Cerraron la puerta a la poesía
las formas y los credos
Se volvió la mañana oscura sed de ideas
la mentira desencadena una espiral que asfixia
olvidado el presente se entretiene
La voz se transmuta en miedo
Fauces de bestias se mueven iracundas
Los poetas tiemblan, mienten
Escriben de mundos que no existen
Mordidos por la pena
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