Inmigrante

El que no puede volver
lleva al lado su pena
en cada esquina del destierro la bautiza
objeta cada cosa por ajena


El que no sabe ignora las pericias
                                         del trapecista
lo mira andar la cuerda floja
la vista en otra parte


Extraña frontera del pensamiento 
siempre viviendo en disyuntiva 
sin lugar donde recostar la cabeza 
hacer caminos en desiertos 
como mares ver deshacerlos al viento

Sin buscar similitudes

En tan aciago momento se resume todo
fijo en ti mis ojos
cuanta tragedia
tu desbordado llanto
niña de negro
También un día
menor que tu lo vi ausentarse
iras ante la tumba que justifica el duelo
De vez en cuando le hablo
El tiempo cicatriza

Pena adsurda

Dónde estás
desconsuelo           
franja del camino
polvo 
Vengo ahora al mismo sitio
impertinente arropo cuanto hallo 
sea por encontrar semejanza
borrar tus huellas
forjar otro interés
-otro punto discordante-
entender lo que es sello en ti
muros hay que te contienen

Actoinsoluto

No es momento para recordar
pretexto de sentirte lejos
ala inconclusa de algún proyecto
soporte, más bien, al evadir
pensamientos escapados de repente
que hacen pensar en todo sin perder nada
arriesgado espacio insinuante
puesto a dormir donde la hoja no acostumbra
hace a un lado largas pesadillas 
busca la luz dentro de las casas
con su historia pintada en cada habitación
Abrir de golpe la ventana
hacia el vacío de la forma expuesto 
el universo de visiones excitantes
Dados a indagar si el placer es aquello
que desconociendo eluden
el lado insospechado de las cosas
 prefieren buscar
yendo a su encuentro

Del sueño a la realidad

Marinero sin mar
vasija desocupada
siempre en un rincón cualquiera
llena los espacios
entretener la vista si hacia allí se mira
querer lo bello sin herencia alguna
ausente brillo del pasado
se recrea en fingir una estrella 
así es
Hasta que el portazo del tiempo
ofrezca la llama
imperturbable
querer lo nunca sido
con todo el impulso de su carencia
sin saber ser dueño
serlo
A la espera del  proyecto amasado
viejo barro que atesora el húmedo cajón
ramas
fibra
A la espera del sol la mañana salta
para cumplir su propósito
con precisión de reloj
aquel  instante imaginado
se despabila
integra todo el mosaico de ideas
ata la barca al pensamiento 
deja en sueños a la mar
convierte al marinero
en poeta
Lo derrumba sobre el mundo
que desconoce

La memoria

Para muchos la ausencia no existe
avista creación perfecta
fantasmas en mareas de café
Pocos recuerdan historias de infancia
solo aquellos que alimentan 
con todo su afán
la memoria

Breve sobre el día de muertos.

La muerte es la cesación de la vida. Por tanto lo contrario a esta. En las culturas más antiguas que se tienen registros, era ya tema tratado a profundidad. Egipcios y mesopotamicos, incluidos en estos a los Hebreos, ya tenían una mitología o un desarrollo del tema de manera inteligente.


Es sin lugar a dudas en la época moderna donde se puede certificar científicamente que sucede con nuestro cuerpo al morir, llegando todos los seres humanos a la misma conclusión. Nos convertimos en polvo, ya sea por efecto de las acostumbradas, cada vez más , cremaciones, o por la acción del medio en que somos enterrados, expuestos a la descomposición y acabando de igual manera en polvo.


Incluso para ciertos casos de momificación, el cuerpo acaba siendo convertido en polvo , aunque el proceso dure una mayor cantidad de tiempo que lo normal.


Hasta aquí parece que todos estamos de acuerdo. Es en la cuestión espiritual donde se da una infinita manifestación de conceptos y opiniones, que requieren de toda la diplomacia, respeto y tolerancia de unos hacia otros, con el afán de no provocar enconadas discusiones que ademas de ser estériles, crean resentimientos y malestares entre personas que por la propia naturaleza humana deben convivir en paz.


Sin embargo el asunto puede ser tratado bajo la premisa del respeto y el estudio en que se fundan los diferentes enfoques espirituales, que tienen detrás un soporte dogmático y el mismo establece reglas bien definidas sobre el avatar del espíritu ( la parte que según la espiritualidad, no muere, ni se transforma) que es a quienes de cierta manera se le dedica este día.


Creer entonces que los muertos se reúnen con los vivos, que "vienen a comer o beber" de sus platillos favoritos y la jornada sirva para acabar en una fiesta , donde el vino corre a discreción, el agua para limpiar las tumbas y las flores, se vuelva negocio de los muy vivos, no deja de ser cosa que entra dentro de los conceptos que cada quien tiene , según su cultura, derecho como algo personal. 

El niño en la obra.

Al nacer encierra  la visión desnuda
que ahuyenta sobre un penetrar oscuro                 
el mundo que de siluetas trenza
Sobre el cuadro se admira
la ingenua figura 


El silencio de cristal reclama la atención 
                                                    de todos 
En lo profundo de sus ojos
la luz lo acaricia  
Melodiosa oprime el pecho
se desborda al fin el trazo
que al niño proyecta
en un mundo de cuestiones
llenandole de vida 

En la tormenta

Al girar quiebro los dedos 
que se vuelven frágiles relámpagos
miro sorprendido
al puño en auxilio de los dedos
Es tal la furia de la  lluvia que ablanda los cimientos 
delicada a veces
romántica
tan cursi
tira las altas torres carcomidas
cimbra lo que oprime
Solo al correr en vital signo
lava todo cuanto es vano

Este ser de todos a merced de tanto
entregado simula indiferencias
muda instantes sin recibir 
la misma entrega
si lloro, deja llorar
es más leve penar en está noche
por un dolor profundo
amar requiere darse aunque no se entienda