El Grito

Traer aire fresco 
a la profunda soledad del pensamiento
no es poca cosa
lo puedo comparar al grito sobre el puente
en medio de la nada
y aún me quedo corto

Azul

Soy azul, es mi reflejo 

de azul y mar estoy compuesto

sales corren por mi piel

acentos la visten de palabras
entre olas trampa pongo 

sello bocas con silencios

Alma soy y dado al viento
olas quedas nacen de mi lengua

Jonás

Por tres días preso
en el vientre del gran pez
ocasión de meditar

al ser destino de enseñanza la prisión  

Vuelto al mundo de mal modo

Agradecido al ver otra vez luz
entendido al fin lo que se debe hacer
se hace

España 1938

Ante los ojos posada en cruz la muerte
tardará la herida en cicatrizar
El pestilente silencio de los monasterios
por los cuatro costados rezuma odio
brutal  pisoteados los cuerpos
Sobre el carromato despojos
más que el Ebro lodoso
al pasar camino de pasionarias
Desgarro sin poder hallar
los restos luminosos del poeta
asesinado a mansalva 
¡España!           ¡Como dueles!
¡Sin poder hacer nada!

En la trampa del quehacer

Para quien busca refugio
abre la magia su entrega
en la roja tela 
de una piel de verano
deseando ser molida 
a golpes de tristeza

Entrelazada grieta 
filtra un sol desvanecido
que desconoce la indiferencia
en la cual camina 
mira de soslayo al hombre
que arma palabras en voz alta
destinataria de sus vivencias
recurrente idea hablar con Dios
cosa típica de un modo de locura
donde no caben suspicacias 
que arriman y tuercen remolinos
de fuegos en la piel
allí donde se han de perder los horizontes 
en peligroso despeñadero 

Arden los bosques del cuerpo
con sus miserias puestas a doler
entre las pruebas absurdas de la vida
por entredicho una disculpa,
usted perdone por no ser lo que esperaba
mañana será otro día, 
trayendo su propia disyuntiva
pero por favor no deje de leer mi página
en ella alguna vez habrá un mensaje 
que descubra el ingrato proceder
de quién ya no aspira ser poeta

Al volver

Vuelvo a casa aturdido del bullicio de las calles
desnudo ideas las cuelgo al cuello del ave misteriosa
que deambula mis sueños mostrando 
belleza jamás imaginada
Sombras dibujan escamas de peces que sonríen
Tal vez la imaginación rebasa mi consciente
no logra perforar la noche los rayos de la luna
En penumbras me deslizo por tu cuerpo

foto: Retrato de lo eterno. 1935. Manuel Álvarez Bravo

Conceptos

Uno se rompe a cada instante que se entrega
los pedazos van en otros en sí quedan 
atraviesan la matriz 
en letras se reafirman 

De qué color es el viento.

A la espera del verte aparecer 
dieron las horas más frías de la madrugada
con la luz mortecina de una lampara 
pensativo, perdido en camino
de amores secretos 
que se fundieron a la piel y luego cada uno 
escapo en sentido diferente
moldeado a otras caderas
que desean en sus oídos
la frase gastada con que los amantes 
llenan de ilusión a los sentidos
Me quedé solo con mis propios muertos
al cabo agradecido 
que la experiencia asoma por todos los postigos
de un cascarón de piel que lleva el viento 
Amor de qué color es la tarde de los sueños
aquella de la que quise ser dueño y nunca me dejaste
Detrás de los quejidos en el recodo de la vida
líneas profundas como heridas carga el alma
acaso reclaman una palabra de más, una de menos 
rompen sin saber mi calma
tela fina de sueños que no cesan

Ahora

Se ha olvidado la estación pactada
que las manos dibujaron en la frente
justo cuando leías para mí tus versos
en la tarde descrespada por la inercia

Contemplo deseando aligerar el alba 
iluminar por un instante la negrura
con que el día despabila y torna sabio

Ahora todo es más letargo de caimanes

Ahora la estación lluviosa crema miedos 
al sopor de tu sonrisa

Soldaditos de Plomo

A mi casa le pasa lo que a los huesos de mi madre, se reduce más cada vez que la veo.                                                                                                                                                                                                     Guillermo Goussen Padilla.

Cuando pasa pidiendo un beso

sueña saber la ciencia desconocida

blancos y negros saltan a la vista 
en pentágramas del tiempo

Jamás recuerda frescor de risas sobre la cara

después fue tarde a media mañana

la mano se aleja y nadie logra asirle 

viene la angustia de los mil sordos

a posar entendederas en otros asuntos

muere la vieja cascara de nuez

tormento para tantos 

Juega la sombra con la pared 

pone sobre el piso universo de imagenes

y sobre tan pocos soldados llenos de veneno

cada día un cañón nuevo

solo sirve de guarda con su prudente fisonomía

Entre las persianas filtra un quejido delator

un bandoneón que en tan pocos años 

da la peor pelea en la madrugada

mientras dos mujeres se desvelan para tocarlo a un tiempo

viejo fuelle desquiciado

de tanto soñar con héroes
guerra y naufragios

                                                                
Se agazapa como un tirador 

entre los escalones del susto

para ve caer a lo profundo 
al que pone la trampa

entre tanta mala racha

una habría de matarlo

La casa se ha vuelto chica 

y casi no cabe en tal mundo 

Entre las sombras que pasan  
vive la persistente idea

casa azul de Coyoacán.