se acercan sin atrever a tocarla
la mar plomiza arroja sobre la playa
"destellos de lumbre pura de la divina belleza"

Sobre la tarde los niños, la arena
la mirada del artista

Acaricia a la piedra
la persistente fuerza de la marea

A propósito de una foto de película.


En la cinematografía pocas cosas son dejadas al azar, una imagen dura segundos en el campo visual del espectador , pero estos son suficientes para grabarse en el subconsciente y continuar enviando señales al cerebro mucho después que , incluso , la película ha terminado. Funciona bajo el principio de la propaganda subliminal.

Si analizamos la foto que aparece en la película cubana "Fresa y Chocolate", Vemos todo un discurso armado sobre el modo de vida de un personaje de la misma. Que no debemos olvidar es ficticio. Creado por un escritor, en este caso Senel Paz autor del libro del que deriva este filme.

Al centro una foto del famoso y controvertido José Lezama Lima, escritor cubano que causo polémica con su libro Paradiso y su indefinida trayectoria dentro del periodo revolucionario que le toco vivir. Su presencia en el "altar" al centro puede ser visto como la antesala de una reivindicación nacional de su obra. Y la realidad así nos lo hace ver, a finales de los años 80's se inicio una discreta revisión de la obra de algunos autores que por diversas circunstancias habían sido relegados al ostracismo, como es el caso notorio de Lezama y Piñero. 


Y posteriormente, se incluye aunque muy tímidamente Cabrera Infante y Reinaldo Arenas. Cual es la visión para   un acercamiento timorato y discreto en la obra de tales escritores. Lo primero que me viene a la mente es que no existen figuras de contrapeso real en la literatura cubana "revolucionaria", personajes como Alejo Carpentier, son vistos con una densidad acartonada por el pueblo cubano. Y de otros escritores, ninguno resalta a nivel mundial con la fuerza de estos mencionados y podría citar el caso de Heberto  Padilla, pero es tan definido el encontronazo con el régimen que aún este último no puede digerir la obra del ilustre poeta. 

A propósito de una foto de película
https://www.facebook.com/AngelColladoRuiz?ref=hlInmediatamente encima de Lezama encontramos una foto de Martí, el apóstol de la independencia cubana. Notorio enfoque nacionalista en una época en que el sistema arcaico del socialismo soviético era arrasado de la faz Europea.

A la derecha del publico , un farol chino de los usados en la Campaña de alfabetización , símbolo de cultura y de lucha en contra de la ignorancia, pero que para los cubanos representa un objeto "revolucionario" en la escena. Debido a factores netamente técnicos, las famosas "camisetas" eran su verdadero problema y no lograron sobrepasar los mismos años sesenta, pues no se encontraba en ninguna ferretería cubana una sola de estas partes que permitían poder alumbrarse con estos modernos y complejos faroles. Pasando muy rápidamente a ser desechados por sus propietarios.

La cabeza de indio es una referencia a la cultura folclorista cubana ,que cree en religiones afrocubanas y rezagos de misticismo indígena, completa el cuadro un abanico chino enorme ,abierto al centro y encima de la escena, queriendo decir que somos los cubanos una mezcla de todas estas cosas.

Para los que han visto la película quedan claros los motivos que hacen a nuestro personaje central querer abandonar el país, no son los fusilamientos, que por su edad no vivió, ni la falta de libertad de prensa y partidos políticos, es el sistema de vigilancia y control, de saber que se dice a nivel personal en las casas y en los barrios, la intransigencia de no aceptar una exposición por que nadie tiene un criterio para dejar fluir la libertad creativa de los artistas.

Un velado despertar de la libertad sexual, pero sin mencionar causas y orígenes.

Y el acercamiento siempre tímido y banal hacia las relaciones sexuales en Cuba, desde el punto de vista del discurso oficial y las relaciones entre personas con diferentes posturas políticas y sexuales.

Un pequeño paso que pudo iniciar un camino pero quedo trunco.Los intereses del momento cinematográfico tomaron distinto rumbo. 






lunes, 15 de agosto de 2011

Cuba vista a través de sus películas.



Mucho a llovido, como dice el dicho, desde aquella "Lucia", de los años 60´s. Exponente fiel de la imagen critica que se intentaba proyectar sobre el curso de nuestra historia,  desde el punto de vista revolucionario.

Si alguna manifestación humana expone más fehacientemente el modo de comportarse de una sociedad es la cultura. Y a pesar de estar en el ojo de la censura es la cinematografía una de las vertientes más características de tales procesos.

La etapa revolucionaria en Cuba se puede seguir fácilmente si asistimos a una retrospectiva de sus filmes más populares.

Los años sesenta, nos dieron un cine que aún se hacia en blanco y negro. Con películas que alimentan sus temáticas en conflictos sociales, donde el personaje principal es el viejo estereotipo del capitalista defenestrado, el pequeño burgués que anhela regresar al periodo anterior y vive como pez fuera del agua, debido a la evolución de una sociedad que lo ha superado y convertido en paria, sin poder lograr asimilarse.

Los setentas se caracterizan por resaltar los valores de los revolucionarios y patriotas anónimos , aquellos exponentes que surgían del pueblo para defender logros de un proceso que nadie entendía hacia donde iba, pero que muchos tenían la esperanza o el deseo genuino que fuera para bien de todos.

En tiempo real el final de los años 70 fue un despertar colectivo, por un lado el Gobierno urge al ICAIC , a preparar la avanzada de un plan fríamente calculado de unificar a la dividida sociedad cubana de la isla y de Miami, con miras a  sacar ventajas económicas, creyendo tener un control sobre las políticas.

El resultado se aborta y entramos de lleno a una década del ochenta con una temática totalmente distinta, siendo enfocada  la liberación femenina, restos de machismo y la visualización del homoxesualismo de un modo diferente , ciertos temas hasta el momento tabúes se plantean de forma velada y sin la profundidad requerida dando la impresión que se trata de quedar bien con Dios y con el diablo.

Los noventas es una de las décadas más convulsas en la historia cubana, el discurso oficial se deslinda del comunismo a ultranza . Los acontecimientos sucedidos en toda la Europa socialista y en la misma extinta URSS, hacen que Marti y el nacionalismo sean los ejes rectores de un proceso que tiende a mantener a como de lugar las riendas del poder. Se institucionalizan las brigadas de golpeadores oficiales de la dictadura, bajo el esquema utilizado en el año 1980 , y que sembró el terror en las personas que decidian irse del país. Se politizan y eficientan y se les dota de un salvoconducto para golpear.

Es notorio sin embargo que las películas de esa década ya transitaban hacia una expresión decadente en el vocabulario, la temática y los recursos, teniendo que hacerse la mayoría de ellas en coproducción con otros países.

El nuevo siglo arriba con temas recurrentes y una visión del entorno en franco deterioro, los diálogos se empobrecen, no hay película sin trasfondo político y nadie es capaz de ofrecer un poco de luz en un horizonte que se ofrece lúgubre y sombrío, se trae de vuelta el viejo recurso del sincretismo religioso y se explota el lado nunca logrado de la sensualidad en el cine nacional, aspecto que muy al contrario de lo que se pueda pensar del cubano , no logra cuajar en sus películas.

Las últimas entregas que he visto continúan girando en torno a la descomposición social , el oportunismo , la falta de convicciones y la necesidad de buscar allende sus costas el porvenir que les ha sido imposible en mas de 52 años de cine y revolución. Es un cine hecho para entretener que debido al momento histórico que se vive se convierte en denuncia y frustración


sábado, 13 de agosto de 2011

Así te amo



                                                            A Leonora Carrington 


En vértigo me agito sobre los corceles que atraviesan el lago
admiro naves parecidas a cascaras de nueces 
así te amo
atado al delta de aves que semeja mundos celestiales
y cuidan la entrada del tesoro que ocultas
mis manos escriben en las hojas de cebolla
la historia perdida de los hombres 
que fueron apostados en las murallas 
para postergar nuestra osadía
Del centro penumbroso saltan peces emplumados
que solo tu imaginación describe similares
y luego aparecen en telas de pintora
para sacrificar la paz de besos que has soñado
besos de bocas ciegas 
que encierran en colores expresivos la más sensual entrega



El sueño de un dictador



Si entramado de porfías
el corazón puse en senda errada
al final del tiempo destinado
no me llevo desconsuelo
si no pírricas victorias
Porque no me es dado el desacierto
ni un ápice discreto de perdón

Así todo proyecto que la vida
hizo en mi senda aparecer
por egoísta dije sí y después lo destruí

Aunque del sueño aquel
que en mi coto de poder estuvo
no quede el mas mínimo recuerdo
sigo terco enumerando pasadas glorias
donde solo quedan las migajas

Detrás viene un juvenil reclamo
que escucha de logros fantaseados
y cuestiona las jugadas que impidieron
repartir por igual a todos de esa gloria

Entre las calles


Cuando despierto vengo aquí a beber de estas aguas, para volver a sentir sed         
camino entre los gatos de una ciudad que encierra los olores del mundo
las máscaras mortuorias se mofan de mi tierra
he adornado el jardín de no me olvides sin nombrarte
afuera las aceras se apresuran a recibir visitantes
Vengo aquí para palear un poco la sed de mi destino 
me vuelvo sombra entre los arboles y saludo a los amigos invisibles
Creo escenarios de batallas visuales que se rinden ante los aplausos
abrazo fuerte a los pocos recuerdos salvados
me hacen llorar y ser humano
ahora que la vida se vuelve rutinaria con tanta crisis y miseria.

viernes, 12 de agosto de 2011

Asonancia del Tiempo. Waldo Leyva. Cubano

Waldo Leyva,   Cuba, 1943


Si ya no estoy cuando resulte todo,
cuando el tiempo en que vivo ya no exista,
cuando otros se pregunten si la vida
es el triunfo del hombre, o es tan solo

un perenne comienzo, un grito sordo,
un rasguño en la piedra, la porfía
inútil del abismo, pues la cima
puede llamarse altura porque hay fondo.

Cuando todo resulte sólo quiero
que alguien recuerde que al fuego puse
mi corazón, el único que tuve,

que yo también fui un hombre de mi tiempo,
que dudé, que confié, que tuve miedo,
y defendí mi sueño como pude.

miércoles, 10 de agosto de 2011

Insomnio



Dueles más que una noche que no acaba
alimento de amor innombrable
te paseas entre lágrimas de sereno
semejante a sombras de pálido recuerdo

Deambulas en azoro delatando deseos
si pudiera escribir en tu espalda
está nueva historia 

Si pudiera cesar al menos esta noche
desdibujada 
caer al sueño sin adivinarte
deslizarme entre la hierba de tu piel
precipicio sin esperanza
hecha de las metáforas imposibles
con que se dibuja el amor

Alguna vez has soñado con la vida
alguna vez te has dado
a un corazón roto






Foto de Maricela Figueroa. Mexicana


La Ranita



                                                                             Para Alejandrita de Jerez, Zacatecas

Por la lluvia lluvia

se hizo un charco charco


y del mismo salío una rana


de ojos grandes y saltones 



Cae la lluvia lluvia

fina fina


sobre la hierba hierba



Saltan las ranas ranas


verdes verdes


bailarinas



Las flores flores


están de fiesta



Las rojas rojas


las amarillas


y las azules



Los niños


saltan de gusto


sobre los charcos charcos


sobre la verde hierba


entre las flores bellas



Mientras la lluvia fina


sigue empapando todo

Leonid Gubánov 1946- 1983 poeta ruso de la generación de post guerra.



La Naturaleza llora por ti,  
como sólo ella sabe hacerlo. 
Te he perdido precisamente ahora, 
cuando con la poesía vuelo 
por los cielos, donde mentir 
es ya imposible, como recuperar el Sol,  
donde no se pueden destruir las estrellas a pedradas 
ni tallar la letra con un hacha. 
La Naturaleza llora por ti 
y yo lloro un poco por el pueblo 
que degolla a los cisnes 
y no encuentra descanso en el tormento. 

Une femme avec chapeau



No es mañana de silencio indefenso
mas como seda mariposa al volar
en ternura infinita desborda
la conjura que devora perfumes

Pasión de viento en montaña
río pudiera ser que busca el delta
profunda ola que guarece la roca
puede ser agua o centella perdida

Dama de sombrero y chal antiguo
penitente con su agobio a deshora
sobre dolor abismal recostada
alucina en su madeja de enredo

Alforja inquietante y sensual
vertida en creación perfecta
vuelve mustia a ser encierro
engalana mi indiscreta  vista 

Ave al pasar que llora su desdicha
sobre la espera impaciente del camino
sin asumir mejor destino pasajero
hunde al viento su cauda de pesares






pintura del artista Felix Vallotton 




lunes, 8 de agosto de 2011

Hasta el infinito real

Al tiempo solo le interesa transcurrir
anda de un lado para otro
hace que la belleza odie los espejos
atenúa colores en la tarde
los rehace a la mañana
Que hermosa luces en la edad que semejas
más bella que otras veces
y la flor acabada de nacer
que matamos para mostrar cariño
deslumbra ternura del alma
sin pensar en la verdad botánica
absortos por lo superficial



En esa boca me he perdido
barca pequeña ante la bahía desconocida
llena de colorido en las velas
y  nombres en idiomas extranjeros
Para encontrarme me he perdido
aroma de flor tibia
ligero perfume de los puertos
a brea y pintura 
tendidos a secar los abanicos 
Extiendo mis brazos para atrapar la brisa
dueño del tiempo que no pasa
ni se queda

Cuando la noche no alcanzaba

Quién eres que has vuelto
sin aparentar haberte ido
en el crucifijo del pecho deambula tu suerte
salta sin baluarte inexpugnable
Mastico horas que saben eternas
paso  los dedos por mi lengua
la hoja cruza la simetría de su entorno
con la más estricta frialdad
descorre la historia inverosímil
de amores hechos para ser creíbles
Has curvado tu estatura
para sentir el roce de lo oculto
has vuelto sin hacer ruido
a sentir el vértigo del escalofrío
en la mirada perdida
al saber que no en balde
se desquicia la mente
Eras tan bella tarde hace unos años
con tu juego de palabras desconocidas
amanecía entre dos historias
y el destello provocado por la luz de la esquina
en el único signo de respeto
que llevabas




Vedado . Raúl Hernández Novás. cubano



"No mires hacia el cielo, que es vedado. 
No abras tu voz a las vísceras del viento.
No abras tu corazón a los elementos
       combatientes.

No mires a la tierra, que es vedado.
No te inclines a recoger un fruto
ni quieras extender las sábanas del lecho
hasta el horizonte."

Iban a ser altos y felices,
iban a dejar el monte convertido en estatuas,
en estatuas de la dicha,
pero ahí estaba el "es vedado" respirando,
brillando como anuncio luminoso,
como señal de tránsito, de muerte.

Alto. Venid a mí. Estaba soñando y de pronto
despierta, llenando el horizonte,
cae como hojas viejas, se eterniza.
Vedado el jardín donde nadie goza,
donde nadie puede arrancar un fruto y comerlo,
solamente cantar hasta extenuarse,
¿cantar qué, cuando caen los brazos y la voz,
y vuelve a brillar el "es vedado"?

"Es vedado. Es vedado."

Inclinarse hacia el río para ver el rostro.
Alzar los brazos a las estrellas como frutas.
Tocar con una rama la ternura de un
    pájaro dormido.
Encontrar en el río huevecillos y en la
    orilla pequeñas codornices.
Asesinar el sueño, bañarse en el sol.
Reir el sol con toda la dicha.
Dar la respiración como un tesoro a un niño.
Aceptar la existencia del lobo y de la oveja.
Hacer brillar entre dos frentes, como una 
    mariposa, el "te comprendo".
Compartir un corazón, un pan que ha sangrado mucho.
Dar el anciano báculo de la confianza.
Asistir al sereno nacimiento de las 
    estrellas, de los síes, de las espinas, 
    de las espigas, de los siempres.

"¿Es vedado dejar crecer el árbol,
contar los años, los anillos del árbol como 
       monedas? 
¿Es vedado inclinarse a recoger un fruto,
bajo el peso de un fruto,
como una rama, como un anciano? 
¿Es vedado nombrar la alegría de un niño,
traspasar con miradas el umbral del
       horizonte,
abrir el corazón a la estrella, la cabeza
       a la fuente, la mirada
a un montón de cosas renuevas,
       verdecidas?" 

Como un bofetón brutal al que traía un
       juguete entre las manos
y sólo perseguía el brillo anciano de la
       lluvia en la hierba,
vuelve a brillar la interdicción como
       sábanas mordidas
y el corazón pequeño se pierde entre las
       aguas
sin barco de papel, sin gigante bueno,
       sin gigante.

Nadie pudo tocar el acuerdo feliz y
       quedaron los ojos desunidos
porque entre las ruidosas luces de la
       ciudad de nadie
volvió a brillar el " es vedado".

martes, 2 de agosto de 2011

dioses cultos



El poeta tiene ansias de ser escuchado
va descalzo por la  playa
si el mar fuera la gente 
el rumor de las olas los aplausos
se sienta en la gastada mecedora
abre el libro que nadie a comprado
grita versos que escuchan las gaviotas
dos niños se acercan silenciosos
en la línea del tiempo son dioses cultos
sonríen entre ellos
aplauden 

El Sueño

La belleza de esa tarde junto al puerto
al mirarnos a los ojos 
saber que estábamos felices


Con nuestro carro viejo 
nuestro hijo pequeño 
acabados de almorzar 
foto del recuerdo abrazados


sin saber que en el futuro
acechaba la trampa
de la vanidad 
carro nuevo a la puerta
comidas y vestidos caros
verlo crecer solo los domingos
usado mi gerencial tiempo
para explotarme
hasta que llegara el día
y fuera alzado por los brazos
tirado afuera 
con un diploma y una medalla
y una mesada compensatoria


Tus ojos de inocencia
con olor a salitre 
y café
abrazados para siempre

POEMAS POLÍTICOS (9): Vieja revolución, de HANS MAGNUS ENZENSBERGER

.
Un escarabajo patas arriba.
Las viejas manchas de sangre aún están ahí, en el museo.
Decenios que se hacen el muerto.
Un olor de boca agrio se escapa de treinta ministerios.
En el Hotel Nacional tocan cuatro músicos difuntos
el tango de 1959, tarde tras tarde:
Quizás, quizás, quizás.

En el murmullo de la celebración tropical de Mayo
se le cierran los ojos a la historia.
Sólo la añoranza de pasta dentrífica
bombillas y espaguetis
yace insomne entre sábanas húmedas.

Un sonámbulo ante diez micrófonos,
que no acaba nunca, inculca a su isla cansada:
Después de mí no vendrá nada.
Todo está consumado.
En las metralletas brilla el aceite.
El azúcar se pega a las camisas.
La próstata ya no funciona.

Añorante, el anciano combatiente
busca en el horizonte un agresor.
Pero el confín está vacío. También el enemigo
lo ha olvidado.

Habitar la memoria



Que tu voz me deje
descifrar  entornos
recordar calles sin rostro
las ventanas abiertas
los altos puntales
En sutil musitar cansado
pasear por las estrechas aceras
escuchar ladridos de perros
algún canario en el balcón
esa mirada neutra que baja por la pared
saberla pegada a mi espalda
inquieta revisar mis gestos
soltarme al doblar la esquina
y otra más o menos agresiva
incrustarse en mi nuca
sentir además el calor
los fantasmas salirme al paso
con sus chistes de antaño
dueños de la vida 
en la memoria de otros