El ideal de un sueño

Fui sombra en arena de barcas y de redes
y todo lo que deja de ser sueño
cuando convertido en hombre desanda los caminos
Espera alucinante de labios 
historia convertida en paliativo
Amargas letras que en la boca fueron
recordatorio de todo aquello que se tuvo
Lucha de años en suspenso
algo que un buen día
cedió al pasado a lo que era
para cumplir celoso el compromiso
                                             de los sueños

Mujer que lee en el desierto

                              Catorce veces dejaría mi corazón en la misma piedra...

                                                                                       Renatta Torres Nava

El cielo limpio del Real

nos observa cruzar tanto pueblo

Las piedras saben la historia 
                                   que resguardan

ofrecen cantos entre dos luces


                                               Se descubre ante ellas quién sabe leerlas 

                    Al ver tus ojos de fuego manada de lobos 

                    tus labios sin dueño 

                    Observo  la perfecta caída que provoca la cascada que te cubre

                    Los brillos que se posan dibujan besos en tu cuerpo

Siempre lejos

Siempre lejos 
ajeno
ajeno y solo
esquivo
esquivo y lejos
ausente y solo
como casi siempre
a pesar de todo
entre viejas fotos
entre tanto lejos
casi siempre ausente
ausente y sediento
vivo en su mundo  
ajeno y esquivo
solo y ausente
persiguiendo sueños

Amor que mira al norte

Si un amor se acaba 
no le pongas flores 
al verlo partir


Si un amor termina
                  suele suceder
ya la vista busca 
quién reemplaza lo perdido 
y empezar de nuevo se vuelve 
                                        la meta
Si un amor sin huellas
de esos que son humo
que nadie recuerda
se queda  varado 
ni con flores rojas
vino y velas
se reanima


Si un amor rompe esquemas
se quiebra tan dentro 
del sueño 
te arranca de golpe 
todo lo vivido
a ese no le pongas flores
ni velas ni vino
no llores rupturas 
que te habrán crecido
a ese que se fue por causas
que siempre suceden
entre los amantes
hazle reverencia
mirando hacia el norte
pues te habrá matado mil cosas
por dentro
pero te ha dejado un mundo
                                   más vasto
en el horizonte de las cosas
que nunca se olvidan

Llegar al Mar

Los poetas no traman destinos

No es el agua que corre quién define su actuar

es vestirse de acción

Encontrar las opciones precisas 

                                          conjugar libertad

Qué es un río sin mar

Por qué  evadir al destino

si nos toca ser río 

nada podrá impedir fecundar al mar

foto: Chalma. Graciela Iturbide. México.

CARLOS FUENTES. Lucy Hernández Cruz

                                A CARLOS FUENTES:

                                     “Vivimos en países donde todo está por decirse,
                                       pero también donde todo está por descubrirse,
                                       cómo decir ese todo”


Escucho en voz de poeta
tu muerte
Hoy quiero romper mi voz
vacía de palabras
Tus manos se llevan el eco
de las letras que callaron
                       que hablaron
Seducido marchas bañado de luz
yo parpadeo arrullada
en el silencio que nos une

Son tus ojos como pájaros que duermen
guardan el secreto
Dejas el sótano
Irás al horizonte
donde los cielos se unen
y navega el instante
Ahora eres presente
no pasado
no futuro
Eres hombre que hizo el tiempo más grande
cisne que dibujas tu sombra en el mar

Esta mañana presentí
tu mirada en las nubes
Ahora que tus dedos tocan los míos
Me dejo caer contigo
en la cicatriz lunar
de nuestro mundo

Tú la región más transparente

                                           

Compañero

                                                                     a Ciprian Cabrera Jasso




Es posible salir del mundo abruptamente
al romper todo quehacer de orgullo
poner un punto a los pendientes
y entrar a otra dimensión desconocida


Luchar se vuelve agobio y desventura
en las mañanas que pesan como piedra
podré no contener el sentimiento
sin embargo entenderé razones de la ausencia


No siempre acepta el mundo la partida
que provocan oscuras calles de la mente
las sombras perseguidas se aparecen 
ante el cuerpo cansado de esquivarlas


Con un abrazo entre desconocidas caras
nuestros pensamientos fueron juntos
a lugares que hermosearon otros tiempos
y sirvieron de puente a nuestras luchas


Ahora que te has ido compañero
a desandar los viejos campos de la nada
en paz de espacios destinado leo 
la obra que dejaste por legado


El profundo Grijalba en su correr se lleva
la última estrofa aligerando el peso
del viajero que parte sin más pompa
que el saberse arropado por su paso

Cisne de Primavera. Charles Bukowski. EEUU.

También en primavera mueren los cisnes
y ahí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que giraban,
y la muerte
se me precipitó garganta abajo
como un ratón,
y oí llegar a la gente
con sus canastos de camping
y sus risas
y me sentí culpable
por el cisne
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé
como un idiota
y les dejé
mi hermoso cisne.

Por qué tantos.

Por qué arrastran los que aman
la nostalgia convertida en piedra
que su peso otorga
sol en la mirada y la sentencia 
de una sensación de alma aprisionada
entre un mar ingenuo y una franja angosta 
Por qué tanto dueño de una idea
y la misma con tantos seguidores
sin remedio 

Lectura del poeta Mario Alonso. Casa-Museo José Othón .

El poeta Mario Alonso lee en la Casa Museo José Othón, de la cual es Director. Siempre distendido, sagaz y dotado de una ironía fina. 


Durante una hora aproximada nos ofreció un breve recorrido por su trayectoria poética. 


Desde el lejano año de1978 en que comienza a escribir profesionalmente, hasta poesías de su último libro publicado.  


Alonso escribe de muchos temas, no logro en sí, definirlo en una corriente. Posee su obra, una estructura bien hilvanada, por momentos lleva finales inesperados y giros del lenguaje que sorprenden, incluso a quienes ya lo conocemos. 


Es como si disfrutara de pasear al lector por senderos que va creando ex-profeso para ellos. De leer pausado y seguro, demuestra el oficio acumulado durante años de carrera literaria. 

Mario Alonso además, dirige exitosamente el Taller Literario de la Casa-Museo José Othón todos los sábados de 12 m a 2 pm. 


Comentó que tiene otros cuatro libros listos para ser editados.


La audiencia compuesta de personas siempre interesadas en las cuestiones poéticas, disfruto con la presencia del autor y los comentarios del propio Mtro. Alonso, que entre otros, hizo referencia al Premio que ganó en Campeche, cuando él mismo lo envió a Yucatan. 


"La Poesía me ha hecho crecer", Gracias a ella he viajado por Israel, Argentina, Europa y otros países, dijo en algún momento entre lecturas.


Fue una noche que se fue de prisa, agradable y fresca, de frases dichas entre un poema y otro y un recorrido por los libros editados del poeta,  los ruidos de la noche y su olores.

Tan viva en la memoria!

                                Las aguas que has visto donde la ramera se sienta

                                                                                              Ap. 17:15

Amo el sentido de virtud el riesgo
aunque no fuera comprendido, 

lo que por sincero se expone 

                                   

Selectivo a la entrega  
palabra trillada

            perfume en la cama

flores en el piso

Guardar silencio al escuchar: 

                "La tan rodada cuesta de la entrega gusta  de sacrificios".

Viene a la memoria sin querer

el roto amanecer de los sudores

la queja desprovista de la máscara

el bullicioso carnaval de fondo 

Amores más, amores menos, son el premio 

filosofía reflejada en la mirada ida

tan viva en la memoria 

Tan cerca!

                                                                Escribo poesía? Yo qué sé!

           Escribo desde un lugar que toca fondo
                                                               y diluye imágenes que van en busca de la playa


Moja el alma que rasca 
          la arena de un desierto que se opone

Lo mio es el agua
     los azules
     las gaviotas comiendo de mi mano en Puerto Progreso


 Mi hábitat es el mar

Me invade el temor de no escribir lo que la gente espera 


Hay tantos escribiendo, que da la impresión que son pocos los lectores

A todo esto conspira la vida detrás del que escribe


 Que lejos estoy del mundo


Tan cerca! 

El Chico Lustrabotas. Alvaro Yunque. Argentino.

El cajón a la espalda, Roto, sucio, descalzo; Va el chico lustrabotas. Se me ofrece el muchacho: "¡Se lustra, caballero, se lustra: diez centavos!" Yo saco la moneda, Se la doy y me aparto. El, con cara de asombro, Se me queda mirando. ¿Qué sabe el inocente De mi afán trasnochado De hacer creer a los niños Que aún existen milagros?

¡ AY AMORES!. Pilar Rodríguez Aranda. De su obra "Asunto de Mujeres"

Hay amores que pasan de prisa

que huyen, se arrojan
con la furia del tiempo marginal

Hay amores que pasan sin prisa

se quedan y aguardan
mastican el tiempo infinitesimal

Hay amores de secretos encuentros

de adicción engañosa
de facciones perdidas en la oscuridad

Hay amores que buscan el día

germinan, florecen
cosechan otoños bajo el sol de la edad

Hay amores de rubor y tinta
de cartas sin perfume
de notas en disfraz

Hay amores que queman papeles
se vuelan, son polvo
palabras ceniza no vuelven jamás

Hay amores que son verbo y son cuento
los conjugo y conjuro
repetidas voces en memorias de coral

Hay amores de terribles silencios
de traspaso en suspiro
sus ojos nos cruzan sin detenerse a hablar

Hay amores que miran de frente

se imprimen se sienten
martillan sin falta: latir del batallar

Hay amores que no dejan propina

desnudos nos vencen
mantienen un pie fuera del portal

Hay amores que sangran abiertos

amores destierro
afuera, llorando, nos dejan inciertos

Hay amores que de la mañana huyen

vampiros reproche
dos gotas al cuello se hunden

¡Ay amores!  ...de pan y de nueces

¡Ay amores!  ...de hambre y de sal

Hay amores que huelen a sexo
sabores prendidos a su soledad

¡Ay amores! Los llamo obedientes

los llamo corriente, los llamo infernal

Hay amores que por poco nos miran

¡Ay amores! ¡Cómo curan lo banal!

Hay amores que renacen a ratos
desgarrados se aferran
Nos hacen llegar con retraso

Hay amores que nos toman de la mano
permanecen enroscados
y emprenden su destino sin descanso

Hay amores que mueren sin caso
vestidos se entierran
dos noches al fin son dos ocasos

Hay amores desde la nada liberados

de tan hondo el abrazo
que alcanzan el todo más alto

Cómo se media

Antes cómo se media el tiempo 
en verdad era imposible


No había lazos que ataran los momentos
ni mar, ni vientos
que formarán olas
sin labios
           ni besos 


El orden vino por Él

Eras, Instante, Tan Claro. Luis Cernuda

Eras, instante, tan claro.

Perdidamente te alejas,

dejando erguido al deseo

con sus vagas ansias tercas.

Siento huir bajo el otoño

pálidas aguas sin fuerza,

mientras se olvidan los árboles

de las hojas que desertan.

La llama tuerce su hastío,

sola su viva presencia,

y la lámpara ya duerme

sobre mis ojos en vela.

Cuán lejano todo. Muertas

las rosas que ayer abrieran,

aunque aliente su secreto

por las verdes alamedas.

Bajo tormentas la playa

será soledad de arena

donde el amor yazca en sueños.

La tierra y el mar lo esperan.

Apollinaire al agua. Lorenzo García Vega.

(Suite para la espera)

¡Qué de cosas suceden en Vilis! Soy bag boy en el Super Mercado, en el Publix, y el poeta Roberto Fernández Retamar me ha pedido el carrito con que le llevo los mandados a los clientes. "Te lo presto hasta las cuatro", le dije, mientras el carrito se convertía en ese móvil en que montan a los enfermos, en los hospitales. Retamar salió mandado con él, pero ahí, no sé cómo, me iluminé. Me iluminé, por lo que supe que el Poeta no iba a regresar con el carro. Lo supe, y me puse a gritar y a correr. Entonces Retamar, que me vio correr, y me oyó gritar, empujó el carrito todo lo que pudo, para no dármelo. Sin embargo, yo corrí más que él, así que le pude quitar el carro. Se lo quité y, entonces vi cómo Retamar regresaba a un patio donde tenía su auto. Es triste eso. Todos queríamos a Retamar, pero él no era amigo de nadie.

Ha muerto en el exilio, el poeta cubano Lorenzo García Vega, fundador del Grupo Orígenes. Con un estilo agradable, moderno y cargado de cierto aire irónico. 

Cuántos más?  

La lluvia pasa

La lluvia pasa
pasa la furia de la tormenta junto a los vidrios
corren los ríos que desembocan en las esquinas
veo las niñas pasar descalzas 
con su figura de agua y tela mojada


Recuerdo otra lluvia de furia igual
sin comprender el efecto de la memoria
con uniforme de escuela
y la pequeña cintura
que ansiaba aprisionar


La lluvia pasa 
escurre todo, seca la ropa
borra en la piel 
las trazas de cuanto moja


La lluvia es miel que los hombres aman