sábado, 30 de julio de 2011

Quiero ser



Quiero gozar la ciudad que me cobija
disfrutar de pájaros que pasan enrachados
observar el silente roncar del universo
estelas de ojos en tu falda
boca distraída entre manos inquietas
dejar a un lado enconos pasajeros 
sacar de adentro el entusiasmo
dolerme en el dolor ajeno
Disfrutar el ser humano
sentir imágenes que traspasan
mi corazón perfecto
Ser niño y sabio 
aunque parezca redundancia
amanecer en tus brazos 




foto: papel reciclado en un taller artesanal de Tuxtla G.  Chiapas

La Pasíon

Sobre la batalla 
se extiende  la mirada expectante 
expulsado en tropel 
profana silencios
Intenso sentido de intercambio
sin enemigo a la vista 
en el aire trazado un contorno de manos 
esgrimen retos
posturas que aciertan a distraer
acentuar 
promulgantes débiles de leyes personales
sin derecho a voto
veto 
recurso de apelación
aligerar los pulmones 
un ramalazo de furia 
incontenida
En la intima frontera de los actos
mirarse tal cual son
después al viento los brazos
impetuosos seres delirantes 
gesticuladores de teatro
impúdicos 
La escena cierra confinados ambos a un decir cansado
basta 
basta
aún te amo



viernes, 29 de julio de 2011

Quién da más

Quién da más por una tarde a media entrega
una conversación intrascendente
el mensaje mortuorio en una caja de Malboro
Se acepta todo tipo de apuestas
nuevas, de medio uso
En este patiñero terrenal todo se vale
apuesto un escalofrío 
dos muletas para simuladores
un frasco de café adulterado
contra unos pechos de silicón
dos postalitas de una Revolución falsa
Todo debidamente autentificado
Quién da más
por dos cajas de Habanos rellenos
de hierba prohibida
un virgo reconstruido
un dinosaurio con cara de niño lindo
Quién da más , se aceptan apuestas
ofrezca su disfraz de mula 
la sotana vieja
en este mundo terrenal todo se apuesta 



Amor

Estaré en la voz que persigue tus besos
besos húmedos y tibios 
hechos de prisa por darse
acunados en los rincones oscuros de cada calle de pueblo
seca de luces 
en las manos de los obreros
campesinos
con sus ropas de domingo
conquistando sueños
reflejado en el brillo cómplice del agua que corre
fino haz de la luna en tu deseo
Estaré en los suspiros inquietos 
en todos escondido
mordiente a cuentas de atizar la hoguera
para poner a cocinar ideas 
matizando instantes
dueño en un segundo del mundo alucinado
marino que se atreve en la angosta bahía
a desplegar la vela 
Estaré alucinado en la risa del otoño venidero
junto a la canción de moda 
y el eterno suspiro

La Cita



Como un dilema a punto de resolver muevo mis pensamientos en cascada. Los ordeno sin mayor prisa que darles un orden de aparición. Espero a la calma que viene con la reflexión. Moldeo el yeso de las ideas y armo todo el andamiaje discursivo.
Pero no digo nada, no ofrezco idea alguna . Entrampo el vocablo y deformo la expresión. Ofrezco la parte rimbombante y peyorativa. Adorno con una significativa ilusión de lenguaje pulcro, matizado de esos aromas falsos que nos venden en tiendas baratas, para ahuyentar los olores desagradables del trajinar diario. 
La camisa sudada polvoriento el cuello, brillosa la piel de la cara, bañado de sudor en las axilas, el cuerpo pide tregua. Sentada en el extremo de una banca. Ligeramente distraída, ni ajena a mi llegada , ni aludida.
Mece sus ojos enormes de pestañas puntiagudas. Negras pesadillas postizas con que se transforma el rostro. Da, a primera impresión, la idea que se esconde de algún personaje siniestro que la estuviera persiguiendo. No suda, su olor penetrante a perfume caro me indica que no todo es falso en ese instante. Bien hecha, su figura de mujer me ignora, mientras paso sin más arte que un despistado no encontrar hacia donde me dirijo.
Si es la que busco, no encuentro la señal acordada, si yo, la camisa la tuve que cambiar a ultima hora. Ahora me observa  de pasada. Veo atentamente su mirada escrutadora. Será. Soy acaso. Hola. Hola. María. Juan. Miramos al unísono los relojes, nerviosos nos reímos. Pedro. Olivia. No todo está perdido.

Confluencias

La ilusión
enredadera de trapo
que desprovista de objeto tirase en un rincón la vida
dentro del discurso aberrante
sin explicación alguna
intenta encausar las formas
mas no se halla
escurridizo meandro
cae veloz desde la montaña y viaja escaleras abajo
a cualquier hora del día
sumergido en la magia de un deslizar precoz
de niñas
impúdicas y precoces
que hablan de cosas que desconocen
y tienden en la misma enredadera donde yo la ilusión
su inmadurez sensitiva

miércoles, 27 de julio de 2011

Tierra poesía




Algo para meditar

Si amaneciera con la mente en blanco, en un estado de amnesia total. Sin poder recordar desde el dónde estoy, tan común de las películas o novelas, hasta el  angustiante: ¿Quién soy?

Ese quién soy, que no sé descubrir y al que debo ir conformando con las nuevas estructuras que personas cercanas, intentaran ir ofreciendo, para ayudarme a recordar al que fui consciente y que aunque no recuerde, sigo siendo.

Sin embargo al no saber, seré el que la gente diga que soy. Y tendré que aceptar la manera en que el tiempo ha ido armando en otros este yo que hoy se ha borrado en mí.

La mente insertará nuevos recuerdos, donde hubo y han quedado bloqueados y destinados al olvido. 

Los amigos superaran el trauma original y me atosigaran de imágenes de infancia o adolescencia, los tan conocidos, cuando entramos a la secundaria éramos así o de tal manera. 

La esposa se acercará a nosotros como siempre y tendremos esa angustia lógica de no saber qué hacer en tales casos, el abrazo y el beso, la enamoro, conquisto de nuevo.  

Con la identidad alterada en lo más profundo de su psiquis ensayaré una suerte de construir nuevamente, desde el punto actual.

Tendrá la mente que aceptar que no hay recuerdos y empezar a vivir solo el presente.


martes, 26 de julio de 2011



En telúrico viajar por los amores idos
que de cierta forma rondan 
esconde la curva de un piso abandonado
la transformada mente
poblada de recuerdos


Confronta  una  canción
la escena de película repetida 
en un viejo cine de barrio
lleno de fantasmas que salen al compás de la música
desde la pantalla manchada 


Confundidos con los pocos asistentes
ojos de lechuza
van los tristes a morir a gusto
envuelto de recuerdos 

TRIADA




Se rumora muy fuertemente que para fines del mes de Agosto, sale al aire TRIADA, libro  de poemas que incluye poesías de Tere de la Fuente, Irma del Ángel y Angel Collado, con un formato fresco y veraniego, que recolecta diversos estilos y modos de ver la vida y el entorno. 
Unas 60 poesías en tres partes , que serán de grata lectura. Iniciándose las presentaciones en la Ciudad de San Luis Potosí, teniendose previsto un amplio itinerario por diversos municipios y Estados vecinos.
Estaremos al tanto para irles informando oportunamente.

lunes, 25 de julio de 2011

Aposento para dos. Amelia Biart Alfonso. poeta cubana.



I

Si regresaras
y el sabor a fruta se volviera amargo
en el intento de aplaudir el día
probaría la mañana dulce 
agria de ausencia

Si no llegaras
y las hojas en un remolino
burlaran el atardecer
ya no en tus brazos

Si no faltara la falda que más te gusta
para lucirla en un espejo sin rostro
con la soledad como marioneta que se pasea
a punto del colapso

Si mi tacto fallara
la flecha a la memoria
no me haría falta la flor y la foto
que amoldan el cauce
donde me atas

Si todo fuera ajeno
y los secretos rodaran
dejando un sabor no bendecido
la carne intocable
apuntaría hacia la clausura

Si algo quedara insensible
y tus ojos no recobraran el brillo
no tendría sentido despertar
donde todo gira sin ancla
a condenar el arcoiris
que una vez floreció
y ya no vuelve

II

Albergo indecentes alucinaciones 
que puse en tus labios
y persisten
amén de la devastación del lenguaje
amén del duro infierno
que no se ajusta a la injusticia
amén de las aguas negras
entre el ojo de la basura
y los materiales insolubles
amén del fiero precipicio
que arrebata selectas tristezas
bajo el peso de una lágrima
amén de la sensación
que marca los segundos los suspiros
amén de las alucinaciones que no cesan
amén de tus labios

III

Me halan me tildan
Soy inútil tras la fuerza del viento
Mutilada y simple
mi esperanza rueda
me corroe palmo a palmo
Luciérnagas grillos colibríes
me esperan en el lado triste
donde mantienes el jardín encendido

No estuve en la entrada nupcial
ni entre los pétalos que adornaron la velada

IV

Secuéstrame la inocencia
los demonios que asedian

V

Deja que me esconda en la plenitud

Quiero tomar tu espacio
hacerlo a mi forma
de tentar la madrugada







tomado de la página : Cubaliteraria.com

domingo, 24 de julio de 2011

Los cujes del camino enamorados
de cuanta mariposa se detiene
a un mismo son desplazan su linaje
secos y esbeltos personajes
del campo cubano
Yo no sé pensar en democracia
tanto tiempo obedecí
sin saber pedir con propiedad
ausente  la dialéctica
No puedo entender las leyes que conforman
el atribulado mundo de tal gen
Cuando hablan del poder del pueblo
simplemente el pueblo mio
veo las palabras achicarse ante las obras
contundentes de la  historia
a la espera de la suerte viento angosto
podredumbre
que devuelva la constante seriedad a las razones
más que polvo fue antes compensado en las verdades
en cadalso de proscritos aferrada la justicia
desolada y virginal criatura
promiscua dentellada de animales torvos
la jauría encomiable sirvese a la orden
Democracia vomito a la mesa reservado
pone un hálito de cortesana muestra
da igual el pasearse sin vergüenza hasta el cansancio
por un plato de lentejas a sabiendas
que rampante el palo destinado a las costillas
pone limites fervientes a las cuotas
Dónde vives mar de pueblo imperturbable
que a cadenas de leyes maniatado
partes del centro de tu rabia a defenderte
con el cuerpo atado
Democracia en la cadera de la vil matrona
hacia el sustento de los moribundos
animales que sirvan de agasajo a los mediocres
Si me acosté con el vértigo de la ilusión
he de vivir soñando con ser libre
para buscar en mi ceguera urdimbre
donde sin concebirlo perecer

sábado, 23 de julio de 2011





                                                                                        

Muerden los dientes laberínticos del sueño
la fina piel del alba
sobre la piedra exquisita 
Aguarda desatar su timidez
la llanura donde pasta mi unicornio
Esclava se sueña del dominio
sin más ley 
que ser amada en infinito
eterna agonizante que posterga
                                           la entrega
no te unjas del licor divino de mi estirpe
no poseas la gracia inagotable 
no me dejes llorar al pie de valle del sediento
Mi única razón afortunada 
a sido perseguir la mariposa-fuego 
                                                      de tu bosque
Triángulo voraz
por qué pose mi boca en ti
ahora siento que arrebatas mi existencia
me engulles sin cesar
me pierdo
y no quiero dar aviso
desaparezco en ti

jueves, 21 de julio de 2011

Mejicana



La Poesía salio a la calle
acariciada en la mano de los niños
tras el vuelo de una paloma
cobijada entre las ternuras
oculta tras la miel de los ojos
tenue 
seria
sexy 
adjetivada en contra de las normas


En la nervadura de olores de mujer
dijo de amor y muerte en la frontera
hizo estrujar la sensible coraza de los buenos
gota de agua fresca al labio sediento
sangre de verdes nopales en cananas de letras


Sembró pecho en los pechos 
demostró
lo igual de la batalla
alzo su furia de manera magistral
entrelazada con la voz del pueblo reclamante


El sol fue piadoso con ella, se mostró obediente la llovizna
tuve deseos de besar su piel 
rubia, morena, cobriza, proletaria
y una línea de luz me contuvo los labios

miércoles, 20 de julio de 2011

lunes, 18 de julio de 2011

Escritores de Internet

En este afán moderno de sentirnos escritores ,se va de  pronto el tiempo.Y no es tan cierto, aunque se exprese de ese modo, es más bien un grito ahogado para hacernos escuchar. Palabrear a ver si uno por ahí ,de pupila insomne recibe los mensajes y luego de leer en la calma de su entorno, decide devolver a su vez unas palabras que iniciarán un dialogo electrónico .Si acaso está a la altura de aquello que se desea recibir, o al menos entra en el margen de lo previsible. Sin embargo debido al ansia y la veloz forma en que se vive, estamos mas deseosos de expresarnos que de leer a otros.
Intentando lograr un objetivo que permita adiestrar la mente , fortalecer la técnica y distraer la pupila, muchos hacemos ejercicios provechosos , un día escribo, otro corrijo y al tercero leo algo de otra persona , para cultivar la mente, aprehender nuevas formas y relajar la tensión que produce dedicar mucho rato a la escritura.
Sin embargo estas no son mis palabras, ni mi técnica, ni soy dado a la meticulosidad y el orden, cuando escribo.
He  optado por usar una laptop, donde antes tenia libreta y pluma . Al principio resultó complejo, un dedo equivocado y el texto se iba hasta el infinito desconocido del ciberespacio, y me estaba horas intentando descubrir cual botoncito me traería de vuelta el texto único , el irrepetible, aquel que ahora sí me haría conocido entre mis compañeros, trayendo el mérito que todo el que escribe desea, cuanto sueño de novato.
Después con el tiempo, fui entendiendo que los amigos llegan y hasta los enemigos, que nada suple la presencia física, la modernidad no está reñida con el talento y es vital dominarle , pero se puede vivir de no tener al alcance un ordenador de cuarta. Y no afecta para nada al talento. 
Todo ayuda, por supuesto. Y entre esto el leernos. Mi propia vida a mejorado ,leo más y de variadas formas, conozco mundos interesantes al alcance de una tecla. Comparto mis emociones y recibo otras. Hago amigos y doy aliento a gentes de otras regiones donde tal vez jamás pueda pararme. Y me ven y los veo,pueden si desean contar mis canas y ver los rojos ladrillos a mi espalda. Cuanto ha cambiado el mundo. Y tengo la dicha , gracias a Dios, de poder vivirlo. Todavía ando en ese largo e intrincado camino de ser escritor algún día. Transmitir emociones y vivencias ,reales o imaginarias, pero en el inter, mi vida ha mejorado. Hoy sigo tecleando hasta media noche porque amante de las probabilidades, comprendo que de tantos cibernautas alguno vendrá a leer lo poco que escribo y algo se irá con esa persona, no será un tiempo perdido, al menos la reflexión de haber compartido algo que nos une.

Nada nuevo

Ahora sé que va mi canto en buen camino
y fue escrito en la edad precisa
donde se arman los sentidos de vivencias
Más si al leerme adivinas algo nuevo
son recursos del arte de las letras
nada hay nuevo bajo el sol reza la frase
Antes de mi , fue llanto la emoción
y después lo seguirá de seguro siendo

Los Anarquistas . Leo Ferré.







NO HAY UNO ENTRE CIEN Y SIN EMBARGO EXISTEN

LA MAYORÍA ESPAÑOLES VETE A SABER POR QUE

PARECE QUE EN ESPAÑA NADIE ENTIENDE A

LOS ANARQUISTAS

SE HAN LLEVADO DE TODO

SOPAPOS Y PALIZAS

HAN GRITADO TANTO QUE 

AÚN PUEDEN SEGUIR GRITANDO.

TIENEN EL CORAZÓN DELANTE

Y LOS SUEÑOS EN MEDIO

Y EL ALMA ATORMENTADA

POR MALDITAS IDEAS.

NO HAY UNÓ ENTRE CIEN Y SIN EMBARGO EXISTEN

LA MAYORÍA ESPAÑOLES VETE A SABER POR QUE

PARECE QUE EN ESPAÑA NADIE ENTIENDE A 

LOS ANARQUISTAS

HAN MUERTO CIENTO DIEZ VECES

PARA NADA Y POR QUE

CON EL ARMA EN EL PUÑO

SOBRE LA MESA O SOBRE NADA

CON UN AIRE TERCO.

QUE HACE DERRAMAR LA SANGRE

HAN DADO TANTOS GOLPES

QUE AÚN PUEDEN SEGUIR DÁNDOLOS.

NO HAY UNO ENTRE CIEN Y SIN EMBARGO EXISTEN

LA MAYORÍA ESPAÑOLES VETE A SABER POR QUE

PARECE QUE EN ESPAÑA NADIE ENTIENDE A

LOS ANARQUISTAS.

TIENEN UNA BANDERA NEGRA

A MEDIA ASTA SOBRE LAS ESPERANZAS

Y LA MELANCOLÍA

PARA ARRASTRAS POR LA VIDA

CUCHILLOS PARA CORTAR

EL PAN DE LA AMISTAD

Y ARMAS OXIDADAS.

PARA NO OLVIDAR

NO HAY UNO ENTRE CIEN Y SIN EMBARGO EXISTEN

LA MAYORIA ESPAÑOLES VETE A SABER POR QUE

PARECE QUE EN ESPAÑA NADIE ENTIENDE A 

LOS ANARQUISTAS

Réquiem





Al remover la soledad 
con grandes vientos de tormenta
en la tremenda noche acaecida
sediento trago apure tu vivencia


 Vendrá sobre tu ligero bagaje 
el infausto azote de la usura 
y sobre el negro cielo de tus penas
a volar los zopilotes 


Que al beso aquel de antaño brío 
te habrá destinado el compromiso
de la miseria nadie se hace cargo
en ningún techo te han de dar abrigo


Si has vivido morir es digno precio 
sin más orgullo que haber sido
quien puso sobre el labio de la virgen 
el leve roce de los tuyos




foto: Leo Ferré . Último de los poetas malditos franceses.

Mi Mente una Pantalla. Perla Schwartz. Poeta Mexicana.



Mi mente es una pantalla cinematográfica
donde desfilan
las historias más inverosímiles y contradictorias,
aquellas que surgen
de las fantasías más disparatadas.
Lo mismo me encuentro
viviendo más de un thriller
donde prevalece
el suspenso de quien
será el asesino
de mis emociones más primigenias,
que una chispeante comedia
de Woody Allen
en que me transformo
en una Zelig,
una mujer camaleónica
que desea serlo
sin morir en el intento.
Nunca me quedo
en paz...
siempre las escenas se renuevan
de películas bélicas
mi mente sabe poco,
pero eso si los dramas psicológicos
están a la orden del día,
digna discípula bergmaniana.
Entre que quiero y no,
entre el deseo que se incrementa
y mengua,
al tiempo que me confundo
en la nebulosa de la ciencia ficción
y emerjo como una Alien
que halla a su par
en la espesura del Cosmos.
¿Cómo podría ser de otra manera?
si soy una cinéfila irredenta
que en la luz en la oscuridad
siempre encuentra el azoro
para permanecer en un soñar eterno,
en errar y errar
por territorios
donde todo puede suceder.


X!V de Amordasílabos

Ante el vasto espacio del abierto cielo, la multitud de labios suspiran presurosos. Dejará el camino libre de impurezas la súbita caída de la pluma. Al verse reflejada su belleza el temor se hará eco del  espejo. Duele en su pecho de águila, que guarda el celaje de su pueblo, la doliente ofrenda de la amada. Más los dioses bajo el vidrio aguardan saciarse de su belleza. Cuanta novia sin futuro entregada al sacrificio. El acto hace danzar los pies de los que lloran. Entregados a la euforia olvidan el desgarro de la herida. La calma anuncia el fin de la tormenta. Al borde del círculo los ojos no pueden contenerse.

Contraste

Quiero acercarme a la trituradora de tus ojos
descifrar en la separación de ambos
la nariz de bruja seductora
codificar el enigma de tus pestañas "Made in China"
cuando revolotean ante mis palabras

Si es acierto amanecer contigo
lejos de postergarlo
ir al encuentro

Desmenuzar la imagen de dos ojos
que resalta la miope vista
amarte aunque no sea de pasión provista
la despensa

Entender por sobre las envidias
el trauma enorme de saberte ajena
mientras las luces del semáforo indican
el paso libre por la aduana

Atrevida

Canta la lluvia el desenlace de la entrega
ante el muro en mil pedazos
vuelta estampa
crece al puro esparcimiento
en su caudal de vida


Encendida se ha rendido al tiempo
la esbelta nube que se inclina
a la vista de la tarde


Sirven las horas de pretexto
a la muestra deseada
del sudor sobre la piel dejado 


Ofrece la noche al ingrato 
sin haber juntado ramas
un extraño  fuego que desnuda
la caricia provocada 

sábado, 16 de julio de 2011

Oficio de vivir

No hay beso sin labios.
Ojos que en fuegos ocultos trasmiten 
desmienten al poeta que sabe
el incongruente misterio
de esperar aparecer lo que se ha ido
saber aguardar por lo imposible
atajar la idea si es preciso
en la tenue acción expuesta
acariciar la imagen que anda cerca
verter su propia idea
y en un magistral despliegue
hacer de una historia, un poema

viernes, 15 de julio de 2011

Algo sin importancia



Como se escapa el tiempo en la aflicción buscamos hacerlo llevadero. Sin pretender lograrlo, que es sueño vano, atemperarlo, hacer creer que lo dominamos tal si fuera un astado que bravío corre por una calle sin que nadie lo detenga. Vuelto furia ciega tras de algún ingenuo que lo pretende burlar y muchas veces lo logra. Al cabo el animal se fijó otra meta, voltea a ver un trapo rojo en un balcón colgado. Pasa veloz, furia sin dueño similar a un relámpago que la tormenta hiciera dibujar en noche oscura. La piel tiembla, se erizan los vellos y el sudor frío recorre todo el cuerpo. Ante la muerte suele suceder lo mismo, se llega por dos vertientes tan dispares, aquella que nos sorprende y la otra que nos avisa. Muerte al cabo, pero tan indescifrable modo de comportarse. Sin los modales de una fina dama que anticipa su visita y educada ofrece multitud de alternativas. El beso seco de su presencia se acepta si al convocarnos hemos llorado y reído a plenitud. Si hubo el encuentro secreto y se mordió hasta saciarse el labio ansiado. Un atardecer regalarnos, a propósito,  la débil caída de la vida en la línea indefinida del horizonte, ofreciendo al momento la frase irrepetible, sin papel y lápiz donde dejarla plasmada. Ese el mejor poema, la mejor ocurrencia de la vida, inspirada en el amor que fue o aún lo es. La patria amada , la querida tierra que de pronto se volvió impensada propiedad del corazón, al demostrar que hemos por un segundo dejado de ser nómada, extranjero, simple turista por un año, para morder el polvo como un hijo cualquiera , agradecido.  


                                     foto    :euskalkultura.com

Cae sobre mi desconsolada tarde





La tarde sueña en sepia
un sueño a todas luces falso
se arrincona en el espacio vencido
aquel adiestrado para hacernos
perder el tiempo


Juega a descifrar enigmas
viaja hasta el recóndito lugar
de los traumas
endecha cuitas que el consciente olvida


No sabe distinguir ave de beso
apostrofe en curso
sin matizar duele
crece como  promesa


Hace creer en la sapiencia
que alborota  los vasos
al soplar con la boca
pero esos no son ciclones
los ciclones son otra cosa




foto: aserecubano.blogspot.com

miércoles, 13 de julio de 2011

Aleación





Pude haber fingido el entusiasmo al despedir mi  partida
sin embargo
el hilo invisible del otoño nos ligaba sin saberlo
alce ecuánime la vista al infinito            para atrapar un poco de esa nada que rodea
los brazos del que parte aunque se queda y en ausencia vive


Amante de lo inaudito te vestías de sigilo 
                                                         que  bien decían 
reflejan opuestos en delirio
yo un iluso empedernido amante de las sombras 
tu la realidad de un mito que atenuaba sinsabores


Amarnos era un largo discurso de fricciones
conspirábamos ardientes a la par del desatino
si yo hablaba era ignorado
si tú para que digo
fusión de dos metales extraños de distinto signo
en un mismo molde vertidos unidos por el fuego


Pude haber fingido y con ello ahorrarme horas de ser yo
y después
arrastrar la culpa de lo advertido
una ráfaga de angustia por la espina frágil
desear haber mordido culpar al aire
a la prisa, al destino 
que sé yo , culpar a alguien 
como si con eso al mismo tiempo que juzgara
pusiera calma en mi arrebato
sin dejar de pensar aunque olvidando 




                                                              foto de la artista : Maricela Figueroa

Mi sueño





Que sueñen con olvidos aquellos que nada dejan
volveré por el resto de mis días
Se nublara y la lluvia                caerá sobre la ciudad que llora
dibujaré el dilema de los pasos perdidos y la arena de octubre


La foto de familia en el ropero de tres puertas
seca la flor que alguien regalo 
el pañuelo de hilo tejido a mano


Se volcará en la calle está vez 
sobre el día de la espera
la clásica mirada desconfiada


Al aire ofrecen los arboles las hojas estivales
sueñan con besos de bocas entregadas
aroma de albahaca en ventanas indiscretas
la mar extiende sábana de  incertidumbre
sobre una acera que muerde mis pies descalzos


Más del brillo en las gotas dejadas arma la memoria
la mística añoranza


foto: Maricela Figueroa. 

Juntos hasta el fin


Por si fuera poco trae la mar un barco
medio escorado y altivo
que aún a medio calado sonríe
sin querer demostrar que  muere


Lo hace a su antojo la furia del viento
ora a sotavento
ora a barlovento 


Un ave posada en lo alto del mástil
a duras penas sobrevive
divisa a lo lejos la línea del imposible
capitán del aire se hundirá con ella


tomado de la página : quenomerompanlasilusiones.blogspot.com

martes, 12 de julio de 2011