sábado, 21 de agosto de 2010

aves de paso

En este mundo falso de los espejos sobre la cama
de espacios sin descubrir
con la mortaja a cuestas por el olvido
las piernas ofrecidas sin pudor
 la sed indiscreta sin parte aguas

En este mundo de agoreros
que vuelcan miedos al porvenir
se pasa pronto de un tema a otro
muere la voz al caer la tarde
pasa lamiendo las paredes
rasga la tripa fría del infeliz
se posa como un buitre en los tejados
la vida que se volvió suceso
la infeliz secuencia de los espejos
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