Eres

Una mañana la mente
repleta al paso 
de antiguo vuelo, retorna con nuevo brío
calles del barrio
amigos de la infancia
todo lo que hicimos aquel verano único 
aparece ante la vista en largo sueño
la niña que mira embelesada
sin llevar más sujeción al pecho
que un hondo suspiro 
Sentir los olores del jardín
la fuerza con que el agua
salta de la manquera al pasto
El olor del café carretero confundirse
                              con el pregón del vendedor de rosas
¡Príncipes negros
 Gladiolos
lleve usted los bellos girasoles!
Una mañana pasa y la vida  cierra la puerta tras de sí 
sin importar más nada

A solas

En la pesadez de mi angustia
abatido miro 
nubes cercenar la luna

Contundente

Por simple manía estruja la pluma lanza la  primera frase 
no hay en ella duda que ponga inquietud 
De soslayo observa caras 
inquiere despacio el gesto que escapa 
la sala  deshace el silencio de gozne fundido
a los asientos
De un salto la mano, herramienta escritural,  tasa el meritorio momento escurre  al ligero temblor 
hunde la tarde en una página nueva 
ante aquellos que dicen saber

Los niños del rencor

Ha muerto por ver nacer al niño que ríe
mañana quién morirá a manos de él
Lo ve indefenso mirar a los ojos
ni el más leve asomo de brutal futuro
Ha muerto y vuelve a nacer en el niño
que nadie valora
que no decidió vivir
que no fue amamantado 
que no sabe que padre lo hizo
que su madre no atina a saber
que no pudo seguir estudiando
que fue violado por lo familiares
que durmió entre el frío y el hambre
que no alcanza los protocolos de la salud
que nadie toma en cuenta desde un carro veloz

Has muerto en un camino de tierra
pensando en él
y en todos los que hoy dejan de ser niños

Quién los puede juzgar si no viven para él

El Sentido Secreto del Motivo

Alguien muere cada noche
y otro lo acompaña al viaje
a la mañana siguiente se rehacen
y vuelven cargados de entusiasmo
a ser los mismos

Uno sabe la terrible frontera
en los tiempos otorgados
construye riveras para afluentes
que corren a la inversa

Entiende el sentido secreto del motivo
en las aspas gastadas del molino

La Muerte del Soldado

                                              
                                                      
Aquí no pasa nada
no deja huella la muerte insignia
del casi niño que fue a matar
y volvió de negro
La tierra mañana adsorberá
                                  la sangre   
alguien dirá un discurso
y si tiene suerte
alguna calle llevará el nombre 
del muerto
Aquí no pasa nada los comandantes
mueren galardonados
por las batallas en los salones de juego

Sobre la madre pesa lapidario el muerto
de sus entrañas
lo acuna a gritos que nadie escucha
besa sus labios de niño
lo envuelve en el pecho mustio de seco miedo
sobre su pena burla el discurso

Aquí no pasa nada
la patria ignora el futuro
  
¡Mierda de patria!
que entierra al muerto 
y deja vivo al tirano 

Sueños de poeta

Desde el profundo celo de mi cariño
sea en otoño viento de exilio
la nube larga que oculta al sol
mantengo viva por encontrar
sombra sencilla de parques 
                                  que ya no están
y cosas vanas para reír


En tanto llega otra temporada
paso los días entre fantasmas
con ellos río           lloro 
traen             les ofrezco


No sabe uno como lidiar 
con todo el mundo                                                            
que vive en sueños