Sé que hay amor dentro del amor
vuelto río subterráneo
donde las voces no son lo que se cree
ni dice cosa alguna la boca
Allí la realidad juega con el pensamiento
solo la libertad es creíble
no pierde la noción del tiempo
mucho menos la conciencia
solo el simbolismo fluye
convertido en avenida
Refleja el modo la forma perfecta de explicarlo
nada complejo de entender
Hay un mundo de papel
con las frases ideales que decir
donde el sentido suplanta al sentimiento
Da la impresión de ser un colibrí
que sueña con la libertad
Como flor de fango
sin echar raices
4 comentarios:
Me dejó un gusto extraño en la boca...
o es que me cuesta un tanto comprender del todo...
eso a veces me pasa...!!
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Decía que ahora tiempo tengo pasra leerr un poco mas
estoy a veces sin Internet
y descanso también de mucho pc...!
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Vi que habías publicado algo sobre Marti , pero no encuentro lo que escribiste en este blog...
bueno de él me traje su poética completa cuando viajé a tu país...
y me recitaron por ahí
"YUGO Y ESTRELLA"
Cuando nací, sin sol, mi madre dijo:
—Flor de mi seno, Homagno generoso
De mí y de la Creaciòn suma y reflejo,
Pez que en ave y corcel y hombre se torna,
Mira estas dos, que con dolor te brindo,
Insignias de la vida: ve y escoge.
Éste, es un yugo: quien lo acepta, goza:
Hace de manso buey, y como presta
Servicio a los señores, duerme en paja
Caliente, y tiene rica y ancha avena.
Ésta, oh misterio que de mí naciste
Cual la lumbre naciò de la montaña,
Ésta, que alumbra y mata, es una estrella:
Como que riega luz, los pecadores
Huyen de quien la lleva, y en la vida,
Cual un monstruo de crímenes cargado,
Todo el que lleva luz, se queda solo.
Pero el hombre que al buey sin pena imita,
Buey vuelve a ser, y en apagado bruto
La escala universal de nuevo empieza.
El que la estrella sin temor se ciñe,
Como que crea, crece!
Cuando al mundo
De su copa el licor vaciò ya el vivo:
Cuando, para manjar de la sangrienta
Fiesta humana, sacò contento y grave
Su propio corazòn: cuando a los vientos
De Norte y Sur virtiò su voz sagrada,—
La estrella como un manto, en luz lo envuelve,
Se enciende, como a fiesta, el aire claro,
Y el vivo que a vivir no tuvo miedo,
Se oye que un paso más sube en la sombra!
—Dame el yugo, oh mi madre, de manera
Que puesto en él de pie, luzca en mi frente
Mejor la estrella que ilumina y mata.
GRANDIOSO!!!
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Mi abrazo grande!
Guao! amiga que bello todo lo que dices, soy Martiano de corazón. Un abrazo grande y mi agradecimiento sincero!
El famoso escritor colombiano escribió una novela que titulo Flor de fango.
El Lirio es una flor de fango, tiene raíces, pero no se aferran a nada, siguen la corriente rió abajo o quedan estancadas en las lagunas. Sin embargo dan unas flores hermosas como ninguna de tonos malvas o violetas. Son muy delicadas y si uno las toma con brusquedad acaba por quebrarlas. Sin embargo ofrecen su belleza a todos, sin que a muchos le importe voltear a ver, nadie debe cuestionar la belleza y los motivos Las Flores de fango no dejan de ser flores.
He vuelto aquí para una necesaria aclaración, cuando hablo de Flor de Fango me refiero al grandioso escritor, José María Vargas Vila" Narrador, periodista y patriota colombiano. Ofrezco disculpas por omitir el dato en mi comentario anterior. Saludos!
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