He decidido ir a China, donde no hay teléfono ni correos.
Truman Capote
(algunas de sus presuntas últimas palabras, según su amiga Joanne Biel)
He decidido ir a China, donde no hay teléfono ni correos.
Donde hace siglos inventaron el helado.
Donde nadie me entiende ni yo entiendo a nadie.
Donde todo el mundo tiene prisa por comprarse un ventilador y olvidar a Mao.
Donde nadie sabe lo que se trama tras la cortina de semillas coloreadas,
igual que sucede aquí, dentro del radio de esta circunferencia
que algunos llaman “cabeza”.
Voy a morirme de disgusto porque odio el sonido metálico del cantonés,
pero puede que con un poco de suerte―¡quién sabe!― encuentre a alguien,
aunque sea el aire, que me bisbisee al oído la arrulladora caricia del mandarín.
El mandarín es como esas nubes vaporosas
que vemos rodeando el pico de una verde montaña.
He decidido irme a esa montaña, donde no hay teléfono ni correos,
donde nadie puede dar conmigo ni puedo yo clamar ayuda,
donde nadie puede verme.
Salvo tú quizás, a quien no veo.
(Madrid, 8 de octubre de 2001) El poeta se ha ido.
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