En tanto se va la tarde
lustra el viejo mago del mundo
el sombrero de copa
Afuera todo pasa sin sorpresas
mientras se va formando
dentro del satén la historia
entre azules remolinos
voces de distantes astros
La poca vista imagina
el recorrer dedos
la paciencia
conjuga la brisa con la luz perfecta
de la mariposa
Debe con maña de mago tocar
la piel que puso Dios algún día
en alas luminosas al quedar sin voz
ante la bien amada
Anda y anda la vida entretejiendo madejas
viajera en inquieta senda de los alisios
duda en sentar bandera
poner sobre su cuerpo a bailar
la intransigente insignia
vencer lo adverso del terruño
entre rejas que ceden al silencio
Da paso a madrugadores
que van a ciegas por la vida
suplicando el pan en las calzadas
sin meditar, que pone rumbo sobre los seres
el que todos mencionan en ruegos
cuando el agua llega al cuello
No ha nacido nadie para morir
antes que la voz del empleador lo ordene
pues no fue traída en balde
cuando el mundo se formaba
sobre el fondo de un sombrero de mago
edward weston. fotografo
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