Pinturas del Pintor Angel Collado Pérez.

Angel Collado Pérez. Nacido en Asturias, 1929. Naturalizado cubano. Exmiembro de la UNEAC. Reconocido por su extensa obra plástica y un depurado manejo de la espátula. Inició su carrera como pintor profesional con la exposición en el Edificio del Retiro Médico, en el temprano año de 1963. Su última exposición la llevo a cabo en Belleville. San Louis Missouri,EEUU. 2004.  Donde actualmente reside en compañía de su esposa, un hijo y nietos. La obra de este pintor se puede apreciar en  muchas de las Embajadas y consulados cubanos en la antigua Europa del Este. México, Perú, Colombia, Brasil, Alemania, Bélgica, Noruega, Holanda. Francia, Moscú entre otros países.

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                                                  Para  ti


Ábreme en dos y ocupa el espacio que de mi halles
A sotavento del mundo que descubras 
pondremos a vivir las horas más dichosas
aquellas que se fueron conformando
de toda la expiación del sentimiento
Vuélvete atrevida en tal refugio
consume esta volátil ecuación sin acabar
No dejes que mañana sea la historia
de vértigo y asfixia  que devore 
los mundos que al abrir para ti 
secaron en tu ausencia sin remedio

Sin Titulo. Tomado de la página de la poeta cubana Belkis Cuza Male

CUARENTA AÑOS Y UNA FOTO MEMORABLE DEL DIA DE LA FORZADA AUTOCRITICA DE HEBERTO PADILLA

Belkis Cuza Malé

Ayer, 27 de abril, se cumplieron 40 años de la oprobiosa autocrítica de Heberto Padilla y un grupo de escritores, entre los que me encontraba. Esa parodia tropical de los Procesos de Moscú se celebró, como recordarán, en la UNEAC (Unión de Escritores y Artistas de Cuba) en presencia de los miembros de la Seguridad del Estado y 150 *invitados*, especialmente seleccionados y cuyos nombres aparecían en una lista que dos empleados se encargaban de cotejar a la entrada. Nadie se llame a engaño: todo el mundo sabía desde el primer momento que aquéllo era una gran farsa, un ejercicio de contricción, con la hoguera ardiendo ya frente a nosotros. El libreto parecía espontáneo, pues Heberto tenía memoria de elefante y recitó cada palabra escrita un día antes en las mazmorras de la Seguridad del Estado y que habían sido previamente corregidas y editadas por la mano de los verdugos. Ni una coma ni un punto de más.

Pero a ese discurso de arrepentimiento y autodegradación de Heberto hay que volver, hay que leer entre líneas y encontrar las claves. Cada una de sus palabras tiene un peso específico. Los que nada saben de nada y sólo ven lo externo, se pierden la esencia de lo que realmente estaba sucediendo.

Hace unos días mi querida amiga, la poeta y periodista Tania Díaz Castro me envió una pequeña foto que quiero compartir con ustedes. Es una foto única, de Heberto Padilla, la noche de la autocrítica en la UNEAC, aquél 27 de abril de 1971.

Salvo la filmación realizada por el cineasta Santiago Alvarez para el ICAI, y por supuesto, para Fidel Castro, nunca supe de ninguna otra cosa que no fuese el texto de la autocrítica de Heberto, publicada incluso luego en la Revista Casa, de la Casa de las Américas. Esta foto, que recoge un gesto muy característico de Heberto, ajustándose los espejuelos, forma parte ya de un trozo de pasado y terrible historia (observen el micrófono frente al rostro de Heberto) cuando el tirano quiso destruir a un poeta, y a todos los poetas, desconociendo las leyes espirituales que rigen el Universo.

Gracias por la foto, querida Tania.Y gracias a Dios por su justicia, siempre eterna. 
Muchas bendiciones

La Cultura de lo fácil. Tomado de la página alerusan.blogspot.com España

El otro día, comiendo con unas personas, alguien comentó que una conocida (no mía, sino de las personas que comían conmigo) se había quedado embarazada. Parecía una buena noticia. Estoy acostumbrado a entender los embarazos como buenas noticias. Sin embargo, la susodicha tenía 18 años, y no parecía hacerle mucha gracia su estado de buena esperanza. Al novio sí. Y a uno de los presentes en la comida no. "Que no lo tenga", fue su comentario. Con toda la naturalidad del mundo. Como el que dice, "me ha salido una espinilla de pus, y me la voy a reventar". Así de sencillo, así de claro, así de rápido: "que no lo tenga". Al fin y al cabo, es lo fácil, ¿no? Me lo paso bien follando con mi novio, y si luego "ocurre" algo, ya lo "solucionaremos". ¿Qué más da? El caso es pasarlo bien.

Y es que vivimos inmersos en la cultura de lo fácil. Se empieza por cosas sin aparente importancia, y se llega a banalizar todo. No hay más que ver un rato los anuncios de la TV. ¿Tiene usted pesadez de estómago después de una pantagruélica comida? No importa, aquí tiene este producto, esta pastilla, que se lo soluciona. Pero... ¿no sería mejor comer un poco menos? No, eso requiere dominio de sí. Mejor dejarse llevar, y después "solucionarlo" con una pastillita.
¿Ha bebido usted demasiado la noche anterior, y ahora no para de devolver y la cabeza le da vueltas? Pastillita. ¿Tiene usted poco pecho y se siente acomplejada? Tetas de plastico. ¿Está usted demasiado gordo, tiene problemas de tensión y de colesterol? ¡Para que va a hacer usted ejercicio! No, por Dios, que eso cansa mucho. Mejor tómese estas pastillitas.

Y así con todos los órdenes de la vida. No hay que hacer nada que requiera un mínimo esfuerzo y cierto dominio de uno mismo. ¿Para qué esforzarse, si se puede triunfar sin dar un palo al agua? Pero al final, tenemos las consecuencias: una sociedad blandiblú, una sociedad comodona que sólo reacciona cuando le tocan el bolsillo, una sociedad que asesina a sus hijos antes de nacer y pretende matar a sus mayores y a sus enfermos porque dan demasiado trabajo, una sociedad que fomenta todo aquello de lo que después se escandaliza. Una sociedad enferma terminal, inmersa en una brutal crisis de valores y de identidad que no sabe a dónde va. Así terminó el Imperio Romano, y a esa misma decadencia nos dirigimos en Occidente a pasos agigantados. ¿Se ha quedado embarazada? Pues que aborte...




tomado de la página española   http://alerusan.blogspot.com

Algo de mis recuerdos de la Campaña de Alfabetización en Cuba

A veces amanezco recordando infinidad de cosas, tal vez provocadas por un sueño en especifico o afloran con cualquier remembranza pedazos de una infancia que viví a retazo. Imágenes mas bien  que pasan presurosas.
"Si en un beso la vida me diste y enlutaste mi fiel corazón", tengo predilección por Lecuona, mi madre me dijo un día que era zurdo, cosa que me hizo pensar que no eramos anormales los que usábamos la mano izquierda para escribir o comer, o tocar algún instrumento musical .
La escuchaba  interpretar al piano aquellas difíciles melodías y me ha  quedado el gusto por sus hermosas composiciones.

Crecí con la Revolución, cada día La Habana se vestía de algo distinto, gritos y consignas, lapices amarillos enormes, trajes deportivos y marchas por la Plaza, mi madre feliz , con sinceridad de vocación.

Una mañana amanecimos viajando de Santa Clara a Trinidad, una de las primeras Villas fundadas por los españoles en Cuba. Mi madre acaba de ser designada Jefa de una Sección de Brigadistas "Conrado Benitez" y se dispone a ir a vivir a la casa de los campesinos que le ha sido asignada.

Ella tiene la encomienda de ir a Coordinar a un grupo de maestros  y ademas alfabetizar a una familia completa.

Y entre labor y labor comprobar que son ciertos los rumores que le han llegado sobre una relación de afecto entre mi padre y otra señora.

Mi padre acudió al llamado del Sindicato para formar las Brigadas "Patria o Muerte" y  le tocó un territorio que por "coincidencia" era contiguo al de mi madre.

Mis padres se casaron en 1955, y su relación después de sufrir altas y bajas se deshizo para 1961, justo en la  etapa que relato de la Campaña de Alfabetización.

Mi padre obrero de la industria del calzado se incorporó por su cuenta al llamado de la Revolución, mi madre lo hizo por su vocación de maestra. Y por su calidad de personaje del MINED le otorgaron la responsabilidad de dirigir a un grupo de compañeros maestros en una de las zonas más complejas de la Sierra del Escambray, donde se libraban enfrentamientos entre las tropas del gobierno y los rebeldes en contra del mismo.

Viví en los campamentos, dormí por primera vez en mi vida en hamacas de saco de yute, mi padre me paseo a caballo, me bañé a jicarazos y disfrute y padecí de las mismas enfermedades que los niños de la casa.
Recuerdo una temporada donde la "ceguera" nos invadió a todos y amanecíamos con los ojos llenos de lagañas y  la señora de la casa y mi madre nos enjuagaban los ojos  con cocimiento de  vicaria blanca.

A los once meses concluyó la faena de enseñar a leer y escribir a todas las personas que deseaban ser alfabetizadas.

Volvimos empercudidos y prietos por el sol y el trabajo del campo. Mi madre con la certeza de su divorcio .  No volví al pueblo aquel  donde el rió era transparente y la casa de guano y piso de tierra pulido con ceniza. Donde en la noche los alacranes bajaban por los maderos y la vida empezaba a las cinco de la mañana.

Entre ellos y como una más mi madre alzaba su lápiz amarillo en la Plaza el día de la Clausura de la Campaña de Alfabetización, con su farol chino su pantalón verde olivo y su blusa azul.

Parte de la Primera Generación de Educadoras Vasconcelos

FELICIDADES !

Crónica nocturna

Nadie viene a preguntar por el nombre de la victima
presumen que ha sido lió de parejas y en esas cosas mejor es no meterse.


El oscuro punto de tu rostro me incita avergonzado a preguntar
y tu cara mal pintada hacen que salte la caricia de mis manos
La noche de tu piel convertida en crinolina
Mi coraza no es tal vez la adecuada. Los rayos de un cerillo
la han perforado. Muerdes el aire entre labios y miro tu escote
Las niñas brincan a salvarte
la calle se enrarece de gentes que al cabo no ha visto nada

Filosofía del Optimista. Fayad Jamís

El optimista se sentó a

la mesa, miró a su alrededor

y se sirvió un poco de lo poco que halló. Le

dijeron

que había demasiado nada (en realidad había pocomucho)

pero él

devoró su ración sin hacer comentarios,

abrió el periódico, se fumó su café y

acabó

de cenar en paz. Pensó: tengo derecho a comer con alegría

lo

pocomucho que me gano mientras llega la abundancia.

Sin embargo seguían

hablando de todo lo que no hay

no hay no hay no hay. No hay esto ni lo

otro.

Pero el optimista se levantó en silencio

y otra vez recordó aquellos

años en que sólo comió

lágrimas. No había nadie para decirle no hay sopa o

bistec

o tome un pedazo de pan duro para el perro de su hambre,

pero jamás

de sus dientes salieron discursos.

Y ahora estaba satisfecho de la cena

frugal. El hombre

salió a la calle y echó a andar mientras silbaba.

Las

luces eléctricas le recordaron el porvenir

Muchas Gracias a todos

He dejado el Taller Literario del Museo de la Máscara, algunos factores se han confabulado para indicarme el rumbo.

Empezaba a pesar sobre mí el stress  de  un trabajo necesario y un placer literario.

Lo dejo sin hacer ruido, de la manera que suelo despedirme,  agradecí a todos su apoyo y su esfuerzo.

Y de cierta forma estoy al alcance  de muchos de los compañeros.

A la misma Olimpia la veo cada viernes en su programa de radio donde participo como lector e intercambio comentarios sobre las poetas que tocamos.

Inicié en el Taller por allá de Julio de 2009, con la intención de corregir deficiencias y dar algo de forma a la parte técnica de mi trabajo.

Aprendí  secretos y  aporte disciplina a la participación del grupo.

Siempre supe que estaba de paso, respeto los criterios de mis compañeros, y los animo a soltarse de la falda y empezar a trabajar solos, para algunos es tiempo  desde hace mucho.

Es suficiente dos años para encarrilarse y poder iniciar un camino por si solos, si no se sienten capaces de ello, podrán toda su vida seguir perteneciendo al Taller, sin poner a prueba lo aprendido.

Fue hermoso y constructivo formar parte de este grupo de amigos. Olimpia nunca enseña su última voltereta, quizás en ello discrepemos, pero no dejo de respetarla y considerarle una excelente poeta.

Mi ciclo termina en el Museo de la Máscara y continúa con otros proyectos que deben enriquecer mi camino.

Gracias a Dios por los amigos que me ha dado.

Un amor recordado

Cuando decidí amarte
ya me habías escogido

convertida en tarde 

la mirada inquieta 

La visión desnuda recordé
luego que pasaron los años

éramos entonces hierba

que no pisa pie alguno

trino virgen

nido dispuesto
               las primeras plumas

un decir tímido 

frases de siempre

nuevas en nosotros

leídas en el viejo libro
de La amada inmóvil 

El viento movía tu falda

deseando ser viento te miré

ola

    pluma
             todo

Sin llegar a ser nada

Azul y blanco

Revolucionar la Educación el reto mexicano.

La Gran Mancuerna Educativa de México con su lema: "A Sangre y Fuego Educaremos"

Lugares Comunes - El Dolor de la Lucidez

de Rox Ana, el Sábado, 16 de abril de 2011 a las 12:14

“Me preocupa que tengan siempre presente que enseñar quiere decir mostrar. Mostrar no es adoctrinar, es dar información pero dando también, enseñando también, el método para entender, analizar, razonar y cuestionar esa información.

Si alguno de ustedes es un deficiente mental y cree en verdades reveladas, en dogmas religiosos o en doctrinas políticas sería saludable que se dedicara predicar en un templo o desde una tribuna.

Si por desgracia siguen en esto, traten de dejar las supersticiones en el pasillo, antes de entrar en el aula. No obliguen a sus alumnos a estudiar de memoria, eso no sirve. Lo que se impone por la fuerza es rechazado y en poco tiempo se olvida. Ningún chico será mejor por saber de memoria el año en que nació Cervantes. Póngase como meta enseñarles a pensar, a que duden, que se hagan preguntas. No los valoren por sus respuestas. Las respuestas no son la verdad, buscan una verdad que siempre será relativa.

Las mejores preguntas son las que se vienen repitiendo desde los filósofos griegos. Muchas son ya lugares comunes, pero no pierden vigencia: qué, cómo, dónde, cuándo, por qué. Si en esto admitimos, también, eso de que “la meta es el camino”, como respuesta no nos sirve. Describe la tragedia de la vida, pero no la explica. Hay una misión o un mandato que quiero que cumplan. Es una misión que nadie les ha encomendado, pero que yo espero de ustedes, como maestros, se la impongan a sí mismos: despierten en sus alumnos el dolor de la lucidez. Sin límites. Sin piedad”.

I

Estas palabras copiadas integras de la página de mi amiga Margarita García Alonso han despertado en mi múltiples pensamientos, los más complicados razonamientos que deseo compartir con ustedes.

Cuando los compañeros de trabajo, casi todos mexicanos, se acercan a mi,lo primero que hacen es alabar la Educación en Cuba, no le es tema de conversación la dictadura, ni la actual situación. 

Creado como un mito el sistema educativo nacional de la Isla de Cuba, pasa por el mundo Hispano americano con el buen viento de un barco que ya hace años naufragó.Pero nadie lo sabe, es la leyenda del Buque Fantasma.

Y caigo de lleno en mi pesadilla actual. Qué tanto están preparados los alumnos para afrontar el futuro en México. A quién acudir para discutir las estrategias adecuadas o al menos las que creemos adecuadas y poder poner en practica un proyecto educativo de avanzada , sin prejuicio y sin demora.

Qué factores propician la desastrosa calidad educativa en este país medio mio, cómo poder  aceptar pacientes que una dictadura tenga un sistema o tuviera un sistema educativo mejor que el de una democracia, sin profundizar en los recursos que no ameritan comparación.

Si partimos de la igualdad de inteligencia y oportunidades, si valoramos los recursos materiales , vemos que en México se derrocha  sin contemplación y la calidad sigue siendo ínfima.

Recibimos alumnos de segunda enseñanza que no saben escribir y leen muy deficiente.

La Ortografía es caótica y desconocen los detalles mas significativos de nuestro país en los mapas mudos . Ignoran los lugares donde se genera desarrollo y riqueza y muchos del centro de la República no tienen acceso a conocer otras regiones por cuestiones económicas.

La gran herramienta que es la Internet, se usa con fines distintos a los didácticos y pedagógicos.
En  Historia los resultados hacen llorar, casi todas las biografías estudiadas por los jóvenes se venden en las papelerías y reflejan a los patriota fuera del alcance de los mortales.

Los mismos maestros tiene lagunas y vicios en cuestiones de metodología de la trasmisión del conocimiento que los hace obsoletos y arcaicos. 
Siendo en el nivel de educación primaria donde se inicia el caos que después , al no tener bases solidas se enrarece en segunda enseñanza.
Heredamos una masa escolar allegada al nivel preparatorio, semianalfabeta.Y apática , ignorante hasta de quien ha sido nuestro único premio nobel de Literatura. Muchos educadores , tenemos que luchar con el desinterés entre los jóvenes por el hábito a la lectura.
Es en los hogares, en las escuelas primarias los lugares idóneos para iniciar a los pequeños en estas saludables costumbres. 
Cómo luchar contra una cultura de la televisión chatarra?


II

El sistema de supervisión es nulo y se remite a cuestiones administrativas.

Todos estos puntos deben ser atacados sin miramientos y deben ser revolucionados , si deseamos un México fuerte y poderoso en materia educativa.

Que pueda enfrentar los retos de las nuevas tecnologías y tenga la ambición de recuperar para la patria la eficacia de un proceso educativo de primer mundo.

Dejar atrás para siempre , los recordatorios de memoria y razonar los puntos que de verdad vale la pena conservar , sustentado en una educación lógica y moderna, donde se privilegie el papel del alumno y del maestro y se replantee la función del Métodologo, del supervisor , del Inspector como la de un personaje joven y experto capaz de un trabajo de campo efectivo y real y dejemos a nuestros respetados maestros en plan de jubilación otras funciones no menos dignas pero más tranquilas, desde donde puedan ser útiles, sin que se entorpezca la nueva dinámica educacional. Reflexionar sobre los puntos que son estratégicos para engrosar el acervo académico de nuestros estudiantes y fomentar la discusión sobre los temas de interés que los posicionen entre los mejores preparados del mundo.

Razonar , no memorizar.

Antes de educar es necesario crear las condiciones idóneas , tanto para los maestros como para los alumnos. Infraestructura  alimentación , y apoyos económicos y salarios dignos.


Pensando en los maestros rurales, de Chiapas, Guerrero, Oaxaca, Michoacan , Campeche, Veracruz, San Luis Potosí.

XXXVII Entrega del Premio Bellas Artes de SLP de Cuentos.

Ayer se llevo a cabo la entrega del Reconocimiento oficial del Premio Bellas Artes de Cuento SLP, que en esta ocasión recayó  en el Escritor Armando Gutíerrez Méndez de León , Guanajuato.

 Actividad que por ser oficial tiene una alta densidad protocolaria  y goza de los discursos rimbombantes   que engrosan el olvido.

Pero que no pueden ser eludidos y donde los dignos miembros del estrado se esfuerzan por ofrecer sus mejores palabras y poses.

Que falsos lucen los parlamentos leídos. En lo personal prefiero algo breve y sencillo , pero dicho con el amor que el corazón sabe expresar cuando las cosas son necesarias y acusan emociones sinceras.

Estoy seguro que a más de uno de los invitados les lleno de regocijo el rutilante despliegue. Amantes de los protocolos y los procedimientos añejos. 

Quiero felicitar al escritor Armando Gutíerrez,  me hubiera gustado  que en lugar de discursos se hubiera leído algo de su obra.

Saludos y gracias.

De vez en cuando chequeo el tráfico de visitas a mi página. Me agrada saber que ademas de los asiduos amigos,   llegan a verme personas de otras latitudes, lugares tan bellos y enigmáticos como la antigua Persia, las montañas Rocallosas, el desierto del Sahara o las Cumbres de Maltrata.
De las lejanas y exoticas playas de Varadero y las riveras del Sena melancólico, amigos de Venecia y Turquía , de Asturias y Sebastopol, de las llanuras fértiles del Serenguetti, de la amada Angola donde duermen muchos compatriotas.
Cómo devolver tantas muestra de amor y de ternura, de frases dichas o de suspiros en las ondas, diciendo solo esto : Los amo.

Guadalupe Amor , conocida por Pita Amor

Como raso de oro puro el bruñido de tu piel

clama desde el infinito para dejarse extender
dime con cuánto celo has armado tu bajel

mirada dulce de cumbre que hierve bajo tu ser

Para el hijo muerto de un poeta

No tengo más que furia  mordiendo mis huesos
talo de adentro lo poco que vive para dejar que  sacie y disponga  la fibra brutal de ese alimento

Abono mi espíritu a la sed de los muertos
para calmar la angustia de saberlos a la espera convertidos en tiempo que desecha la nada

Amo a ciclos el verde de los bosques que sueña mi vida habitar algún día
sin ruidos de maquinas y luces que vendan ideas prescindibles

Quiero sembrar  de vuelta la matriz de las causas
para aborrecer la indiferencia que pulsa las cuerdas de una guitarra
que lamenta servir de extravió al quebranto de los mortales

Busco labrar la ola que olvidó mi nombre y cubre de aliento la superficie extraviada
mirar los peces diminutos sin que les importe mi nombre 
y adquirir sabiduría para respetar los equilibrios

Dejo entrever que me evado y encierro en mundos que no existen 
asqueado paso sobre el lodo de  mi trazo débil 
acepto que Dios me sea por guía 

Ese viaje perfecto

                                  
  A todos los hermanos que iniciaron la generación  perdida

Hazme llorar Jimi  Hendrix que el mundo me vuelve loco

Ayer es una tarde que pasó de prisa  frente a mi casa en Látigo Street

las luces del Caesar Palace se miran mejor desde el cosmos

Hazme pensar en los desnudos brazos sin fortuna 

La hilera de aviones se distingue desde el borde al infinito

hazme llorar a ver si encuentro el sentido correcto de tu blues

en esta medianoche en que el último tren parte 

Sentados en aquel malecón de 1968

No busques al corazón que se ha fugado

deja que descubra la sonrisa el plagio de su asombro

un día seremos alcanzados cuando no podamos mentir más

Nunca escuchamos en la prensa adulterada sobre las estrellas contadas a la espera del próximo verano

Hazme llorar Jimi Hendrix  sobre la arena de una playa que no existe

Noches cubanas

                 Para mi querida amiga América

                            Noche cubana morena bonita de alma sensual.

                                                                              Canción popular cubana

Nada más acorde que preguntar a un marino sobre las noches del mundo. Cuando el barco navega con buen viento hacia el cono sur o se dirige temeroso por las zonas glaciares de Islandia, tal vez en los mares de Australia, quizá en Borneo, Sumatra o Singapur. Un mexicano me hablaría de Acapulco, puede un yucateco discutir sin final sobre las luces de Cuba vistas desde Puerto Progreso.

La noche se desviste para el que sabe mirar. Si salimos a pasear por el malecón habanero a la altura de la desembocadura del río Almendares, cerca de la Chorrera, vemos que las luces del antiguo fortín español se posan en la mar, tiemblan y se aquietan según la hora o la temporada. Coquetean nerviosas con la estela que deja cualquier barca de pescadores y las sombras motivan a los enamorados a cantar viejos boleros.

Sin embargo la noche siendo una se desdobla en muchas según se mire, conserva la magia de mujer incógnita que la convierte en única, especial criatura que la distingue entre miles, es por ello que La Habana preserva su mítico sabor a fiesta y romance tanto como a rumba y desvelo.

Para los amantes del arte inigualable de los cabarets se ofrece la noche bajo las estrellas, el espectáculo que inicio a fines de los treinta y hoy en día continúa deslumbrando a quien lo vive. Tropicana con dos salones regios, uno cubierto con arcos de cristal y otro descubierto rodeado de palmeras, arboles, la humedad tropical y las bellezas femeninas que adornan sus bailes y coreografías. Desde este “paraíso bajo las estrellas” la noche adquiere una dimensión de embrujo.

Otros prefieren caminar descalzos por  la arena de las playas del Este, que llevan nombres indígenas, como Guanabo. Donde se ofrece adornada de máximo esplendor, el cielo brilla en toda  su limpieza, se miran las constelaciones que ofrecen al observador los más interesantes contrastes imaginables, apreciándose la Osa Mayor o la de Orión, mientras los pies dejan una huella que dura exactamente la llegada de otra ola.

Azul, según dijo Neruda, se vuelve la noche, cuando se camina por una carretera del campo cubano a las dos de la mañana, con la mochila al hombro cantando para acortar la distancia de ocho kilómetros hasta el viejo campamento de Waterloo, en Artemisa. La frescura del amor que ofrecen las palmas reales en su  cadencia  emulan sombras de esbeltas mujeres  que el maestro no podrá olvidar nunca.

Autores del Mundo

Margarita García Alonso

Matanzas, Cuba. Reside desde 1992 en Francia.

Licenciada en periodismo de la Universidad de la Habana. Cyber-Periodista y embajadora de Le Havre. Poeta, periodista, pintora, grafista e ilustradora. Ha publicado los poemarios “Sustos de muchacha” (Ediciones Vigía, 1988), “Cuaderno del Moro”, (Editora Letras Cubanas, 1991) y Maldicionario (BUBOK, 2010). Premios en diversos concursos literarios. Laureada en la Taberna de poetas francesa, y publicada por “Yvelinesédition”, en Marzo 2006.

Ilustradora del libro de teatro “A ciegas” (2005), de Laura Ruíz; y del poemario “Nouvelles”, de Dan Leuteneger, (Collection Emeutes). Posee un amplio currículo con numerosas exposiciones y premios de pintura. Entre sus colaboraciones plásticas o literarias están la traducción del libro “Justo un poco de amor”, de la poetisa Florence Isacc; y las portadas de la “Antología de Poesía “Letras en la piel”, (Ediciones Mis Escritos, Argentina), y “Ella estaba donde no sabía”, novela de Froilán Escobar, Costa Rica.

Libros en Bubock, bajo el sello Editions Hoy no he visto el paraiso, 2010.

Poemarios Maldicionario , y Mar de la Mancha.

Literatura infantil: Garganta; y Señorita No y señora si.

Novela: Amarar.

Isla, el libro imposible, ilustraciones y poemas junto a Maya Islas.

Lezamillos, primer libro ilustrado de la obra de José Lezama Lima.
COMPRAR:http://margaritagarciaalonso.bubok.com/

Presentación del Libro Independencia Y Revolución.