Albatros

Ese  fuego que asciende
Quiebra en sí la tormenta
                              que lleva
Vuelto beso lacera
expone su osadía
hierve al claro oscuro 
de una tarde plomo
Da la impresión al que conoce
de ser una mujer
que libera cadenas

A quien no lo merece

He mentido al decir que me conozco
nadie sabe quién soy, y desde luego, debería yo saberlo
sin embargo cada día me reinvento
destruyen tantas cosas, miradas ajenas a mi empeño
risas por lo bajo cuando entro
cínicas asociaciones que se esconden tras lo dicho
Bosque descompuesto que por arte de algún mago 
usa hojas de otros arboles y no pueden comerce sus frutos
si se intenta usar tales para encender la hoguera
producirá una humareda desquiciante que a los ojos
de aquellos que no saben de fuego les hará creer tal cosa
mas otros que nos hemos quemado ya de sobra
no podemos ser engañados
He mentido y eso me confunde
pues a veces  miro sin reconocerme
y perdido entre laberintos de mi propia historia
contada tantas veces de mil formas 
para complacer audiencias que destilan perfumes impecables
Sin embargo nunca he sido autor de hipócritas palabras
ni salto de risa complaciente al mismo tiempo
que los dientes muerden por lo bajo
Este cuerpo gastado por el uso de servir
sea diplomacia o la cultura escalón supremo de la vida
deja que me siga dibujando como escape o fantasía 
Antes de simular, sentir la llama y si caigo desde luego,
con verdades o mentiras
no tendré por complaciente que agradecer 
a quien no lo merece

El Puente de la Estrofa

El  puente se cubre al atardecer
con hojas de un invierno que vacila 
entregado a noticias que se niegan
sin dejar huella la moda en sus orillas
pinta el piso de siena y recuerda  besos
que ponen fuego en la rama de abetos
mientras del cielo repite el río al pasar 
la estrofa

Llorar lo vivido

Llorar por amores
que al camino hicieron
                                    placentero

Llorar para aliviar el alma
que llena de visiones sigue
entrelazada a la memoria

Llorar porque acumula la columna
el peso de costumbres
que la hicieron ser
edificio pleno
en tanto no se logra entender
la furia del fuego que consume todo

Habrás dudado

Habrás dudado
                   a todos pasa
la sombra oculta de añejos roces
voz que comulga su desenfreno
polvo entre cerrojos
viejas postales
alguna flor que marca un libro
Habrás dudado
y después
la leve sombra halo de nube
que desvanece sin dejar huella
quema silente la vista ida
los ojos como si nada
de frente miran 

Eres

Una mañana la mente
repleta al paso 
de antiguo vuelo, retorna con nuevo brío
calles del barrio
amigos de la infancia
todo lo que hicimos aquel verano único 
aparece ante la vista en largo sueño
la niña que mira embelesada
sin llevar más sujeción al pecho
que un hondo suspiro 
Sentir los olores del jardín
la fuerza con que el agua
salta de la manquera al pasto
El olor del café carretero confundirse
                              con el pregón del vendedor de rosas
¡Príncipes negros
 Gladiolos
lleve usted los bellos girasoles!
Una mañana pasa y la vida  cierra la puerta tras de sí 
sin importar más nada

A solas

En la pesadez de mi angustia
abatido miro 
nubes cercenar la luna

Contundente

Por simple manía estruja la pluma lanza la  primera frase 
no hay en ella duda que ponga inquietud 
De soslayo observa caras 
inquiere despacio el gesto que escapa 
la sala  deshace el silencio de gozne fundido
a los asientos
De un salto la mano, herramienta escritural,  tasa el meritorio momento escurre  al ligero temblor 
hunde la tarde en una página nueva 
ante aquellos que dicen saber

Los niños del rencor

Ha muerto por ver nacer al niño que ríe
mañana quién morirá a manos de él
Lo ve indefenso mirar a los ojos
ni el más leve asomo de brutal futuro
Ha muerto y vuelve a nacer en el niño
que nadie valora
que no decidió vivir
que no fue amamantado 
que no sabe que padre lo hizo
que su madre no atina a saber
que no pudo seguir estudiando
que fue violado por lo familiares
que durmió entre el frío y el hambre
que no alcanza los protocolos de la salud
que nadie toma en cuenta desde un carro veloz

Has muerto en un camino de tierra
pensando en él
y en todos los que hoy dejan de ser niños

Quién los puede juzgar si no viven para él

El Sentido Secreto del Motivo

Alguien muere cada noche
y otro lo acompaña al viaje
a la mañana siguiente se rehacen
y vuelven cargados de entusiasmo
a ser los mismos

Uno sabe la terrible frontera
en los tiempos otorgados
construye riveras para afluentes
que corren a la inversa

Entiende el sentido secreto del motivo
en las aspas gastadas del molino