Si te llevo conmigo de viaje. Solja Krapu. Finlandia1960

Si te llevo conmigo de viaje

si cuento una historia
son otras las reglas en vigencia
Ninguna meta sobreentendida
ningún terreno delimitado
ningún orden lógico de sucesión
entonces —
estamos de acuerdo:
desabrocha el cinturón del pensamiento
sobre todo en el despegue y el aterrizaje
si yo cuento una historia
no hay ninguna gramática a la cual amarrar las palabras
ninguna ordenanza cronológica
ninguna adecuación
u horario
entonces —
estamos de acuerdo:
puedes bajar la ventanilla
Y asómate con gusto hacia afuera

Duda

Del tiempo amo el reto
                           que mi deseo adivina
                                         muevo piezas donde no se espera
al paso de lo imprevisto atar


Bajo la venda y los olores
                          cómo viejo barco 
                                        que ha perdido el miedo 
a conquistar salgo
                          el temor de la cima
                                        al borde de lo negado
                             
                                       

Cartel del II Encuentro Internacional de Poetas en Ourense, Galicia, España.

Expectativa

Las hojas numeradas en desvelo 
ofrecidas por quién sabe los motivos
llegan hasta mi en solitario 
deseosas de diálogo insinuante
apoderan mi espíritu al leerlas
Trago sin respiro mi desahucio
a la caza de otra opción debida 
desnudas espadas desde el falso techo
en elipses huyen sin mostrar razones
las letras que alguien en mis manos pone
flores de silente azoro descubren en deseo




                           Qué habrá sido de la piel donde ardían 
                                                                               mis palabras


Antes de que el cielo entregue sus secretos
encontrarán las manos su camino
al desahogo sacudir el eslabón del miedo
vertido en causes sin prejuicio
la pregunta de la noche se disipa en la mañana
la boca intentará buscar la boca
La sirena  indica la llegada de los buques
mi pecho hundido en tempestad
trata en vano de achicar distancias




Artista plástico : Vicente Niño. S.L.P.
                                              

Ciudad adulterada

Recuerdo la última calle alumbrada por tus ojos
donde los vagabundos
buscaban hambreados restos de comida
Entre montañas de basura 
el cadáver de un joven marginado 
Sobre el arco del cielo la lluvia 
convierte en plata el corazón del parque
Adonde nos sentaremos sin mentir
cuando el teatro de los odios culmine su función
El perro verde se cree eterno con su hueso
aulla a una luna de latón entre las rejas de una ciudad desconocida
                                                                     mil pordioseros transitan sin ser tomados en cuenta
atraídos por la flauta sorda
camino de la plaza

A veces sucede que se pierde el rumbo. Devora el camino el impulso de hacer. Sin saber si nos  requiere, como una fuerza que nos nace de donde nadie, ni nosotros mismos podemos comprender, la estruendosa  rompiente  de la barrera. Se mira hacia el barranco sin temor al vértigo.

La marea ha dejado en la orilla la ilusión de una jornada agotadora. Sin embargo todo ha sido imaginado. No se ha ido más allá del límite impuesto por el desconocimiento del mundo. Al despertar sobre las sábanas, el olor a limpio surge como una ofensa. El beso que se desea no ha llegado. 

Tonada de la luna

                                            No te acuestes desnuda a mirar las estrellas

                                                                                          que lloran sobre el pasto




La palabra provoca estimular la mente
en el tiempo que aún no es perdido
para otorgar placer a la cita
dibujar de motivos

Atrapada al punto en que solloza

hundo lentamente el burdo filo

saber adivinar el más extraño sueño

-acaso habrá alguien que pueda adivinar-
la cara oculta de la luna al detonar en el cielo
la marea semeja una mujer que espera
volverse a fugar por el hueco de un suspiro
esas inciertas cosas del pensamiento
que dan cabida a las grandes 
por donde se vuelve cielo 
un pedazo de vidrio camino al infinito
Hoy que nada poseo
llegan a mi sedientas
las olas que siendo mansas
desbordan diques

Mujer Águila

El viento puso en tu vuelo la desgracia

cuando a ciegas desvestías frustración
Con tal ansia explotaron los instintos

al sentir la expresión primera del roció 
que cubrió la tierra alderredor 

Despoja en catarsis años de espera

no pudiendo ocultar la cicatriz el fuego

Al caer la lluvia sobre el águila callada

la señal de amor pervive en su interior

Mujer Águila, obra del artista plástico Paco Racru. 

El cuerpo y el mar

                                   Alfonsina no volverá


El cuerpo en desespero anda 
de aquí para allá 
por  tierra 
por  mar
dejarlo tirado en sueño 
sumido en la tempestad
si fuera pasar herido
afanoso de maldad
la boca un profundo sello
a punto de estallar
dejarlo tirado no servirá


                                      "Anda que te he de amar
                                        sobre volcanes de arena
                                        sumido en tal desespero
                                        sintiendo, siendo sincero
                                        por la piel andar el mar"

El canto que cantan los demás

Cantó  por los que callan
y el fuego de mis canciones protegerá
puesto que no se puede dar la vida y cantar
la disyuntiva se quiebra y sigue el canto que por mi canto
cantan los demás
Pongo mi pecho ante el tiempo que defiendo
y que  no debe cesar
si hoy ante lo adverso mi cuerpo canta
el canto que no debe callar
mañana el terco canto que despertó mi cuerpo
bajo la tierra renacerá

Posé los ojos en la ventana 
                         para dejar mi vista perderse a su capricho

En la marcha triunfal de la vida, no siempre del modo previsto,
lo que importa es volar con arrojo

Escribir en cubano.

Leyendo un articulo sobre el escritor Cabrera Infante, me vinieron reflexiones a la mente que me gustaría compartir, sin ningún otro propósito que distraer mi insomnio.


Escribir en cubano. ja,ja,ja,  buena forma de decirlo.


En la pasada presentación del libro "Tríada",que comparto con mis amigas Tere de la Fuente e Irma del Ángel, el poeta Óscar Wong , disertó abundantemente sobre estilos y corrientes contemporáneas, cosa que evidentemente domina a la perfección.


Llegado el turno de su análisis a mi obra, se expreso en términos, muy profesionales, sobre el enfoque caribeño de mis textos, cuestión que me hizo meditar sobre cosas ajenas a la literatura en sí.


Le vi en su cara un gesto de satisfacción al comprobar lo que había dicho, cuando me escucho leer, al darse cuenta que le doy una entonación musical a mis poesías.


No estoy opinando sobre la calidad de lo que escribo, si no , me quiero apoyar con está anécdota en algo que es muy diferente. Escribir en cubano.


No empecé a escribir en San Luis Potosí, incluso ni en México. Escribo desde hace mucho, allá en la lejana Habana, en un municipio llamado Playa, donde viví hasta que salí definitivamente para mi querido México.


En San Luis Potosí corregí muchísimas cosas técnicas ,de mi trabajo literario, bajo la supervisión de la excelente poeta potosina Olimpia Badillo, a quién debo mucho de todo esto que estoy disfrutando hoy.


Pude afinar detalles, pero la hechura original, la manera de enfocar los temas , de tratar las metáforas , la parte emocional de mi obra, tiene un trasfondo que proviene de vivencias y esas sin darme cuenta, dicen de mi origen insular.


No busco escribir de una u otra forma, las palabras brotan y se ofrecen desnudas, en hornadas aceleradas que transcribo según aparecen y luego corrijo y pulo.


Mis familiares y amigos  han dejado de notarlo, pero las personas que no me conocen advierten inmediatamente ese dejo cubano que embadurna las palabras y las ensambla unas con otras en una larga frase muchas veces ininteligible.


Me causa risa ahora , mi mujer me ha visto enojarme cuando digo algo y me responden con otra cosa, sintoma inequívoco de que no entendieron lo que dije, o como dicen aquí, no me supe explicar.


Nadie es profeta en su tierra. México es mi tierra literaria. En Cuba nunca intenté participar con mis poesías, en ninguna actividad . Mi actitud política me tenia vetado de antemano.

La poesía como motor de sensibilidad .

La poesía es como el buen oleo sobre la cabeza de Aáron . Y de todo aquel que se toma un momento para escuchar, o leer algo de esta. Sentimos en nuestro espíritu una fuerza desconocida cuando los pensamientos coinciden  con los conceptos que vierten los que escriben en este genero literario.

Durante años ha sido motivo de controversia la fuerza motriz del poema, la transmisión de energía positiva, la solidaridad emocional que se crea al sentirnos reflejados en metáforas e imágenes.

Estamos necesitados de expresar emociones,  más que en otras épocas, nos sentimos abrumados de soledad.

Los aparatos tecnológicos ponen a nuestro alcance un mundo que se vuelve pequeño. Un saludo en tiempo virtual , una frase, un poema incluso. Sin embargo los sentimientos quedan relegados a frías letras y nos vamos  encerrando en una burbuja atípica en las relaciones humanas.  


La vida compleja y veloz que nos envuelve, hace que dejemos a un lado las relaciones publicas tete a tete. 


Los tiempos no nos permiten una charla amistosa , acompañada de café y amigos , dispuestos a comentar sus creaciones y volcar sobre nosotros la intimidad de las mismas. que no dejan de ser sus vivencias ,experiencias, logros y anhelos entre otras cosas.

Por ello acepto más la tesis de que podemos cambiar favorablemente, la difícil correlación de malestares que nos asedian en los últimos tiempos, con un acercamiento a la literatura. 

Sin creer que los poetas son los únicos seres provistos de conciencia o visión sensible hacia ciertos sucesos. Pero pueden volverse, con su estilo de decir las cosas, un motor pequeño que eche a funcionar otro grande. 


Alimentando de conciencia social el entorno en el que nos desarrollamos, influyendo en una mejor calidad de vida.

Cuando los vivos se quieren pasar de listos.

Cuando se lee que autorizaron en Cuba, un libro que trata de la obra del gran escritor Guillermo Cabrera Infante,  se subestima el problema de fondo.


 Algunos se dejan llevar por las trampas de esti(l)o , nada se mueve en la esfera oficial cubana que es, no solo castrista, si no castrante, sin la autorización de los grandes manipuladores en jefes, nadie debe creer que los editores estén maniobrando entre  fisuras de la tiranía.


No deseo elucubrar sobre podredumbres políticas y momias ideológicas. Sospecho grandemente que todo lo que hace el sistema tiene propósitos marcados. 


El acercamiento a G.C.I. merece un estudio profundo. La realidad es brutalmente franca, no hay en Cuba escritores de la talla de G. Caín, ni Lezama Lima, ni Piñero. Es obvio que no les importan a unos tiranos que siempre despreciaron la cultura. 


Pero estos escritores malditos e incluyo en este grupo al poeta Padilla, son la bandera de la intelectualidad cubana más preciada, entre los conocedores de literatura cubana contemporánea en el mundo.


Si se pretende un acercamiento a la fuente de ingresos en dólares hacia la isla y esto aunque les duela a los dictadores, proviene del exilio, entonces es un paso para congraciarse y aparentar una apertura falsa. 


Podemos estar ante el típico caso del lobo camaján queriéndose vestir de abuelita ingenua y perdonavidas a muy tardias fechas. Es necesario esperar aún un poco más y veremos desfilar por la Zorra y El Cuervo, el fantasma triunfal del miope ejemplar.

Secuelas

                                      En mi corazón dueles.

Vi de pronto tu vitalidad truncada por fuerzas que no pueden evitarse. Fui uno más del río de las penas corriendo a no sé donde. Lloré los muertos como propios, ahí comprendí que somos vulnerables y también solidarios. Desde ese día me autoproclamé afectivamente mexicano. 

Impulsos

A veces quisiera tocar la puerta prohibida

tiemblo de soñar con la margen de un río de visiones

sobre la imposible realidad  fantaseo a mi antojo

moldeo las formas que daría al momento

cargo sobre mi tantos vidrios deshechos a golpe de pedradas   

Está noche armo las partes que soy 

para conciliar el sueño de mi paz

me persiguen los fantasmas de mil bocas

llamas vivas a pesar del tiempo

lloran alzando hacia mi los ojos

mi alma ofrece tregua a las vivencias

se bebe los misterios la memoria

Hoy la mirada del viento se refugia en la lluvia

cada música deja un temblor en mis labios 

amor sin nombre recordado

perdido a través de los años

Cuanto dolor desconocido 

en las manos que temen tocar la puerta

para calmar la sed de seguir huyendo

60 # 4505 altos. Playa

Cuando estudiaba en el Tecnológico, me toco hacer un ensamble de maderas, que se usaba para dibujar sobre él las piezas que luego tendría que elaborar.

Le pedí un día a mi Profesor instructor, me dejara quedarme con una de aquellas tablas.

Una vez me encontré por la calle un pedazo de reja, como de metro y medio, tirada en un solar. Me gusto y me la llevé a mi casa.

Mi habitación de la casa de la Habana, tenia tres metros de largo por dos y medio de ancho , fue habilitada cerrando un balcón, con ventanas conocidas como tipo Miami. Tenia una cama de dos colchones muy cómoda.

Justo al frente, se abrían las ventanas, en dos hojas hacia afuera ,lo que permitía una gran entrada de luz y ventilación. 

Esa fue mi habitación desde abril de 1967 hasta el amanecer del 28 de octubre de 1984, que partí hacia México.

La reja la lijé y pinté de negro brillante. Y la coloque de cabecera de mi cama. En las paredes puse ménsulas y tablas de pared a pared y las llené de libros. En una esquina una pequeña mesa plegable, donde tenia mis cosas de pintura , pinceles y espátulas, dentro de un bote de barro. La pared pintada en ese espacio, con una pintura de metro y medio de alto por uno de ancho. en las demás paredes, fotos, recortes, y óleos míos, de pequeño formato. 

La madera que me regalo mi Profesor, media unos 60 por 80 cm. Me servía de soporte para sentado en la cama, escribir durante horas, poesías, cuentos y sucesos de la vida diaria de aquellos años. De todo eso creo que no queda nada. 

Conservo un busto de Marti de los hechos en 1953, para el Centenario de su natalicio. Ha viajado conmigo por innumerables lugares. Como si fuera amuleto de la buena patria.

En ese cuarto compuse y descompuse mi vida en muchas ocasiones, ame y fui amado, era mi espacio querido mi guarida de artista, mi estudio, el lugar que me permitía, sentado en el borde de la ventana, mirar hacia la calle y ver a la distancia una línea discreta de mar. Y a mis vecinos pasar y saludarme con cariño.


Sentado en esa ventana escuché por primera vez a los Formula V. Y también vi irse a vecinos  queridos en el éxodo del Mariel. 


Muchas olas de amor se rompieron contra mi pecho en ese recinto, repleto hasta el techo de arte y literatura.

El principio de un libro

Dónde quedó el eco de mi voz 
                                    sobre la noche y la avenida
aferrado a tu cintura canta aquello de Guillot :
          " Sé que no vas a volver...

Montaña de fuego

Pensamiento sobre todo posado
larga bondad lame triste la cadencia de tu encierro
te deslizas hacia el  túmulo ingrato


Sin medir estrago sondeas
la nave de fuego


Gimes ante la experiencia


Lo anhelado te hará llorar
                                 inconsolable

Proyecto Futuro.

No vayas a buscar lo que dejé por perdido
sobre mis pasos el pasado gruñe desencanto


Voy al futuro a construir pasajes no indagados
no quiero encontrar amarras
clichés 
ni menosprecios

100mil poetas por el Cambio.

Evento reúne a los poetas para crear el cambio social
Tweet POR BEN FULTON El Salt Lake Tribune
Publicado por primera vez 13 de septiembre 2011 17:51 Actualizado 16 de septiembre 2011 08:32 PM Percy Bysshe Shelley escribió una vez que los poetas eran los "legisladores o los profetas" del mundo. Décadas más tarde, W.H.Auden no estuvo de acuerdo. "La poesía", escribió en su famosa oda al poeta irlandés WB Yeats, "hace que no pasa nada".
Michael Rothenberg, un poeta de 60 años de edad, y el editor que vive cerca de Santa Rosa, California, admite que él se inclina más hacia la evaluación de Shelley. Y si la respuesta internacional a la invitación de Rothenberg en marzo pasado para los poetas que se reúnen en comunidades en todo el mundo para el cambio social, ambiental y político es una medida, Auden tiene mucho que responder.
Hasta el momento, más de 450 ciudades en todo el mundo han planeado 650 eventos en torno a llamadas de Rothenberg que los poetas leen sus trabajos 24 de septiembre. Café de Salt Lake City es mestizo es uno de ese número, con una noche llena de actuaciones y lecturas de poetas como Alex Caldiero, Héctor Ahumada, Long Joel y Hurst Terry además de música de La Farsa, Cron Ryan y Gleason Cal.
Caldiero dijo que el evento se enmarca dentro de su arraigada creencia de que la poesía no debe ser el dominio exclusivo de los estudiosos, e incluso auto-proclamado poetas. El arte de los versos, dijo, reemplaza a la religión, la política y las fronteras.Como tal, es un recordatorio del destino común de la humanidad y su destino.
"[Poesía] ha sido responsable de nuestra humanidad en los últimos 5.000 años", dijo Caldiero. "Es la fuerza que, en definitiva, nos mantiene vivos como seres humanos."
Además de los eventos en todo Estados Unidos, incluyendo 20 ciudades en Carolina del Norte, el evento será honrado en 30 ciudades de México. Poetas en El Cairo, Egipto, y Kabul devastado por la guerra y en Jalalabad, Afganistán, también han respondido.
Rothenberg dijo que el vídeo y otra documentación de "100 mil poetas para el cambio" será presentado y conservado en los archivos de la Universidad de Stanford, que espera grabar un acontecimiento histórico.
No solo evento Rothenberg pedirá que envíe su invitación a través de Facebook, dijo. Por el contrario, fue la culminación de los eventos, incluyendo los movimientos de la primavera árabe que termina los regímenes totalitarios en el Oriente Medio, la lucha por los derechos de los trabajadores en Wisconsin, y el derrame de petróleo en la costa de Louisiana el año pasado.
"Todo se convirtió en el ruido de fondo que se hizo tan fuerte que me empujó en una dirección", dijo. "Lo escribí de una noche oscura del alma, por así decirlo. Ahora bien, alguien me escribió ayer para decir Alejandría, Egipto, también se firmó un contrato para el evento. Es cobrado vida propia. Estoy muy sorprendido , pero también muy emocionado ".
bfulton@sltrib.com 

Reseña del periódico "Sol de San Luis". S.L.P.

Se presentó la antología poética "Triada"

El Sol de San Luis

17 de septiembre de 2011

Redacción / El Sol de San Luis

San Luis Potosí, San Luis Potosí.- Se llevó a cabo la presentación de la antología poética denominada "Triada", de los escritores Teresa de la Fuente, Irma del Ángel y Ángel Collado.

El evento se realizó en el Patio del Centro Cultural Palacio Municipal, en donde se dieron cita potosinos que les gusta esta expresión artística, además de jóvenes estudiantes que disfrutaron del interesante evento.

La bienvenida del evento corrió a cargo de Liz García, quien de manera breve presentó a cada uno de los invitados, además de dar una reseña de sus carreras. Posteriormente Jorge Quiroga tomó la palabra y dio una breve introducción sobre el texto.

El invitado especial, Oscar Wong realizó diversos comentarios sobre Triada, en los que señaló que en el texto se advierte la presencia de la realidad, desnudando al lenguaje de su exterior retórico y devolviéndole su sentido primigenio, su auténtica realidad. Dijo que por ende, la expresión libérrima, la pluralidad lingüística, temática y estilística, cobran significación.

Comentó que como desafío, como aventura, esta Triada lírica asume heterogéneas formas enunciativas, apartada de una métrica tradicional, canónica, y que eslabona sus planos fónicos para rehacer el entorno a través del lenguaje. Lejos del esquema generacional, distante de los agrupamientos en revistas y publicaciones, la presencia de estos tres autores puede generar enfrentamientos conceptuales, desencuentros y, por supuesto, afinidades, dijo el también poeta.

Cabe mencionar que Ana Isabel Quiroz tuvo una interesante participación musical, con un abstrac artístico, en el que cautivó a los asistentes con su impresionante voz y gran entrega en el escenario.

Óscar Wong, de ascendencia sinomexicana, poeta, narrador y ensayista. Fue subsecretario de Cultura del Gobierno del Estado de Chiapas en el periodo 1982-1984.

Recibió el Premio Nacional de Poesía Ramón López Velarde 1988 con Enardecida Luz (1992) y primer en certamen Rosario Castellanos 1989 en cuento con La edad de las mariposas (1990). Premio de Poesía Ciudad del Carmen, Campeche (2000) con Razones de la voz y Premio Nacional de Ensayo Literario Magdalena Mondragón 2006,en Torreón Coahuila. En octubre de 2004 festejó sus 30 años como escritor en la sala Adamo Boari del Palacio de Bellas Artes

Teresa de la Fuente Estupiñán, nació en Río Grande, Zac. Poeta y Narradora. Obtuvo Premio de Poesía en T.V. Canal 13 en 2003 y Narrativa en Radio Amor, 2004 ambos en S.L.P. Es autora de los Poemarios inéditos: Dualidad y A esta Hora Neutra.

Estudió Dicción con el Dramaturgo Carlos Olmos en México, D.F. en 1987. Ha estudiado Cursos de Literatura con la Dra. Gloria Prado Garduño y con el Poeta J. Ramón Monsiváis Arismendi a través de la U.A.S.L.P. Ha participado en Talleres Literarios con el Poeta Óscar Wong en México, D.F. y con las Mtras. Ana Neumann y Olimpia Badillo en S.L.P. Participó en la grabación de un Programa Literario para T.V. Canal 9 en los XLVI Juegos Florales Universitarios, 2007.

Ángel Collado Ruíz, originario de La Habana, Cuba. Es profesor de dibujo. El también Poeta estudio Modelado Mecánico y Dibujo Técnico en Cuba. Especialista de Mercado, por Pepsi-Gemex, México. Pintura en la Academia San Alejandro, Marianao. Ex-integrante del Taller Literario del Museo de la Máscara de San Luis Potosí. Tiene publicada la plaquette "letras esquivas", 2009. Algunos poemas suyos han sido editados en diversas antologías. En Mayo pasado fue Invitado al Evento Internacional, Palabra en el Mundo, en Chiapas. El año próximo saldrá su libro de poemas "Amaradentro ". Participa en la Antología poética "Tríada". Reside en México desde 1984.

Irma Ruth del Angel. Nació en San Luis Potosí. Es doctora en Literatura y Lenguaje. Maestra de profesión y amante de las letras, entre sus obras se encuentran: Viene la muerte cantando, 1999. Breves poemas de amor, para un funeral en vida, 2000. Voces de muertes sonaron, 2008. Reminiscencias II, 2009. Casi de cuento. Por la calle, por el barrio y por el mundo, en coautoría con el narrador Jorge Quiroga, 2011. Los Silencios de Frida, 2011. Entre otros. Su obra ha sido integrada en varias Antologías locales, nacionales e internacionales y su obra traducida al inglés y al italiano. Coordinadora del Taller Literario: Mujeres en prisión en la libertad de la palabra; en el Penal de San Luis Potosí.

Pintura de Portada : Mtro. Cubano, Angel Enrique Collado Pérez 

Una nota de nuestra amiga Martha Elsa Durasso desde Veracruz.

LUNES 12 DE SEPTIEMBRE DE 2011

ANTOLOGÍA POÉTICA TRÍADA

Este miércoles 14 de septiembre a las 18 horas, se presenta la antología poética TRÍADA,en el Centro Cultural del Palacio Municipal de San Luis Potosí. Es una edición de Galicia, España y participan en la mesa, Irma del Ängel, Ängel Collado y Teresa de la Fuente, con los comentarios del poeta chiapaneco Oscar Wong. Habrá la participación musical de Ana Lucía. La entrada es gratuita.

Reciban una calurosa felicitación por este nuevo esfuerzo. UEEV

Haberte hallado

Déjame seguir en tu silencio
pescando infortunio de colores
escuchar los sonidos del mundo 
en su perfecto equilibrio 
apadrinar la infausta búsqueda del unicornio
sonreír al siempre serio estado de mi adentro
creer haber hallado en ti tal paz
que resulte imposible sentir miedo
sentir miedo
Miedo de conocerte en realidad

La ciudad duerme en la trampa de mil ojos

Ante su majestad

Desconocido ante la excelencia 
paso sin voltear a ver
solo ruido de respiración acaso
mi vista escondo del mérito allegado
por no padecer de gloria alguna
no sea cosa que puedan
sacarme de casillas
si ven que la misma 
me da un beso

Fábula

Por qué sudan los ojos de piedra en su dolor 
tan parecidos a los mundos que se agolpan 
en profundas cuevas de pena
Como el sabio que levanta las migajas
he pasado
sin voltear  a ver ni quién deja en su huella
un poco de su poco para mi

El mágico mundo de las palabras

Con palabras rotas que huelen a tierra húmeda
a hierba recién cortada
invierno que se aproxima con su grisedad
calles sin alma que la sustenten
para poder confeccionar traje de frases misteriosas
colgar en ropero de habitaciones inexistentes
Lugares dibujados a modo
en la imaginación de mundos de papel
que acortan la noche perdido el sueño
esparcidas por la piel de sapa achicada ante cada deseo
o en largo paseo a través del viento
cabalgan en potro altivo
Sonroja al ser descubierto en la desnudes milenaria
de mareas excitadas del  acantilado
rotas ante la vastedad del pensamiento 
escapado al cruce del espejo
Libro del Salmista puesto ante ti para alabar su Gloria
a despecho de los destructores de sabiduría
Aguardo paciente que sea quebrado 
el hechizo que puso
la Mariposa en mis labios

Camino de París

Quisiera algún día ir camino de París a las tres de la tarde

hoy prefiero estar en Buenavista rodeado de amigos que preguntan:

Cómo es la vida en México

Disfrutar de los años al alcance de la mano

volver a  jugar en las mismas esquinas como cuando era niño

                                    Autoexiliado dentro del exilio esfumo la nostalgia

                                    auguro tiempos mejores,  pienso en los falsos héroes

                                    sin necesidad de visas

                                    permisos

                                    o tarjetas de colores

Se dará el regreso

podré decir lo que desea  la mente

 sin fronteras

No despojen al poeta de su nostalgia , dejen que viva en mundos indescifrables, desistan de entender sus visiones, escuchen cantar en voz alta las arias desquisiantes de su opera fantástica, no le pregunten cuando , ni cómo, ni adonde. El tampoco lo sabe, es un místico que escucha voces en el aire, la noche lo traslada, avizora ideas que se filtran en las rocas y decantan agua fresca en imágenes creadas.
No hurguen los secretos destinos del que afloran los más controversiales sueños, es profeta de musas que susurran  a su vida lo que ha otros les está negado.
Dejen al poeta pasar en su mundo de luces y metáforas, no intenten entenderlo, muchas veces ni él mismo entiende lo que escribe, solo descubre para otros lo que se aviene desde las profundas dimensiones de la mente, donde se acumula el sedimento que la vida pone a través de los sentidos , los sentimientos y las vivencias.
Dejen al poeta construir a gusto el mundo que nos presenta, no siempre bello, ni amable, ni perfecto. Que juegue a gusto con las palabras, en andamiaje creativo y fecundo. 
No intenten conocer los modos del que forma su amalgama. Es un obrero que construye apropiándose de cuanto llega a su entorno. No hurta ideas, ni mata , ni censura. Es un trabajador que muere sin ser entendido.

Cuando ya no esté... Meulen .Poeta chilena .

Cuando ya no este…

Después de tanto caminar
Al fin descansa mi cuerpo sobre esta hierba fresca
Aletean abejas y mariposas alrededor de las flores
Y la calma me llena de alivio sanador
Desnuda al fin como mi nacimiento me complazco
Me riega la humedad de la tierra en flor
Una paz se me cuela por los huesos y todas mis sustancias
Abandono de negrura , es que ya me cansé del dolor
Aquí estirada empapada de sal sobre el pasto
Medita en su último aleteo la vida
Y me hace transitar esos momentos fecundos
e infecundos del amor...

Tantos inviernos que pasaron y se cubrieron de nieve
Tantos inviernos en que el fragor de tu abrazo nunca llegó
Y qué me importa ahora si de verdad me amastes
Si acaso se llama cariño huir desbocado por caminos de otra pasión
Justificando todo en la apatía y rutina
Menos vale recordar el trato tirano y egoísta
Como si  fuese la única responsable
De sostener  lo que nunca floreció
Ahora de nada me sirve lágrimas de fuego
Esas ya no encienden el tic tac celador
Ignorasteis todos mis entregas furibundas de besos
De carne , de agua, lengua , piel…
De a poco mi ser lo hicistes insensible
a tu mano curtida y tu ácida boca
Poco a poco congelastes las gotas de mi calor

Se deshace por mi mirada tu gesto adolorido y no comprendo
El porque de esos llantos , de ese clamor
De que me sirven ahora esas palabras que no entiendo
Esa angustia que no es por mi culpa,
menos me haré cargo en este hoy 

Dejame al fin aquí a esta orilla donde descanso sin ruidos
Este ser transido de espinas que solo es suya la decisión
y tira al vacío ese ramo de flores frías y tu lágrima rota
de que sirve a esta hora este aparente sentido dolor
de esta tierra mullida al fin sale mi alma
a saciarse en el éxtasis de la existencia jamás comprendida
aquella donde ya nada ata , ni tortura
porque al fin obtiene su liberación...

http://www.chaitenvivo.blogspot.com

Llueve sobre tu imagen

Se acerca la lluvia al vidrio
esperada 
lóbrega
sigue viva tu imagen
sin querella habida
Hundido en pensamientos 
observo   

La Vuelta de la Serpiente Emplumada

Siempre te estas yendo 
cada ciclo puntualmente 
atestada de brumas en tu cuerpo de promesa
rueda sinfín adusta y cabizbaja
que arremolina proyectos que conducen a la nada
siempre hermosa con tu crin de tercias caracolas
dueña de la intensidad 
tallada en la más volcánica de las piedras
encontrada en las ruinas de Chichen Itza
Desde allí  nos hemos visto
cuando he querido agarrar al vuelo algún chapulin que brinca
tu sonrisa siempre se ha burlado de mi pifia
En la noche de los turistas vanos
tendida sobre la hierba
tu firme estirpe sondeo sin encontrar respuesta
cabalgo en la llanura de sueños recurrentes
para escudriñar la clave de tu partir discreto
sin decir adiós 
a la vista de todos los que han venido a verte
una vez más inconsolables 
Siempre partes sin decir a donde