Ese momento

Muero en ti, dentro tuyo
donde me reciclo
                       infiltro tus poros 
escondo la agonía 


Así recibo al día
                      sin ser mio
lleno del sueño-llanto


Presumo la única verdad
el hijo de luz dispone
hacer que la vida siga
en todos motivada

De paso

Quién como tú , lo sabes, llegará un día
cualquier día 
haciendo aparecer las cosas que la rutina destruyo
                                                                             de golpe
mentira abierta en ventana carcomida
fundidos goznes al efecto del óxido 
clareará sábanas de hilo manchadas de hierro
Para ese momento 
se habrá detenido el recuerdo lo suficiente
para con no tan ágil paso
pueda subir hasta mi mismo
entrar sin molestar
registrar en los rincones que se ofrezcan y aún existan
la historia del paso de la vida
desde un asiento repleto de fantasmas
en una vieja ruta de la Habana

Almas, perros y poeta.

Son las dos de la mañana el alma vaga
camino del mundo prisionera
marcha con su dolor
sin paradero
Trae consigo inseparable 
tres compañeras
No importa que esté sucediendo afuera 
del mismo modo las tres pasean 
En la desierta vía llena de luz 
los perros se aman sin el peligro de ser atropellados
se encuentran sin que nadie los importune
solo el aullar lo llena todo
no por ello dejan de mordisquearse
Aparece en la escena -inesperado-
alguien que no tiene destino
que camina sin rumbo
se cubre del frío sin sentir miedo
sin alarde de valiente
a mitad de la noche
                           deambula
A esas horas ofrece la calle su mejor momento
la tranquila envidia del silencio
permite que los pensamientos fluyan
la ciudad duerme su espera 
renueva la esperanza
cuántos a está hora amán
dando realce a la rutina
intentan ofrecer variantes desinhibidas
nada nuevo que mostrar


Otros sin llama alguna escuchan voces
                                                    sincerar su pecho


La quieta atmósfera
solivianta a los perros
tras una esquina las almas se pierden en la niebla
el poeta carga con el hombre

Atado

Por qué pensar de más

será mejor conformarse al momento

callar cosas que asedian 

alzar la cabeza

Si llegara el llanto como recompensa

si fuera pasto el pecho donde recargar el dolor

La luz del Universo dibuja rejas 

más allá de aquello que soporta

alberga el fin de un mundo que deshace

nunca se desvía

anuncia la vida

se escapa

sitia 

Deja que la música  persiga respuestas

se enfrente a todo

es la última vez que pide tregua 

Una vez solo siempre solo    

la soledad florece en la sabiduría

estorba la multitud a los que piensan

no han podido mis dedos contener la llovizna

sobre el pecho desnudo florece el pasado

Amo mi rutina.

A veces los días son  extraños remansos 
que acallados arrumban la vivencia
pasan en desenfreno por lugares inapropiados
acumulan el estrés de mucha jornada
Así son y nada responde como se espera
Lo desconocido encierra al desempeño 
en la incertidumbre que arma lo diario 
sucede todo lo que no debe suceder
Hoy debí quedarme quieto decir : ¡No! 
ofrecer disyuntiva a los que aguardan
Amo volver a mi esquina derrotado
pesa el tiempo en mi como una losa

Desazones

Viajo en un sinfín de ideas
adelantado al pensamiento espero
alcanzar la lejana idea que persigo
escondida ante mi a cada segundo
la visualizo en la quietud del descanso 
atraviesa despacio el área de mi vista
sueño se vuelve cuando deseo asirla
desvanece lo que de ella escribo
reseña opaca sin más brillo
no saben mis palabras construir tal
que pueda vestir de realidad su imagen
amarla así resulta pena que trasciende
herida donde duele
acumular  desazones

Los cuerpos

Sinfónica juntura  
a la curva de la luna 
lejana visión 
amoldados 
Quién confunde 
la torcedura del Ébano  
nacido a la orilla
del deseo
aligerados los labios
se leen las ideas

Experiencia

Amo cada arruga 

floreciente semilla

resplandor nuevo

muestra de silueta 

hacia la íntima estrella 

sombra de toda mar 

Pliegues dispuestos

en perfecta armonía

suplicante caricia

no se adueña 

marca años 
persiste

La encomienda de amar empieza por uno
con uno.

                                     A: Oristela Arellano, la Matriarca 


En verdad la flor va más allá de su exhibicionismo 
inunda el aire 
penetra
me gustan las flores sin olor
recuerdo mi infancia 
las rosas amarillas y rosadas
los Príncipes Negros
Embotonar plañideras 
el jardín que mi abuela regaba dueña de sus horas
el regalo del novio
los parpados caídos  sobre el mantel de los puentes 
la mustia agonía del esplendor
toda la armonía del significado
A los años hojear el libro de versos 
marcado de recuerdos marchitados

Ronda de la Memoria

Dónde pondré los pies para saber que tierra piso
sin ser mio el horizonte que pasa ante mis ojos 
lleno de sabores en el viento  
recorro los pasillos   
La memoria guarda citas y regaños 
que hacen retornar al punto de partida
-la ventana encuadra un vuelo de palabras
que hace llover en este otoño- 
Hasta mis pies descalzos la marea 
trae frescores nuevos
que la memoria disloca al paso
sin haberme ido

Misterios

La tierra esconde
en su matriz razones 
que ignoran los muertos en su inconsciente espera
la casa que al paso se ha tornado sabia 
devolverá la vida a los que ama
despacio en la matriz de todos conculcada 
ceremoniosamente
horadará la madre los ojos 
emplazado el corazón para ofrendar
en la publica plaza 
Al caer la línea de la sierpe
en la profunda marea 
sabremos del secreto los métodos inciertos
al llanto celebrado en la gota de vida
la imposible encomienda sin respuesta
Del tiempo en luz de la mañana 
las sabias aves guardaran silencio
que ha de brotar del surco humano
la sedienta plenitud de la promesa
por ella compartida

Nadie lee

Parece que alguien se ha robado la burla
que provoca el desvelo 
sin poder soportar la innegable tragedia
oculta en la franja de oro 
-adosada a las letras-
de un libro que sobrevive sin que nadie
lo intente tomar 
mientras la noche se fuga por el hueco
del vidrio roto 
la palabra en guardia se ofrece indefensa

La hora del adios

A las cuatro se marcha la historia
con su cauda de anhelo 
como siembra sin agua
que atesora la vista
Por caminos de antaño
mano sobre mano
la canción del recuerdo
melodía de aquello que ambiciona
desprenderse de la tierra
La llovizna de alfileres
a esa hora  que se apaga
dando inicio a la vida
que en un simple adiós
se transforma

Deshojada

En la rosa que inicia la vuelta al desnudo 
se ahoga la esperanza sin ser vista
al medir lo profundo de cuanta idea brota
al llegar la noche se extraña su presencia
En la mesa que aguarda se conforma 
un café y los dedos amortiguan la caída
a lo lejos el oído penetra los secretos ajenos
tibios nubarrones de ocio
empeñados en ser compartidos
tendrán que aprender a bordar soledades
mientras la rosa en pocos días
ya no será recordada

Tan sencillo

Te veo dormir y pienso
cuánto sueño inicia la frase
chispa que no se agota 
luchar contra el cansancio 
Ambos construimos el instante
Pones sobre mí tu mano
entredormida
cambio de canal sin prestar atención a las palabras
la perra se mueve bajo la cama
siento una agradable sensación difícil de transcribir
ahora soy feliz

La Versión

Contra el muro vital la andanada insatisfecha
en el valle de la muerte
aún no sabe andar y está marcado
Un puño de dilemas azota su cara y el viento lo sabe
lo sabe la rabia del día
la noche del hambre
Amaremos la muerte en su consabida oferta
estamos ante la limpieza  
seamos honestos
vale tan poco la vida
Cuando te hallas ido y tu farsa sea pasado
me sentaré a pensar en los ausentes
y alguien dispuesto a mentir
reescribirá la historia que otros sin razonar
habrán de enseñar en las escuelas

Advertencia.

Todos estamos sujetos a retos que nos pone ante encrucijadas 
caminos que se deben tomar hacia la izquierda
 hacia la derecha, seguir, jamás retroceder
 Se necesita fortaleza para la hora de las decisiones
 Sopesar los pros y los contras 
acertar con el menor daño posible
 La época que atravesamos
 es de pan duro y negro
 y debido a ello se requiere de acciones enérgicas
 Intentaré sortear los dilemas a los que me enfrento 
 sea por los motivos que sean
 Dijo el hombre y salió a desandar el mundo

Ya al final de la noche de verano.Gellu Naum. Rumanía. Contemporáneo.

Ya al final de la noche de verano cuando unos quizás ya esperan el alba
yo arzobispo de las serpientes, gondolero de un tranquilo desorden
escucho el golpe de las aguas en las orillas
ahora que ya nada me interesa
ahora que en mi cuarto vacío el teléfono suena asustando a los pájaros
que miran en la ventana
ahora que en mi pecho abierto como una puerta estoy esperando una señal que ya nada diga
ahora que miro cómo quema la selva con sus ilusos árboles
ahora que alguien me trae una moneda antigua robada no sé
dónde
ahora que se dispara desde los balcones porque alguien ha inventado
este nuevo vicio
ahora que pienso en el gasto inútil hecho por mis bravos
padres en mi educación y tantas cosas
un pájaro inmóvil me acecha en una encrucijada
y yo maestro-cansado de los pájaros muertos
vuelvo a comenzar mis llamados de cuco.

Surca

La proa siempre altiva 
corta inquieta la tela del reflejo
se palpan las horas en agonía
las manos del tiempo 
los vientos escapados 
Está nave de amores ciegos
surte el efecto del alma 
liberada

Afuera

Afuera la luz matiza los fantasmas
seguir es solo una ecuación de riesgo
debo decidir el movimiento
antes que aflore un surco nuevo 
Afuera los perros ladran 
dando dentelladas al aire
bufando sin reconocer 
mañana los habrá ahuyentado el hambre
prisioneros de la tarde que heredamos
Afuera la ilusión indica
que podemos salvarnos

Es tiempo de cambio

La Metamorfosis no inicia cuando sientes hormigas donde no suelen caminar
y solo notas la sensación extraña 
Inicia la noche de un día o quizás ese mismo antes del amanecer
en que te has visto frente a la luna
queriendo tercamente sonreír a la desdicha
                                                                                             
Conforme a la costumbre 
no logras a tiempo saber elegir 
la imaginación teje coronas que simulan cadenas
dispone el espacio
se deja forjar


El herrero no intenta un golpe hasta tanto el hierro se ha vestido de blanco
lo aprendió primero que la tabla del tres
qué harás con la herida destilando 
reflejada en la falsa luna
sin encontrar respuesta

Otra vez perdido

Como  fuego que reserva el modo
se resiste el beso a la entrega


Si supiera cuanto llora dentro
la luz de tu belleza
ángel que de pronto
perdió el rumbo


En tus ojos sin malicia
no halla camino:
Dónde se han ido
los que te amaban


De los sordos fuegos
los besos hullen
sin saber destino

Decálogo más uno para escritores principiantes.

I
No busquen ser originales. El ser distinto es inevitable cuando uno no se preocupa de serlo.

II
No intenten deslumbrar al burgués. Ya no resulta. Éste sólo se asusta cuando le amenazan el bolsillo.

III
No traten de complicar al lector, ni buscar ni reclamar su ayuda.

IV
No escriban jamás pensando en la crítica, en los amigos o parientes, en la dulce novia o esposa.
Ni siquiera en el lector hipotético.

V
No sacrifiquen la sinceridad literaria a nada. Ni a la política ni al triunfo. Escriban siempre
para ese otro, silencioso e implacable, que llevamos dentro y no es posible engañar.

VI
No sigan modas, abjuren del maestro sagrado antes del tercer canto del gallo.

VII
No se limiten a leer los libros ya consagrados. Proust y Joyce fueron despreciados cuando
asomaron la nariz, hoy son genios.

VIII
No olviden la frase, justamente famosa: 2 más dos son cuatro; pero ¿y si fueran 5?

IX
No desdeñen temas con extraña narrativa, cualquiera sea su origen. Roben si es necesario.

X
Mientan siempre.

XI
No olviden que Hemingway escribió: "Incluso di lecturas de los trozos ya listos de mi novela,
que viene a ser lo más bajo en que un escritor puede caer."


Juan Carlos Onetti          Uruguay, 1909 - 1994

Balada de un loco

Si puedo cantar y sonreír
puedo masticar el mundo de la piel que me asesina
crear metáforas de polvo en rieles oxidados 
entre dos pueblos que se olvidan 
buscar la mano que se extiende
para indicar el trillo o la caricia 
abandonado luego a esa suerte de inercia 
que aquieta y espasma los sentidos
en la más negra  oscuridad
Gritar la loca carrera del miedo
umbrío por la pena casi bruno *
enfermo de recuerdos
boquear encerrado en la mazmorra 
en ruin enemistad de los principios
Hallado cómplice por sospecha de lunas que no existen
dibujadas en cuatro cartones alistados en el piso
donde un cuerpo se pudre por crear en libertad
boca grabada en  las paredes 
sin el carmín de 1958, luce hermosa al natural
La he besado para saciar deseos que corroen la espera
a sabiendas que afuera la tarde en su primavera ya no me pertenece
a veces compongo una sonata deslumbrante 
hago pequeños arreglos a poemas que me nacen al caminar
compito con los pájaros a ver quién da mejor falsete
cierro los ojos imagino balancearme en una cuerda floja 
abajo la gente maravillada cierra los ojos 
las mujeres con sus pechos agitados temen un fatal desenlace
abro los brazos y desciendo despacio en un juego de asombro 
perdido en mis sueños
sin hacer daño a nadie
loco, loco, desquiciado 




* de Miguel Hernández, a quién amo como a mi padre.

A la espera

Te escuchaba decir, mi dolor en su intima caricia es desoído

se diluye entre esperanzas lo que ofrezco

en la espera pongo flores , sueños 

poemas en el piso

la cama y la paciencia

con deseos de que un día

sea a mi lado concedido 

Al decirlo sin poder mirar mis ojos

todo el peso de la angustia los poblaba

yo sin flores, sin saber

nada he puesto a mi favor

solo sueños y los sueños se diluyen

a la espera

casi siempre eternamente

ESTAS AQUÍ . Meulen. Poeta chilena

Como esta noche de brillos

en que penetran a mis ojos
luces de neón y de tierra 
te veo venir tan cerca

estás aquí y eres mío
brillando en la penumbra
retenido cual gota de agua clara
por las hojas de la florestas

o desde el borde del mar
brillando en haces fulgurante
o en la onda del ave que se aleja...
te quedas a pesar de todo
en esta noche y otra más
detenido el tiempo observa
como se perpetua mi ansia cierta
eres mío como antes 
más que mío en las horas que no sueltan
y que a pesar que a mi lado
tu voz ni el viento retenga
pero estás aquí y vives
como vive y resiste la barca
en medio de la tormenta... 

Como esta noche de brillos
en que penetran a mis ojos
luces de neón y de tierra
te veo venir tan cerca

estás aquí y eres mío
brillando en la penumbra
retenido cual gota de agua clara
por las hojas de la florestas

o desde el borde del mar
brillando en haces fulgurante
o en la onda del ave que se aleja...
te quedas a pesar de todo
en esta noche y otra más
detenido el tiempo observa
como se perpetua mi ansia cierta
eres mío como antes
más que mío en las horas que no sueltan
y que a pesar que a mi lado
tu voz ni el viento retenga
pero estás aquí y vives
como vive y resiste la barca
en medio de la tormenta... 

TODAS LAS MUJERES QUE ALGUNA VEZ HABITARON EN MI NOMBRE. Soledad Caballero. España.

Hubo una mujer, lo adivino
en el vacío del aire,
Tejiendo bordes azules
a la secreta memoria
tendida en alas de la vida.

Su mirada,
en cada sorbo,
envuelta en piel estremecida,
y yaciendo traspasada
en la llanura humedecida.

Sus pasos, enigma resumido
en la herida del instante.

Goces vanos,
en cruzadas de humildad,
un pecho sin aliento,
impalpables telarañas de colores
confundidas en el calmo rugir
de los cedros.

Se fragua una sonrisa de niña dormida
saltando en el vientre de su nombre,
liberando jaurías con dagas de ceniza
erizando barricadas en su sangre
al despertar a la vida,
en el borde del abismo.

Hubo una mujer, lo adivino,
cargada de sombras,
cayendo de su cuerpo,
desplegando raíces en su pecho
y una lágrima abierta al universo.

Razón de Ser

                                           Sabes que soy viejo
                                                    como la mata de Ceiba y el río que la baña

La poesía debe escarbar en la conciencia. Dejar un sedimento parecido, al que deja el café bueno, en la taza cuando lo bebes, la sangre en la ropa cuando te rompen la cabeza por decir lo que sientes. Sin poder servir de resguardo, víctima de la brutalidad y el opio sobreviviente,  expuesta al veneno de cualquier serpiente y si bien le va despreciada por muchos, convertida en burla de aquellos que siendo de la misma extirpe, desean ver convertido en polvo, el trabajo del poeta. Sienten cada aplauso una cuchillada.

Para espantar fantasmas se desnuda la razón. En tiempo de brujas que pululan sin definirse, se sale a confrontar los miedos , usando adargas contra la ignorancia.

El poeta sueña y comparte sueños, y sabe el potencial que brota , fuente de mil chorros , con sus poemas.

Ya nos es época de silenciar poetas, quemarlos en la hoguera, hacerles tragar sus poesías. Desterrarlos de su tierra, creer así que silencian su pensamiento.

Sin saber explicarlo

Te amo tanto que ha veces quisiera amarte

envuelto en está tristeza que es de todos 

aunque suele parecer solo mía

el vivir sin ese amarte es positivo

en la medida que conlleva el extrañar

las cosas que me hacen desearte

Madrigal. Tomas Transtrómer. Suecia . Premio Nobel Literatura. 2011

Heredé un bosque sombrío donde rara vez voy. Mas llegará un día en que los muertos y los vivos cambien de lugar. Entonces, el bosque se pondrá en movimiento. No estamos sin esperanzas. Los crímenes más difíciles continúan sin aclarar a pesar de los esfuerzos de muchos policías. Del mismo modo, hay en nuestra vida un gran amor sin aclarar. Heredé un bosque sombrío pero hoy yo camino en otro bosque, el luminoso. ¡Todas las criaturas que cantan, serpentean, mueven la cola y se arrastran! Es primavera y el aire es muy fuerte. Tengo un diploma de la universidad del olvido y estoy tan vacío como la camisa que se seca en el cordel.

Ensimismado

Puedo llegar a clases y pronunciar párrafos de memoria
destinados después al olvido
remontar la calle
saludar vecinos
llevar muy dentro en complicado mundo 
las cosas mas simples que conviven 
con las tremendas y profundas
Recordar tu beso la tarde en que llovía
y sus manos frías en la despedida
Acariciar tu cabeza cuando duermes
y pienso que sueñas conmigo
Saber que te amo 
acoplada a pensamientos de vivencias
nuestras y ajenas
observar los  grillos y mi perra seguirme 
echándose a mis pies
saber que soy vulnerable y bueno
Mientras esto pasa y el café se enfría
sigo sin entender por qué persisten los recuerdos
                                               acaban ellas por odiarme
y las horas nunca se detienen

En clases y pensando en ti

Me adueño del silencio
                de un lado a otro del salón
entrelazado en inquietas miradas 
                                de cuarenta ojos 
quisiera escribir
y dejar de pensar en ti
Ellos esperan que les diga
cuál era en fin, el verdadero nombre 
de Montesquieu

Mujer

Un poco puede convertirse en mucho
cuando solo una mirada basta
Parado ante el umbral
me detiene el trino
                   de un pájaro extraño
después se ha ido
me deja pensando un buen rato
no lo tuve en mis manos
ni quise moverme por no asustarlo
él acabo yéndose
aún recuerdo su canto

Anarquista

Los de izquierda me desprecian por decirle tirano a Fidel Castro 
los  de derecha me ignoran por ser pobre
Ambos devengan frutos del trabajo ajeno y solo cambian ciertos aspectos en sus discursos
los de izquierda culpan a los ricos de la pobreza 
los de la derecha culpan a los de izquierda de empobrecer todo
ambos se roban el dinero del  pueblo
con el pretexto de hacer obras publicas
o marchas para denunciar a los explotadores
La izquierda me desprecia porque digo que viven de cuentear al pueblo
la derecha me paga dos horas por el trabajo de 14 y exige que pague impuestos
Ambos me motivan a votar por ellos

Ensayo para un regreso

                                                        Dedicado a todos aquellos que no pudieron regresar.

A la sexta hora de la tarde, todo está decidido. A veces cuesta mucho aceptar que se debe dejar quieto el pasado. Seguir de largo, disfrutar el presente. Sin embargo hay tanta cosa sin respuesta que se vuelve una obsesión regresar.

Sus ojos de pronto se oscurecen, cualquier emoción anterior le resulta abstracta y superficial. Revisa con cuidado fechas en su agenda de bolsillo, no se acostumbra a utilizar la electrónica que le han regalado por su cumpleaños.  Toma unos minutos en la cafetería, antes de salir a caminar.

Allí organiza los pasos a seguir. No más se hubo sentado pide un expreso y le advierte al mesero que fuera estilo cubano. 

Mira a través del amplio ventanal la calle que comienza a oscurecerse. Entre dos luces, el día se va yendo, entregado a una brisa venida desde el mar, a no poca distancia de allí.

Instintivamente apaga el celular. Mira alrededor, sin fijarse en nadie, panea como si fuera un director de cine que ensaya una toma. Vuelve la vista hacia la calle.

Traen el café humeante, con un terrón de azúcar. ¿Desea alguna otra cosa? Por ahora no. Gracias.
Sorbe un trago y entrecierra los ojos, paladea despacio. La acidez y el dulzor, todo a punto, un ritual muy añejo y conocido.

No está seguro cómo llegar a la dirección que busca, han pasado tantos años y mucha cantidad de cosas, se acumulan recuerdos, tristes, alegres, despedidas, aeropuertos, abrazos, besos. El pensar en ello le agua un poco los ojos.

Cartas, cuando no existían los famosos correos electrónicos y las escribía  de a dos o tres por día. Sentado en la mesa redonda de la casa. En la mañana estando solo y la niña en la escuela.

Lo inspiraban  las cosas que le aguardan en un futuro cercano, y el destino torcerá a su antojo. De un sorbo se acaba la infusión. 

El pelo largo y negro, sin una cana, sin la más mínima preocupación. Enamorado.

Se distraé con la sirena de algún buque que pide puerto. Larga y sonora. Cierra por completo los ojos y aspira una bocanada de aire, largamente. Llega envuelta en olores de petróleo y asfalto tibio, fresco, recién puesto, embadurnado. Piensa en los pilotes anclados en el viejo espigón de Casablanca. Hundidos en la profundidad de una orilla que sirve de embarcadero desde tiempos inmemoriales.

A la sirena le sigue otra más cerca. Aguda. Semejan dos animales que se hablan en un idioma que solo ellos conocen.

Será todavía blanco y azul el color del remolcador. De niño su padre lo traía a verlos desde un lanchón anclado en la bahía. Hacía las veces de restaurante, le gustaba caminar por la cubierta sin peligro de caer al agua.

¿Desea otro café?, asiente automáticamente. El mesero se aleja sin hacer ruido.

Patria es una calle sin salida. Unas casas antes del final a la derecha. Nadie espera. La casa es un muladar. La puerta amarrada con un alambre oxidado. De la ventana solo queda la reja de hierro martillado.

 Se sujeta a la guarda y mira hacia dentro. La sala no existe, los mosaicos, aunque sucios, conservan el viejo esplendor de antaño, una tras otra las paredes han cedido al tiempo.

 El techo desplomado en muchos lugares, deja pasar la poca luz que la tarde ofrece. Nubla la vista, lo devuelve a la calle, se retira del lugar.

¿Primera vez en Veracruz?, le dice el mesero mientras le sirve otro café.

Desiste del viaje mientras pide la cuenta. Otra vez será. Quizás no está preparado todavía, para enfrentar el regreso.

Sabrás

Gritar
con un alarido que apague 
el sordo espectáculo de la espera
                  ponga lluvia a tus pies
                                    mitigue el deseo en la vasta oscuridad 
quiebre de una vez la incertidumbre 
                                          del no estar
haga al fin valer, definitivamente 
la incansable labor devoradora
de la llama

Ha pasado

Por no poder mas el corazón 

hasta el otro extremo de los surcos se ha marchado
en silencio después de un brusco golpe
sintiendo estremecerse de ternura

Al fin del mundo, al otro lado
de muros, silencios y desaires
se ha ido con sus penas trotamundos
a desandar sin fines de comedia la vida del difunto

Como un monto de luces de teatro
el foro iluminado tras la pausa
de un público angustiado que medita
las cuatro quejas absurdas de su vida

La nueva sinfonía de Teosintagma*
célebre Juan de las penurias
la boca seca de nostalgias
el pecho fiero de bravura

Monocorde insípido del aire
fango desolado y umbroso
detestado por los viejos amoríos
Solo, más que eso, recordado
en su fama envuelta canturrea

Mil cantos de olvido y pesadumbre
de polvo de suelos y de soles
donde las tardes fueron a perderse
entre asientos helados del invierno

Has vuelto como la poesía
con luz propia de  mejores encantos
a tender sobre los prados color nuevo
hecho descender desde lo alto

Un río de claveles sobre el pecho
de las niñas sonrientes
en labios sedientos olvidaron la penuria
humedeciéndose al ritmo de los besos
clamores de ruidos incesantes, bulliciosos pasan
los jóvenes de alma, sin mirarse

Con un impulso único, tomados de la mano
la cabeza altiva, el pecho vibrante
los músculos  tensos

Es el amor que lo ha logrado
al vencer la infame oscuridad del cuerpo
otra vez nacen del pasto los colores
y salen los niños a cantar sus cantos

Los padres se saludan en las plazas
la vida se siente como una cascada
aroma suave de tibieza
de besos llenan la calzada

*Teosintagma, nombre de la filosofía de lo real/ desconocido
Creador extraordinario

Paisaje afín

Quién te viera siendo
paisaje del recuerdo afín
este que dejó exponer
retos que jamás pensaste
en salido el sol
tu cansancio

Óleo con tu imagen

"Otra vez el mar" *
de lino cortado a navaja
y en cada una de las heridas
tu piel que salta a la vida
Sobre el aceite fresco
tu figura



* "Otra vez el mar" ,  titulo de uno de los  libros de Reinaldo Arenas.
dibujo de : Emilio Lekuona. www. artespain.com

La Decisión

Sobre el cadáver del tiempo 
                                   desafortunado
un enjambre de ideas revolotean
en función de cuestiones se dividen
unas asumen la rabia
otras callan
las que callan asumen la culpa
y las que asumen la rabia
desafían
sin ponerse de acuerdo hacia un lado
hacia otro
Se levanta increíble el cadáver del tiempo
desafortunado               
                       se abraza 
                                      a las ideas
                           

Entre miles una sola

Con mi red para mariposas no me es dado atrapar estrellas

tal vez ni aquella  de profunda luz

en lo inmenso de la noche 

que teniendo dueño está sola

de esas como soles 

se alimenta el poeta

en la estela del cielo
bañado del brillo 

que no todos admiran

la contempla y le pide

Noche estrellada sobre el Ródano. Vicent Van Gogh

Los Profundos Sueños

                               

      Desde la orilla del río, en el olvidado camino al Husillo tu ojo me seguía...

Son una serie de narraciones no convencionales que muchas veces no tienen una ilación lógica, ni la persigue. Que busca expresar instantes. Más bien, pequeñas anécdotas ocurridas. Unidas en torno a sucesos y  personajes. Profundizadas por la fuerza de las vivencias y la fijación con que se deja sentir la emoción y el transcurrir del tiempo.

Ese amor que surge a primera vista y que le hace dejar todo y cambiar hasta su lugar de residencia. Rompiendo definitivamente, todo vinculo físico con el pasado. Aunque no el emocional. En esencia sigue siendo parte de su origen, a pesar de que transcurrido el tiempo se visualizan cambios evidentes en su naturaleza perceptiva. Digamos una urdimbre de pensamientos, que dejan aflorar su enriquecida composición de gustos y conceptos, aunados a un modelo de vida entre parco y liberal, muy discretamente pintado en una personalidad solitaria.

Vivirá atado a la nostalgia,  curiosidad insaciada de haber querido imaginar una vida en ese pasado, donde muchas de sus expresiones no tendrían cabida, habitando sombras de emociones que nunca logrará superar.

Alberga una vaciedad afectiva provocada por situaciones de la infancia, entremezcladas a un mundo de relaciones que se mantiene rondando, el universo de su imaginación creativa, fuente constante de su labor literaria. Inspiración que no cesa de enviarle imágenes de amores convulsos y fantasmales, negados a desaparecer.

Con todo esto se va tejiendo la trama, que por momentos se abandona en calles, barrios y pueblos tan disimiles como olvidados, aparecen y desaparecen personajes, que una vez tuvieron algo que ver en su vida. Gentes de un solo dialogo, emitiendo una experiencia digna de ser contada.

En este catálogo vivencial,  lejos de despersonalizarse, adquiere una dimensión humana definitoria el proceso integrador de uno de los personajes mejor definidos en la vida del autor, después de su propio yo, quizás reflejo del mismo.

Por si llega

No soy lamento en busca de respuesta
a nadie pregunto lo que atrae al fiel de la balanza,
                                                                sortear motivos 
quizás sin ser estoy siendo congruente

No soy lamento ni soy sombra que presume
                         la ilusión que embebida de dilemas llena
la poca vía por donde aflora la existencia


Tal vez sin decidir la próxima acción
                                                            de la pupila
desdoblar la hoja
                         descansar la vista
divisar el horizonte por si llega hasta la playa
                                                            la sirena imposible