Atado

Voy de tu piel a mi asombro
en dentelladas del viento
que me grita : ¡ huye!


Solo me ata y desata
de tu espacio
la clorofila del majestuoso
laurel ciego del bosque de la vida
sigo tu rastro de sal
y salto de la base
a la diosa
que mora en la sombra
aquejado

Fantasías de la mente

Acomoda y roza los muslos en tanto cede
                                                       al imprevisto arranque
se deja notar la intención en la mirada
si pudiera prolongar el clima que presenta
Para ciertos misterios de la mente no existe palabra que
los nombre
Deposita toda la fuerza del empeño en poner acción
que despierte sensaciones

                 Hasta que amanezca será demasiado el tiempo

Las historias caben de tal forma en los sentidos
que la luz dibuja los cuerpos en vela

Del Silencio Vengo

Del silencio vengo
inexpresivo
                   audaz
vengo del polvo y de la tierra
de enterrar a un muerto vengo y aún lo lloro
porque pudo más la muerte que mis manos


En silencio hablo de los muertos, que las manos
                                                       no pudieron retener
esforzados en clamar al cielo el perdón de culpas
                                                       no expiadas
En la comezón de la conciencia
se propone un poco de locura para alzar del piso de la morgue
los pedazos de mentiras que han caído


Vengo enfundado en la misma historia que les cuento
con alma de asistir
al pesado manuscrito de las culpas
en  acecho de los pocos adecuados
para ofrecer perdón


                  Ante el pecho se dilata la estrofa mal cantada
                                    de un himno que ya muchos dan por olvidado


Es al muerto el respeto que se debe, el último asistente
                                                                     que ha quedado


Afuera la noche agoniza sin remedio
para la negociante 
               de ilusiones

Una frase de Sarduy lo define.

...una de mis inquietudes mayores es la de demostrar la ilusión- hay un travestí constante en mi literatura- la ilusión del sexo, la ilusión de la figura humana, la ilusión antropológica, antropomórfica...

                                                                                                                             Severo Sarduy.

La Cuarta Noche. Severo Sarduy. Cubano

Oye, qué acordeones falsos.
La lucidez, el muro blanco,

(la voz gangosa del disco)
rayado, un leopardo arisco
preso entre los hilos rojos.
(las agujas de sus ojos

me miran). La hoja en blanco,
la mano que escribe temblando.

Querencias en el Metro. Carmen Saavedra. México.D.F.

La nostalgia es un deseo agridulce

un escozor necesario para pedir más

Extraño todo lo que habita fuera de mí

anhelo cafeterías países películas

Aún no me repongo del mundo

sigo impresionada por los millares de niños

y la escasez de ternura

Ese gran alarido sofocado

es el miedo que nos dan los espejos rotos

Y vuelvo a pensar en la parte de vida que me toca

tragedia o comedia

esa será mi elección libre y popular

Y te digo y me digo de las querencias

Quiero que el amor sea un pasajero en el metro

Quiero tú me veas a los ojos y me digas de tu soledad tan perra

Quizás lloraremos juntos

por lo que fue y no es

por lo que nunca ha sido

por lo que pudiera ser

El espacio de la idea.

En mil formas que no encuentran justicia
enlodado desecho el sumido espacio
a fuerzas de existir derrama 
                                   la sangre de mil poros.


                       En cruzar la vista  desvanece
                                                       la profunda huella


La misera moneda que al esclavo compra
angustia en la deforme infamia  
de la putrida mazmorra 
    
Sobre la pared que calla
la idea acaba por ser libre

Ciudad de Ocaso. María González.Asturias. España

Ciudad desvencijada
Sueños atados al quicio de una puerta
Sombras diluyéndose en el libro de la vida
Corazón engullido
por la angustia y la desesperación
Piel ajada por las arrugas del dolor
Voces atrapadas
te llaman a las negras sombras,
a las tinieblas del ocaso.

Nostalgia. Roberto Reséndiz. Michoacan. México.

Ladrar no remedia el tiempo perdido
la espera ilustra dentro de la intemperie
y no desvelo a la congoja
este miércoles
grave
oscuro
desierto...

Grito mi nostalgia de fantasma
pálido en la noche mendigo el consuelo
y durante el nítido vacío
naufrago en la playa
del podrido y descontento poeta
que habita en mi cerebro...

Mañana...
Por casualidad
quizá viaje encima de la nostalgia
al infinito infierno...

Oda a L.A. pensando en Brian Jones, muerto. Autor: Jim Morrison

Soy habitante de una ciudad

Acaban de escogerme para representar

al Príncipe de Dinamarca

Pobre Ofelia

Todos esos fantasma que él nunca vio

Flotando hacia la fatalidad

Sobre un candelabro

Vuelve, valiente guerrero

haz la zambullida

en otro canal

Fondo caliente engrasado *

donde está Marrakech

en las cascadas

de la tormenta salvaje

donde los salvajes lucharon

a última hora de la tarde

monstruos del ritmo.

Has abandonado tu

Nada

para completarla con

Silencio

Espero que te hayas ido sonriendo

Como un niño

En los serenos vestigios

de un sueño.

El hombre ángel

con serpientes compitiendo

por sus palmas

y sus dedos

finalmente reclamó

su benévola

Alma

Ofelia

Hojas, empapadas

en la seda

Sueño

de cloro

Loco sofocado

Testigo

El trampolín, la zambullida

El fondo

Eras un luchador

una musa adamascada de almizcle

Eras el desteñido

Sol

durante una tarde de TV

sapos cornudos

disidente de un lunar amarillo

Mira ahora hacia donde te trajo

A ti

Al cielo de la carne con los caníbales y judíos

El jardinero

encontró

el cuerpo, endémico, flotando

Afortunado cadáver

qué es esta materia verde pálida

de la que estás hecho.

Haz agujeros en la diosa,

en su piel.

¿Él apestará

llevado al cielo

a través de los pasillos

de la música?

No hay oportunidades.

Requiem por un duro

Esa sonrisa

esa mirada de gordo sátiro

lascivamente

saltó hacia arriba

hacia el barro.