En mundos de papel picado tus labios se fueron descubriendo. Blog de experimentación literaria
sábado, 31 de diciembre de 2011
Cuestiones
Enfrentar el reto
la mente tiembla
Si decir resolviera algo
Preguntar para qué,
no se han inventado respuestas
En el mundo las vivencias definen
callan los momentos
No hay heridas hondas ni pequeñas
la muerte pone tregua en las cuestiones
jueves, 29 de diciembre de 2011
Amarte así
Amarte así en palabras breves
que parecen no tener sentido
para los que buscan
incomprensible
cosas sin destino
Amarte que más da
en la frase que se fuga
hecha agua de sal
dedos convertidos en infelices balaustres
que no pueden impedir
soltar el dique que retienen
Convertida en oscuridad
la razón que hace
poner risa y buena cara
donde se rompe todo
y se destruye por dentro
al edificio de dicha imaginada
que parecen no tener sentido
para los que buscan
incomprensible
cosas sin destino
Amarte que más da
en la frase que se fuga
hecha agua de sal
dedos convertidos en infelices balaustres
que no pueden impedir
soltar el dique que retienen
Convertida en oscuridad
la razón que hace
poner risa y buena cara
donde se rompe todo
y se destruye por dentro
al edificio de dicha imaginada
miércoles, 28 de diciembre de 2011
Reflexiones
Poeta solitario mira al fondo del barranco
ve los autos que han caído
se descubre en alguno de ellos
metáfora despeñada
en hierro y vida
Se sienta con la mirada ausente
a tejer imposibles
dilucida atenuantes
insinúa ingenuo al destino otro desenlace
acaba por inclinar la cabeza
lanza su queja a la tarde
solitario poeta de tristeza inconfesable
desnuda su alma
sin saber perdonarse
ve los autos que han caído
se descubre en alguno de ellos
metáfora despeñada
en hierro y vida
Se sienta con la mirada ausente
a tejer imposibles
dilucida atenuantes
insinúa ingenuo al destino otro desenlace
acaba por inclinar la cabeza
lanza su queja a la tarde
solitario poeta de tristeza inconfesable
desnuda su alma
sin saber perdonarse
domingo, 25 de diciembre de 2011
Nunca olvido
Busco donde encuentre rumbo
la luz nueva
Postrado a la espera del día
en el dormir negado
No estar en la ciudad que habita
el sueño que aprisiona
Queda amargo sabor en los labios
sed que nunca me abandona
de alcanzar la estrella
en la oscura vertiente de la luna
todo lo que se vive
huele a incierto y pasajero
Si amar es buscar el infinito goce
en ambos lados lo he intentado
Disfrutan ver al vendedor del parque
cuando sopla las burbujas de jabón
mis ojos que las siguen
cosas cotidianas que soportan
buscar respuesta donde existen dudas
querer saber por qué suceden cosas
que no le hallamos cabida
de ser posible ir
entre las tales prometidas
para encontrar la oculta cara
que componga el rompecabezas
de esta vida
Pintura de María Alejandra Ruiz Cervantes. Artista potosina.
jueves, 22 de diciembre de 2011
Como las flores
En rincones envidiables de tu casa
te contemplan cuando sales de bañar
sobre el aire que esparce sus aromas
quisiera alguna vez estar
te contemplan cuando sales de bañar
sobre el aire que esparce sus aromas
quisiera alguna vez estar
domingo, 18 de diciembre de 2011
Ligero
Te he visto
y por si fuera poco, amada
yo por tu piel vagabundo
entre medio azoro ido
Tras de ti
lluvia y tormenta
con está piel peregrina
sin dar calor
Mi niño busca perdido
el collar de las batallas
y no sale a jugar
hasta tanto lo halla
Marca tu piel por señal
que nunca seras de otro
cuando lea en ti mi nombre
otro no te podrá amar
y por si fuera poco, amada
yo por tu piel vagabundo
entre medio azoro ido
Tras de ti
lluvia y tormenta
con está piel peregrina
sin dar calor
Mi niño busca perdido
el collar de las batallas
y no sale a jugar
hasta tanto lo halla
Marca tu piel por señal
que nunca seras de otro
cuando lea en ti mi nombre
otro no te podrá amar
jueves, 15 de diciembre de 2011
Encrucijada
Pongo a prueba está ceguedad
que no distingue ida de vuelta
Tarde o temprano
la encrucijada del tiempo hace
a estas manos que te palpan
raíz que borda tu piel
Crucifijo de pechos que arrancan el beso
empeñado en retar al mundo
del que todo presume en silencio
que no distingue ida de vuelta
Tarde o temprano
la encrucijada del tiempo hace
a estas manos que te palpan
raíz que borda tu piel
Crucifijo de pechos que arrancan el beso
empeñado en retar al mundo
del que todo presume en silencio
miércoles, 14 de diciembre de 2011
Ofrezco
Si te vas a romper cristal de besos
pon restos de mi coraza en tu cuerpo
que ya me conoce el miedo
y sabe de donde vengo
mas no le dejes saber
al heridor de tu cuerpo
que esta coraza que ofrezco
se ofrece por ser silencio
Que puede la boca herir
lo mas querido del mundo
y no lo puede salvar
el corazón que te ofrezco
pon restos de mi coraza en tu cuerpo
que ya me conoce el miedo
y sabe de donde vengo
mas no le dejes saber
al heridor de tu cuerpo
que esta coraza que ofrezco
se ofrece por ser silencio
Que puede la boca herir
lo mas querido del mundo
y no lo puede salvar
el corazón que te ofrezco
lunes, 12 de diciembre de 2011
Arranca en Cuba el Festival Omni Zona 2011.
Liderados por Luis Eligio Pérez, un poeta cubano de nueva generación, sale al publico el 13 Festival de Ensamble Plástico - Literario Omni Zona Franca este Diciembre.
Con más entusiasmo que recursos pues no disponen de un presupuesto oficial.
Esto que es un claro inconveniente para proyectos de tal naturaleza , es la mayor fortaleza . Y queda expuesta la independencia total del mismo con relación a eventos auspiciados por la tiranía cubana , que lejos de ofrecer espacios abiertos a todas las inquietudes artísticas,al poseer el monopolio de la información, edición y propaganda, se da el lujo de lanzar a escribidores que prefieren loar al cadáver de una revolución o narrar de manera adsurda, lo que sucedía antaño cuando el máximo dictador hablaba en la Plaza Cívica de la Habana.
Estos jóvenes creadores han tomado conciencia de su libertad que aunque relativa, tienen el valor de lanzar una convocatoria para plantear un discurso fresco y propio, no vendido , ni amañado. Con un material estupendo según lo que he podido ir leyendo a retazos.
Vaya mi modesto agradecimiento por tal valentía y mi aplauso sincero , con mi más ferviente deseo de éxitos para esté y futuros planes artísticos.
El esfuerzo desplegado rendirá frutos que atraerá a otros poetas que no encuentran cabida en los foros de la voz obediente.
Un abrazo a todos con el cariño surgido de la poesía y el arte libre mismo.
Con más entusiasmo que recursos pues no disponen de un presupuesto oficial.
Esto que es un claro inconveniente para proyectos de tal naturaleza , es la mayor fortaleza . Y queda expuesta la independencia total del mismo con relación a eventos auspiciados por la tiranía cubana , que lejos de ofrecer espacios abiertos a todas las inquietudes artísticas,al poseer el monopolio de la información, edición y propaganda, se da el lujo de lanzar a escribidores que prefieren loar al cadáver de una revolución o narrar de manera adsurda, lo que sucedía antaño cuando el máximo dictador hablaba en la Plaza Cívica de la Habana.
Estos jóvenes creadores han tomado conciencia de su libertad que aunque relativa, tienen el valor de lanzar una convocatoria para plantear un discurso fresco y propio, no vendido , ni amañado. Con un material estupendo según lo que he podido ir leyendo a retazos.
Vaya mi modesto agradecimiento por tal valentía y mi aplauso sincero , con mi más ferviente deseo de éxitos para esté y futuros planes artísticos.
El esfuerzo desplegado rendirá frutos que atraerá a otros poetas que no encuentran cabida en los foros de la voz obediente.
Un abrazo a todos con el cariño surgido de la poesía y el arte libre mismo.
Festival OMNI Zona Franca. Cuba. 2011
LETRA DEL AÑO FESTIVAL POESÍA SIN FIN 2009
HAY UN TIEMPO
… que no hay poesía escrita sin ojos esclavos del verso oscuro, ni poesía hablada sin orejas dóciles, orejas amigas…
UN TIEMPO
Cuando el viento sopla, la montaña se mantiene firme
TIEMPO: Orden sincrónico OMNI-abarcante
Confiero poder con el fin de nutrir
Unifico con el fin de reflejar atrayendo el orden
Armonizo con el fin de jugar / modelando la ilusión
Me guía el poder de la visión
Soy un portal
Entra en mí
SE OYEN CAMPANAS
MANTRAS…
Queridos Amigos:
Qué comienzo: Queridos Amigos: Amigos con mayúscula… qué pretensión!
Es que los que participamos de OMNI-ZONAFRANCA nos preciamos de tener muchos amigos… Amigos del Alma: ¡ya estamos en Festival! ¡Festival Poesía Sin Fin! 11 años! El once es un número de salto, de cambio, y al mismo tiempo un número
equilibrador: 1 junto a 1. Esta es una fiesta totalmente viva y emocionante, con espectáculos originales en su concepción! ¡Una fiesta de equilibrio poético para Cuba y para el mundo! ¡300 invitados, un equipo de organización de más de 40 hermanos: excelentes directores artísticos y productores, mucha gente linda que en la calle nos grita: oye, Poesía Sin Fin, estamos ahí!
Pero aún necesitamos de su Solaridad… sí sí sí, so-la-ri-dad: la luz de cada uno de ustedes… que es también su Solidaridad… SIN LA SOLIDARIDAD ABIERTA DE LOS AMIGOS NO PODREMOS PRECIARNOS DEL PODER DE LA AMISTAD…
¡La Amistad es nuestro Poder!
¡La Paz Interior es nuestra alegría!
¡El Arte Mundial es nuestro idioma!
POESÍA SIN FIN
POESÍA SIN FIN
POESÍA SIN FIN
HAY UN TIEMPO, UN TIEMPO, TIEMPO:
Orden sincrónico OMNI-abarcante
Me guía el poder de la visión
Sello la matriz del sin fin
Soy un portal
Entra en mí.
Fotos:
Ailer González Mena/ Nilo Julián
Audiovisuales:
“Día 17 Garabato”: Eduardo Longa/ Jorge Pérez (Yoyi)
“Por la Salud de la Poesía”: Jorge Pérez (Yoyi)
“Linda Noche Buena OMNI”: Luis Eligio Pérez
Cámara: Allain Dueña/ Eduardo Longa.
sábado, 10 de diciembre de 2011
Nadie nos señala
Antes de fundir el techo de la casa que soñamos
llenarla de hijos y de muebles
con óleos de amigos pintores
tenemos que saber algo de memoria
de nosotros mismos que no sepa nadie
Sabrás que tengo una cicatriz en el alma
por una vieja guerra que no se olvida
he matado gente inocente y he llorado sin poder evitarlo
Supongo que tu querrás decirme que amaste mucho
que entre tus piernas jugueteo la dicha
mordiste sueños que dejaron huella
en la magia de mil ansias te bañaste
Por qué elegí de ti lo que otros no pidieron
lo que piensas, sentimientos, algo más humano
Sin que el pasado contará me tomaste
yo asesino, tu, ya sabes
un par de extraños en la jungla citadina
perdonando todo lo que pueda perdonarse construyamos
nadie nos señala.
llenarla de hijos y de muebles
con óleos de amigos pintores
tenemos que saber algo de memoria
de nosotros mismos que no sepa nadie
Sabrás que tengo una cicatriz en el alma
por una vieja guerra que no se olvida
he matado gente inocente y he llorado sin poder evitarlo
Supongo que tu querrás decirme que amaste mucho
que entre tus piernas jugueteo la dicha
mordiste sueños que dejaron huella
en la magia de mil ansias te bañaste
Por qué elegí de ti lo que otros no pidieron
lo que piensas, sentimientos, algo más humano
Sin que el pasado contará me tomaste
yo asesino, tu, ya sabes
un par de extraños en la jungla citadina
perdonando todo lo que pueda perdonarse construyamos
nadie nos señala.
jueves, 8 de diciembre de 2011
Al paso del Tiempo
A María Guerra, poeta de los días
El tiempo que duele
se asoma en nosotros
con su piel gastada
y la muselina brillosa
en los fondillos
Desea ser recordado con unas
palabras
alcanza a regalar un hondo suspiro
Llevar nombres
Todo se empecina en ser nombrado
Pondremos nombre a todo lo que existe
es por ese afán que luego no podemos
describir ciertamente algunos sentimientos
No encontré las palabras precisas
para decir que me pasa de repente
un vaido
un golpe de misterio incandescente
la rutilante forma de la estrella al viajar la noche
la impropia censura de los besos
dados en secreto
Hay cosas que no pueden llevar nombres
porque las palabras no definen
aproximan
El otorgar vida a los sentidos no pone de relieve
ser nombrado
Pondremos nombre a todo lo que existe
es por ese afán que luego no podemos
describir ciertamente algunos sentimientos
No encontré las palabras precisas
para decir que me pasa de repente
un vaido
un golpe de misterio incandescente
la rutilante forma de la estrella al viajar la noche
la impropia censura de los besos
dados en secreto
Hay cosas que no pueden llevar nombres
porque las palabras no definen
aproximan
El otorgar vida a los sentidos no pone de relieve
ser nombrado
Incognita
No digas
la tarde no puede ser cuestionada
no hay quién encierre
en su pecho
toda la neblina
ni se puede descifrar
lo que oculta
Con el nuevo día
volverán las preguntas
No dejes asomar la tristeza
sin haber propuesto algo
Siempre amanece nublado
y el sol va dibujando los días
Todo puede ser cuestionado
en el espacio más pequeño la vida existe
A la orilla del camino alguien pasa
y lo mantiene vivo
teme a esos que la hierba crecida
a ido borrando
la tarde no puede ser cuestionada
no hay quién encierre
en su pecho
toda la neblina
ni se puede descifrar
lo que oculta
Con el nuevo día
volverán las preguntas
No dejes asomar la tristeza
sin haber propuesto algo
Siempre amanece nublado
y el sol va dibujando los días
Todo puede ser cuestionado
en el espacio más pequeño la vida existe
A la orilla del camino alguien pasa
y lo mantiene vivo
teme a esos que la hierba crecida
a ido borrando
miércoles, 7 de diciembre de 2011
Ella De Juaréz
La tuerca deja su aroma a grasa
las cuatro flores con que te han premiado
se abren en tu pecho
descubren el dolor
por tu aparición tardía
las cuatro flores con que te han premiado
se abren en tu pecho
descubren el dolor
por tu aparición tardía
A la orilla del sueño. Efraín Bartolome
A la orilla del sueño algo de mí despierta
Brasas que miran la otra parte que
como siempre
duerme
Hay una barca que se abre ante el mar como una espera
Hay una vertical sombra sin rostro que me invita a subir
A irme de viaje por estas aguas turbias
en estas horas que alzan su ramazón
su tallo oscuro
en el tiempo que crece antes del alba
Hora de gallos asustados
que concentran pavor bajo sus alas
Estancias tibias en donde irrumpe el frío
como un silbido de cristal
Alza su pecho gris la incertidumbre
Entra mi pie en la barca
Despierta la otra parte de mí
que siempre duerme
y unta un frío sudor sobre mi frente
Enciendo luz
Salto fuera del sueño
martes, 6 de diciembre de 2011
Juana
No te quejes
a quién le importa tu pena
frota tus dedos para darles calor
mientras tu pensamiento vaga
por eso aunque lejos
nunca dejas de ver hacia el mar
Qué vida te dio la playa que no quieres confesar
o que amor quedo esperando un volver
que no se da
La sirena de la fuente
no se cansa de aguardar
Escucho el chasquido seco
que se forma entre la barca y la mar
entre la barca y la mar
entre la barca y la mar
En la primera avenida las casas
carcomidas de salitre
dejan expuestos ladrillos
los viejos se sientan a derrumbarse
como las casas
Pasan gritando hacia la playa los niños
chapotean en los charcos que se han formado
persiguen a los cangrejos
tiran muy lejos la ropa
y gritan de contento
como si el mundo no existiera
¿Y tu pena,
aún te aguarda?
no se aburre de esperar
andas de aquí para allá
da la impresión que compones el mundo
si ella supiera que tu medicina
tiene nombre de mujer
y lo encierra cuatro letras
que no se pueden mover
a quién le importa tu pena
frota tus dedos para darles calor
mientras tu pensamiento vaga
por eso aunque lejos
nunca dejas de ver hacia el mar
Qué vida te dio la playa que no quieres confesar
o que amor quedo esperando un volver
que no se da
La sirena de la fuente
no se cansa de aguardar
Escucho el chasquido seco
que se forma entre la barca y la mar
entre la barca y la mar
entre la barca y la mar
En la primera avenida las casas
carcomidas de salitre
dejan expuestos ladrillos
los viejos se sientan a derrumbarse
como las casas
Pasan gritando hacia la playa los niños
chapotean en los charcos que se han formado
persiguen a los cangrejos
tiran muy lejos la ropa
y gritan de contento
como si el mundo no existiera
¿Y tu pena,
aún te aguarda?
no se aburre de esperar
andas de aquí para allá
da la impresión que compones el mundo
si ella supiera que tu medicina
tiene nombre de mujer
y lo encierra cuatro letras
que no se pueden mover
lunes, 5 de diciembre de 2011
Si algo así se pudiera
A veces no tengo ganas
de ser humano
envidio al viento que sube y baja
al agua del molino que no le importa arrastrar la pala
al yeso que se endurece tras la jornada
cada semilla que el sol levanta
la enredadera de flores que atrae abejas
piedra caliza que soporta enormes construcciones
Tampoco he tenido nunca la intención de ser bala
bomba
espécimen de muerte
Si pudiera ser la canción de moda en un pueblo de cuatro habitantes
espejo de adolescentes
alegría
fertilidad en busca de estériles
quién me diera la dicha
de solo ser intensidad sin malas consecuencias
la risa desconocida de mi perra
el otrora caudal del río seco
ser paz y danzar sobre la tierra
y contagiar a todos.
de ser humano
envidio al viento que sube y baja
al agua del molino que no le importa arrastrar la pala
al yeso que se endurece tras la jornada
cada semilla que el sol levanta
la enredadera de flores que atrae abejas
piedra caliza que soporta enormes construcciones
Tampoco he tenido nunca la intención de ser bala
bomba
espécimen de muerte
Si pudiera ser la canción de moda en un pueblo de cuatro habitantes
espejo de adolescentes
alegría
fertilidad en busca de estériles
quién me diera la dicha
de solo ser intensidad sin malas consecuencias
la risa desconocida de mi perra
el otrora caudal del río seco
ser paz y danzar sobre la tierra
y contagiar a todos.
sábado, 3 de diciembre de 2011
No soy aquel
Yo no era aquel que ahora soy
y no debo jurar
debes creerme
no era aquel este que hoy piensa el camino
y se dice terco en seguir reglas
que antes desdeñar solía
Era verde la tarde de un verde agua
de oleaje y algas
marea de tormenta
y por más que intentaba
no podía mirarla a la cara
algo en ella atrapaba
era ola discreta
turbia y revuelta
tal vez su pelo de cubre cama
que desmentía mi indiferencia
Alzar la vista la mar de fondo
la cubrenoche de su melena
la blusa en ristre
los dos fusiles que me apuntaban
Puedo jurarlo
estaba solo
solo y el agua de un verde extraño
de dos balazos caí en su trampa
Puedo jurarlo
estaba solo
solo y el agua
de un cielo raro
de un verde extraño
y no debo jurar
debes creerme
no era aquel este que hoy piensa el camino
y se dice terco en seguir reglas
que antes desdeñar solía
Era verde la tarde de un verde agua
de oleaje y algas
marea de tormenta
y por más que intentaba
no podía mirarla a la cara
algo en ella atrapaba
era ola discreta
turbia y revuelta
tal vez su pelo de cubre cama
que desmentía mi indiferencia
Alzar la vista la mar de fondo
la cubrenoche de su melena
la blusa en ristre
los dos fusiles que me apuntaban
Puedo jurarlo
estaba solo
solo y el agua de un verde extraño
de dos balazos caí en su trampa
Puedo jurarlo
estaba solo
solo y el agua
de un cielo raro
de un verde extraño
La discursiva poética
Los catorces versos dijeron hasta aquí
y se fueron orinando tras de Góngora
mucho se había dicho sin embargo
y hasta quedaba cierto cuidado reticente
una soberana muestra de respeto
fingía moderar las formas
Ahora se desnuda en la ventana con la luz del día
se hace cómplice descarnada del realismo trágico
sabe de que hablar y si no de cualquier forma habla
es prosopopeyicamente espontanea
deslumbra y atosiga
ante todo caudal de ideas
asume en libertad códigos sinceros
jamás cree saberlo todo
al cabo eso es indicio más de vida
en su desorden tira al piso lo que encuentra
desanda, se reordena
asume formas de las que luego discrepa
ante todo caudal
fuerza liberadora
vertebral descompostura marginal
así anda ofreciendo vida de bisagra
que articule voces necesarias
a los nuevos motivos
y se fueron orinando tras de Góngora
mucho se había dicho sin embargo
y hasta quedaba cierto cuidado reticente
una soberana muestra de respeto
fingía moderar las formas
Ahora se desnuda en la ventana con la luz del día
se hace cómplice descarnada del realismo trágico
sabe de que hablar y si no de cualquier forma habla
es prosopopeyicamente espontanea
deslumbra y atosiga
ante todo caudal de ideas
asume en libertad códigos sinceros
jamás cree saberlo todo
al cabo eso es indicio más de vida
en su desorden tira al piso lo que encuentra
desanda, se reordena
asume formas de las que luego discrepa
ante todo caudal
fuerza liberadora
vertebral descompostura marginal
así anda ofreciendo vida de bisagra
que articule voces necesarias
a los nuevos motivos
jueves, 1 de diciembre de 2011
Desliz
De algún discreto sitio
se ha escapado, sin poderlo evitar, tu nombre
cómo saber
si en otro momento
algo así vuelve a pasar
se ha escapado, sin poderlo evitar, tu nombre
cómo saber
si en otro momento
algo así vuelve a pasar
Hay un día feliz. Nicanor Parra. Chileno.
A recorrer me dediqué esta tarde
las solitarias calles de mi aldea
acompañado por el buen crepúsculo
que es el único amigo que me queda.
Todo está como entonces, el otoño
y su difusa lámpara de niebla,
sólo que el tiempo lo ha invadido todo
con su pálido manto de tristeza.
Nunca pensé, creédmelo, un instante
volver a ver esta querida tierra,
pero ahora que he vuelto no comprendo
cómo pude alejarme de su puerta.
Nada ha cambiado, ni sus casas blancas
ni sus viejos portones de madera.
Todo está en su lugar; las golondrinas
en la torre más alta de la iglesia;
el caracol en el jardín; y el musgo
en las húmedas manos de las piedras.
No se puede dudar, este es el reino
del cielo azul y de las hojas secas
en donde todo y cada cosa tiene
su singular y plácida leyenda:
hasta en la propia sombra reconozco
la mirada celeste de mi abuela.
Estos fueron los hechos memorables
que presenció mi juventud primera,
el correo en la esquina de la plaza
y la humedad en las murallas viejas.
¡Buena cosa, Dios mío!, nunca sabe
uno apreciar la dicha verdadera,
cuando la imaginamos más lejana
es justamente cuando está más cerca.
Ay de mí, ¡ay de mí!, algo me dice
que la vida no es más que una quimera;
una ilusión, un sueño sin orillas,
una pequeña nube pasajera.
Vamos por partes, no sé bien qué digo,
la emoción se me sube a la cabeza.
Como ya era la hora del silencio
cuando emprendí mi singular empresa
una tras otra, en oleaje mudo,
al establo volvían las ovejas.
Las saludé personalmente a todas
y cuando estuve frente a la arboleda
que alimenta el oído del viajero
con su inefable música secreta
recordé el mar y enumeré las hojas
en homenaje a mis hermanas muertas.
Perfectamente bien. Seguí mi viaje
como quien de la vida nada espera.
Pasé frente a la rueda del molino,
me detuve delante de una tienda:
el olor del café siempre es el mismo,
siempre la misma luna en mi cabeza;
entre el río de entonces y el de ahora
no distingo ninguna diferencia.
Lo reconozco bien, éste es el árbol
que mi padre plantó frente a la puerta
(ilustre padre que en sus buenos tiempos
fuera mejor que una ventana abierta).
Yo me atrevo a afirmar que su conducta
era un trasunto fiel de la Edad Media
cuando el perro dormía dulcemente
bajo el ángulo recto de una estrella.
A estas alturas siento que me envuelve
el delicado olor de las violetas
que mi amorosa madre cultivaba
para curar la tos y la tristeza.
Cuánto tiempo ha pasado desde entonces
no podría decirlo con certeza;
todo está igual, seguramente,
el vino y el ruiseñor encima de la mesa,
mis hermanos menores a esta hora
deben venir de vuelta de la escuela:
¡sólo que el tiempo lo ha borrado todo
como una blanca tempestad de arena!
las solitarias calles de mi aldea
acompañado por el buen crepúsculo
que es el único amigo que me queda.
Todo está como entonces, el otoño
y su difusa lámpara de niebla,
sólo que el tiempo lo ha invadido todo
con su pálido manto de tristeza.
Nunca pensé, creédmelo, un instante
volver a ver esta querida tierra,
pero ahora que he vuelto no comprendo
cómo pude alejarme de su puerta.
Nada ha cambiado, ni sus casas blancas
ni sus viejos portones de madera.
Todo está en su lugar; las golondrinas
en la torre más alta de la iglesia;
el caracol en el jardín; y el musgo
en las húmedas manos de las piedras.
No se puede dudar, este es el reino
del cielo azul y de las hojas secas
en donde todo y cada cosa tiene
su singular y plácida leyenda:
hasta en la propia sombra reconozco
la mirada celeste de mi abuela.
Estos fueron los hechos memorables
que presenció mi juventud primera,
el correo en la esquina de la plaza
y la humedad en las murallas viejas.
¡Buena cosa, Dios mío!, nunca sabe
uno apreciar la dicha verdadera,
cuando la imaginamos más lejana
es justamente cuando está más cerca.
Ay de mí, ¡ay de mí!, algo me dice
que la vida no es más que una quimera;
una ilusión, un sueño sin orillas,
una pequeña nube pasajera.
Vamos por partes, no sé bien qué digo,
la emoción se me sube a la cabeza.
Como ya era la hora del silencio
cuando emprendí mi singular empresa
una tras otra, en oleaje mudo,
al establo volvían las ovejas.
Las saludé personalmente a todas
y cuando estuve frente a la arboleda
que alimenta el oído del viajero
con su inefable música secreta
recordé el mar y enumeré las hojas
en homenaje a mis hermanas muertas.
Perfectamente bien. Seguí mi viaje
como quien de la vida nada espera.
Pasé frente a la rueda del molino,
me detuve delante de una tienda:
el olor del café siempre es el mismo,
siempre la misma luna en mi cabeza;
entre el río de entonces y el de ahora
no distingo ninguna diferencia.
Lo reconozco bien, éste es el árbol
que mi padre plantó frente a la puerta
(ilustre padre que en sus buenos tiempos
fuera mejor que una ventana abierta).
Yo me atrevo a afirmar que su conducta
era un trasunto fiel de la Edad Media
cuando el perro dormía dulcemente
bajo el ángulo recto de una estrella.
A estas alturas siento que me envuelve
el delicado olor de las violetas
que mi amorosa madre cultivaba
para curar la tos y la tristeza.
Cuánto tiempo ha pasado desde entonces
no podría decirlo con certeza;
todo está igual, seguramente,
el vino y el ruiseñor encima de la mesa,
mis hermanos menores a esta hora
deben venir de vuelta de la escuela:
¡sólo que el tiempo lo ha borrado todo
como una blanca tempestad de arena!
miércoles, 30 de noviembre de 2011
Avisos
No te atrevas
finjas o provoques
se solo como eres
eso es todo
no claudiques
te rindas
ni trasgredas
sé tu mismo
la marea vive a expensas
de los vientos
pasajeros
resiste
finjas o provoques
se solo como eres
eso es todo
no claudiques
te rindas
ni trasgredas
sé tu mismo
la marea vive a expensas
de los vientos
pasajeros
resiste
martes, 29 de noviembre de 2011
El viejo amor
Una vez dejado el viejo amor detrás
sin nada espiritual que contuviera
la libertad que mi juventud pedía
mire todo lo bello que expresaba el campo
en los espacios enormes ofrecidos
escuche aullar el viento del norte
y chirrear alguna puerta
En la mesa un café de dos días
y esparcidos por el piso tus papeles
comprendí que la piel no se puede
separar de los huesos
foto tomada de la página: amorylibertaddemaika.blospot.com
sin nada espiritual que contuviera
la libertad que mi juventud pedía
mire todo lo bello que expresaba el campo
en los espacios enormes ofrecidos
escuche aullar el viento del norte
y chirrear alguna puerta
En la mesa un café de dos días
y esparcidos por el piso tus papeles
comprendí que la piel no se puede
separar de los huesos
foto tomada de la página: amorylibertaddemaika.blospot.com
viernes, 25 de noviembre de 2011
Aquellas tardes del pasado futuro
Quién se cree la tarde para insinuarse
has vivido tantas
desoladamente ajenas
casi trotamundas
perfectas
enemistadas con la alegría
enfurecidas hacia el ocaso
sentado en la ventana
sin poder componer días
sin saber que trae el futuro
Esperas que ella pase
te sonría
Ahora que ha pasado el tiempo
y las musas de antaño crían nietos
tu pescas recuerdos con la vara del sueño
y estos, ingratos, se descubren frescos
descubren el secreto que fue en su momento
ries de como se transformado todo
reconoces la dura labor de Dios en los hombres
empecinados en conocer futuros
después con los años desecharlos
has vivido tantas
desoladamente ajenas
casi trotamundas
perfectas
enemistadas con la alegría
enfurecidas hacia el ocaso
sentado en la ventana
sin poder componer días
sin saber que trae el futuro
Esperas que ella pase
te sonría
Ahora que ha pasado el tiempo
y las musas de antaño crían nietos
tu pescas recuerdos con la vara del sueño
y estos, ingratos, se descubren frescos
descubren el secreto que fue en su momento
ries de como se transformado todo
reconoces la dura labor de Dios en los hombres
empecinados en conocer futuros
después con los años desecharlos
jueves, 24 de noviembre de 2011
Carta encontrada en una botella.
En vano jure no escribir otra carta de amor, como si con aquellas la prueba hubiese resultado demasiado difícil y la experiencia tan desastrosa que me dejo el ánimo propicio para sentir desfallecer.
Solo me salvo mi orgullo, que alimente día a día con toda la fuerza de mi juventud, no debía sufrir lo que en verdad no valía la pena.
Gentes habrá que pretendan decir que no te amo, es cierto, no esperes de mí el amor adulterado de las frases sin sentido y de gestos repetidos , he vivido lo suficiente para evitar ser vulgar , he sufrido lo necesario para evitar ser patrón de frases irreales.
La lógica me hace ser realista, la vida seguirá siendo vida a pesar de que dos seres se dejen de amar. La forma en que he sufrido me dice que he amado con pasión y me da la medida de cuan desprovisto de experiencia he estado.
Odio ser popular, lo popular es de todos, no quiero que me comprendan, quiero que me comprendas; al seguirte este hermoso juego no yerro, desvió mi rumbo que me empezaba a amparar de todo principio de algo serio ,rompo mi libertad , la pierdo por ti, cuál será el precio que deba pagar después, que nuevo sufrimiento traerá a mi vida tu amor, quien con 15 años es constante en amores, por tus besos que me devuelvan la vida y la confianza , por tus pechos que deseo morder , teniéndote sensual y toda llena de pasión y enamorada, que debo esperar después de ti. Tiene el amor el deber de amar, amar como yo te voy a amar , amar aún si al cabo sufres o sufro , todo amor, yo lo sé, para ser verdadero y grande tiene que haber sufrido. No quiero la mediocridad de un cariño de utilería sin los atributos materiales y espirituales que lo salven de los prejuicios. Todo lo que se dice tiene que sentirse, todo lo que se siente debe a su vez decirse, respecto a esto no dudes, confía en que por encima de cualquier deseo, está el amor, valor que tengas de tu propia persona. Soy tu amigo, te deseo, puedo beber de tus primaveras sorbo a sorbo las impurezas, pero no soy ingrato, no me importa la edad, ni las manchas del sol siempre que brille y de luz.
De mí deseas saber, llegue a tu vida de improviso, es mejor, llegue curando viejas heridas, no deseo marcharme con otras nuevas, ya sabrás de mi con el tiempo.
Quién sabe si al tenerte más a mi lado la vida me sea más llevadera y pierda sus estrecheces.
Soy como cualquier otro, sufro y me ahogan las lejanías y los recuerdos, pero tengo una infinita confianza en mí ser y mi orgullo.
Ahora empezamos no creas que has pasado la parte más difícil lo realmente difícil comienza ahora, sabremos estar a la altura de este amor?, de esta forma de amar, creo que al encontrarnos por sobre toda las diferencias de edades hallé lo que en años he venido soñando, eres la persona adecuada para sentirme bien, no me creas como alguien empeñado en burlarse de ti, realmente te necesito y el tiempo me dará la razón. Después de un tiempo comenzaremos a pensar que fue afortunado habernos encontrado.
martes, 22 de noviembre de 2011
Al claro del día
Para que nombrarlo pudiendo ser tantos
el cálamo lo señala , vuelto un cejijunto de entrecanos bríos
casi insospechado atraviesa el campo
con hondo suspiro de apocado intento se le escapa el alma
Deja el discurso que traía armado
antes deja al lado del surco el arado y la yunta pastando junto al río
la Rosa es rosa cada primavera
pero dos botones ahora le han brotado
hace que deje tirado el surco empezado, la acequia presta
mañana podrá reponerse cuando el compromiso le imponga las horas de seguir arando
hoy afortunado del sembrar ajeno otro puso fruto en sus manos
el campo está hecho una mar de llanto y las caracolas se caen de los gajos
date prisa campesino que llega tu hora
los botones rompen al clarear el día, de la rosa Rosa de la vida
el cálamo lo señala , vuelto un cejijunto de entrecanos bríos
casi insospechado atraviesa el campo
con hondo suspiro de apocado intento se le escapa el alma
Deja el discurso que traía armado
antes deja al lado del surco el arado y la yunta pastando junto al río
la Rosa es rosa cada primavera
pero dos botones ahora le han brotado
hace que deje tirado el surco empezado, la acequia presta
mañana podrá reponerse cuando el compromiso le imponga las horas de seguir arando
hoy afortunado del sembrar ajeno otro puso fruto en sus manos
el campo está hecho una mar de llanto y las caracolas se caen de los gajos
date prisa campesino que llega tu hora
los botones rompen al clarear el día, de la rosa Rosa de la vida
Casa de Antigüedades.
Pienso en ti cuando llega la tarde
con esa obsesión catapultada
prisionera tal vez de algún sueño
separador en las hojas del libro tan leído
donde la huella en la tasa del café
quedo prisionera en mundo de psiquis inconfesa
a merced de quién sabe cuanto trauma
reflejo en opaca memoria
barco de papel naufrago en medio del desierto
Sé que estás, eso si, en laberínticos cuentos a la hora de dormir
escondida detrás de tanta pena adquirida
besos que buscan acomodo tardío
reclamo de ausente compromiso
todo aquello que debió morir a su antojo
y persiste
convertiendo en casa de Antigüedades la que debió ser mi vida
con esa obsesión catapultada
prisionera tal vez de algún sueño
separador en las hojas del libro tan leído
donde la huella en la tasa del café
quedo prisionera en mundo de psiquis inconfesa
a merced de quién sabe cuanto trauma
reflejo en opaca memoria
barco de papel naufrago en medio del desierto
Sé que estás, eso si, en laberínticos cuentos a la hora de dormir
escondida detrás de tanta pena adquirida
besos que buscan acomodo tardío
reclamo de ausente compromiso
todo aquello que debió morir a su antojo
y persiste
convertiendo en casa de Antigüedades la que debió ser mi vida
Mariposas Negras alegra mi tarde.
La tarde pasa como cada tarde
con sus peculiares tonos
Leo algunos libros entre viajes
hoy vuelan " Mariposas Negras" de la Torre
presiento que se acaba el año
El trabajo físico trae un poco de la calma
que pedía a Dios
Hoy me siento a contar los días
para acomodarlos en la voluta conceptual
Evito mirar al pasado
mañana podré presumir de este hoy
a destiempo
con sus peculiares tonos
Leo algunos libros entre viajes
hoy vuelan " Mariposas Negras" de la Torre
presiento que se acaba el año
El trabajo físico trae un poco de la calma
que pedía a Dios
Hoy me siento a contar los días
para acomodarlos en la voluta conceptual
Evito mirar al pasado
mañana podré presumir de este hoy
a destiempo
domingo, 20 de noviembre de 2011
Inmigrante
El que no puede volver
lleva al lado su pena
en cada esquina del destierro la bautiza
objeta cada cosa por ajena
El que no sabe ignora las pericias
del trapecista
lo mira andar la cuerda floja
la vista en otra parte
Extraña frontera del pensamiento
siempre viviendo en disyuntiva
sin lugar donde recostar la cabeza
hacer caminos en desiertos
como mares ver deshacerlos al viento
lleva al lado su pena
en cada esquina del destierro la bautiza
objeta cada cosa por ajena
El que no sabe ignora las pericias
del trapecista
lo mira andar la cuerda floja
la vista en otra parte
Extraña frontera del pensamiento
siempre viviendo en disyuntiva
sin lugar donde recostar la cabeza
hacer caminos en desiertos
como mares ver deshacerlos al viento
domingo, 13 de noviembre de 2011
Sin buscar similitudes
En tan aciago momento se resume todo
fijo en ti mis ojos
cuanta tragedia
tu desbordado llanto
niña de negro
También un día
menor que tu lo vi ausentarse
iras ante la tumba que justifica el duelo
De vez en cuando le hablo
El tiempo cicatriza
fijo en ti mis ojos
cuanta tragedia
tu desbordado llanto
niña de negro
También un día
menor que tu lo vi ausentarse
iras ante la tumba que justifica el duelo
De vez en cuando le hablo
El tiempo cicatriza
miércoles, 9 de noviembre de 2011
Pena adsurda
Dónde estás
desconsuelo
franja del camino
polvo
Vengo ahora al mismo sitio
impertinente arropo cuanto hallo
sea por encontrar semejanza
borrar tus huellas
forjar otro interés
-otro punto discordante-
entender lo que es sello en ti
muros hay que te contienen
desconsuelo
franja del camino
polvo
Vengo ahora al mismo sitio
impertinente arropo cuanto hallo
sea por encontrar semejanza
borrar tus huellas
forjar otro interés
-otro punto discordante-
entender lo que es sello en ti
muros hay que te contienen
lunes, 7 de noviembre de 2011
Actoinsoluto
No es momento para recordar
pretexto de sentirte lejos
ala inconclusa de algún proyecto
soporte, más bien, al evadir
pensamientos escapados de repente
que hacen pensar en todo sin perder nada
arriesgado espacio insinuante
puesto a dormir donde la hoja no acostumbra
hace a un lado largas pesadillas
busca la luz dentro de las casas
con su historia pintada en cada habitación
Abrir de golpe la ventana
hacia el vacío de la forma expuesto
el universo de visiones excitantes
Dados a indagar si el placer es aquello
que desconociendo eluden
el lado insospechado de las cosas
prefieren buscar
yendo a su encuentro
pretexto de sentirte lejos
ala inconclusa de algún proyecto
soporte, más bien, al evadir
pensamientos escapados de repente
que hacen pensar en todo sin perder nada
arriesgado espacio insinuante
puesto a dormir donde la hoja no acostumbra
hace a un lado largas pesadillas
busca la luz dentro de las casas
con su historia pintada en cada habitación
Abrir de golpe la ventana
hacia el vacío de la forma expuesto
el universo de visiones excitantes
Dados a indagar si el placer es aquello
que desconociendo eluden
el lado insospechado de las cosas
prefieren buscar
yendo a su encuentro
domingo, 6 de noviembre de 2011
Del sueño a la realidad
Marinero sin mar
vasija desocupada
siempre en un rincón cualquiera
llena los espacios
entretener la vista si hacia allí se mira
querer lo bello sin herencia alguna
ausente brillo del pasado
se recrea en fingir una estrella
así es
Hasta que el portazo del tiempo
ofrezca la llama
imperturbable
querer lo nunca sido
con todo el impulso de su carencia
sin saber ser dueño
serlo
A la espera del proyecto amasado
viejo barro que atesora el húmedo cajón
ramas
fibra
A la espera del sol la mañana salta
para cumplir su propósito
con precisión de reloj
aquel instante imaginado
se despabila
integra todo el mosaico de ideas
ata la barca al pensamiento
deja en sueños a la mar
convierte al marinero
en poeta
Lo derrumba sobre el mundo
que desconoce
vasija desocupada
siempre en un rincón cualquiera
llena los espacios
entretener la vista si hacia allí se mira
querer lo bello sin herencia alguna
ausente brillo del pasado
se recrea en fingir una estrella
así es
Hasta que el portazo del tiempo
ofrezca la llama
imperturbable
querer lo nunca sido
con todo el impulso de su carencia
sin saber ser dueño
serlo
A la espera del proyecto amasado
viejo barro que atesora el húmedo cajón
ramas
fibra
A la espera del sol la mañana salta
para cumplir su propósito
con precisión de reloj
aquel instante imaginado
se despabila
integra todo el mosaico de ideas
ata la barca al pensamiento
deja en sueños a la mar
convierte al marinero
en poeta
Lo derrumba sobre el mundo
que desconoce
jueves, 3 de noviembre de 2011
La memoria
Para muchos la ausencia no existe
avista creación perfecta
fantasmas en mareas de café
Pocos recuerdan historias de infancia
solo aquellos que alimentan
con todo su afán
la memoria
Breve sobre el día de muertos.
La muerte es la cesación de la vida. Por tanto lo contrario a esta. En las culturas más antiguas que se tienen registros, era ya tema tratado a profundidad. Egipcios y mesopotamicos, incluidos en estos a los Hebreos, ya tenían una mitología o un desarrollo del tema de manera inteligente.
Es sin lugar a dudas en la época moderna donde se puede certificar científicamente que sucede con nuestro cuerpo al morir, llegando todos los seres humanos a la misma conclusión. Nos convertimos en polvo, ya sea por efecto de las acostumbradas, cada vez más , cremaciones, o por la acción del medio en que somos enterrados, expuestos a la descomposición y acabando de igual manera en polvo.
Incluso para ciertos casos de momificación, el cuerpo acaba siendo convertido en polvo , aunque el proceso dure una mayor cantidad de tiempo que lo normal.
Hasta aquí parece que todos estamos de acuerdo. Es en la cuestión espiritual donde se da una infinita manifestación de conceptos y opiniones, que requieren de toda la diplomacia, respeto y tolerancia de unos hacia otros, con el afán de no provocar enconadas discusiones que ademas de ser estériles, crean resentimientos y malestares entre personas que por la propia naturaleza humana deben convivir en paz.
Sin embargo el asunto puede ser tratado bajo la premisa del respeto y el estudio en que se fundan los diferentes enfoques espirituales, que tienen detrás un soporte dogmático y el mismo establece reglas bien definidas sobre el avatar del espíritu ( la parte que según la espiritualidad, no muere, ni se transforma) que es a quienes de cierta manera se le dedica este día.
Creer entonces que los muertos se reúnen con los vivos, que "vienen a comer o beber" de sus platillos favoritos y la jornada sirva para acabar en una fiesta , donde el vino corre a discreción, el agua para limpiar las tumbas y las flores, se vuelva negocio de los muy vivos, no deja de ser cosa que entra dentro de los conceptos que cada quien tiene , según su cultura, derecho como algo personal.
Es sin lugar a dudas en la época moderna donde se puede certificar científicamente que sucede con nuestro cuerpo al morir, llegando todos los seres humanos a la misma conclusión. Nos convertimos en polvo, ya sea por efecto de las acostumbradas, cada vez más , cremaciones, o por la acción del medio en que somos enterrados, expuestos a la descomposición y acabando de igual manera en polvo.
Incluso para ciertos casos de momificación, el cuerpo acaba siendo convertido en polvo , aunque el proceso dure una mayor cantidad de tiempo que lo normal.
Hasta aquí parece que todos estamos de acuerdo. Es en la cuestión espiritual donde se da una infinita manifestación de conceptos y opiniones, que requieren de toda la diplomacia, respeto y tolerancia de unos hacia otros, con el afán de no provocar enconadas discusiones que ademas de ser estériles, crean resentimientos y malestares entre personas que por la propia naturaleza humana deben convivir en paz.
Sin embargo el asunto puede ser tratado bajo la premisa del respeto y el estudio en que se fundan los diferentes enfoques espirituales, que tienen detrás un soporte dogmático y el mismo establece reglas bien definidas sobre el avatar del espíritu ( la parte que según la espiritualidad, no muere, ni se transforma) que es a quienes de cierta manera se le dedica este día.
Creer entonces que los muertos se reúnen con los vivos, que "vienen a comer o beber" de sus platillos favoritos y la jornada sirva para acabar en una fiesta , donde el vino corre a discreción, el agua para limpiar las tumbas y las flores, se vuelva negocio de los muy vivos, no deja de ser cosa que entra dentro de los conceptos que cada quien tiene , según su cultura, derecho como algo personal.
miércoles, 2 de noviembre de 2011
El niño en la obra.
Al nacer encierra la visión desnuda
que ahuyenta sobre un penetrar oscuro
el mundo que de siluetas trenza
Sobre el cuadro se admira
la ingenua figura
El silencio de cristal reclama la atención
de todos
En lo profundo de sus ojos
la luz lo acaricia
Melodiosa oprime el pecho
se desborda al fin el trazo
que al niño proyecta
en un mundo de cuestiones
llenandole de vida
que ahuyenta sobre un penetrar oscuro
el mundo que de siluetas trenza
Sobre el cuadro se admira
la ingenua figura
El silencio de cristal reclama la atención
de todos
En lo profundo de sus ojos
la luz lo acaricia
Melodiosa oprime el pecho
se desborda al fin el trazo
que al niño proyecta
en un mundo de cuestiones
llenandole de vida
En la tormenta
Al girar quiebro los dedos
que se vuelven frágiles relámpagos
miro sorprendido
al puño en auxilio de los dedos
Es tal la furia de la lluvia que ablanda los cimientos
delicada a veces
romántica
tan cursi
tira las altas torres carcomidas
cimbra lo que oprime
Solo al correr en vital signo
lava todo cuanto es vano
que se vuelven frágiles relámpagos
miro sorprendido
al puño en auxilio de los dedos
Es tal la furia de la lluvia que ablanda los cimientos
delicada a veces
romántica
tan cursi
tira las altas torres carcomidas
cimbra lo que oprime
Solo al correr en vital signo
lava todo cuanto es vano
lunes, 31 de octubre de 2011
Ese momento
Muero en ti, dentro tuyo
donde me reciclo
infiltro tus poros
escondo la agonía
Así recibo al día
sin ser mio
lleno del sueño-llanto
Presumo la única verdad
el hijo de luz dispone
hacer que la vida siga
en todos motivada
donde me reciclo
infiltro tus poros
escondo la agonía
Así recibo al día
sin ser mio
lleno del sueño-llanto
Presumo la única verdad
el hijo de luz dispone
hacer que la vida siga
en todos motivada
domingo, 30 de octubre de 2011
De paso
Quién como tú , lo sabes, llegará un día
cualquier día
haciendo aparecer las cosas que la rutina destruyo
de golpe
mentira abierta en ventana carcomida
fundidos goznes al efecto del óxido
clareará sábanas de hilo manchadas de hierro
Para ese momento
se habrá detenido el recuerdo lo suficiente
para con no tan ágil paso
pueda subir hasta mi mismo
entrar sin molestar
registrar en los rincones que se ofrezcan y aún existan
la historia del paso de la vida
desde un asiento repleto de fantasmas
en una vieja ruta de la Habana
cualquier día
haciendo aparecer las cosas que la rutina destruyo
de golpe
mentira abierta en ventana carcomida
fundidos goznes al efecto del óxido
clareará sábanas de hilo manchadas de hierro
Para ese momento
se habrá detenido el recuerdo lo suficiente
para con no tan ágil paso
pueda subir hasta mi mismo
entrar sin molestar
registrar en los rincones que se ofrezcan y aún existan
la historia del paso de la vida
desde un asiento repleto de fantasmas
en una vieja ruta de la Habana
Almas, perros y poeta.
Son las dos de la mañana el alma vaga
camino del mundo prisionera
marcha con su dolor
sin paradero
Trae consigo inseparable
tres compañeras
No importa que esté sucediendo afuera
del mismo modo las tres pasean
En la desierta vía llena de luz
los perros se aman sin el peligro de ser atropellados
se encuentran sin que nadie los importune
solo el aullar lo llena todo
no por ello dejan de mordisquearse
Aparece en la escena -inesperado-
alguien que no tiene destino
que camina sin rumbo
se cubre del frío sin sentir miedo
sin alarde de valiente
a mitad de la noche
deambula
A esas horas ofrece la calle su mejor momento
la tranquila envidia del silencio
permite que los pensamientos fluyan
la ciudad duerme su espera
renueva la esperanza
cuántos a está hora amán
dando realce a la rutina
intentan ofrecer variantes desinhibidas
nada nuevo que mostrar
Otros sin llama alguna escuchan voces
sincerar su pecho
La quieta atmósfera
solivianta a los perros
tras una esquina las almas se pierden en la niebla
el poeta carga con el hombre
camino del mundo prisionera
marcha con su dolor
sin paradero
Trae consigo inseparable
tres compañeras
No importa que esté sucediendo afuera
del mismo modo las tres pasean
En la desierta vía llena de luz
los perros se aman sin el peligro de ser atropellados
se encuentran sin que nadie los importune
solo el aullar lo llena todo
no por ello dejan de mordisquearse
Aparece en la escena -inesperado-
alguien que no tiene destino
que camina sin rumbo
se cubre del frío sin sentir miedo
sin alarde de valiente
a mitad de la noche
deambula
A esas horas ofrece la calle su mejor momento
la tranquila envidia del silencio
permite que los pensamientos fluyan
la ciudad duerme su espera
renueva la esperanza
cuántos a está hora amán
dando realce a la rutina
intentan ofrecer variantes desinhibidas
nada nuevo que mostrar
Otros sin llama alguna escuchan voces
sincerar su pecho
La quieta atmósfera
solivianta a los perros
tras una esquina las almas se pierden en la niebla
el poeta carga con el hombre
Atado
Por qué pensar de más
será mejor conformarse al momento
callar cosas que asedian
alzar la cabeza
Si llegara el llanto como recompensa
si fuera pasto el pecho donde recargar el dolor
La luz del Universo dibuja rejas
más allá de aquello que soporta
alberga el fin de un mundo que deshace
nunca se desvía
anuncia la vida
se escapa
sitia
Deja que la música persiga respuestas
se enfrente a todo
es la última vez que pide tregua
Una vez solo siempre solo
la soledad florece en la sabiduría
estorba la multitud a los que piensan
no han podido mis dedos contener la llovizna
sobre el pecho desnudo florece el pasado
sábado, 29 de octubre de 2011
Amo mi rutina.
A veces los días son extraños remansos
que acallados arrumban la vivencia
pasan en desenfreno por lugares inapropiados
acumulan el estrés de mucha jornada
Así son y nada responde como se espera
Lo desconocido encierra al desempeño
en la incertidumbre que arma lo diario
sucede todo lo que no debe suceder
Hoy debí quedarme quieto decir : ¡No!
ofrecer disyuntiva a los que aguardan
Amo volver a mi esquina derrotado
pesa el tiempo en mi como una losa
que acallados arrumban la vivencia
pasan en desenfreno por lugares inapropiados
acumulan el estrés de mucha jornada
Así son y nada responde como se espera
Lo desconocido encierra al desempeño
en la incertidumbre que arma lo diario
sucede todo lo que no debe suceder
Hoy debí quedarme quieto decir : ¡No!
ofrecer disyuntiva a los que aguardan
Amo volver a mi esquina derrotado
pesa el tiempo en mi como una losa
martes, 25 de octubre de 2011
Desazones
Viajo en un sinfín de ideas
adelantado al pensamiento espero
alcanzar la lejana idea que persigo
escondida ante mi a cada segundo
la visualizo en la quietud del descanso
atraviesa despacio el área de mi vista
sueño se vuelve cuando deseo asirla
desvanece lo que de ella escribo
reseña opaca sin más brillo
no saben mis palabras construir tal
que pueda vestir de realidad su imagen
amarla así resulta pena que trasciende
herida donde duele
acumular desazones
adelantado al pensamiento espero
alcanzar la lejana idea que persigo
escondida ante mi a cada segundo
la visualizo en la quietud del descanso
atraviesa despacio el área de mi vista
sueño se vuelve cuando deseo asirla
desvanece lo que de ella escribo
reseña opaca sin más brillo
no saben mis palabras construir tal
que pueda vestir de realidad su imagen
amarla así resulta pena que trasciende
herida donde duele
acumular desazones
Los cuerpos
Sinfónica juntura
a la curva de la luna
lejana visión
amoldados
Quién confunde
la torcedura del Ébano
nacido a la orilla
del deseo
aligerados los labios
se leen las ideas
a la curva de la luna
lejana visión
amoldados
Quién confunde
la torcedura del Ébano
nacido a la orilla
del deseo
aligerados los labios
se leen las ideas
lunes, 24 de octubre de 2011
Experiencia
Amo cada arruga
floreciente semilla
resplandor nuevo
muestra de silueta
hacia la íntima estrella
sombra de toda mar
Pliegues dispuestos
Pliegues dispuestos
en perfecta armonía
suplicante caricia
no se adueña
marca años
persiste
persiste
viernes, 21 de octubre de 2011
A: Oristela Arellano, la Matriarca
En verdad la flor va más allá de su exhibicionismo
inunda el aire
penetra
me gustan las flores sin olor
recuerdo mi infancia
las rosas amarillas y rosadas
los Príncipes Negros
Embotonar plañideras
el jardín que mi abuela regaba dueña de sus horas
el regalo del novio
los parpados caídos sobre el mantel de los puentes
la mustia agonía del esplendor
toda la armonía del significado
A los años hojear el libro de versos
marcado de recuerdos marchitados
miércoles, 19 de octubre de 2011
Ronda de la Memoria
Dónde pondré los pies para saber que tierra piso
sin ser mio el horizonte que pasa ante mis ojos
lleno de sabores en el viento
recorro los pasillos
La memoria guarda citas y regaños
que hacen retornar al punto de partida
-la ventana encuadra un vuelo de palabras
que hace llover en este otoño-
Hasta mis pies descalzos la marea
trae frescores nuevos
que la memoria disloca al paso
sin haberme ido
sin ser mio el horizonte que pasa ante mis ojos
lleno de sabores en el viento
recorro los pasillos
La memoria guarda citas y regaños
que hacen retornar al punto de partida
-la ventana encuadra un vuelo de palabras
que hace llover en este otoño-
Hasta mis pies descalzos la marea
trae frescores nuevos
que la memoria disloca al paso
sin haberme ido
martes, 18 de octubre de 2011
Misterios
La tierra esconde
en su matriz razones
que ignoran los muertos en su inconsciente espera
la casa que al paso se ha tornado sabia
devolverá la vida a los que ama
despacio en la matriz de todos conculcada
ceremoniosamente
horadará la madre los ojos
emplazado el corazón para ofrendar
en la publica plaza
Al caer la línea de la sierpe
en la profunda marea
sabremos del secreto los métodos inciertos
al llanto celebrado en la gota de vida
la imposible encomienda sin respuesta
Del tiempo en luz de la mañana
las sabias aves guardaran silencio
que ha de brotar del surco humano
la sedienta plenitud de la promesa
por ella compartida
Nadie lee
Parece que alguien se ha robado la burla
que provoca el desvelo
sin poder soportar la innegable tragedia
oculta en la franja de oro
-adosada a las letras-
de un libro que sobrevive sin que nadie
lo intente tomar
mientras la noche se fuga por el hueco
del vidrio roto
la palabra en guardia se ofrece indefensa
que provoca el desvelo
sin poder soportar la innegable tragedia
oculta en la franja de oro
-adosada a las letras-
de un libro que sobrevive sin que nadie
lo intente tomar
mientras la noche se fuga por el hueco
del vidrio roto
la palabra en guardia se ofrece indefensa
domingo, 16 de octubre de 2011
La hora del adios
A las cuatro se marcha la historia
con su cauda de anhelo
como siembra sin agua
que atesora la vista
Por caminos de antaño
mano sobre mano
la canción del recuerdo
melodía de aquello que ambiciona
desprenderse de la tierra
La llovizna de alfileres
a esa hora que se apaga
dando inicio a la vida
que en un simple adiós
se transforma
con su cauda de anhelo
como siembra sin agua
que atesora la vista
Por caminos de antaño
mano sobre mano
la canción del recuerdo
melodía de aquello que ambiciona
desprenderse de la tierra
La llovizna de alfileres
a esa hora que se apaga
dando inicio a la vida
que en un simple adiós
se transforma
Deshojada
En la rosa que inicia la vuelta al desnudo
se ahoga la esperanza sin ser vista
al medir lo profundo de cuanta idea brota
al llegar la noche se extraña su presencia
En la mesa que aguarda se conforma
un café y los dedos amortiguan la caída
a lo lejos el oído penetra los secretos ajenos
tibios nubarrones de ocio
empeñados en ser compartidos
tendrán que aprender a bordar soledades
mientras la rosa en pocos días
ya no será recordada
se ahoga la esperanza sin ser vista
al medir lo profundo de cuanta idea brota
al llegar la noche se extraña su presencia
En la mesa que aguarda se conforma
un café y los dedos amortiguan la caída
a lo lejos el oído penetra los secretos ajenos
tibios nubarrones de ocio
empeñados en ser compartidos
tendrán que aprender a bordar soledades
mientras la rosa en pocos días
ya no será recordada
Tan sencillo
Te veo dormir y pienso
cuánto sueño inicia la frase
chispa que no se agota
luchar contra el cansancio
Ambos construimos el instante
Pones sobre mí tu mano
entredormida
cambio de canal sin prestar atención a las palabras
la perra se mueve bajo la cama
siento una agradable sensación difícil de transcribir
ahora soy feliz
cuánto sueño inicia la frase
chispa que no se agota
luchar contra el cansancio
Ambos construimos el instante
Pones sobre mí tu mano
entredormida
cambio de canal sin prestar atención a las palabras
la perra se mueve bajo la cama
siento una agradable sensación difícil de transcribir
ahora soy feliz
viernes, 14 de octubre de 2011
La Versión
Contra el muro vital la andanada insatisfecha
en el valle de la muerte
aún no sabe andar y está marcado
Un puño de dilemas azota su cara y el viento lo sabe
lo sabe la rabia del día
la noche del hambre
Amaremos la muerte en su consabida oferta
estamos ante la limpieza
seamos honestos
vale tan poco la vida
Cuando te hallas ido y tu farsa sea pasado
me sentaré a pensar en los ausentes
y alguien dispuesto a mentir
reescribirá la historia que otros sin razonar
habrán de enseñar en las escuelas
en el valle de la muerte
aún no sabe andar y está marcado
Un puño de dilemas azota su cara y el viento lo sabe
lo sabe la rabia del día
la noche del hambre
Amaremos la muerte en su consabida oferta
estamos ante la limpieza
seamos honestos
vale tan poco la vida
Cuando te hallas ido y tu farsa sea pasado
me sentaré a pensar en los ausentes
y alguien dispuesto a mentir
reescribirá la historia que otros sin razonar
habrán de enseñar en las escuelas
Advertencia.
Todos estamos sujetos a retos que nos pone ante encrucijadas
caminos que se deben tomar hacia la izquierda
hacia la derecha, seguir, jamás retroceder
Se necesita fortaleza para la hora de las decisiones
Sopesar los pros y los contras
acertar con el menor daño posible
La época que atravesamos
es de pan duro y negro
y debido a ello se requiere de acciones enérgicas
Intentaré sortear los dilemas a los que me enfrento
sea por los motivos que sean
Dijo el hombre y salió a desandar el mundo
caminos que se deben tomar hacia la izquierda
hacia la derecha, seguir, jamás retroceder
Se necesita fortaleza para la hora de las decisiones
Sopesar los pros y los contras
acertar con el menor daño posible
La época que atravesamos
es de pan duro y negro
y debido a ello se requiere de acciones enérgicas
Intentaré sortear los dilemas a los que me enfrento
sea por los motivos que sean
Dijo el hombre y salió a desandar el mundo
Ya al final de la noche de verano.Gellu Naum. Rumanía. Contemporáneo.
yo arzobispo de las serpientes, gondolero de un tranquilo desorden
escucho el golpe de las aguas en las orillas
ahora que ya nada me interesa
ahora que en mi cuarto vacío el teléfono suena asustando a los pájaros
que miran en la ventana
ahora que en mi pecho abierto como una puerta estoy esperando una señal que ya nada diga
ahora que miro cómo quema la selva con sus ilusos árboles
ahora que alguien me trae una moneda antigua robada no sé
dónde
ahora que se dispara desde los balcones porque alguien ha inventado
este nuevo vicio
ahora que pienso en el gasto inútil hecho por mis bravos
padres en mi educación y tantas cosas
un pájaro inmóvil me acecha en una encrucijada
y yo maestro-cansado de los pájaros muertos
vuelvo a comenzar mis llamados de cuco.
jueves, 13 de octubre de 2011
Surca
La proa siempre altiva
corta inquieta la tela del reflejo
se palpan las horas en agonía
las manos del tiempo
los vientos escapados
Está nave de amores ciegos
surte el efecto del alma
liberada
corta inquieta la tela del reflejo
se palpan las horas en agonía
las manos del tiempo
los vientos escapados
Está nave de amores ciegos
surte el efecto del alma
liberada
Afuera
Afuera la luz matiza los fantasmas
seguir es solo una ecuación de riesgo
debo decidir el movimiento
antes que aflore un surco nuevo
Afuera los perros ladran
dando dentelladas al aire
bufando sin reconocer
mañana los habrá ahuyentado el hambre
prisioneros de la tarde que heredamos
Afuera la ilusión indica
que podemos salvarnos
seguir es solo una ecuación de riesgo
debo decidir el movimiento
antes que aflore un surco nuevo
Afuera los perros ladran
dando dentelladas al aire
bufando sin reconocer
mañana los habrá ahuyentado el hambre
prisioneros de la tarde que heredamos
Afuera la ilusión indica
que podemos salvarnos
Suscribirse a:
Entradas (Atom)