como la mata de Ceiba y el río que la baña
La poesía debe escarbar en la conciencia. Dejar un sedimento parecido, al que deja el café bueno, en la taza cuando lo bebes, la sangre en la ropa cuando te rompen la cabeza por decir lo que sientes. Sin poder servir de resguardo, víctima de la brutalidad y el opio sobreviviente, expuesta al veneno de cualquier serpiente y si bien le va despreciada por muchos, convertida en burla de aquellos que siendo de la misma extirpe, desean ver convertido en polvo, el trabajo del poeta. Sienten cada aplauso una cuchillada.
Para espantar fantasmas se desnuda la razón. En tiempo de brujas que pululan sin definirse, se sale a confrontar los miedos , usando adargas contra la ignorancia.
El poeta sueña y comparte sueños, y sabe el potencial que brota , fuente de mil chorros , con sus poemas.
Ya nos es época de silenciar poetas, quemarlos en la hoguera, hacerles tragar sus poesías. Desterrarlos de su tierra, creer así que silencian su pensamiento.
1 comentario:
hola Angel
leyendote
uno tu sentir con el de la poeta Maria Ester Rinaldi que escribe en textale
me pareció un muy buen texto atingente a rtu decir
espero te guste
Si escribo poesìa...es que la siento, me amordazan las palabras
Me desbordan, no puedo sujetarlas...voces de lunas angustiadas
Cantan en mi dolor, còmo acallarlas si son quejidos agónicos
Espontáneos, brotan atropellados, me agotan y se mueren
Porque las retengo, me asfixian. Son como pàjaros heridos
Que quieren volar. Debo soltarlas dejarlas ir. Enmudecen
De llantos aquietados, me clavan puñales de vocales aceradas
Hurgan mi interior como pirañas insaciables, devoran mis sentidos
Y me voy menguando, me empequeñezco porque me vacían.
Y siento que floto a la deriva de ignorados sueños...vuelo
Hacia donde me llevan, hacia el ignoto pasaje sin regreso
Hacia el mundo inagotable de la palabra escrita. No hay lìmites
No hay fronteras que puedan detenerlas. Es...el grito que surge
Sangre atropellada que fluye a borbotones, formas
Sangre atropellada que fluye a borbotones, formas ignoradas
Que se agigantan y duelen. Es muerte, es vida, es la eternidad
Es lo que no puede ser lo que no existe pero se gesta se percibe
Como orfebre le doy las formas, como tierra la rosa, como mujer
Los sueños. Siempre hay alguien que espera, que se quiebra
Una mano esquiva que tiembla cuando los versos duelen
Porque no sabemos quienes somos o hasta donde iremos o acaso
De donde venimos...pero si se que hay algo que me aprisiona
El pecho, me aplasta las encìas... es una voz que no es de nadie
Ni siquiera es mìa, pero me golpea las manos hasta que salen
Las bestias o los àngeles, y escribo... de espaldas en el alba
Acostada en mi muerte, de piè sobre mi sombra, desgarrada.
un abrazo!
Publicar un comentario