Cruzo el umbral del cuarto como quién cruza el mundo

polvo de años forma pequeños mapas 

Luego en las tardes, aburrido gusto descifrar

dando paso a lo maravilloso del pensamiento

descubre la imaginación pueblos olvidados

siluetas de mujeres confesar que nunca han pensado esto o aquello

Al pasar, una mosca sigue el devaneo automático de los ojos

idos tras una línea de agua que arma orilla de playas

donde unos amigos se  retan a cazar gaviotas

en cumbres saladas 

Pienso en los brotes infinitos de las enredaderas

que ponen a los hombres en distintos lugares

vueltos fichas de un juego sin nombre 

pero tan jugado por el tiempo

a unos de un lado a otros del otro

tan distantes que no pueden verse las manos

mucho menos las intenciones

esas que por más cerca que se esté 

siempre son desconocidas

Aquellas pequeñas cosas del camino que fueron

dispersadas como nosotros

hasta volverse carne de  olvido