Un poema de amor. Nícolas Guillén

No sé. Lo ignoro.


Desconozco todo el tiempo que anduve

sin encontrarla nuevamente.

¿Tal vez un siglo? Acaso.

Acaso un poco menos: noventa y nueve años.

¿O un mes? Pudiera ser. En cualquier forma,

un tiempo enorme, enorme, enorme.



Al fin, como una rosa súbita,

repentina campánula temblando,

la noticia.

Saber de pronto

que iba a verla otra vez, que la tendría

cerca, tangible, real, como en los sueños.

¡Qué explosión contenida!

¡Qué trueno sordo

rodándome en las venas,

estallando allá arriba

bajo mi sangre, en una

nocturna tempestad!

¿Y el hallazgo, en seguida? ¿Y la manera

de saludarnos, de manera

que nadie comprendiera

que ésa es nuestra propia manera?

Un roce apenas, un contacto eléctrico,

un apretón conspirativo, una mirada,

un palpitar del corazón

gritando, aullando con silenciosa voz.



Después

(ya lo sabéis desde los quince años)

ese aletear de las palabras presas,

palabras de ojos bajos,

penitenciales,

entre testigos enemigos.

Todavía

un amor de «lo amo»,

de «usted», de «bien quisiera,

pero es imposible»... De «no podemos,

no, piénselo usted mejor»...

Es un amor así,

es un amor de abismo en primavera,

cortés, cordial, feliz, fatal.

La despedida, luego,

genérica,,

en el turbión de los amigos.

Verla partir y amarla como nunca;

seguirla con los ojos,

y ya sin ojos seguir viéndola lejos,

allá lejos, y aun seguirla

más lejos todavía,

hecha de noche,

de mordedura, beso, insomnio,

veneno, éxtasis, convulsión,

suspiro, sangre, muerte...

Hecha

de esa sustancia conocida

con que amasamos una estrella.

Pasado.

Quien buscará en tu ombligo los restos de placer

no descubiertos en tu rostro

y se perderá con su lengua

por sus pliegues profundos

escuchando la historia de los quejidos secos

alimento de la noche

Aún así quedara a la espera de conocerte

sin embargo factores descompuestos

harán variar su rumbo

ignora  él  en tu sonrisa al despertar

lo que pudo ser el revivir

de un profundo  recuerdo

De telenovela

Hay que estar loco para cantarle al mundo

decir en público que la vida es bella

no atorar las palabras en la garganta

ocultar lo que se siente y seguir vivo

Mentir se vuelve entonces osadía

cremar las alas y ofenderse

caminar hacia los olvidados días

en que creímos tener todo

Saber que por mas excelsas 

fugaces imágenes que viajen

en nuestra mente poética

si  el hombre sufre sin descanso

será retar al tiempo consolarlo

Gritar donde propios y extraños

la misma vida tomar  partido

alzada del fango ya sin ganas

entre los brazos compañeros

dar por opio sinrazones

para matar al pensamiento
y seguir vivos hacia el fuego

Inquietud

Cambian al destellar las luminarias

 advierten que nada podrá ocultarse

En un latir de indecisiones pasan

Al tú por tú con la vida incesante

desposeídas de sentido

Dueños del mundo embriagados de soles

desconocen las manos de los niños

En hilo de amores depurado 

los instintos adsorben mi amanecer

Empatía

Quien te dice que no serás una vez el otro

 desde su  lugar te miraras pasar

perdido entre lo que mira y tu mirar

entre lo que disfruta y tu sufrir

aquello y esto definitivo

Como harás entonces para tomar partido

si aún no has podido verte

desde el otro extremo sin dejar de ser tú

la figura  que padece anclada

carne y sangre igual que tu

llanto y fuerzas como tú

a merced de los desplantes

la ira consumada

envidia

celos

padecidos a ultranza

en un pecho conformado

a la imagen de otro yo

de otro tu

iguales  frente a frente

Pasan

La pena pasa a desgajo
retando al sol

La dura faena de la vida
arremolina aguas río abajo
nuevas toman su lugar

Olvida flores que se lleva
la corriente

Amar no se podrá olvidar 

Accidente. Rosario Castellanos.

Temí... no el gran amor.

Fui inmunizada a tiempo y para siempre con un beso anacrónico
y la entrega ficticia
—capaz de simular hasta el rechazo— y por el juramento, que no es más retórico porque no es más solemne.

No, no temí la pira que me consumiría sino el cerillo mal prendido y esta ampolla que entorpece la mano con que escribo.

Tierra

Cansada de morir se volvió cetrina

quebrada puso su arrojo de antaño

al antojo del  viento

durmió sobre todos mis libros

las hojas vírgenes que esperan la idea

la tasa  del último café

el disco olvidado

los lentes

Dejó a un lado la semilla

sin fe ni motivo

fue lloro

trajo sus restos de muertos

sus llantos fundidos

la paz sobre el río

los trozos de estiércol

el recordatorio de lo que somos

Siempre a la espera.

Hay una demanda atroz de palabras sin importar mucho los cimientos sin preocupar cuanto estarán en la palestra si son bienvenidas u olvidadas si el destierro caerá sobre ellas como una lluvia acida que lo borra todo un fuego de infiernos anticipados corriendo desnudos por las salas de antaño liberados de los prejuicios para poder llenar de besos los rincones más apartados del alma donde no llegan los consuelos  y el amor se resguarda de las posibles agresiones los que amanecieron tendidos viendo un techo distinto y abofetearon el aire con impaciencia y hastió  si fueron tocados por la suerte de no seguir a la espera cansados de verter ilusiones al saco de la historia y ver pasar los años sin rastro de cambios  siempre  ansiosos de un momento que no llegará al menos como desean porque la vida no es un  programa ni es cosa de componendas y refritos siendo  hecha a voluntad de Dios y dejada en manos de los hombres que la dislocan con sus envidias y sus ambiciones medular forma de destruir lo que iba yendo en un buen sentido hasta que a alguien se le ocurrió adueñarse de todo y pretender suplir al altísimo desde su milimétrica altura humana.

El loco

Donde pisas quisiera
sembrar  de besos el camino
repleto de tu visión estrafalaria

Con tus faldas de hippie
tus pulseras de cuentas falsas
enroscado a tu cintura como
un cinturón de lata

En las prendas intimas que llevas
los perfumes que se quedan
colgados en la baba de los necios

Tus escotes extraños que inducen
a conocer lo mío como ajeno

Sin repliegues falsos de palabras
sembrar de besos tu pisada

Me van a decir loco ya los oigo
mirando cuando pase por las plazas:

¡Ahí va el loco!, que sigue a la mujer
de los cabellos rubios y los collares

ahí va el loco otra vez
Diciéndole quien sabe cuánta cosa

Me rió al cabo ya es costumbre
de mí siempre han hablado

Me rió, esos que saben
casi siempre duermen solos
se la pasan aburridos

Y yo loco, desquiciado, flaco
cuando llega la noche
tengo función preparada
fiel cobijo que me alienta
a lidiar con los cretinos
que sientan en las plazas