POEMAS POLÍTICOS (9): Vieja revolución, de HANS MAGNUS ENZENSBERGER
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Un escarabajo patas arriba.
Las viejas manchas de sangre aún están ahí, en el museo.
Decenios que se hacen el muerto.
Un olor de boca agrio se escapa de treinta ministerios.
En el Hotel Nacional tocan cuatro músicos difuntos
el tango de 1959, tarde tras tarde:
Quizás, quizás, quizás.
En el murmullo de la celebración tropical de Mayo
se le cierran los ojos a la historia.
Sólo la añoranza de pasta dentrífica
bombillas y espaguetis
yace insomne entre sábanas húmedas.
Un sonámbulo ante diez micrófonos,
que no acaba nunca, inculca a su isla cansada:
Después de mí no vendrá nada.
Todo está consumado.
En las metralletas brilla el aceite.
El azúcar se pega a las camisas.
La próstata ya no funciona.
Añorante, el anciano combatiente
busca en el horizonte un agresor.
Pero el confín está vacío. También el enemigo
lo ha olvidado.
Un escarabajo patas arriba.
Las viejas manchas de sangre aún están ahí, en el museo.
Decenios que se hacen el muerto.
Un olor de boca agrio se escapa de treinta ministerios.
En el Hotel Nacional tocan cuatro músicos difuntos
el tango de 1959, tarde tras tarde:
Quizás, quizás, quizás.
En el murmullo de la celebración tropical de Mayo
se le cierran los ojos a la historia.
Sólo la añoranza de pasta dentrífica
bombillas y espaguetis
yace insomne entre sábanas húmedas.
Un sonámbulo ante diez micrófonos,
que no acaba nunca, inculca a su isla cansada:
Después de mí no vendrá nada.
Todo está consumado.
En las metralletas brilla el aceite.
El azúcar se pega a las camisas.
La próstata ya no funciona.
Añorante, el anciano combatiente
busca en el horizonte un agresor.
Pero el confín está vacío. También el enemigo
lo ha olvidado.
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