Como si al final

Aunque se llore solo en la más sobria soledad
es común destino de todos los que sufren 
Cubrirse de dolor y pena vestidos como si al final
la tristeza fuese un traje nuevo en una piel 
de paso, que el tiempo no logra condonar

Nunca más

No vas a envolver con tu piel este fuego imposible 
no vas a encender las pupilas de nuevo
ni a bordar la insolente sonrisa de la juventud
no lo harás nunca más
Al final eso es claro que no sucederá
ni la misma rama sostendrá al ave otro día
después de volar del nido
la palabra será menos dicha 
Sobre la calma del mar una tabla 
dos se trenzan
nunca más de ese modo
No serás esa voz de la primera vez 
impactante contrapuesta a la idea
ni la dulce sonrisa o la terca renuncia
La nada del celo que abraza este mundo 
no será nunca más  
aunque nunca jamás vuelva a vernos juntos

Al fin

Por ese camino voy 
fuga de luz en mi rostro guarecido 
bajo la paja descuidada del sombrero
anuncia mi cara que al fin la encontré 
Espera del suceso en la última estación lúcida
figura perseguida por palmas y gorriones 
no esperan ver llegar la hora de juntar sus alas
danza única de su vocación
al fondo del sendero las piedras
raspan mi calzado campesino
que ha preferido morir lejos del mar
tantas veces negado 

Pensando en ti

Dos mordidas a la luna hacen
una línea ingenua
Arrastra la noche prematura, 

(aquí parece oportuno
involucrarme en el poema)

Puede parecer boca que escapa,
amor, con buenas intenciones
Sigo el rumbo que traza  
la hoja escarba/letras,
gusano arrepentido

( Deseo aclarar que no tiene nada
de personal el uso de la palabra gusano
cuestión peyorativa acuñada 
en los primeros años de la revolución
cubana)

Ya no duele tu desprecio definido 

La Fama

                                             A Fredisvinda García Valdés           

Es una morza con buenas intenciones
idealizada imagen de la gorda que canta
se revolvía ajena a todas las miradas
La amé desde el primer bolero
boca que ama ser famosa 
El Pico Blanco le queda chico
aún canta en mi viejo San Juan

Camino

Para que no me ate tu camino
el polvo toma otro color 
se posa distraido asume engaños 
traspasa el lejano techo 
Vida de mimético asombro
salta a disfrutar el peso 
de los recuerdos

Lo más probable

Que bien está 
colgada de una espera que adormece
sin saber al cabo si vendrá
Alzar la vista y verla así no es verla
como se desea
amada siempre en la ocasión que pone 
el secreto en otra espera  
rodar calles sin pensar
por qué, lo sabes, tan indiferente acaso
a las cuatro estrofas mal rimadas
que le obsequio
La mañana despierta en vano
recuerdo la playa el eco de olas
tal vez sea un poco el peso de los años

foto de Tina Modotti en el balcón. Probable foto de Edgar Weston.

Poesía en Art Déco

Qué puedo hacer si he nacido para extrañarte. Dejar de buscar tus caminos no puedo. No sé dónde es vida o noche, en la negrura atisbo, me sofoco por nada. El colmo, faltas y llegas en imagen de río cristalino deseantes aguas que recorren tu cuerpo y flores que adornan tu pelo son luces de un cielo que jamás conocí.

                            Único el mar con todas sus aristas

                            mano de aguas con la que acaricia

Allí la luna es sabía de besos antes del amanecer, después hecho el día las siluetas cobran vida y se fugan a otra historia preparada de antemano, por quién sabe qué persona deseosa de contarlas. Hube de afligirme un rato por tal cosa , pero casi siempre cedo a las anchuras del campo y el olor a tierra sin contaminar, el mundo aún tiene esa magia de cerrarse a los extraños y hacer un grupo selecto, pequeño grupo de elegidos que andan sin que les preocupe la lluvia o la hora de la cena y nunca abandonan el paisaje hasta tanto el sol es tragado por el horizonte que no se cansa de hacerlo, parecido a una obra absurda de teatro que nadie presta atención sin embargo no pierde su encanto.

                   Alba en celo de tanto abrevar de amores

                              la ilusión jamás descansa

Edificio de la Moderna Poesía en la calle Obispo, de la Habana, Cuba. Art Déco.

Al principio

                                                             

Llegué desnudo al canto mismo de las flores
que en letras fueron obra maestra de la vida
Anduve peregrino en tanto sed me dio pasar
cúmulo de afectos distraído en lo que pudo
haber sido otro camino y otros pues conmigo
mas no pueden escribirse las historias solo
con el buen deseo de saberlas para siempre

Brevísimos

Amor del mundo, cabizbajo
entre las piedras del arroyo pasa
un pez que nos saluda

Eres la vidente del alma
más te amo antes del primer café
envueltos en sueño y oración



En la mañana la hiedra envidia 
lo que no puede entender
el muro y la piel 

Tatuada

Vas noche tatuada en el aire 

filo y brillo premeditada

Un cabalgar  falso

mueca convertida en risa

Dilema que paraliza la presencia

de tan larga agonía

Humo de años

Te adelgazas en la mente al tañer de guitarra 
la tarde vierte sobre la cama papeles olvidados
adquieres de pronto vida y saltas
a vivir un tiempo dentro de otro
dibujo en la pared mariposas y flores
mientras la casa a oscuras desaparece
llegas en olas encubierta y fotos 
que las manchas opacaron
te hallo en la música de fondo
en tanto la noche trae perfumes
sigo el cauce de un río de memorias

tempera sobre papel.1992. Angel Collado Ruíz. Mérida. Yuc. 
Colección particular USA.

El Retiro. Luis Marré. Cuba.

                                     A Miguel Barnet

Los reyes de Castilla tienen la nariz rota
A los pies de Don Pedro posan turistas yanquis
y un gusano mendiga tocando la trompeta
El gusano está ciego y en su sombrero cae
de vez en cuando una peseta con el rostro
del nuevo rey de España
Toca un bolero ¿Sueña
con La Habana qué lejos o con Toti Lavernia
que cantaba tan bien ese mismo bolero?
No me vayas a engañar
di la verdad di lo justo
¿El sol de primavera te calienta los huesos 
cansados? No me vayas a engañar argumentos
te sobran todos falsos
Di la verdad mulato
Darías cualquier cosa
tu trompeta abollada
o el sol de primavera que tanto bien te hace
por oír que alguien dice con acento de Cuba
“Qué bien cantaba Toti Lavernia ese bolero”.

Madrid, junio, 1981