Soldaditos de Plomo

A mi casa le pasa lo que a los huesos de mi madre, se reduce más cada vez que la veo.                                                                                                                                                                                                     Guillermo Goussen Padilla.

Cuando pasa pidiendo un beso

sueña saber la ciencia desconocida

blancos y negros saltan a la vista 
en pentágramas del tiempo

Jamás recuerda frescor de risas sobre la cara

después fue tarde a media mañana

la mano se aleja y nadie logra asirle 

viene la angustia de los mil sordos

a posar entendederas en otros asuntos

muere la vieja cascara de nuez

tormento para tantos 

Juega la sombra con la pared 

pone sobre el piso universo de imagenes

y sobre tan pocos soldados llenos de veneno

cada día un cañón nuevo

solo sirve de guarda con su prudente fisonomía

Entre las persianas filtra un quejido delator

un bandoneón que en tan pocos años 

da la peor pelea en la madrugada

mientras dos mujeres se desvelan para tocarlo a un tiempo

viejo fuelle desquiciado

de tanto soñar con héroes
guerra y naufragios

                                                                
Se agazapa como un tirador 

entre los escalones del susto

para ve caer a lo profundo 
al que pone la trampa

entre tanta mala racha

una habría de matarlo

La casa se ha vuelto chica 

y casi no cabe en tal mundo 

Entre las sombras que pasan  
vive la persistente idea

casa azul de Coyoacán.