Como te amo.

Cuando me ames

al calor del fuego seremos consumidos

que al disfrute de toda la cosecha

se ha de agotar el vino del deseo

Y sobre el cielo dispuesto en la ventana

la luz de los aretes serán lágrimas

que detendrá nuestra caída

Me quedaré dormido en tu marea

de algas caracoles

en profunda ceremonia

para amar como te amo basta

poner fuego a la piel que nos separa

Estas Aquí . Meulen poeta chilena. Amiga

Como esta noche de brillos
en que penetran a mis ojos
luces de neón y de tierra 
te veo venir tan cerca

estás aquí y eres mío
brillando en la penumbra
retenido cual gota de agua clara
por las hojas de la florestas

o desde el borde del mar
brillando en haces fulgurante
o en la onda del ave que se aleja...
te quedas a pesar de todo
en esta noche y otra más
detenido el tiempo observa
como se perpetua mi ansia cierta
eres mío como antes 
más que mío en las horas que no sueltan
y que a pesar que a mi lado
tu voz ni el viento retenga
pero estás aquí y vives
como vive y resiste la barca
en medio de la tormenta... 

A la espera

Estoy al pie del cerco de las flores 
                                    tirando migajas sobre el polvo
A la espera de la paloma blanca
                                   en la plaza sitiada

Extraño mundo

Ella se quedo la caja
de mis sueños mejores
el mar con su lengua incansable lo sabe
Observa las fotos de antes que existiera Ambos Mundos
atados al instinto animal que salva
si pienso en tierra sus manos la tocan
y estamos a tres horas de vuelo en cerrado crepúsculo   


 Estoy cierto que existe otra vida 


De ella vengo
marca mi piel los días del agua
aferrado a todo 
                    naufrago eterno 
del sabor a oxido de los clavos 
y la cruz vengo


Espero cerrar el ciclo
la caja que flota a la deriva
conserva el encanto

Todo lo que puse

Todos los sueños que puse en ti se han ido
la luz pone realidad en los cuerpos 
entre pensamientos disimiles que la noche 
y el sueño hicieron posible
este tiempo de rejas que oculta el alma


Estrella la sangre en olas que no paran 
de gritar los nombres que el sueño descubre 
para quien ha sido espectador de su propia vida
sofocante brillo que delata la pupila que se calla 

Escondido en la imagen que deviene celadora
el pasado conculca

El Nuevo Inquilino

Con la tumba se ha perdido el último pretexto
en adornos de labrado fino
cuanto instinto roto sin hallar su cauce
De disparatadas frases los hechos se dolieron
al fin descansa
-de poco vale el dinero-
todo lo rimbombante que amonestó la fama
Fue dura labor del artesano
saber si ponía sobre el caballo
o bajo de el
al insigne personaje
La muerte llega como ladrón en la noche
hurta la poca vida del homenajeado
Ya están dispuestos los obreros 
para ensamblar mármoles decomisados
a la ostentosa tumba que antes fue
y hoy nadie reclama
Cambiar de inquilino resulta mejor cosa
al cabo el gusto sigue intacto

Anuncios

Me disfrazo de idiota para salir 
entre tantas vidrieras que me roban la calma 
donde se enciman anuncios 
Salgo consciente que la vida me quema 
vestido de falso Armani 
Una guerra me espera entre el humo de coches 
Encuentro las mismas caras en los diarios
entre un mundo de estafas la gente
esquiva las luces de los coches
Se burlan aquellos de lo mismo que son
un puñado de absurdos en la calle
Mis manos escriben poemas que nadie comprende
mejor es ver las nuevas ofertas

Soneto 2

Voz que sigue camino diferente
sin buscar atarse a una cultura
sea selecta por gusto solamente
o para armarse de soltura

Con la poca prosa desmedida
en tan fino aroma de las flores
extendida, suave, mi candencia
llegue y forme olas que mirar alabes


Mi adentrar impecable en la osadía
esquiva amorfas formas fieles
en colores que posee la frescura


Sea por el alma que desconoces
cual torrente intenso caes ligera
al andar a la caza de perfumes

Tal como son

                                                             Tantas cosas no son más
                                                                          que el resplandor de un cerillo
                                                      
Pudo ser al cabo lo que no estuvo 
mientras recordaba algún deseo
de esos que se piden por lo bajo
con el temor de que se vuelvan ciertos


 Jugaba la frase en mis manos
                                          acartonada


Pudo ser sin embargo
y ese vuelco de las cosas no planeadas 
me ha dejado con los ojos de mal brillo
áridas pupilas que imitan ser dichosas 
perdidas al comienzo de una historia 
que se ha ido


Pudo ser mientras tanto olvido 
                                   clavado sin darme cuenta
una pesadez de abandono
recluido en pensamientos 
para quitar al menos 
está sensación de menosprecio
                                   en lo que pudo haber sido 

Herido de penas

Se ofrece para no pensar
 en quebrar los dedos 
de tanto friccionarlos
Adelanta años a la calma
que vierte como pedazos de librería
al exponer la historia de su miseria
descubre el secreto que la celosa tierra guarda 
"para vivir muere la semilla"
después cede a la lluvia del escrutinio
desesperada imagen que desmorona al punto
Conforme se queda muda
la cicatriz del labio
el alma seca
expone

La Pesadilla de la Ciudad en que el amor no duerme.

Imaginé ser calle de una Ciudad lejana
donde la gente camina de manera desesperada
buscan algo que no se halla
de un lado a otro por mis orillas
                                          se van las horas 
en cada barrio los pasos
por esa calle que las imágenes ofrece


Casi todos  
parecen querer algo que no se halla 
casi todos hallan cosas que no desean
todos quieren no encontrar lo que se presume


Imagino ser una calle tremenda y sola
de una Ciudad Desesperada


Imagino que soy la línea de una frontera
que nadie ignora
manos y caras de gentes que pasan sin que conozca
por esa calle que me imagino
en forma de caracol 
cerrado al mundo que a la vidriera de los curiosos
de vez en cuando 
indaga si allí se asoma


El pesimismo se descompone como la formula de alguna 
                                                                          mano secreta
empieza un viaje desde lo interno hasta lo ajeno 
sin ser real


Quién se une a este barrio extraño que no contempla mayor delirio
pasos y pasos de gente que lo transita


Se han vuelto secos como una rama llena de espinas y del rocío
                                                                                que produce miedo 
mientras se tocan,  sangre sin darse cuenta, brota de ellos
de otros colores se tiñe  
rostros que las espinas han cercenado 
en la Ciudad que duerme sin cerrar los ojos 
todos desean que nunca fuera


La Calle para los pies que buscan
                                               ha comenzado a despertar                      
  
        

Estrellas sobre el mar

Cada día vienes de algún lugar distante 
cubierta de imágenes que me impiden seguirte 
sorteas los pasos del sueño y te adentras al fondo 


Protege la entrada ese mar que descubro lleno de azules
                                                                                 al mundo que anuncia 
estrellas vacías  y se oculta a los ojos del que intenta
                                                                                contarlas
almas vagan en las hojas de cuentos a la orilla de la cama


Y ese fuego en las manos 
Y los ojos sobre la estirpe de piel 
                                              que se entrega
sean olores de tierra mojada en el aire
deseando ser miedos y nada
temblor del cuerpo
que se acomoda al cuerpo
sediento, beber de las aguas y saltar al vacío 
envuelto en sudarios que desbocan su impulso 


Así lleva este mundo de arenas resto de estrellas a mi sueño
y me deja las ansias de una historia inconclusa
que el mañana envuelve en promesas o me dicta desde la agonía
su nueva epopeya 

Por está libertad de ser

Por este miedo a no saber de las cosas que me dieron causa
extremo la entrega de mis manos
sin pensar si es lo correcto donde gasto mis días
medito solo en los motivos que me afanan a lograr la meta


Por saber que el tiempo es incapaz de avisar cuando termina
y la lista de pendientes aumenta cada día
es que salgo a compartir las horas con sonrisa socarrona


Escribir versos quién dijera suele ser oficio vano
no le atino al desperdicio de mi espacio
si deseo hacer tal cosa yerro el tino y en vez de cuidar lo que pronuncio 
                                                                                                             explayo  
Por está libertad de ser sin nada 
no persigo afán más bello que saber que siempre he sido amante selectivo

Te Delego Amor

Ven que te pondré a vivir en mi costado de luchas
a beber las cosas que los años dieron a la boca
y se mudaron como yo tantas veces de lugar
llevándote de algún modo a través del tiempo
hendida en la zozobra de entre muerte y vida

Cada vez más de compañera en el descanso de los días
que se sufren de igual forma


Marcada en las horas terminales de aquellos que preceden
el camino
sin ser vistos de otros que divulgan lo estéril de sus logros 
paseemos de la mano a formar parte de lo eterno

Al reencontrarnos.

                                     

                                        A  fe de erratas  remitido
                                        puse en cuarentena el texto
                                        y volví sobre los pasos



Era la tierra tan pura entonces 
que filtraba el agua del  cielo
caída en la madrugada
podía tocar sus parpados si deseaba
toda dispuesta cedía
a las manos que se posaban temblando 


Busque los aretes negros 
la tela fina de los silencios
el perfil del beso sobre la playa
perdido entre los recuerdos 
amaba la caminatas sobre la arena de aquella cala
pase, pasamos, así en tanto discurrimos sobre filosofía
las canas desconocidas, sin una arruga la frente
la boca firme                           silueta de portada


Hasta tocarla supe
lo que me habían contado
sentí la pena del solitario sin norte fijo
leve temblor sobre la espalda
la mueca extraña que me besaba
rictus de asombro sobre mi boca
aullido que filtra el viento entre los ramajes
de un campo abandonado en mitad del mundo


Caí despacio sobre tal cuerpo que nada ya
protegía
lo ame con ansias, solo recuerdos


¡Amé recuerdos quién lo diría!
sobre las manos el sueño 
sobre su pecho mi poca vida

A Saber

Para qué se escribe

piel que arde expuesta

Si fuera posible saber callado dónde se ha de buscar fortuna

y desamar fuera dable en  anillos sin vida

si el rojo de la flor de ayer lo fuera mañana

el poseer se diera al cabo como las flores una tras otra anunciando la primavera

Cuando todas las mariposas dan prisa al vértigo

queda atrapada  la sonrisa 

                      que no sabe de alegría

Más uno escribe entonces 

de barcos al zarpar y sirenas que lamen

melancolías 

De segunda mano

No puedo leer sin mirar  los ojos
mujeres burguesas perfume de flores
compuestas de Hola y Quién semanales
hechas al ovillo de la cama y la cena
incapaces de ir al baño descalzas
mucho menos letrinas a cincuenta pasos 
de la casa
Me gustan sus poses combativas desde
el mejor café de la ciudad imaginada
componiendo al mundo que desconocen
sin saber de liendres y de hambre
Parecen  muñecas de revista antigua
que las niñas del campo 
visten a su antojo
hasta que las hojas rasgadas
las dejan desnudas

Augurio

Mienten los idus de Marzo
que pasan sin llegar


 Aún no termina la jornada!


Pon sobre los hombros la capa y ensilla el caballo alado
es Día de Gloria cabalguemos 
la batalla augurada

El temor se olvida


Salgamos a romper la selva que se acerca al foso 
la bestia mide pasos
                   que nadie imagina


Siento como mías las flechas que lo fijan al muro
las manos de mil hombres le cosen la piel
desdobla imagen de antaño altanera
Solloza en secreto descubre la cara
se ve fundir rojo y sal
La plaza de antiguos alegatos enmudece entre niebla
desde lo alto vuelan en circulo los buitres agoreros
Ha caído el castillo
y las cartas saltan dispersas por la mesa
el rey queda sobre el piso

Reservado

La fantasía se regodea tantas veces 
salva amores donde abundan grietas 
No busca gloria en tanto sea la de hacer feliz
duro encontrar en nuestra hora fisura tal
De mayor vanidad se mofa el mundo
el yo feliz es secundario  
Al impulso de profanar la imagen 
el arranque que precede al dar
se rompe en proceder que acuna




Mujer de Rene Portocarrero pintor cubano

Aquellas cosas de la infancia

                            A la mamá de Ares Marrero, a todas.




Para matar al hambre de aquellos tiempos
un mazapán bastaba
y un poco de agua de no recuerdo 
Viene a mi mente  
manantial de afectos que tuvimos 
la primera Semilla de fríjol  
que salió de prisa y así mismo se fue
Largas tardes de pelota y pastel
de mentiras 


Amarga esa mala memoria
que nunca entendió
a dónde van los amigos 
por qué me quedo yo

Emoción

En mi pasado hurgué desconsolado
con sensaciones nunca descubiertas
por el solo saber que me leerías
me hacía cuidar cada detalle


No era vanidad puedo jurarlo 
era  afán desconocido y bello
pensar que tú, desde un lugar lejano 
disfrutarás mis frases con deleite


En mi ofrecer delirio andaba
que al solo leer alguna estrofa
me hacía soñar cuando eras mía


Al recordar mi paso por tu cala
mi propio mundo trasladaba al fin
a tu más fino mundo de vivencias

El Viaje. María Elena Walsh. Argentina.

Sólo quiero tu casa de ternura,
vivir en su calor.
Eres el mar y la orilla segura
porque el único viaje es el amor.

Reconocer tu alma, qué aventura
de mágico sabor.
Allí tendré profundidad y altura
porque el único viaje es el amor.

Besos desconocidos como puertos
esperan bajo un cielo de mirada.
-Lo demás es dolor.

Hoy vuelvo de países que están muertos,
después de un mar que no me dijo nada,
porque el único viaje es el amor.

Ovas

La tarde en 
laberintos de tabaco
se pierde en casas de secado
La vieja carreta
se contonea caderuda
gime y arroja el esqueleto hacia ambos lados del camino
donde las manos cosechan



                                                                            Ovas. Pinar del Río. 1973

El amor duele

El amor duele
duele la amistad
es coral que pulsa
los riñones
Querer desmesurado de sueños
sin pregonar las cuotas
adormecido
en la cintura
de tu cansancio
Sentir la entrega desde afuera 
derivado en presagio
casi nulo el silencio
La misión de ser amante
fuera de concepto


Chiapas 20 de mayo 2011

Al venir por mi

Cuando olvide tu nombre y diga cualquier otro
perdido en la casa por extraños recovecos 
sin poder saber si existe pasado o presente
será tarde para decir
He vaciado en ti poemas
destinados a perderse
salidos del ave de mis manos
en total libertad
Cada noche al besar tu boca
otra boca besaré 
y nuevas rimas quedarán inconclusas
en la maquina que nunca encontraré
Se deshará alrededor del viejo soñador
la vida incomprendida
Por esta hora de lucidez admito
quererte de la manera más cursi
antes que el judío venga por mi mente
y no logre encontrarme con tu boca