Ese momento

Muero en ti, dentro tuyo
donde me reciclo
                       infiltro tus poros 
escondo la agonía 


Así recibo al día
                      sin ser mio
lleno del sueño-llanto


Presumo la única verdad
el hijo de luz dispone
hacer que la vida siga
en todos motivada

De paso

Quién como tú , lo sabes, llegará un día
cualquier día 
haciendo aparecer las cosas que la rutina destruyo
                                                                             de golpe
mentira abierta en ventana carcomida
fundidos goznes al efecto del óxido 
clareará sábanas de hilo manchadas de hierro
Para ese momento 
se habrá detenido el recuerdo lo suficiente
para con no tan ágil paso
pueda subir hasta mi mismo
entrar sin molestar
registrar en los rincones que se ofrezcan y aún existan
la historia del paso de la vida
desde un asiento repleto de fantasmas
en una vieja ruta de la Habana

Almas, perros y poeta.

Son las dos de la mañana el alma vaga
camino del mundo prisionera
marcha con su dolor
sin paradero
Trae consigo inseparable 
tres compañeras
No importa que esté sucediendo afuera 
del mismo modo las tres pasean 
En la desierta vía llena de luz 
los perros se aman sin el peligro de ser atropellados
se encuentran sin que nadie los importune
solo el aullar lo llena todo
no por ello dejan de mordisquearse
Aparece en la escena -inesperado-
alguien que no tiene destino
que camina sin rumbo
se cubre del frío sin sentir miedo
sin alarde de valiente
a mitad de la noche
                           deambula
A esas horas ofrece la calle su mejor momento
la tranquila envidia del silencio
permite que los pensamientos fluyan
la ciudad duerme su espera 
renueva la esperanza
cuántos a está hora amán
dando realce a la rutina
intentan ofrecer variantes desinhibidas
nada nuevo que mostrar


Otros sin llama alguna escuchan voces
                                                    sincerar su pecho


La quieta atmósfera
solivianta a los perros
tras una esquina las almas se pierden en la niebla
el poeta carga con el hombre

Atado

Por qué pensar de más

será mejor conformarse al momento

callar cosas que asedian 

alzar la cabeza

Si llegara el llanto como recompensa

si fuera pasto el pecho donde recargar el dolor

La luz del Universo dibuja rejas 

más allá de aquello que soporta

alberga el fin de un mundo que deshace

nunca se desvía

anuncia la vida

se escapa

sitia 

Deja que la música  persiga respuestas

se enfrente a todo

es la última vez que pide tregua 

Una vez solo siempre solo    

la soledad florece en la sabiduría

estorba la multitud a los que piensan

no han podido mis dedos contener la llovizna

sobre el pecho desnudo florece el pasado

Amo mi rutina.

A veces los días son  extraños remansos 
que acallados arrumban la vivencia
pasan en desenfreno por lugares inapropiados
acumulan el estrés de mucha jornada
Así son y nada responde como se espera
Lo desconocido encierra al desempeño 
en la incertidumbre que arma lo diario 
sucede todo lo que no debe suceder
Hoy debí quedarme quieto decir : ¡No! 
ofrecer disyuntiva a los que aguardan
Amo volver a mi esquina derrotado
pesa el tiempo en mi como una losa

Desazones

Viajo en un sinfín de ideas
adelantado al pensamiento espero
alcanzar la lejana idea que persigo
escondida ante mi a cada segundo
la visualizo en la quietud del descanso 
atraviesa despacio el área de mi vista
sueño se vuelve cuando deseo asirla
desvanece lo que de ella escribo
reseña opaca sin más brillo
no saben mis palabras construir tal
que pueda vestir de realidad su imagen
amarla así resulta pena que trasciende
herida donde duele
acumular  desazones

Los cuerpos

Sinfónica juntura  
a la curva de la luna 
lejana visión 
amoldados 
Quién confunde 
la torcedura del Ébano  
nacido a la orilla
del deseo
aligerados los labios
se leen las ideas

Experiencia

Amo cada arruga 

floreciente semilla

resplandor nuevo

muestra de silueta 

hacia la íntima estrella 

sombra de toda mar 

Pliegues dispuestos

en perfecta armonía

suplicante caricia

no se adueña 

marca años 
persiste

La encomienda de amar empieza por uno
con uno.

                                     A: Oristela Arellano, la Matriarca 


En verdad la flor va más allá de su exhibicionismo 
inunda el aire 
penetra
me gustan las flores sin olor
recuerdo mi infancia 
las rosas amarillas y rosadas
los Príncipes Negros
Embotonar plañideras 
el jardín que mi abuela regaba dueña de sus horas
el regalo del novio
los parpados caídos  sobre el mantel de los puentes 
la mustia agonía del esplendor
toda la armonía del significado
A los años hojear el libro de versos 
marcado de recuerdos marchitados