Como de teatro

Desdibujarse para poseer al otro
aprender el parlamento cada vez mejor
gesticular acorde a lo dicho
ubicarse de modo que las luces 
permitan la existencia
seguir pauta trazada  
arquear un poco las cejas
no fijarse en nadie 
corregir cada día lo descrito 
saberlo de memoria
Cada amanecer asumir al otro 
que se ha de encarar 

Callecita

Por tus calles ha pasado la historia desnuda de los hombres
te conocen 
En tu piel de piedra han sido tantos dichosos 
que besos de las más secretas voces se han clavado en cada uno de tus muros
Ciudad de amores perdidos en puertos de un mundo que delira 
cada flor deja sobre cabellos de niñas perfumes imposibles de olvidar
pone el toque distintivo que permite recordarte una vez que ya no estas
Calle refugio de enamorados que alguna vez se dieron cita en tus recodos 
la mente guarda de estos años juveniles abrazos de prisa y besos imborrables

Besos de salitre

El mar en su trampa 
Labios de mujer que asedia 
cada lamida revive y  desgasta
en su saliva corroe al mundo

Encuentro

Pechos mudos que olvidan sílabas divinas
piernas que vuelven todo de cabeza  
sábanas al suelo
respira la casa amor, sexo, 
humanidad que pone música a esta hora
murmullos que se enredan dan vida al caracol del tiempo
Fieros movimientos alucinan en brusca soledad
comparte la guarida del lobo en sus modales 
estocada profunda que cierra con furor
el espacio entre cuerpos prisioneros 

Queda amarte en el largo tren de los días 
arrebujada al fondo
de un serpentear silente
grabada en secreto
a mordidas 
en tanto la piel arde
Me gana el aliento de querer
Anda de un golpe tu recuerdo
sediento , 
en secreto
dibujado 
en suspiro
Tal vez como un beso
que se da en la intención
desdice lo que expresa si preguntas

Casablanca

El puerto es un olor a brea y salitre
a sudor de estibadores con su tinte multicolor
diáfano sortear la muchedumbre 
desde el borde del muro mirar botes
Mar adentro se oye la sirena que quiebra el silencio de los peces
amo esta bahía de aceite y diesel
Nada más incrustado en el alma
que la sangre de sus venas 

Este barullo de cosas

Alguien habla de su padre como el causante de sus desgracias 
Otros dichosos aman padres que nunca han conocido
fantasmas de carne y hueso que hacen hijos y jamás dan la cara
Espejos que heredan luz de ingenio al brote fortuito de una noche de besos 
Hasta la misma simetría de la cara domina el tono de los gestos poseen el genoma milagroso escapado del instante 
Siempre ha sido así y seguirá siendo 
Hijos y amores que no se han reunido en años
alcanzan a saber del otro sin por ello ir a buscarle 
Triste destino de círculos que alzan la frente y se muerden la cola
Así los afines fijan un día para hallarse a pesar de todo 
Algunos perdonan más de uno odia 
Errores como estigma convertidos en jueces de la vida mediocre papel de relleno en una película de segunda mano 
El amor está por encima de errores y penas mundanas 
Es cura del mal que nos invade 
cuando estamos a punto de salvarnos una mano invisible remueve recuerdos, los vuelve memoria
Tal vez por ello son felices los que olvidan
entregan la mente a espacios en blanco
historias que retuercen ojos en órbitas desconcertantes
Atacados de miedo se miran con el temor a descubrir lo que existe 
No es Dios quien dibuja sus momentos 
La mala inercia mueve cosas como puños  
cuesta la vida reconocerlo 

De mi viejo barrio

No todos los que escriben tienen mundos similares, algunos lo han pasado peor, nunca lo declaran.

Desde el balcón de persianas de madera
convertido en guarida y alcázar, 
suelo ver los que pasan sin ser visto

Como asiento una cama 
en un cuarto de tres por dos, 
rodeado de una ciudad, 
que para ser sincero murió hace treinta años

Ella es una paloma temerosa 
que busco cada día entre ruinas que han quedado   
Luz que se esconde, igual que yo, 
de preguntas sin sentido  

Hablar de política ahuyenta a los que 
no saben luego estarse en un rincón leyendo, 
van de casa en casa alteran la hora de la siesta 

Con el pretexto del café dan de improviso 
el giro y la emprenden contra el orden 
que cada quien da a su vida

Orden que puede ser un caos sin norte 
ni punto de partida

donde se requiere pedir instrucciones 
si es preciso adentrarse

El gato es el único que siempre regresa, 
aunque se vaya por mucho tiempo
Busca mi mano, 
que mientras sostiene el libro que leo, 
lo acaricia de la cabeza 
al nacimiento de la cola 
y aún se estira hacía la guillotina 
en que se ha convertido una persiana rota 
que deja entrar, a una hora precisa, 
el filo de sol que corta mis ojos

En las paredes cuelgan otras pinturas 
cada libro comprado, con el breve salario de maestro,
es un tono más claro al pasar del tiempo 

Una playa se divisa a lo lejos 
siendo igual a la de antaño, 
pero resulta otra contemplada de la forma
en que miran los turistas

Ya no es la misma torre inexpugnable 
donde llegan aliados a buscarme 
y embebido de lecturas ignoro

Ahora nadie llega, no llama nadie

ni yo leo recostado contra la vieja ventana

Hoy escribo sobre un mundo de arenas 
e imagino playas y muchachas bronceadas  
Simulo sueños para componer 
la tarde que me espera 

donde duerme ausente de besos
el pasado

Cruzo el umbral del cuarto como quién cruza el mundo

polvo de años forma pequeños mapas 

Luego en las tardes, aburrido gusto descifrar

dando paso a lo maravilloso del pensamiento

descubre la imaginación pueblos olvidados

siluetas de mujeres confesar que nunca han pensado esto o aquello

Al pasar, una mosca sigue el devaneo automático de los ojos

idos tras una línea de agua que arma orilla de playas

donde unos amigos se  retan a cazar gaviotas

en cumbres saladas 

Pienso en los brotes infinitos de las enredaderas

que ponen a los hombres en distintos lugares

vueltos fichas de un juego sin nombre 

pero tan jugado por el tiempo

a unos de un lado a otros del otro

tan distantes que no pueden verse las manos

mucho menos las intenciones

esas que por más cerca que se esté 

siempre son desconocidas

Aquellas pequeñas cosas del camino que fueron

dispersadas como nosotros

hasta volverse carne de  olvido

Para desnudar sombras mueve el aire a la palabra
cada una es ave y nido cincelado por un dios
oculto lleva sin embargo lo dicho incomprensible
Amada como quien ama el misterio del brillante
puestos de rodillas en la mansedumbre fiel de sus devotos
peregrinos cantan loas a su gloria 

Cosas de un día cotidiano

Cuando quién eres pasa
voz en todo sumergida
lienzo que atrapa 
viento en barricadas
Locos gritan
el perro ladra a otros perros
olor invisible en el aire
refugio de la mente
trinchera por horas 
el mundo afuera que se mata
esconde los besos
esperando mejor momento
calma los celos de las mareas
arriba calla abajo entrega
cada segundo reto
pedazo de tiempo concedido
en manos del ciego 
se construye de ideas lo que perdura
Ella ataja el ímpetu que salta dentro
yo amanezco más viejo,silencioso
Cosas de un día cotidiano